789e exercice d’écriture créative créé par Pascal Perrat

CATHERINE M.S dit :

C’est prodigieux
Quasi miraculeux
Tu présentes la photo
D’un meuble à l’IA
Eh bien tu sais quoi ?
Ce meuble, quel qu’il soit,
Te raconte sa vie
Sur le bout des doigts
C’est ainsi…
Qu’une petite armoire grinçante
En frêne et merisier
Sentant la cire et le renfermé
A fini par livrer ses secrets
Derrière ses portes sculptées
Cette lingère
Auréolée de mystère
Dotée de quatre étagères
Reléguée dans un sombre couloir
D’un immense manoir
Contenait des piles de draps
Toujours alignés trois par trois
Des draps fins en pur lin
Des draps brodés immaculés
Aux monogrammes enlacés
Des draps qui garnissaient des lits
Pour offrir de douces nuits
A des hôtes privilégiés
Ou pas…
A des invités qui méritaient l’hospitalité
Ou pas…
L’IA mutine et coquine s’est régalée
De ces révélations
D’illégitimes unions
Gageons qu’elle aura d’autres occasions
De jouer au trublion !

Gilaber dit :

La mémoire du miroir.

Il fallait bien qu’un jour je me résigne à vider la maison de mes grands-parents. Leur mobilier datait et les brocanteurs contactés n’en voulaient pas, leur style n’avait plus d’amateurs. Je me suis donc tourné vers les sites spécialisés dans la vente en ligne. Mais pour cela, je devais accompagner chaque meuble de photographies et d’un descriptif précis, presque séduisant. C’est alors que je me suis dit : Pourquoi ne pas demander à l’IA de s’en charger à ma place ?
J’ai donc commencé par le miroir de leur chambre à coucher. Tenant le descriptif d’une main tremblante, je me suis tourné vers le miroir et c’est à ce moment-là, je suis certain que vous n’allez pas me croire, qu’il s’est mis à me raconter son histoire :
— J’ai vu passer devant moi tant de choses et tant de visages que je ne saurais par quelle histoire commencer mon récit. Je peux te raconter que j’ai fait les beaux jours de tes grands-parents. Ils avaient reçu en dot, l’armoire des parents de ta grand-mère, j’en faisais partie .
J’ai le souvenir de ton grand-père dans son costume pour la messe du dimanche. Je le revois menton levé, peinant à entrelacer sa cravate. Je l’entends encore crier d’exaspération, lorsqu’un jour, il avait inversé l’ordre de ses préparatifs. Après avoir mis sa cravate, il l’avait maculée de dentifrice en se lavant les dents.
Mes souvenirs lumineux sont ceux du printemps, lorsque ta grand-mère portait des robes aux couleurs florales. Elle tournoyait devant moi, il me semblait sentir les fragrances des motifs et que le soleil s’invitait dans la pièce, tandis que des milliers de papillons invisibles virevoltaient autour de sa silhouette.
Elle ajoutait un bonnet sur son chignon, laissant quelques mèches folles s’échapper. Elle était ravissante dans sa coquetterie naturelle et je comprenais l’amour profond et silencieux que ton grand-père lui portait.
Mais la vie a ses côtés bien sombres. J’hésite à te parler de leurs derniers jours. Je les ai vus s’effacer lentement, comme une image qui finit par pâlir. Les gestes se sont faits plus lents, les regards plus courts, comme si le temps hésitait à continuer. Ton grand-père se levait difficilement, son costume restait souvent accroché au porte-manteau. Il ne nouait plus sa cravate avec la même assurance, y renonçant, laissant le col ouvert, comme un aveu de fatigue. Ta grand-mère ne tournoyait plus devant moi. Ses robes, oubliées, perdaient peu à peu leurs éclats. Elle se penchait parfois vers moi, non pour s’admirer, mais pour ajuster une mèche rebelle de son chignon défait. Je les ai vus s’asseoir longuement sur le bord du lit, se tenir la main en silence, cherchant dans mon reflet l’éclat de leur jeunesse. Un jour, ils ont cessé de se regarder.
Puis un matin, ils ne sont plus revenus. La chambre est devenue froide, et moi, je n’ai plus reflété que l’absence. On a recouvert les meubles de draps blancs et je suis resté là, à garder leurs reflets, figé à jamais dans ma mémoire.
Le miroir se tut. Je restai immobile, le regard plongé dans sa surface piquée. Ce que j’y voyais n’était plus seulement mon reflet, mais tout ce qu’il avait gardé en lui, des décennies. J’y devinais encore l’ombre de mon grand-père redressant son faux col, le sourire de ma grand-mère virevoltant dans ses robes claires.
J’ai posé ma main sur le bois du cadre, usé par le temps. J’y laissai mes doigts, comme on le fait lorsque l’on craint qu’un contact ne soit le dernier.
Le descriptif de l’IA glissa de mes doigts et tomba au sol, sans bruit. Je n’eus pas la force de le ramasser. Aucun mot, aussi précis soit-il, ne pourrait rendre justice à ce que ce miroir avait vu ni à ce qu’il venait de me confier. Alors, pour la première fois depuis que j’étais entré dans la maison, je me surpris à murmurer quelques paroles, à peine audibles, non pas à l’IA, mais à lui, mais comme on le ferait devant quelqu’un qui dort encore.
Ce jour-là, je compris que je ne vendrais pas le miroir, qu’il ne quitterait pas la maison. Certaines mémoires ne se monnayent pas. Elles se transmettent, parce qu’elles veillent, en silence.

