Exercice inédit d’écriture créative 52

Françoise - Gare du Nord dit :

Le ciel était gris et menaçant. Il commença à pleuvoir. Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !

La première lettre était un P. Un peu court pour en tirer une explication.
La seconde était un V.

PV. Le ciel voulait-il lui signifier que ces deux lettres avaient été glissées sous l’essuie-glace par une auxiliaire de police recrutée par la Préfecture et chargée du contrôle du stationnement ? Ces ingrates créatures urbaines toujours vêtues de ce disgracieux uniforme de couleur bleue ? En plus court : une pervenche ?

Un peu trop évident, sans compter que c’est toujours très contrariant même et surtout si l’on est fautif. Il lui fallait continuer son enquête

PV. Des initiales  peut-être? Mais où chercher, il y a tant de possibilités ?
Parmi les poètes  avec le sétois Paul Verlaine ou le messin Paul Valéry ?
Chez les papistes avec Paul V
Ou les têtes couronnées avec le roi Philippe V, qu’il soit français, espagnol ou macédonien ?

Il attendit l’apparition d’une 3e lettre, espérant que la lumière jaillirait. Mais elle ne vint pas

Il s’apprêtait à monter dans sa voiture lorsqu’il se rendit compte que deux pneus étaient crevés. La panique l’envahit.

Lorsqu’il aperçut, stupéfait, que son véhicule était garé devant un garage dont l’enseigne était PV « Pneus et Valves – Toutes réparations »

Laurence Noyer dit :

Le ciel était gris et menaçant.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !
De son père

Sur son pare-brise
Notes de musique
Comme des mots
Pizzicato
La, Si, Do
Là-bas, Si loin, Dors.

Confettis de larmes
Dégringolent du ciel
Mots averses
Lettre orage,

C’est le tam-tam de l’au-delà
La java du clap-clap
L’azur jazz
Le céleste slap

Il commença à pleuvoir.
PA
Une goutte glissa sur le pare-brise
PAPA
et dessina une lettre, puis une autre.
PAPAPAPAPAPA

Beryl Dupuis-Mereau dit :

Le ciel était gris et menaçant. Il commença à pleuvoir. Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message
Il se frotta les yeux, attendit un moment. Non! Il ne s’endormait pas, il n’était pas victime de somnolence au volant ni en proie à un rêve : une lettre encore, puis une pause : le message semblait s’arrêter là, et il distinguait à présent très nettement sur son pare-brise l’appel : S.O.S.
S.O.S. ?? Pourquoi S.O.S. ? Il tourna instinctivement la tête en tous sens, mis en alerte.
Quelqu’un autour de lui avait peut-être besoin d’aide, dans une autre voiture ! Jusqu’à ce que l’inanité de sa démarche lui apparaisse, au bout de quelques secondes : comment une personne en danger aurait-elle pu écrire en lettres de pluie sur son pare-brise ?
Il fallait trouver autre chose.

Oui ! Mais toute autre proposition était absurde.
Alors il décida qu’il avait eu la berlue et poursuivit sa route.
Au bout de deux à trois minutes, rebelote : Très nettement, en plus gros même, donc avec un certaine insistance : S. puis O. puis S.
Alors il se mit à siffloter, pour se donner une contenance d’abord, mais aussi pour se permettre de réfléchir.
On lui jouait une farce. Quelqu’un dans un véhicule proche tenait une caméra qui enregistrait ses réactions, comiques sans aucun doute, pour un public de téléspectateurs auquel ce programme était destiné. Peut-être même la caméra avait-elle été cachée dans sa propre voiture, à son insu. Son explication lui parut convaincante, et eut le don de l’apaiser un peu. Que les farceurs rigolent donc tous seuls, il n’avait pas l’intention de leur procurer ce plaisir. Il respira profondément et continua son chemin comme si de rien n’était.

Quelques kilomètres encore, un laps de temps indéfini, et voici que le pare-brise se couvre entièrement cette fois de S.O.S. Répétés, en grosses, en petites lettres, en vertical, en horizontal, en biais, en mots croisés et les gouttes qui forment les messages résistent au passage de l’essuie-glace, impuissant à les déloger !
Cette fois c’en est trop, et notre chauffeur décide de s’arrêter au premier parking pour faire un somme réparateur après cinq heures de conduite ininterrompue.
Il choisit soigneusement sa place de parking, à l’écart du bruit, du va et vient, et après avoir vérifié qu’aucun plaisantin possible ne se trouve à proximité.
Et là, il s’endort.

