Exercice inédit d’écriture créative 15

Clémence dit :

Émois. Elle tenait, depuis quelques mois, un journal d’émois. L’émoi de novembre n’avait pas été significatif, à peine deux lignes. L’émoi de décembre se résumait en cinq lignes, mais l’émoi de janvier promettait…

Elle et moi !

Pour elle et moi, l’émoi de novembre n’avait pas été significatif, à peine deux lignes. En noir : un prénom recopié à la hâte, un numéro de téléphone.
L’émoi de décembre se confirmait. En cinq lignes à l’encre bleue, le prénom doublement souligné, rendez-vous, oui, suivi de points de suspension, le nom d’une rue, une date.
Pour elle et moi, janvier promettait.

Je ne me trompais pas…
Passée la discrétion des premiers émois de la première rencontre, les mots se bousculaient. Rapidement jetés sur la page pour ne pas oublier.

Février et ses frimas provoquèrent d’autres émois : les frissons et les frictions.
Les nez rouges, les lèvres gercées, les mains gelées, les fous-rires…

Mars et ses promesses appelèrent plus d’audace.
J’étais complice. Il y avait toujours elle, il y avait toujours moi et les émois.
Les longues balades, les confidences partagées comme des bonbons…

Avril arriva, clair et franc.
Les corps se découvraient, cheveux relevés, jupes dansantes et ballerines.
J’étais émerveillé. Je la trouvais si belle. Que d’émois partagés.
Le corsage blanc ou le bleu ? La robe ou la jupe, le bermuda, peut-être ?
La promenade à vélo ou à pieds ?

Mai
Mai fut un laid mois pour elle et moi.
Elle en quarantaine ! Elle était dans tous ses états et écrivait, écrivait. A l’encre violette. Elle se languissait. Les pages étant trop petites, l’écriture se fit plus petite. Je partageais la silencieuse moitié de ses émois.

Juin
Ses jours moirés
Les temps perdus à rattraper, les émois à partager, les confidences à multiplier.
Elle et moi… que d’émois !

Juillet
Elle et moi, moissons.
Elle me confia ses émois, son cœur de moineau : colère, envie, déception, rage et tristesse.
Elle écrivait à l’encre verte.
Venise ne serait pas à elle.

Août
Elle et moi et nos émois.
Elle parlait, elle écrivait, elle se confiait.
Je l’écoutais, je compatissais, je l’apaisais.
Septembre reviendrait !

Septembre arriva.
Les émois firent trembler sa voix.
Elle me confia ses craintes et ses espoirs…
Elle et moi avions tant partagé.

Le soir, elle arriva, rose d’émotion.
Elle m’empoigna. En grand, elle écrivit à l’encre rose :

Charline est avec moi en CM1 !

© Clémence

dumouchel dit :

Elle tenait, depuis quelques mois, un journal d’émois.
L’émoi de novembre n’avait pas été significatif, à peine deux lignes.
L’émoi de décembre se résumait en cinq lignes,
mais l’émoi de janvier promettait un branle bas d’émoi ; l’affolement lors de l’accouchement de la petite dernière, l’attendrissement quand elle ouvrira la carte de voeux de sa petite nièce, le choc lorsqu’elle apprendra que son mari désire partir. Mais aussi et surtout la timidité qu’elle devra surmonter pour annoncer la nouvelle à ses parents ainsi que la contrariété à la vue de leur réaction. Il y aurait donc cette effervescence quand il déménagerait. Suivi du bouleversement que cela créera dans sa vie, une page se tournera sur les tracas du quotidien et l’ennui qui s’installera dans les fins de journées. Un émoi de janvier qui devrait prendre quelques pages et laissera place à l’émoi de février.

Gwenaëlle dit :

Émue elle le fut lorsque cette petite main se glissa dans la sienne et lui dit pleure plus j’ai trouvé un baiser pour toi.

Sylvie H. dit :

L’émoi de janvier promettait. « Aime-moi », cria-t-il au SDF qui lui tendait la main en mâchouillant un « serre-moi la paluche » gras d’alcool. C’était en temps de gels. Visages congestionnés et pas serrés pour aller marché.
L’oie suivante avait les doigts froids des bigotes. Peu de foi au pied de Saint-Eustache enrhumée. Quelques cartons effeuillés sur le faux marbre du forum, l’Africaine passive passe ses journées en boubou blanc sur le trottoir jusqu’à ce qu’on lui tende son petit noir couronné d’une fumée mince. Parfois, elle effleure avec élégance l’éventail des pages jaunes d’un annuaire. Sur le trottoir opposé, le bonnet aux sourcils, son reflet pâle et petit, accroupi, couve un livre de contes illustré ouvert sous les yeux des passants.
Peu de roi, pas d’émoi. Ils ont froid.

