341e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Beryl Dey Hemm dit :

Elles ne formaient encore qu’un petit comité. Sept seulement, mais des fidèles. Elles se réunissaient chaque mois un coup chez l’une, un coup chez l’autre. Ou alors chaque fois qu’une situation d’urgence le demandait. Elles se tenaient prêtes à intervenir à chaque instant.
Leur association n’avait rien d’illégal, mais n’entrait pas non plus dans une légalité, disons, orthodoxe. On les tolérait, du bout des lèvres, comme nécessaires, mais aucune autorité d’état ne pouvait se permettre de les soutenir officiellement. L’opinion publique était trop partagée pour qu’elles officient au grand jour. Aussi elles n’agissaient que sous des identités codées, et chacune avaient emprunté un nom de guerre. Un nom tout trouvé, puisque leur nombre correspondait exactement à celui des jours de la semaine. Pour chaque mission elles formaient un commando approprié, limité à trois participantes, qui se relayaient d’ une intervention à l’autre. Bien entraînées, surmotivées, elles savaient qu’elles pouvaient compter les unes sur les autres sans défaillance.
L’idée de départ avait germé à peu près en même temps dans la tête de deux amies inséparables. Et le duo s’était organisé pour la concrétiser. Ensuite, d’autres convaincues les avaient suivies.
Pour être efficace, il fallait s’en donner les moyens. Penser aux armes. Une des filles du groupe pratiquait le karaté, avait parlé du projet à sa prof de sport, qu’elle savait participer à des compétitions de très haut niveau. Et de fil en aiguille, le miracle s’était produit : une championne mondiale, conquise par leur projet, s’était offerte à leur assurer une formation.
Ce n’était qu’une initiation au sport de combat, mais qui leur donnait une base. La pratique régulière la consoliderait et permettrait une auto-défense efficace.
Alors lorsqu’on signalait un cas avéré, elles se chargeaient contre l’agresseur d ‘expéditions suffisamment dissuasives pour lui enlever toute envie de recommencer. En général la victime rejoignait ensuite leur groupe.
Leur stratégie commençait à faire tache d’huile, les femmes s’inscrivaient aux cours, se formaient à l’auto-défense.. Les femmes apprenaient à se prendre en charge, passaient de victimes à acteurs de leur propre destin en apprenant à se défendre seules. Dorénavant elles n’hésitaient plus à porter plainte, à faire valoir leur droit au respect, à répondre à une baffe par une autre baffe, et à tenir tête à un homme. Le nombre des agressions ne pouvait que diminuer.
Jusque là, si les textes prévoyaient que les deux sexes avaient les mêmes droits et pouvaient prétendre à une égalité absolue, la pratique et les mœurs n’avaient jamais suivi, le nombre des femmes qui mouraient sous les coups était constant et les victimes de viol se multipliaient.
Il fallait que ça change.Radicalement.
Aujourd’hui, c’est Vendredi qui recevait.
Elle pouvait se vanter d’avoir fait récemment de nombreuses adeptes. Et on attendait une nouvelle recrue, une jeune mariée, bien décidée à s’initier. Son mari avait fait la grimace quand il avait appris son intention, mais s’était bien vite rangé à ses arguments. Des arguments musclés.
On pouvait espérer voir les choses évoluer.
Les bonnes idées voyagent parfois, d’autres pays pourraient être touchés.
Qui sait ?
Peut-être même le pays des « droits de l’Homme »….

Clémence dit :

Ils se réunissaient chaque mois, un coup chez l’un, un coup chez l’autre. Cette fois, c’est Vendredi qui recevait. 
Mercredi s’était excusé, un cinq à sept le retenait ailleurs.
Les jumeaux Samedi et Dimanche arrivèrent à l’heure.
Jeudi radina en traînant des pieds, Lundi, était en retard, comme toujours.  
Mardi aborda la question du jour :  « Nous sommes en juin, qui est d’accord pour être le premier à perdre quelques minutes ? »