Et voilà que dans son sommeil il voit une goutte, puis une autre, tomber sur son pare-brise. Mais loin d’être agressives, tout se fait dans une douceur infinie, une caresse. Un message se dessine peu à peu : Aide-nous !
« Oui ! » dit notre dormeur, « mais comment et contre qui ou quoi ?»
Et voilà que par pare-brise interposé les gouttes de pluie lui parlent :
« Depuis si longtemps nous tombons sur le sol et venons y mourir sans que personne ne s’intéresse à nous. Nous sommes pourtant si utiles quand nous tombons sur le champ du paysan pour fertiliser sa terre, dans la foret profonde pour y faire naître de jeunes pousses, dans les fleuves pour les mettre en mouvement ou dans la mer où nous nous noyons avec délice ! Mais quand notre sort est de nous écraser sur le dur macadam des routes, ou sur les pare-brises d’engins fous lancés à toute vitesse, qui se préoccupe de nous ? Un destin si vil n’éveille-t-il pas la pitié ? Pourtant dans ces cas-là, personne ne nous plaint, tous nous laissent tomber. Vous, les humains, vous envahissez la Terre de ces durs matériaux stériles, le goudron, l’acier, le ciment, qui pour nous sont les plus ingrats des cimetières, sans vous préoccuper de notre devenir. Aah ! C’était si bien avant, quand les hommes des grandes prairies, des grands espaces, coiffés en plumes d’oiseaux, faisaient des danses et chantaient pour nous implorer de tomber et de fertiliser leurs terres. On se sentait utiles alors. On venait imprégner l’humus nourricier et on était vénérées comme des déesses. Mais maintenant c’est fini ! Les types de la météo à la télé ne sont jamais si contents que quand ils peuvent assurer qu’il ne pleuvra pas aujourd’hui ! Alors on se sent abandonnées, mal aimées. Mais comment changer la mentalité de gens qui ne rêvent que vacances et soleil ?

Nous avons bien pensé à nous rebeller, à nous fédérer en syndicat de la pluie, mais bien que nous soyons une multitude, nous sommes entravées par notre durée de vie si éphémère, puisqu’une fois tombées nous mourrons en quelques minutes sous les assauts du soleil.

Alors voilà. Aujourd’hui nous te prenons à témoin de notre malheur. Ainsi, vous, les humains, ne pourrez pas dire que vous ne saviez pas : Permettez-nous au moins de mourir dans un but noble, qui était le notre avant que vous ne recouvriez la terre de béton stérile, laissez une place aux champs et aux fleuves, et quand je parle de champs, de ceux qui nourrissent les hommes et les bêtes bien sûr, parce que nous, les gouttes de pluie, nous sommes toutes d’accord sur une chose !: Pas question de fertiliser les cultures d’agro-carburants pour vos bagnoles ! »
Un rayon de soleil vint chatouiller le nez de notre rêveur qui s’éveilla sur cette injonction, et prit aussitôt une décision énergique : Il avait besoin d’un bon café bien fort pour reprendre la route.

Henriette Delascazes dit :

Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !
S.O.P.H.
Non c’est une hallucination, je rêve, mes yeux se brouillent ! Est-ce de larmes ou de pluie ?
Sophie (je l’appellerais ainsi. Tout le monde comprendra donc que je parle d’une descendante de celle de la Marquise !)
Sophie, 12 ans, ma « petite-fille », enfin par adoption sur divers niveaux, mais l’histoire ainsi racontée serait trop compliquée. Notre famille est vraiment embroussaillée. Je suis mal à l’aise, car je n’ai pas l’habitude de parler dans mes écrits de sujets personnels, et mes doigts… ou mon cerveau réfute.
Aucun dialogue n’est possible, nous, les grands-parents, les oncles et les tantes, l’avons bien compris, et nous, nous sommes trop âgés pour intervenir. J’ai surtout peur de provoquer une catastrophe beaucoup plus importante que la situation actuelle si je parle. Non, ça n’est pas possible.
J’ai enfin pu trouver un instant de solitude et cette pluie fine, rare dans ma région m’apaise, me bonifie, me lave.
Mon cœur est lourd, car je me sens impuissante, je n’ai « pas de lien du sang » m’a-t-on déjà dit un jour. C’est vrai je ne suis que la « belle-mère » en autre temps on aurait dit « la marâtre » ! Mais Sophie, combien de temps supportera-t-elle « l’intolérable », la haine de sa mère, – sa mère adoptive – les attaques verbales et psychologiques incessantes, dégradantes. Jusqu’où supportera-t-elle les humiliations subies en présence de tiers, aux ordres contradictoires, et maintenant la mise à l’écart imposée au reste de la fratrie.
Sur un pan de mur de la cuisine, nous lisons la liste des choses à faire quand on arrive à la maison. Normal, cette liste tous les parents l’ont utilisée pour gagner du temps le matin avant que leurs jeunes étourdis ne partent à l’école… se laver les dents, faire pipi, prendre son manteau, son bonnet, son cartable ! Et aussi celle du soir lors du retour de l’école. Mais ce qui nous heurte soudain c’est l’ordre :
Lola ne doit pas parler à Sophie.
Lola, c’est la petite sœur elle a 8 ans.
Personne ne doit parler à Sophie… ! Et d’ailleurs Sophie ne parle plus dès que sa mère franchit le seuil de la maison, pourtant quelquefois elle explose, car elle n’en peut plus… et la punition tombe, toujours inappropriée.
Cette année, nouveauté. Les vacances doivent être organisées. On pense à nous pour Sophie, alors que nous prenions les enfants à tour de rôle… ils sont nombreux, nous ne sommes pas très jeunes, la maison est petite.
Normalement, c’était au tour de Clémence qui trépignait à l’idée de venir chez nous.
Non, ce sera Sophie qui reviendra. Car elle est punie de vacances en famille ! « C’est nous qui n’en voulons pas, nous dit son père, on veut passer des vacances tranquilles ! » (On ne nous a d’ailleurs pas demandé notre avis !)
— Mais tout de même, vous n’allez pas la refouler ! dit le grand-père.
— Elle ne s’entend pas avec Béatrice (la mère), elle nous ment, elle nous vole, elle refuse de retourner ses chaussettes avant de les mettre dans la machine à laver (là on n’a pas compris l’intérêt, si quelqu’un fait ça je veux bien que l’on m’explique !), elle répond, elle est jalouse de ses sœurs et de son frère, elle est avant-dernière en classe (elle a 14 de moyenne), on perd deux heures par semaine pour l’accompagner chez le psychiatre (le psychiatre est gratuit, la psychothérapeute n’est pas remboursée par la sécurité sociale)… et ainsi va la liste des méfaits de Sophie.
Je me risque :
— Mais tout ce que tu nous dis André, porte un nom, ta fille a 12 ans et elle se conduit comme une fille de 12 ans, tout ce que tu nous dis, je peux aussi très facilement l’attribuer à mes enfants lorsqu’ils avaient cet âge et à leurs petits, à ta nièce et à des tas d’autres enfants de mon entourage. Sophie est tout à fait normale. Dans deux ans, il te faudra rajouter les 12 ans problématiques de Clémence et l’adolescence de Sophie sera loin très loin d’être terminée, et Lola suivra rapidement dans la foulée… (Dans ma tête les mots se forment, mais n’osent pas sortir… Ta fille, bougre d’imbécile, manque d’amour, ta fille a besoin que sa mère s’occupe d’elle, qu’elle la prenne dans ses bras et lui dise « je t’aime ma Sophie » !) Mais les mots ne sortent pas, j’ai commencé la phrase, mais j’arrête, car je sens le drame poindre.
Le grand-père me dit :
— Pourquoi tu ne finis pas ta phrase !
— Ce n’est pas à moi de le faire. Non ici je ne peux rien dire ici, tu le sais.
André continue la liste des méfaits de « sa fille ».
Elle oublie de se laver et elle sent mauvais, elle vient d’avoir ses règles, mais ne pense pas à laver ses culottes… elle ne range pas sa chambre (entre-nous j’aurais aimé voir la chambre de mes fils dans le même état !)
— On ne peut pas dire que l’on ne fait pas tout pour elle, Béatrice lui a promis une tablette si elle les dépasse les 15 de moyenne, mais elle ne fait aucun effort, on croirait qu’elle « s’auto punit »
Je n’en peux plus, je vais exploser, je me lève et sors de la cuisine, d’autant plus qu’un ouragan arrive avec l’arrivée de Béatrice. Elle hurle des ordres :
— Tu n’as pas allumé le four ?, Et les quiches ne sont pas prêtes, la pâte à tarte où elle est ?… J’ai les tenues à repasser, et le coiffeur pour Lola, et, et, et….. !
C’est vrai, j’oubliais, Lola et Clémence font leur première communion ce soir.
Je m’en veux de ma lâcheté, mais je sais que si je dis un mot qui ne convient pas la mère (Béatrice) va exploser, hurler, m’agonir de mots. Bonjour ou merci ne font pas partis de son vocabulaire… ! Que faire ! Sophie ne manque physiquement de rien, mange a sa faim, est bien habillée, toute apparence est positive… les parents sont des notables insérés dans la paroisse, et dans la société.
Mais… je sais surtout que Sophie a besoin d’amour et que nous sommes les seuls à lui en donner. Toute la famille est au courant, tout le monde a baissé les bras… devant les drames de Béatrice.
Sophie est une petite fille dyslexique, qui vient d’un pays lointain où elle a vu mourir sa maman.
Mon cœur pleure, j’ai écrit ces mots qui ne modifieront en rien le problème, mais cela m’a fait du bien.

