Clin d’oeil aux faiseurs de clichés…

 » Raconter une vie à travers les odeurs : en voilà une jolie idée. La cannelle dans le vin chaud, l’après-rasage du père, le munster dans le frigo, les pluies d’été…
Pour son premier livre frappé du sceau « Académie Goncourt » (société qu’il a intégrée en janvier), Philippe Claudel a fignolé soixante-trois petits chapitres sortis d’un atelier d’écriture pour jeunes filles, pleins de figures de style destinées à finir en magnets rose bonbon sur des frigos de célibataires.

Quand Claudel mange du raisin, la grappe est « pleine de fleurs, de sourires et de vent ». Quand sa grand-mère fait des steaks, elle y met des morceaux d’ail qui « répandent sur la viande chaude et dorée leur miracle impalpable ».
Dommage qu’elle n’y rajoute pas un oignon : elle pourrait napper la bavette avec une compote d’éternité éphémère.

Ecrivains qui « visez le Goncourt », ne craignez pas les clichés.
Amplifiez-les, même. L’expression « chaleur de plomb », fréquemment employée, n’est pas assez parlante.
Ajoutez-y un adjectif: « Chaleur de plomb gras. »
L’essentiel de l’action se passe en Meurthe-et-Moselle, dans des maisons basses qui se dénichent « au fond des longs après-midi d’automne, dans le peu de lumière et le froid lavé de pluie », assemblage de métaphores calibrées pour un concours de poésie organisé par la RATP.
Les adolescents y sont « ivres de la vie », eux qui ne sont « plus des anges et pas encore des démons ».
Les enfants font du vélo, ce qui inspire à Claudel cette image de haute volée: « Le vent me renifle. »
Il aurait pu ajouter : « avec ses grandes narines de nuage », pour accentuer la personnification du vent.

On quitte parfois les Vosges, par exemple pour aller à Cuba, découvrir ses « nuits charnelles éclaboussées de musique »,
pendant lesquelles « on boit des mojitos en renversant la tête ».
Ces moments d’extase sont le pendant de passages où le poète exprime sa crainte de la mort, racontant qu’au réveil
il « sor[t] des nuits avec l’étonnement du vivant ».
« Il ne s’agit pas d’une peur de mourir, mais plutôt d’une terreur à ne plus vivre », précise-t-il.
Il ne suffit pas d’empiler les métaphores. Il faut aussi dire des choses profondes. »Article de David Caviglioli et Grégoire Leménager, Le Nouvel Observateur 18 septembre 2012

Je suis hors-n’homme. Un neuroatypique à dominance dyslexique atteint d’aphantasie : incapable de fabriquer des images mentales et de se représenter un lieu ou un visage. Mes facétieux neurones font des croche-pieds aux mots dans mon cerveau et mon orthographe trébuche souvent quand j’écris. Si vous remarquez une faute, merci de me la signaler : blog.entre2lettres(at)gmail.com