Rose Marie Huguet dit :

Au fin fond du grenier j’ai retrouvé une vieille commode ayant appartenu à mes arrière-grands-parents. Je l’avais complétement oubliée. Elle était jolie et je décidais de lui donner un nouveau look et de l’installer dans l’entrée. Je la repeignis de couleurs pimpantes, changeais les poignées, etc.
Peu de temps après des amis brocanteurs venus à la maison, s’intéressent à ce meuble qui leur semblait singulier du fait de sa construction. Ni une ni deux, clic clac Kodak et la photo fut présentée à l’IA pour en estimer la valeur.
On était à des années-lumière de ce qui nous attendait.
Le meuble apparut sur l’écran doté d’un œil et d’une bouche. Son œil scrutait, sa bouche s’ouvrait, se fermait. Brutalement, un terrible rugissement sortit de l’ordi : nom de nom ! C’est moi ça ? Cette chose peinturlurée comme une catin ? Bon, je reconnais que cela me rajeunit. Je me plais, mais si Alphonse et Adèle me voyaient, ils fondraient en larmes. Vous ne savez pas qui ils sont ? Même vous l’artiste peintre ? Honteux ! Allez, je vous raconte mon histoire.

Alphonse est mon géniteur. Il était tout jeunot lorsqu’il commença à me façonner. Sans un sou en poche, il récupérait de ci de là des morceaux de bois, des planches, de vieux meubles dont plus personne ne voulait. Dans sa tête, les plans étaient clairs et précis. Ce serait une commode en arrondi avec deux grands tiroirs et six petits. Sa couleur, blonde comme la paille. Il trima des mois durant. D’une, car ce n’était pas son métier, de l’autre car il devait travailler à la ferme de ses parents.
OK ! Je suis fait de bric et de broc mais Adèle s’en moquait.
Ah oui, j’oubliais de vous dire qu’Alphonse était amoureux de la belle Adèle. Il l’avait demandée en mariage et elle avait accepté avec enthousiasme. Elle avait des rêves plein la tête. C’est pour ça que le jeune Alphonse s’épuisait à fabriquer la plus belle des commodes pour sa bien-aimée.