Henriette

(Je vais essayer d’écrire un autre texte plus littéraire)

Christine Macé dit :

Le ciel était gris et menaçant. Il commença à pleuvoir…
Je venais de prendre cette fille en stop, soulagée que quelqu’un se soit enfin arrêté. Elle attendait depuis un bon moment, l’averse était tombée brusquement, trempant son ciré qui dégoulinait sur le siège passager. Le chauffage de la vieille 2CV fonctionnait mal, mon père refusant obstinément de la confier au garagiste de peur de se faire voler son trésor hors d’âge. Quand j’allais passer quelques jours dans sa maison bretonne, en juillet, il consentait pourtant à me la prêter, histoire de la faire rouler un peu : j’avais ordre d’y mettre 20 litres d’essence, ça ferait la saison.
La pluie fait partie du paysage ici mais c’est parfois lassant, surtout en plein été, quand le thermomètre peine à atteindre les 15°, ce qui restreint les sorties. Reste la possibilité de faire un tour au supermarché de la ville : les touristes y trouveront naturellement refuge, vu qu’il ressemble comme deux gouttes d’eau à celui de l’endroit d’où ils viennent.
Comme eux, je déambule entre les rayons, en poussant mon chariot vide sous le regard soupçonneux du vigile qui se demande ce que je peux bien mijoter. Pour couper court à sa méfiance, j’attrape une bouteille de cidre, de la farine et des pommes avant de reprendre tranquillement mon errance. Il y aura toujours moyen de faire des crêpes ou des beignets pour contrer le mauvais temps. Bien que la cuisine ne soit pas mon fort, mon père le dit toujours : il doit avoir raison.
Ma passagère avait simplement indiqué qu’elle allait à Vannes : au train où nous roulions, on en avait encore pour une vingtaine de minutes, le temps pour elle de me préciser son point de chute. Elle se taisait, moi aussi. Je n’ai jamais été très bavard, surtout pas avec une fille, encore moins une inconnue. Je me contentais de fixer la route détrempée en prenant soin d’éviter les ornières et l’aquaplaning. Sa présence était étrange et, même dans le silence, je trouvais ça plutôt agréable, sans trop savoir pourquoi.
Peu à peu, la pluie se tarit : avec un peu de chance, on aurait une éclaircie en soirée. Le balai des essuie-glaces chassait les gouttes d’eau qui s’éparpillaient en étoile aux quatre coins du pare-brise. Je commençais à y voir plus clair et je fis cesser le va-et-vient mécanique. Une goutte égarée glissa sur le carreau, formant une sorte de lettre, immédiatement suivi par une deuxième. La fille souriait aux anges, tentant de reproduire avec son doigt ces drôles de signes. Mais les gouttes coulaient l’une derrière l’autre, interrompant à chaque fois son dessin qu’elle devait reprendre au début.
En arrivant aux abords de la ville, elle me demanda de la déposer au carrefour le plus proche. Je ralentis et elle quitta la voiture en secouant son imper. Je la regardais disparaître et scrutais la vitre dans l’espoir d’y trouver un doux message tracé à mon intention. Je ne lui avais même pas demandé son nom, ni si elle voulait que je la ramène. Je restai là un moment à rêvasser avant de repartir vers le supermarché où je ne m’arrêtai pas, préférant reprendre la route en priant le ciel de répandre à nouveau ses mystérieux hiéroglyphes.

