790e exercice d’écriture très créative créé par Pascal Perrat

Gilaber dit :

Les jours où tout bascule…

Cette fois, la Terre était vraiment plate. Non pas une hypothèse hardie, ni une querelle d’experts s’étripant sur des plateaux de télévision, mais une réalité tangible, écrasante, irréfutable. Elle ne roulait plus autour du Soleil, elle oscillait. Elle ne tournait plus sur elle-même, elle vacillait comme une pièce lancée trop fort sur le sol, hésitant éternellement entre pile et face, incapable de se décider à tomber. Tout ce qui existait s’était aplati avec elle : les continents, les océans, les villes, et jusqu’aux êtres vivants qui la peuplaient.

Les humains eux-mêmes n’avaient pas échappé à cette métamorphose. Leurs corps s’étaient étalés, comme pressés entre deux plaques invisibles. Les silhouettes avaient perdu toute épaisseur, les épaules n’étaient plus que des lignes, les jambes des rubans de chair. La station debout avait disparu avec la verticalité : on ne marchait plus, on rampait. La marche du monde était devenue reptilienne, lente, silencieuse, basse. Pour entrer chez soi, on ne poussait plus de porte ; on se glissait par de minces fentes horizontales, comme une lettre glissée dans la bouche d’une boîte aux lettres.

Ce nouvel état du monde n’était plus matière à débat. Les complotistes et les théoriciens de la Terre plate jubilaient. Ils avaient attendu ce moment pendant des décennies, moqués, caricaturés, ignorés. Désormais, ils brandissaient les images prises depuis l’espace : la planète bleue n’était plus qu’un disque uniforme, aussi plat qu’une crêpe oubliée sur une poêle. La ligne d’horizon ne se courbait plus ; elle s’étirait à l’infini, monotone, sans promesse ni surprise.

Avec la disparition du relief, le paysage mondial avait perdu son âme. Plus de montagnes, plus de vallées, plus de falaises. Les Alpes n’étaient plus qu’une étendue blanche sans aspérité. L’Himalaya avait été gommé comme une erreur sur une carte trop bien dessinée. Les grandes villes avaient subi le même sort : Paris, Marseille, Lyon, Strasbourg n’élevaient plus aucun monument vers le ciel. Les cathédrales, les tours, les immeubles prestigieux s’étaient affaissés jusqu’à devenir de simples tracés au sol. Le tourisme s’était éteint, faute de points de vue, faute de hauteur à admirer.

La mer elle-même s’était tue. On avait oublié le bruit des vagues, ce battement ancien qui rythmait les rivages. Désormais, l’océan ressemblait à un étang immense, figé, sans houle ni écume. Pourtant, cette immobilité inquiétait davantage qu’elle ne rassurait. Les observateurs se demandaient si l’eau ne s’écoulait pas lentement vers les bords du monde, comme une nappe trop pleine. Ne finirait-elle pas par se déverser en cascade, disparaissant dans le vide sidéral ? À ce rythme, la mer ne risquait-elle pas de s’éteindre, goutte après goutte, sans que personne ne puisse l’arrêter ?

Un bateau de croisière, parti pour effectuer un tour du monde, n’était jamais revenu. Il avait disparu des radars sans laisser de trace, avec ses passagers et son équipage. Certains disaient qu’il avait atteint le bord ultime, là où la mer cesse d’être mer. D’autres parlaient d’une chute silencieuse, sans fracas, avalée par le néant. Personne ne savait, et personne n’osait plus tenter l’expérience.

Le climat avait lui aussi perdu ses nuances. Il n’y avait plus de saisons, ou presque. Deux seulement subsistaient : des nuits glaciales, où le givre recouvrait toutes les surfaces planes comme une fine poussière de verre, et des journées tièdes rappelant un printemps éternel et sans joie. Même la pluie refusait de tomber droit : elle glissait à l’horizontale, poussée par des vents constants, fouettant les corps aplatis avant de disparaître au loin.

Ces vents étaient devenus une menace mortelle. Lorsque leur souffle se levait, les humains s’envolaient comme des feuilles mortes en plein automne. Leur corps plat offrait trop de prise à l’air. On en retrouvait rarement ; ils partaient, emportés vers le Sud ou vers le Nord, sans retour possible. Les autorités tentaient de recommander l’usage de poids, d’ancrages, mais la peur restait tapie dans chaque rafale.

Les animaux n’étaient pas épargnés. Les oiseaux ne volaient plus que dans un seul sens, strictement horizontal, d’Est en Ouest, comme aspirés par une force irréversible. Aucun ne revenait. Tous les insectes volants suivaient la même trajectoire, disparaissant peu à peu, jusqu’à ce que le ciel semble vide. D’ailleurs, les nuages s’égrenaient lentement, rideau flottant entre le monde et le vide, laissant entrevoir un ciel si parfaitement plat qu’il en devenait presque irréel. La Lune, les étoiles, n’étaient-elles pas simplement collées sur une immense surface plane, comme des décorations sur un plafond trop bas ?

Par précaution, tous les vols aériens avaient été suspendus. Sans verticalité, sans repères, l’aviation était devenue impossible. Mais la forme de la Terre posait un problème plus grave encore : celui de l’équilibre. Fallait-il répartir les populations de manière parfaitement symétrique ? Ne risquait-on pas, en concentrant trop de masse d’un seul côté, de faire pencher le monde ? Et si la Terre basculait, l’humanité entière ne tomberait-elle pas dans le vide, balayée d’un seul mouvement ?

Avec le temps, les transformations physiques avaient gagné l’intérieur des corps. Les têtes s’étaient aplaties elles aussi, atrophiant le cerveau. La pensée manquait d’espace. Les idées se raréfiaient, la logique se dissolvait. Les conversations tombaient à plat, littéralement. On parlait peu, on se répétait, on oubliait. La réflexion exige de la profondeur, et le monde n’en offrait plus aucune.

Alors, insidieusement, un regret s’était installé. Celui de la Terre ronde. On se souvenait des collines, des sommets, des vagues, des saisons franches. De la gravité qui maintenait chacun à sa place. De la courbure qui donnait au monde un horizon à atteindre. Allongé à même le sol, j’ai pris toutes ces notes depuis la fenêtre de mon salon, ou plutôt à travers une étroite meurtrière horizontale. Je voulais qu’il reste une trace. Une preuve de notre dernière existence. Mais surtout, de ce que nous étions devenus, lorsque tout, absolument tout, était tombé à plat.

🐁 Sourisverte dit :

790/ Pour les architectes tout se calculait en angles droits car le père, debout portait sa famille allongée sur la tête. Ce qui est à craindre c’est qu’a force la tête s’applatisse aussi. Un régime allait s’imposait : manger plat ! On reconnaissait les célibataires qui rasaient les murs, comme eux les chiens fendaient l’air. Ça n’allait pas tarder que les vents allaient se rebeller : marre d’être fendus. Ce serait cinglant ! La pluie tombait couchée ! Eh bien oui sinon elle n’aurait touché que les chouches suppérieures ! Il faut que tout le monde soit mouillé !
La bouche qui était dans le bon sens ne lâchait que des mots coupants. C’était un jeu national : atteindre la cible !
Plus de porte, juste des fentes par lesquelles ils se glissaient pour s’introduire chez eux, comme les pièces dans une tirelire.
Un monde de platitudes !🐁