– Tu parles, Charles ! Encore une de ces vaines discussions en vue, un de ces charabias pseudo-philosophique sur le temps qu’on perd, qui passe ou qu’il fait, dit-il en lissant ses moustaches et en fronçant son museau pointu.
– Ne m’appelle pas Charles, s’il te plaît. Charles, il n’y en a qu’un et il en a assez qu’on se réfère à lui toutes les cinq secondes, lui répondit son compère en croisant ses courtes pattes sur le ventre.
– Bon, c’est comme tu l’entends, Ratdèchant. Note au passage que je t’appellerais volontiers Chronophage, toi qui …
– Chut, le Ratdèvil, cesse de radoter, fais gaffe….ils ont pris place autour de la table…Écoute…

– Chers amis, déclara Mardi en bombant le torse, je déclare la séance ouverte. Mais avant d’entamer notre débat, je vous demande une minute de silence….
Chacun des participants obtempéra et la combla de compassion pour toutes les souffrances infligées à la Terre et aux Hommes…
– Nous sommes en juin, reprit-il. Qui est d’accord pour être le premier à perdre quelques minutes ?  continua Mardi, avec emphase, en laissant flotter quelques points de suspension.

Vendredi se gondola soudainement.
– À quoi tu penses ?
– A Alain…
– Alain ?
– Oui, Alain Prost…
– Qu’est-ce qu’il vient faire ici ?
– Rien, mais je pense à la minute qu’il a perdue à rêvasser et dont le bout de madeleine a chu dans sa tasse de thé !
– Oh… mais relis tes classiques ! Ce n’est pas Prost et encore moins Alain ! C’est Marcel. Marcel Proust…

Vendredi se renfrogna et décida que c’en était fini pour lui. Il ne ferait aucune concession ! Il jeta un dernier regard vers Jeudi puis il ferma les yeux.

Jeudi toussota et prit la parole.
– Mes amis, mes chers amis… Je vous ai ouï, mais j’ai tant entendu :  « J’veux du Tropique ! Des plages de sable fin et cocotiers, des eaux turquoises, des traversées du désert à dos de chameau, des instants inoubliables sur le Nil, en foulque, une vie tranquille sur un sampan en Birmanie… » .Je passe sous silence le roman éponyme !… J’vous jure, j’ai tant donné du 23°, sans compter les fois où j’ai été amputé de mes 26 minutes et des 13,490 secondes …Franchement, très peu pour moi….Désolé.

Mercredi se pointa, essoufflé et quelque peu confus. Sa Belle lui avait posé un lapin ! Il déclina à son tour la proposition, arguant les Minutes qui s’accumulaient sur son bureau en attente de sa magistrale signature. Il ponctua la fin de son intervention d’un…
– Non, vraiment, je ne puis vous concéder aucune minute…
Il fit volte-face et toisa Lundi d’un coup sec de menton.

Celui-ci leva sa main droite, une baguette imaginaire coincée entre son pouce et l’index. Il ferma les yeux, quelques notes légères s’envolèrent. Puis, le silence se fit. Se prenant pour le grand Sacha, il déclama, la main sur le cœur:
– Lorsqu’on vient d’entendre un morceau de Mozart, le silence qui lui succède est encore de lui…

Lundi salua puis regarda Dimanche en haussant les sourcils.

Dimanche laissa le silence s’étirer et farfouilla dans ses papiers. Il en sortit une page et lut d’une voix de stentor : 
– Primo : « Perdre son temps est le propre du paresseux, mais le perdre à parler avec un sot, il faut être niais. »
Il toussota en faisant un tour de table. Personne ne releva. Il enchaîna sur un ton aussi triste que les mornes plaines de Sibérie :
– Secundo : « Que de temps perdu à gagner du temps ! »
Il porta sa main à sa poche intérieure. Il tira sur une chaîne en or, s’empara de sa montre gousset et y jeta un coup d’œil inquisiteur.
– Tertio : « J’aime énormément à perdre mon temps, mais avec moi-même. »
Il sourit bêtement, satisfait de sa pause philosophique.