Bon week-end, Christine

Halima BELGHITI dit :

« Le ciel était uniformément gris et menaçant.
Il commença à pleuvoir.
Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message ».

Non, il ne rêvait pas. Trois lettres, venant de nulle part, ou plutôt tombées du ciel s’étaient dessinées sur son pare-brise : VIS
Impossible de les effacer, il avait pourtant tout essayé. Il avait essayé de faire marcher ses essuie-glaces, mais ils ne semblaient pas vouloir fonctionner. Il avait ensuite essayé de les essuyer avec son mouchoir, mais en vain. Séchées, ces lettres paraissaint indélébiles. Ainsi le ciel s’en mêlait…VIS. Cela sonnait comme un ordre, comme une injonction divine à la vie…Lui qui avait tenté d’attenter à sa vie…Lui qui avait voulu en finir, mettre fin à ses jours…Non seulement il avait survécu à l’accident qu’il avait mis en scène, mais en plus, on lui ordonnait de vivre. A quoi bon se défiler, pensa-t-il, à quoi bon vouloir fuir ? Quand on a la mort en face, on lutte souvnt de toutes ses forces pour y échapper…Mais la provoquer ? Est-ce que cela a un sens ? VIS ! Ces lettres que la pluie avait dessiné en disait plus que de longs discours. Comment ne pas se sentir comme un lâche ? Il pensait, en cette nuit orageuse, qu’il aurait pu s’assassiner sans témoins…et sans trompettes ! Il avait tout prévu, un terrain glissant, un arbre…une collision ordinaire qui n’aurait pas dû attirer l’attention ! Mais le ciel en avait décidé auterment. Il comprit alors qu’il était dans le collimateur. Il se devait de vivre, jusqu’à ce que son heure n’advienne et peut-être qu’alors il ne serait pas prêt à partir ni à quitter cette existnce. Alors que ce soir il était prêt à larguer les amarrres, à quitter la vie…mais elle, dans sa majesté absolue, n’était pas prête à le laisser partir…et elle lui faisait savoir…Il n’avait plus qu’à rentrer chez lui. Sa voiture, bien qu’abimée par le choc, aura l’élégance de le ramener chez lui. Alors, il rentrerait dans sa maison, se mettrait au lit…et feignerait ne pas comprendre le lendemain matin, ce qui était arrivé à sa voiture. Alors le soleil, comme tous les jours de l’été, brillerait haut dans le ciel, et son chien, viendrait comme tous les matins, lui lécher le visage pour le réveiller…

François Nugues dit :

Le ciel était uniformément gris et menaçant.
Il commença à pleuvoir.
Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !

Curieux que cette goutte en glissant dessine un O ou un zéro, plutôt O.
Et maintenant un D me semble-t-il.
QQ : répétition ou embrouille ? odqq… ça ne me dit rien ! Un bout de papier, je note.
Z : j’attends la suite !
T : ODQQZS. Il doit y avoir un code… plus rien depuis une minute, ah si ! Sur le pare-brise arrière ! Ce doit être un autre mot.
Est-ce vraiment le ciel qui me parle ?
D puis R puis S. Et plus rien. Encore une minute d’attente et de nouveau sur le pare-brise avant les lettres écrivent : RXLOZ et le grand silence après la pluie, avec même un coin de ciel bleu au-dessus des toits gris.

J’attends depuis une bonne heure maintenant des amis(e)s. Ils devaient venir me chercher à 9h10 à la gare de Bordeaux et ils ne sont pas là. C’est étonnant, d’autant plus qu’aucun ne répond au téléphone. Mais si c’est effectivement le ciel qui m’écrit, il a très bien pu brouiller les téléphones.
Il faut absolument que je comprenne ce message : odqqzs drs rxloz. Au plus profond de moi, quelque chose me dit que tant que je n’aurais pas compris, ils ne viendront pas me chercher, et comme je ne connais pas le lieu du premier rendez-vous d’écriture, je suis mal !

