467e exercice d’écriture créative créé par Pascal Perrat

oholibama dit :

Elle avait passé l’été au milieu d’une ramure sans jamais être vue. Aujourd’hui’ , ignorée au pied d’un arbre, elle se morfondait.
Le froid mordait plus fort qu jamais, le vent se glissait sous les feuilles, les faisant tournicotaient dans tous les sens…un vrai manège à tord boyaux. La pluie tombait tout doucement , bruine parmi la brume.

Elle se souvint.
J’étais une fille de l’air, d’une bourrasque impétueuse,le vent se mécréant m’a avec quelque unes de mes soeurs fait devenir une fille de la terre…quelle déchéance!

J’avais un magnifique point de vue de là-haut, une mouvance douce, enivrante, bercée par les tendres attouchements de mes soeurs ou celui plus revanchard du vent. Celui-ci pouvait être agréable, doux, mais aussi froid, cruel, mordant.

Nous avions encore le temps, nos couleurs encore nimbée de ce vert tendre, pas de cloque, pas de flétrissement, juste quelques petites tâches de couleur orangé, jaunâtre…pas de quoi nous envolées… Alors pourquoi a t’il jouer avec nous?

Pourquoi s’est ‘il mis en colère contre nous_fouaillant entre nos branches, nous secouant à droite,à gauche,en travers, frappant avec force contre nos pauvres forces? Nous, me voila sur ce sol ou des pas nous fauchent, nous écrasent, nous broient.

Certaines de mes soeurs se sont retrouvés écartelées, agressées , déchirées ne restant d’elles que leurs squelettes en dentelle. Elle, elle ne devait sa survie qu’à un hasard de ce même lourdaud de cent,plaquée contre le tronc de son arbre mère, elle n’était pas en danger mais…cela ne pouvait durer.

L’homme ce deux pattes inélégant s’en venait avec sa machine infernale. a grand coups de vent mécanique, toutes les feuilles furent rabattues afin de ne faire plus qu’un gros tas mourant. Des pelles les enlevèrent et les déposèrent dans une bene immonde.

Elles disparurent ne laissant derrière elles que le vide et l’incertitude. qu’allaient telles devenirs? des questions qu’elle pauvre feuille verte plaquée contre son arbre mère se posaient et elle…ou allait ‘ elle finir sa triste vie?

Un cri, des pas, des rires, des exclamations, une main potelée la retira délicatement de son arbre mère. Avec des exclamations de joie toute enfantine la voix retentit: » Regardes celle-là maman, elle est si belle, elle a encore sa couleur. Elle est parfaite, glisse -là dans le livre maman, je veux qu’elle soit mise dans mon herbier…regarde maman quelques teintes commençaient à se formés…quelle beauté ».

Doucement une grande main déposa entre deux pages douce et fraîche la pauvre feuille toute tremblante. Quelques semaines plus tard, l’enfant tout fier montra à ses camarades de classe son herbier d’automne. Il commença par la dernière page expliquant ou et comment il avait avec sa maman ramassé telle ou telle feuille.

Lorsqu’enfin il arriva à la première page, ses camarades s’exclamèrent: » Oh elle est encore verte pourquoi? »
L’enfant ravi y alla de sa petite histoire; racontant que l’arbre avait continué à nourrir sa feuille jusqu’à ce que sa maman et lui la trouve, que pour le remercier…elle avait gardé la fraîcheur du printemps.

L’enfant eut un franc succès cela va s’en dire…
y.l.
Sur une idée de Pascal Perrat.

danièle Berlioz-Arthaud dit :