Tous avaient ainsi pris la parole.
Tous ? Non….
Samedi, toujours coi, se leva en même temps qu’il levait les bras et les yeux au ciel.
– Bien bien, bien. Vous vous êtes tous exprimés sur le sujet et j’en conclus qu’aucun d’entre vous n’est disposé à perdre quelques minutes. Et soyez rassurés : d’une part, je vous comprends et, d’autre part, j’avoue que je partage votre avis.
En revanche, après m’être penché très longuement sur l’article 341 du Code Officiel E2L- mise à jour du 10/06/2017, il apparaît qu’en raison du réchauffement climatique, nous ne pouvons plus nous offrir le luxe de perdre une seule seconde…En effet, à l’instar des petits ruisseaux qui font les grandes rivières, les secondes sont les poussières de l’éternité.

Tous signèrent le P.V. clôturant cette réunion, après qu’il eut ajouté un amendement en ces termes :
«  Après avoir lu attentivement tous les commentaires annexés à l’exercice 341 dudit Code Officiel E2L, la date d’exécution de la sentence ayant été dépassée, toute modification temporelle est nulle et non avenue. »

© Clémence

1. Maxalexis ; Le fleuve de la vie (2014)
2. Paul Morand ; Venise, Souvenirs inédits (1971)
3. Jean Rostand ; Carnet d’un biologiste (1959)

Françoise Maddens dit :

Ils se réunissaient chaque mois,
un coup chez l’un, un coup chez l’autre.
Cette fois, c’est Vendredi qui recevait. 
Mercredi s’était excusé, un cinq à sept le retenait ailleurs.
Les jumeaux Samedi et Dimanche arrivèrent à l’heure
Jeudi radina en traînant des pieds, Lundi, était en retard, comme toujours.  
Mardi aborda la question du jour :  » Nous sommes en juin,
qui est d’accord pour être le premier à perdre quelques minutes ?
Mais quelle question stupide lui répondit vendredi on a tous du temps à perdre, 24 H par jour exactement, ce qui fait 1440′ et pendant une semaine 10080 ».On voit bien que tu n’as pas voyagé comme moi ni vécu dans une île déserte 28 ans, tu imagines ce que çà représente en heures, en minutes, sans parler des secondes.
D’où tu sors çà toi ? Mais Daniel Defoe l’a raconté dans un roman qui a connu et connaît encore un grand succès de libraire.
c’est la bonne du curé, dont c’était la semaine des quatre jeudis qui me l’a rapporté tout en courant au confessionnal. Elle y va chaque samedi pour pouvoir communier le dimanche. Elle est si grosse que parfois elle a du mal à entrer et à s’agenouiller.Le curé est à bonne table car elle est fine cuisinière. Elle suit des recettes et souvent elle met une minuterie car pour la cuisine de ses plats, elle doit respecter le temps de cuisson à la seconde près.
Quant au bedeau il doit sonner les cloches matin et soir à la minute précise.Mais il n’a pas à se plaindre car ayant un penchant pour lui, malgré son âge canonique avancé, elle lui permet des petites privautés et ils peuvent tous les deux compter sur la discrétion du curé qui est tenu au secret de la confession. Nous tous nous passerions volontiers des minutes, voire des heures à l’écouter raconter les turpitudes de tous ses pêcheurs. Heureux curé, qui égrène ses heures, ses minutes, à parler à Dieu, à écouter les pêcheurs et qui ensuite va se régaler des plats de sa bonne.
 Mercredi revint de son cinq à sept . Leur air goguenard le surprit un peu mais que lui importait, il pensait déjà à son prochain cinq à sept.
Mardi n’obtint jamais de réponse à sa question ; il en fut quelque peu marri. Mais qu’importe ce serait mercredi qui présiderait ma prochaine réunion mensuelle.

Cetonie dit :

Ils se réunissaient chaque mois, un coup chez l’un, un coup chez l’autre.
Cette fois, c’est Vendredi qui recevait.
Mercredi s’était excusé, un cinq à sept le retenait ailleurs.
Les jumeaux Samedi et Dimanche arrivèrent à l’heure
Jeudi radina en traînant des pieds, Lundi, était en retard, comme toujours.
Mardi aborda la question du jour : « Nous sommes en juin, qui est d’accord pour être le premier à perdre quelques minutes ?