Odqq, odqqzt ! Néant dans ma tête !
Peggy nous avait tous convaincus de venir, que ce seront quatre jours inoubliables… Que la cuisine est aussi délicieuse que le couple d’accueil !
Trois heures que j’attends ! J’avais émis quelques objections certes mineures mais qui n’avait pas plu à l’équipe, demandant si vraiment les hôtes étaient sympas ? Oui, oui, oui, s’était exprimée Peggy : « Tu devrais avoir honte d’imaginer qu’il n’est pas sympa ! Tu vas rendre le ciel furieux. »

Et si ce message était codé façon Peggy, c’est-à-dire gentiment, sans difficulté, juste la recherche d’un amical consensus entre le sieur Perrat et moi ?
ODQQZT, il y a autant de lettres que dans Perrat ! Et voilà les essuie-glaces qui se mettent tout seul en route, et tout est effacé !
Qu’est ce tut, tut, tut, qui chante à mes oreilles ???? Les voilà ! Bonheur !
Donc le ciel croit que j’ai compris ! ODQQZT DRS RXLOZ, ok, j’y suis !

Gwenaëlle dit :

Le ciel était uniformément gris et menaçant.
Il commença à pleuvoir.
Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !
Elle regardait se dessiner les lettres une par une, sans chercher à leur donner un sens, sans essayer de comprendre ce phénomène étrange. Tout en elle était en attente, elle le savait, il fallait qu’elle avance, qu’elle prenne une voie.. Mais…  mais celle-ci lui venait-elle du ciel ? Elle n’osait déchiffrer ce mot, totalement formé  désormais sur son pare-brise.. ‘ E..C..R..I..T..’ elle voyait ces cinq lettres, fascinée par leur forme, indépendante les unes des autres et pourtant.. Et pourtant elles lui donnaient ensemble la clé pour libérer son imagination. ‘Écrit’. Comment ce petit mot pouvait il résonner autant en elle, comment cette injonction du ciel pouvait elle lui montrer si clairement le chemin, pourquoi sonnait il soudain comme une évidence ? Sa liberté était devant elle et elle savait d’un coup comment la gagner. Elle n’avait pas voulu y croire, elle se trouvait toujours des excuses, elle ne croyait pas en elle, elle se sous estimait.. Et pourtant tant de mots étaient en elle, se bousculaient dans sa tête, des histoires prenaient naissance a chacune de ses rêveries.. ‘Mais écrire, c’est pas un métier ma fille, passe ton bac, prépare un métier sérieux. La vie c’est pas des mots en l’air, c’est pas des rêves, c’est pas du vent. Travaille ma fille, la vie est difficile, assure tes arrières’. Elle avait écouté, elle avait plié, elle avait un travail, mais elle dépérissait. Sa vie lui semblait terne, vide de sens. Elle ne voulait pas la remettre en question, elle avait pris un chemin, elle le suivait.  Elle ne pouvait penser qu’elle s’était trompée, qu’elle n’était pas maitre de ses choix, une peur au fond d’elle.. Et là, là devant ses yeux, ce mot ! Ce mot en train de se noyer dans les gouttes de cet orage monumental qui s’abattait sur sa voiture et sur sa vie et qui emportait toute sa petite vie étriquée et craintive. Elle allait le faire vivre, elle allait le faire chanter, le sublimer. Écrire serait sa raison d’être et de respirer. Elle savait là, tout de suite que c’était sa seule voie possible. Écrire était sa vie, et elle n’avait que trop de mots pour le dire.
L’orage se calmait, les nuages se dissipaient et laissaient place à un ciel uniformément bleu..