Petite feuille au bois dormant

Au pied du grand chêne
la petite feuille se morfondait
rouge de plaisir, elle s’était
envolée lors d’une risée
alors qu’elle était bien bronzée
Allait-elle finir dans ce tas de fumier
qui s’amoncellait en bas du tronc
au pied de son père nourricier
au milieu de toutes ses sœurs
qui pleuraient, qui se lamentaient
parce que leur vie finissait
et que le vent d’automne encore éparpillait ?
Non !
Profitant d’un souffle un peu plus appuyé
du grand vent du Nord qui se déployait
la petite feuille réussit à s’échapper
Sur la cape bleue d’ Emilie
qui ramassait un bouquet de feuille
elle vint doucement se coller
« Petite feuille, Comme tu es jolie »
dit Emilie en passant son doigt
autour de son tour dentelé
Tu ressembles à de la soie
Viens avec moi !
Le petite feuille ravie
suivit de bon gré Emilie
Et depuis ce jour béni
elle trône avec assurance
a la page « renaissance »
d’un gros Larousse jaune
qu’Emilie affectionne
Parfois elle change de page
mais toujours elle apprend
les mots qui font du tapage
dans son cœur de chêne chouan
de petite feuille au bois dormant.

Lecrilibriste

Blackrain dit :

Après avoir passé deux saisons dans la ramure la feuille était à présent mûr pour les rats, présent dentelé pour servir de couverture à tous les rongeurs du sous-bois. Elle était tombé biens bas, emportée par le souffle du vent d’automne. Ô rage Ô désespoir Ô tonne ennemie de l’eau qui pleure d’avoir perdu l’été. Les « racines » lui racontaient des « mots lierres » pour adoucir ses maux. Elle avait perdu sa belle couleur d’espoir pour se retrouver marron avec sa robe brune. De vert absinthe en vert bouteille, elle avait trinqué. Elle avait pris de l’ambre pour se basaner de bronze, de bistre, de brique et de brou de noix jusqu’à devenir blet. Elle aurait voulu naître légume pour éviter qu’elle ne fane. Plongée dans les limbes de son désespoir elle se voyait partir en vrille pour devenir plante grimpante, ou bien se gorger d’eau pour devenir succulente. N’importe quoi pour survivre, même sous une autre forme. Elle revoyait sa jeunesse, lorsque la cellule ose quelque soit le tissu. Elle n’était que respiration le jour et transpiration la nuit, jouissant de l’éclat du soleil jusqu’au plus profond de ses nervures. Après avoir été aérophile, elle était devenue chlorophylle avec ces pluies devenues acides. Elle s’était donné pour mission de clore ces halos gènes pour l’homme. Comme nombre de ses congénères elle luttait contre ce que les cons génèrent. Elle estimait que ce travail à la chêne était devenu sa mission, même si c’était un sacré bouleau. Se mourant au pied de celui qui lui avait donné vie, elle se consolait en devenant sa nourriture. Ainsi, il allait bientôt cesser d’être bougon au sortir de l’hiver pour donner de robustes bourgeons capables de coiffer sa ramure d’une magnifique parure.

Avoires dit :

Née au printemps, elle avait passé l’été au milieu d’une ramure, sans jamais être vue. Désormais, ignorée au pied d’un arbre, elle se morfondait. C’est alors…

que je me rends compte de la beauté du tapis que mes sœurs et moi formons au pied de notre arbre. Nous exhalons une odeur de terre humide, pénétrante. J’aime cet enchevêtrement de nos formes, nous nous enroulons les unes dans les autres, notre danse embellit le trottoir.

C’est alors aussi que je me retrouve parmi d’autres feuilles dans un automnal bouquet aux couleurs brun, doré, jaune, rouge. Je heureuse d’être avec des sœurs ; nous nous tenions chaud au lieu de rester inertes et devenir des feuilles mortes.
Moi, la feuille de platane, large, bien découpée, habituée des cours d’école, des routes, des chemins, des allées menant à des manoirs, je suis fière de contribuer aux magnifiques ombrages, aux branchages voûtés qui se courbent.
Je suis la voisine des nids, des éclosions, des nichées, des chants. Je suis privilégiée. Le soleil et la lune me donnent force et esprit. Je mérite bien d’avoir une autre vie après ma chute. Je suis ravie d’être dans un bouquet, de faire partie d’un tout. 

C’est alors enfin que les poètes Jacques et Francis me voient et me magnifient: ramassées à la pelle ou couchées sur les cailloux.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Tu vois je n’ai pas oublié.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi,

Le vent fera craquer les branches,
La brume viendra dans sa robe blanche,
Y aura des feuilles partout
Couchées sur les cailloux,
Octobre tiendra sa revanche.

