Notre langue boit la tasse

Gilaber dit :

Très cher Pascal, votre initiative du mercredi agite une nouvelle fois mon imagination. En voici dons la traduction :

L’analphabétisme 2.0 – Épitaphe d’une civilisation qui savait lire…

Imaginons qu’un jour, dans un millénaire, la redécouverte de nos écrits provoque le même choc que celui ressenti par Champollion en déchiffrant les hiéroglyphes de l’Égypte ancienne sur une pierre quelconque à Rosette.

Nous sommes en l’an 3025. La communication humaine se résume désormais à des cris gutturaux, des grognements polytonaux et une avalanche d’emojis jetés au hasard, « 🐍💥😢🍆 », est la forme la plus élaborée de poésie.

C’est dans ce contexte éblouissant de raffinement que de brillants archéologues — bardés de diplômes en TikTokerie historique, se tiennent regroupés au bord d’un cratère encore fumant. Leurs visages trahissent la stupeur (avec l’emoji 😱 en renfort). Après de longues fouilles dans les ruines engendrées par des siècles de guerres, ils viennent de mettre au jour un escalier qui conduit à l’entrée d’un édifice qu’ils prennent pour un ancien temple païen dédié à une mystérieuse divinité : Biblio-Theca Nationa-Le. Ce nom, gravé à l’entrée, est interprété comme une incantation magique visant à protéger des forces obscures. Ils ignorent qu’il s’agit en réalité de la Bibliothèque nationale de France.

À l’intérieur, la lumière de leurs faisceaux balaie des objets rectangulaires, poussiéreux, reliés entre eux sans écran, ni bouton, ni publicité intégrée. Pire : aucun port USB. Les archéologues tremblent. Certains pensent avoir découvert une forme ancienne de tablette (sans connexion).

Ils n’ont évidemment jamais vu un livre…

Les rayonnages s’étendent à perte de vue. Mais au lieu de swiper, il faut… tourner des pages. Et pour lire, il faut… savoir lire. C’est là que l’affaire se corse. Car plus personne, depuis des siècles, n’a mis les yeux sur une lettre. Aucun d’entre eux ne comprend encore qu’ils viennent de tomber sur l’ultime énigme d’une civilisation disparue. Pour en percer le sens, il leur faudra d’abord déchiffrer ces petits « signes » noirs et étranges, alignés horizontalement (étrange habitude), tracés sur une matière végétale craquante appelée « papier », aujourd’hui interdite car trop passive.

Ils finiront par comprendre qu’il s’agit de lettres — oubliées depuis des siècles. Mais pour espérer traduire ces artefacts, ils devront reconstituer notre alphabet, à tâtons, sans repères, dans un désordre qui défiera toute logique.

Soumettre l’affaire à l’Intelligence Artificielle ? Hélas, l’analphabétisme généralisé a eu raison d’elle. Incapable de décoder des pensées que plus personne ne sait formuler, elle a fini par buguer, définitivement. Et de toute façon, plus personne ne comprenait ce qu’elle disait…

À force de recherches, les archéologues noteront que ces signes forment des ensembles, de taille variable, disposés en alignements réguliers. Ces séquences, appelaient autrefois des « textes », recelaient des pensées, des savoirs, des récits. Mais l’atrophie de leurs cerveaux, conséquence d’une lente dégénérescence cognitive, les empêche d’en saisir le moindre sens.

Leur cerveau, rodé à l’analyse d’images de burgers et de vidéos de danse synchronisée, se rebelle. Certains font une allergie au subjonctif. Un jeune prodige, ayant lu trois phrases d’un vieux traité, est hospitalisé pour surcharge cognitive.

Pendant plusieurs années, ils tenteront de comprendre. En vain. Leur entreprise se soldera par un échec cuisant. Dans leur rapport final, ils concluaient de la manière suivante :
« Il s’agissait probablement d’un lieu de stockage rituel d’objets inutiles, chargés d’une signification dépassée. Aucun danger pour l’avenir. »

Et pour masquer leur impuissance aux générations futures, ils prendront la seule décision que leur bêtise autorise : renvoyer à l’obscurité éternelle ce qui fut, un jour, la richesse intellectuelle d’une civilisation irrémédiablement perdue.