© Gwenaëlle Joly

Hazem dit :

Le ciel était uniformément gris et menaçant.
Il commença à pleuvoir.
Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !
R…. O….. U….. L….
Et puis après… qu’avait-il à perdre ? Il n’allait pas rester là à chialer comme un petit cabot qu’on a abandonné. Pour aller où par contre ? Il espérait que le ciel lui dirait, car son GPS n’avait pas la carte intuition, «Mène moi là où il fera bon vivre au moins !».
Il était dans un état pitoyable après le choc de la rupture. Comment Angèle avait pu le jeter dehors ainsi ? Sans donner de raison, d’explications ? Pétasse ! Il en était sûr, Clément, le beau blond, le nouveau chef de rayon, avec ses grands sourires et son air amical y était pour quelque chose ! Bâtard !
«Le feu va passer au vert, ne ralentit pas.» Hé bien ! Voilà qu’il se parle à lui même, le bougre ! Eh oui… le feu passe au vert. «Suis ce panneau vert à droite.» Le voilà en pilotage automatique. «Non ! On va pas aller sur le périph à 19h30 un vendredi sous la pluie ? Non !» Une lumière attira son oeil au fond à droite. «Je suppose que je dois y aller… tant pis pour le périph alors !» Il roula ainsi environ un quart d’heure, tantôt une poussière lui indiquait d’aller à gauche, tantôt un chien l’empêchait de continuer et le forçait à tourner, à la vue de cet homme au parapluie, il savait qu’il devait prendre la troisième sortie du rond-point. Il s’arrêta sur un petit parc de stationnement et descendit jusqu’au bord de Seine. Une feuille jaune et pourpre virevolta devant son nez. «Plonger ? Ho non… je suis déjà bien mouillé quand même, ça me suffit !» Alors, il vit à deux cents mettre de là en remontant le fleuve, une barque errant au grès des courants. Elle semblait abandonnée, mais il y avait une forme dessus, dans l’obscurité régnant difficile de dire. «Pfff… Comme si jouer le héros c’était mon truc ! J’espère qu’il n’est pas mort au moins». Il retira ses bottes, laissa ses effets personnels dedans, cellulaire, papier, argent et plongea dans une seine toute accueillante, bien qu’un poil agitée et froide par cette merveilleuse nuit pluvieuse. Il réussit de justesse à rattraper la barque, puis se hissa dedans. L’homme était inconscient, mais vivant.

Trois jours plus tard, l’homme sortit de l’hôpital, sauvé.

ⓒ Hazem A.A.H. 2011

Soize (avec l'intervention céleste d'Olivier) dit :

Le ciel était uniformément gris et menaçant.
Il commença à pleuvoir.
Une goutte glissa sur le pare-brise et dessina une lettre, puis une autre.
Nul doute, le ciel lui adressait un message !
Il se gara brusquement sur le bas-côté et, les yeux écarquillés, distingua nettement un S puis un A.
Inconsciemment, il se mit à prier intérieurement, empreint d’une exaltation, d’une béatitude qu’il n’avait plus éprouvées depuis la lecture des aventures du petit Jésus en bandes dessinées pendant les heures de catéchisme. Une envie de partager cette ferveur renaissante, de porter la bonne parole au monde entier s’empara de lui.
Cependant la pluie redoubla, remettant à plus tard sa tournée des popotes, et un déluge de lettres se forma sur la vitre.
C’est alors qu’il put lire l’intégralité du divin message : « SAINT-PIERRE FINANCES : DÉFISCALISEZ AU PARADIS ».

Alain Laboile dit :

Il plissa les yeux: TERR… et machinalement activa les essuies glace.
Le temps de prendre conscience des conséquences de son geste et les lettres avaient disparu.
Le pare brise vierge se couvrit à nouveau de gouttes, mais aucune lettre ne se forma, rien d’autre que des gouttes qui en s’agglutinant finissaient par ruisseler mollement au bas du pare brise.
Il saisit son téléphone, il fallait qu’il raconte ça à Line, il commença à composer le numéro, puis, comme il l’avait fait pour les lettres sur le pare brise, il effaça le numéro, posa son téléphone dans le vide poche, et tourna la clef de contact.

Jean de Marque (alias Jean Marc Durand) dit :

Malgré tout, têtu dans sa tête, comme quoi ce n’était qu’un crachin passager, qu’un orage pareil par une saison aussi estivale, dans un endroit si désertique, ce n’était vraiment pas possible, il tendit le cou pour continuer à aller de l’avant. C’est en essuyant le pare brise avec son mouchoir qu’il distingua de bien trop près dans les phares du camion la phrase ironiquement céleste déposée par la pluie: « Pense à changer tes balais d’essuie-glaces! »