Je disparais et je reviens, je suis mortelle et éternelle, je suis caduque et résistante, je suis veloutée, rugueuse, dentelée, argentée, vert foncé, plate, recourbée, piquante, je suis passionnante. Je suis la Feuille.

iris79 dit :

Née au printemps, elle avait passé l’été au milieu d’une ramure, sans jamais être vue. Désormais, ignorée au pied d’un arbre, elle se morfondait. C’est alors qu’une petite main aux doigts potelés saisît maladroitement la tige qui avait rougi.
Fier de sa découverte, l’enfant leva vers ses parents l’objet de sa trouvaille, son trésor. Tout le monde le félicita et lui confirma par des « hou » des « ha » enthousiastes que cette feuille était vraiment merveilleuse. L’enfant la rapporta, la serra dans ses petits doigts dont les extrémités avaient blanchi à force de la serrer de peur de la laisser s’échapper.
Sitôt rentré, il courut dans sa chambre et chercha son livre préféré, celui qu’il regardait tout le temps et posait n’importe où. Tout à coup, il était primordial de le retrouver, plus rien n’allait compter jusqu’à sa découverte sous son oreiller. Il l’ouvrit puis tourna les pages à la recherche de la place la plus pertinente. Serait-elle plus à l’aise sur le bateau ou sur la plage abandonnée ? Finalement, il choisit de la déposer sur Robinson endormi sur la plage. Satisfait, il remit délicatement le livre en place et retourna prendre son goûter. Cette balade lui avait ouvert l’appétit. Il avait une faim d’ogre.

Quelques automnes plus tard, il saisit sur l’étagère le livre aux pages jaunies dans la maison de ses parents. Il le ramena chez lui. Il avait l’intention de le faire découvrir à sa petite fille. Il était si heureux de partager avec elle ses propres découvertes d’enfant. Blottie dans ses bras, elle posait sa main sur celle de son papa. Ils tournaient les pages ensemble, les doigts emmêlés, captivés par l’histoire. Quand, au détour d’une page de l’album, la feuille rouge devenue pourpre glissa du papier laissant Robinson sous les rayons du soleil, leurs exclamations s’élevèrent à l’unisson « ho, comme elle est belle ! ». Le papa ému, lui raconta alors cette autre histoire, celle d’un dimanche après-midi de novembre, où petit, il faisait une balade avec mamy et papy. Il lui parla du bruit des feuilles sous ses pas, la découverte de ce trésor qu’il garda puis oublia.
Puis ils refermèrent le livre, le déposèrent sur la table de chevet, attrapèrent écharpes et bonnets et sortirent sans tarder, rechercher et trouver de jolis trésors sous le doux soleil pâle de ce nouvel automne.

Grumpy dit :

Assise au pied d’un arbre, elle se morfondait et ça revenait toutes les 5mn « qu’est-ce-que je m’emm…. J’aurais mieux fait de rester dans mes feuilles, au moins ça remuait, j’avais plein d’insectes avec qui discuter et la visite des perdrix qui m’y retrouvaient tous les après-midi pour jouer au cartes. »

Je gagnais toujours, elles voyaient bien que je trichais mais ne protestaient pas et revenaient quand même, elle s’ennuyaient tellement dans leurs branches elles aussi avec des maris perdreaux qui n’étaient pas de l’année. Je n’allais tout de même pas jusqu’à les plumer, c’étaient des amies.

J’étais donc adossée à mon arbre et j’attendais que quelque chose se passe, en fait : qu’il m’arrive enfin quelque chose. Voilà que j’entendis chantonner et crac, crac sur les feuilles mortes, un petit pas trottin trottant sur mon sentier.

Une petiote, quelqu’un à ma hauteur. A ma vue, elle s’arrêta pile et me demanda d’une voix timide :

– Qui tu es ?
– prudente, je lui réponds : et toi qu’est-ce que tu fous-là ?
– c’est que je passe souvent par ici,
– et pour aller où ?