Ils m’installèrent dans leur chambre et me contemplaient toujours les yeux brillants. J’ai accueilli leurs biens les plus précieux, comme les premières dents de lait de leurs enfants, les premiers bijoux d’Adèle, la montre gousset du père d’Alphonse.
J’étais sans cesse lustré, bichonné et puis un jour on m’arracha de la chambre pour m’emmener chez la fille ainée qui venait de convoler en justes noces. Là, c’était pas la même. Adieu le lustrage, bonjour les rayures et les gnons. Je suis devenu un fourre-tout à poussière. Jai même failli partir au feu mais la benjamine de la maison avait le béguin pour moi. Elle me remit en état et pris soin de moi. Elle était marrante la petite. Elle m’a auscultée sous tous les angles comme si je renfermais un secret.

C’est grâce à elle que j’existe encore, mais vous, là, celle qui pleurniche, vous m’avez planquée dans votre sombre, lugubre et poussiéreux grenier comme un vulgaire objet sans valeur.
N’étant pas rancunière, je vous pardonne mais j’ai quelques suggestions. Je suis horriblement mal placée. N’oubliez pas que j’ai un certain âge et les courants d’air j’aime pas. Alors trouvez-moi une place au soleil, ras le bol d’avoir passé tant de temps dans l’obscurité. Autre chose. En mémoire à vos arrière-grands-parents, ne mettez pas n’importe quoi dans mes tiroirs, cela me provoque des échardes. J’ai de la classe, ne l’oubliez pas. Ah ! ne rangez pas le plumeau trop loin. J’aime briller.

Une dernière chose. Il y a deux trois oubliés là-haut qui auraient quelques petites choses à vous dire. À bon entendeur, salut !

Avoires dit :

C’était prodigieux. Tu présentais la photo d’un meuble à l’IA, et ce meuble, quel qu’il soit, te racontait sa vie.
On ne se sentait plus jamais seul.
Étonnement…
C’est sans conviction que Nanette présenta la photo du meuble de rangement à 5 étagères MOLGER à l’IA . Qu’est-ce qu’un meuble IKEA pouvait raconter ?
La truc artificielle prit la chose au sérieux et lui fit le compte rendu suivant :
« Cet objet vient de loin , il a fait des milliers de kilomètres depuis sa conception jusqu’à ta salle de bain…
– …Oui, je m’en doute, l’interrompit-elle, déjà confortée dans son doute sur l’histoire de MOLGER, l’étagère à 5 niveaux, installée dans sa salle de bain depuis plusieurs années et qui, avoue-t-elle est très utile.
– Le concept de l’étagère MOLGER a été créé, pensé, dessiné dans les bureaux d’étude de IKEA à STOKHOLM. Le bois de hêtre vient d’une forêt du nord de l’Europe. MOLGER a été, peut-être, fabriquée en Thaïlande…
– Comment ça « peut-être » ? coupa-t-elle à nouveau
– Il faut me donner la référence de cette MOLGER-là, reprit la truc artificielle, car il y a eu plusieurs lieux de fabrication et…
– Mais je n’ai pus la référence ! cela fait des années… » 
C’est alors qu’une voix s’interposa :
« Je suis MOLGER et c’est à moi de raconter ma vie ! Oui, j’en ai une ! Je me fiche de savoir d’où je viens, quel cerveau m’a conçue , quel ouvrier a assemblé mes morceaux. Ma vie, c’est la salle de bain de Nanette et j’y suis très bien. Je reçois sur mes étagères des pots à cotons, de flacons de lotions, des trousses à maquillage, des laits, des shampoings, des pinceaux, des brosses et des peignes bref, tout ce qui rend la vie plus jolie. Je tiens le coup depuis… je ne sais plus, et ne demande rien d’autre que de continuer d’offrir un bon support aux douceurs de Nanette. Je veux qu’elle profite de moi et moi d’elle. »
La truc artificielle resta sans voix, elle ne comprenait pas ce qui était en train de se passer et était incapable de dire quoi que ce soit.
Par contre, délicieusement surprise, Nanette regarda la photo de son étagère et lui déclara dans un vibrato inhabituel :
« Chère étagère, je ne savais pas qu’il y avait ce lien entre nous, que tu t’étais attachée à moi. Dorénavant, je t’époussetterai plus souvent ! »