Antonio dit :

L’émoi de janvier promettait, c’est vrai. On le disait majestueux, exceptionnel, éblouissant. Il n’arrive que trop rarement … disons, pour être exact, que l’on n’arrive à le percevoir que trop rarement. Pour cela il faut garder les yeux ouverts, la tête haute, ne pas regarder ses chaussures et aller à sa rencontre d’un pas léger et insouciant.
C’est ce qu’elle a fait ce matin même, vers neuf heures …
Comme tous les mardi matin le marché a pris place dans son quartier. Elle se faufile, la tête haute, les yeux grands ouverts, d’un pas allant et léger, dans les allées où elle flâne et retrouve son primeur préféré qui lui a préparé son panier des fruits et légumes bio. Il s’appelle Igor et son panier est une pure merveille de couleurs, de senteurs, autant que de choix et de qualité. Aubergine, courgettes, tomates, salade de chêne rouge, poivrons, échalotes, citrons, coriandre, menthe, clémentines, pommes et poires se serrent comme ils peuvent pour faire partie du voyage.
Un joli tournesol clôturera la sélection, marque de la délicatesse d’Igor à l’égard de sa protégée.

Vous avez un peu de temps pour me lire, j’espère, car l’émoi n’est pas encore là.
Là voilà quittant la place avec son panier maraîcher fleuri au bras. Il fait sombre. Le marché couvert lui masque le ciel. Il est neuf heures vingt trois, un ciel couvert masque le soleil.
Elle s’assoit avec ses provisions sur le banc d’un square voisin. Elle est déçue. Elle aurait aimé sentir les rayons du soleil d’hiver lui prendre le visage comme deux mains chaudes réconfortantes.
Elle attend sur son banc. L’émoi va venir. Elle scrute le ciel embrumé. Il est dix heures sept. Le voilà. Un vieil homme s’installe dans le petit kiosque comme tous les mardi matin vers cette heure-ci. Il dépose une grande boite sur le sol. Il l’ouvre sans prêter attention à son entourage. Il est concentré. Il sort une pièce cuivré brillante, à la forme d’un instrument. Il ajoute son bec et y attache une anse à son cou. Un pupitre est installé. Il souffle quelques notes de ce qui ressemble à un saxophone comme un docteur prend le pouls de son patient. Il est prêt, elle aussi. C’est bien un saxophone.
Les premières notes sont exactement celles qu’elle attend, elle les connaît par cœur, elle tremble mais elle veut dépasser sa peur. Il joue, ne se doute de rien. Elle ose, elle entonne : « Summertiiiiiiiiiiime … »
La voix claque dans l’air du matin avec la pureté et la puissance d’une Ella Fitzgerald ressuscitée. On aurait pu croire à un disque de la diva du blues. Le vieux saxophoniste s’est même arrêté. Ce silence annonçait dès lors l’émoi qui ne pouvait plus reculer. Ils se sont regardés, il a souri, il a poursuivi, elle l’a suivi.
« … and the living is ea-syyy ! »
Elle a la chair de poule. Les quelques auditeurs qui s’approchent aussi. Elle ne les voit pas, elle lève les yeux au ciel et n’entend plus que la musique dont l’harmonie l’envahit par tous les pores. Elle passe les couplets, d’une octave à l’autre et avec une telle chaleur dans la voix que personne ne semble ressentir le zéro pointé de la température extérieure. La chanson durera huit minutes avec des passages d’improvisations vocales dont Ella avait le secret.
Magnifique, sublime, éblouissant, les commentaires fusent tout autour.
Une diva dans son manteau noir à côté d’une corbeille colorée, l’image est aussi belle que le son de ce spectacle improvisé.
Quand elle eut fini, elle n’entendit même pas les quelques applaudissements devant elle. Elle regardait le ciel et se voyait sur un de ces nuages. Elle l’avait fait.
Ce seront ses premiers mots dans son journal sur l’émoi de janvier.

Bruno dit :

L’épaule démise de mon mars 1998 m’a méchamment marquée