Là, elle m’a eue. Elle rétorqua : ça te regarde ? Si on te le demande, tu diras que tu ne le sais pas.

Ça je l’ai mal pris, on s’est mises à se disputer, qu’après tout le chemin il n’était pas à moi, moi je disais que si, que la forêt non plus, je disais que j’y étais née et pas elle … Ça a duré un bon moment gnic et gnac. On en était presque à se crêper le chignon, sauf que de chignon, on n’en avait ni l’une ni l’autre, comme quoi les expressions toutes faites …

Les perdrix voulurent voler à ma rescousse. Merci, mais je suis assez grande pour me débrouiller toute seule. A quoi, vexées comme les poux qu’elles avaient sous les ailes, elles ont répondu que je ne devrais plus compter sur elles à l’avenir pour ma défense, mais qu’elles continueraient à venir jouer aux cartes. Je n’ai pas dit non, mais j’en ai déduit que pour être si susceptibles, c’était certainement qu’elles étaient des mal plumées.

Comme la petiote et moi nous nous étions calmées pendant cet interlude, nous nous sommes mises à discuter.

Je lui ai demandé où elle avait acheté ce joli petit chaperon rouge, que j’en aimerais bien le même, c’est un cadeau de ma Mère-Grand qu’elle m’a dit,

– si tu es d’accord, je te le joue aux cartes,
– ah non, j’y tiens trop, il a des poches intérieures, il est douillet et imperméable, il me protège toute l’année. Si tu veux parier, on peut mettre en jeu mon petit pot de beurre ?
– du beurre ? Qu’est-ce que c’est et à quoi ça sert ?
– à beurrer les tartines, ou bien on peut en mettre aussi dans les épinards,
– ah, ça, je préfère ! Mais ta Mère-Grand qu’est-ce qu’elle va faire sans son beurre ?
– t’inquiète, le beurre elle n’en voit jamais la couleur … je le donne chaque fois au loup, tu comprends, le grand méchant loup, oouh oouh, j’adore le voir une fois par semaine.

Kyoto dit :

A l’étroit dans mon bourgeon, je n’avais qu’une envie : m’ouvrir à la lumière. Le printemps me fit cet honneur. Je me déployais impatiente. Mais ma modestie et ma timidité m’incitèrent à me cacher au milieu d’une ramure pour ne pas être vue.

Seul, un oiseau me découvrit. Il était beau comme un coquelicot. La douceur de ses plumes et les notes cristallines de ses chants m’enchantaient. Il me trouvait belle comme l’univers. Le plaisir d’être nous, nous fit oublier que l’été finissait.

Il cessa de chanter. Par une nuit froide de pleurs, il s’envola. Pour se cacher. Je me décrochai et tombai au pied d’un arbre. Désormais seule, je me morfondais.

Soudain, un escogriffe s’agita tout autour des arbres. Ses longs doigts acérés et griffus pourchassaient et emprisonnaient toutes les feuilles qui, comme moi, gisaient apeurées et résignées. Nous étions trop nombreuses et intuitivement nous savions que nous serions broyées.

Ainsi fut fait.

DESIR. PLAISIR. SOUFFRIR. MOURIR.

La quadrature de la vie.

Nadine de Bernardy dit :

Née au printemps,elle avait passé l’été au milieu d’une ramure,sans jamais être vue.Désormais,ignorée au pied d’un arbre,elle se morfondait.
C’est alors qu’elle vit arriver un couple de vieillards se tenant tendrement par le bras.L’homme portait un panier assez lourd.
 » Oh,chéri regarde ,s’exclama la femme,ça ne te rappelles rien?
L’homme à ses çôtés se pencha,se releva péniblement,les larmes aux yeux:
– Si bien sûr,c’est avec cela que nous étions vêtus avant que d’être punis pour notre curiosité.Que de souvenirs! »
La femme ramassa délicatement la feuille.Ils reprirent leur route,un panier de pommes au bras de l’homme,une feuille morte dans la main de la femme.