Antonio dit :

Étonnement, l’armoire à glace craqua sous le poids des maux qu’elle avait trop longtemps enfouis. L’IA était prompt à lui faire dégueuler tout notre linge de famille pour laver sa mémoire d’un siècle de sale existence. Jusque-là nous l’avions à peine entendu grincer entre les dents de la clef qui ouvrait la porte centrale ou entre ses gonds dont elle n’était jamais sortie. Soudain la glace du miroir se mut en vidéos reflétant des histoires peu glorieuses. Des cachoteries enfantines aux tromperies adultérines, en passant par des piteux larcins qui firent rougir père et mère, tantes et oncles, laissant le grand-père du même bois que l’armoire, un chêne massif inébranlable devant une progéniture de glands atterrés.

« C’est quoi ces conneries, Sam ? »

Le gamin tremblait devant son grand-père, le téléphone entre eux, comme pour se protéger.

« Mais grand-père, euh… c’est la nouvelle intelligence artificielle. Elle peut scanner les vieux meubles et restituer leurs histoires… Oh ! »

Soudain les yeux du grand-père se chargèrent d’images invraisemblables aussitôt transmises au téléphone de Sam par la Wifi. Tous reconnurent la vieille bâtisse classée de Normandie, vendue à la hâte l’été dernier, avec sa cave, ses fameux escaliers où l’on avait retrouvé grand-oncle Bob gisant en bas, le crâne fracturé. En haut, se tenait grand-père avec un chandelier immaculé du sang de son frère.

« C’est grotesque, Sam ! lâcha Anne-Catherine. On dirait du mauvais Agatha Christie.

— Justement j’ai chargé quelques-uns de ces livres. Mais attends, on peut essayer avec Stephen King ! »

Nadine de Bernardy dit :

Ca n’a pas traîné, à peine avais je présenté la photo du vieux lit à l’ IA que, la nuit suivante, il commençait à se confier.
Etonnement, il parlait avec l’accent breton alors qu’il trônait au milieu de la plus belle chambre du mas familial depuis dix générations au moins.
Il avait accueilli des solitaires jusqu’à leur dernier souffle, des jeunes mariés maladroits , des ronfleurs et ceux qui se tournaient le dos aussitôt allongés, n’ayant plus grand chose à partager.
J’y dormais seule à chaque vacances, mon mari le plus souvent retenu par son son travail disait il.
Je les attendais avec impatience, comme l’ épisode d’une série à saisons infinies . Je restais souvent sur ma faim, au beau milieu du récit de copulations légitimes ou pas, les vacances étant terminées.
A Pâques cette année là, il s’agissait de la génération de mes arrière arrière grands parents dont le lit me susurrait les histoires à l’oreille avant que je ne m’endorme.
Raymond et Marcelle étaient en voyage à Lyon pour affaire, Simone leur fille, mon arrière grand mère par conséquent , qui fréquentait pourtant, seule au mas, en profitait pour forniquer allègrement avec Auguste le jardinier, de quinze ans son aîné, marié et père de quatre bientôt cinq enfants.
Si je m’endormais, il élevait la voix afin que je ne perde pas une miette de son récit.
Cette fois ci j’ai donc entendu les mots doux échangés par les amants :
– ma petite pêche duveteuse vient plus près de moi
– Oh! mon Auguste ton odeur de terreau me rend folle….

J’y ai souri, pleuré, me suis indignée dans ce grand lit, sous l’édredon dodu si doux. J’espère que mes enfants déjà grands, en profiteront aussi un jour.