Bien évidemment, la réponse fut unanime « pas moi ! », alors, après un court conciliabule, les jumeaux Samedimanche suggérèrent d’une seule voix : « ce serait plus simple de regarder le calendrier ».
Mais quelle surprise ! Ce n’était pas quelques minutes, mais seulement deux malheureuses petites secondes que Mercredi perdrait le 21 juin. On n’allait pas chipoter pour si peu, d’autant plus que Mercredi, étant absent, n’avait rien à dire. Mardi se chargerait de lui faire part de la décision.
Lundi arriva alors, avec quelques bonnes bouteilles de rosé bien frais pour faire pardonner son retard, et, soulagé de n’avoir pas eu à choisir, approuva la délibération sans même l’écouter.
Jeudi, qui n’appréciait guère les longues discussions, proposa donc de passer directement aux choses sérieuses : l’apéritif, en remplissant les verres, et tous firent honneur aux tapas préparés par Vendredi. Il était nettement plus convivial de comparer les vertus des vins et des mets délicats qu’ils partagèrent jusque tard dans la soirée.
Et tous, bien imbibés mais satisfaits d’avoir été chacun cités dans le compte rendu envoyé à Sud-Ouest, se donnèrent rendez-vous en juillet, chez les jumeaux, pour un beau weekend estival, deux jours ne seraient pas de trop pour éponger les débordements du 14 juillet.

Christine Macé dit :

Jobert relut le sujet : pas piqué des hannetons. Comme qui dirait « nébuleux » en langage distingué. Depuis quelques temps il avait repris goût à la scribouille et s’était inscrit à un atelier virtuel, histoire de pas larguer trop vite ses neurones – paraît qu’ils se barraient depuis longtemps déjà, et ceux qui lambinaient devaient plus être très frais !
Dans sa jeunesse, Jobert avait tâté de la plume et pondu de petits textes que ses collègues – même s’il en épinglait méchamment quelques-uns – avaient le bon goût d’apprécier. Mais un jour, comme le font toutes les greluches, sa muse avait mis les bouts. Résigné, il avait bazardé ses vieux cahiers pleins de ratures et rangé au placard ses illuses de Prix du Quai des Orfèvres.
Il relut une deuxième fois, avec attention, le problo, espérant un déclic lumineux, avant d’aller brancher la cafetière. En ouvrant les volets, il se réjouit à la vue de son petit balcon orné depuis la veille de géraniums juvéniles, et néanmoins prometteurs. Jobert qui n’avait pas vraiment la main verte, aimait pourtant – à l’instar de ses voisins – mettre un peu de couleur à ses fenêtres en été. Ce qu’il appelait sa mission écolo, sorte de participation militante à la COP21, un acte de résistance qu’il dédiait aux ours dont la banquise filait sous les tropiques. Loin d’ignorer que ces plants arrivaient tout droit d’immenses serres hollandaises où ils avaient poussé en batterie, imaginer qu’ils avaient fait tout ce voyage pour venir se planter là, sous son nez, le rendait un brin mélancolique : encore un effet pervers de la retraite, cette sensibilité de bazar qui lui faisait soudainement briller les quinquets. Il se servit un plein mug de café brûlant et revint dans sa chambre se carrer sous la couette encore tiède.
Dehors tout était silencieux. Pas d’école le samedi matin, les mioches faisaient la grasse devant la téloche et le monde extérieur marchait au ralenti en prenant son temps, comme lui. Jobert aimait bien écouter les bruits de la rue le matin, différents selon les jours de la semaine… Justement, c’était là le sujet : les jours de la semaine. Paraît même qu’ils se réunissaient… à ce qu’en disait le gars qui postait régulièrement ses sujets sur son blog. Un drôle de zigoto, celui-là, qui avait sans doute sévi dans la flicaille lui aussi et voulait à tout prix vous faire cracher le morceau, à défaut de vous tirer les vers du nez. Fallait être tout de même un peu barge d’espérer qu’en face on allait se mettre à table : y’aurait déjà fallu comprendre la question ! Jobert se demandait comment ils faisaient, « les z’autres », pour écrire à partir d’un truc pareil. Lui avait beau siphonner sa cafetière, y’avait gère que le marc qui remontait en surface. Il se dit qu’il vaudrait mieux passer son tour, comme à la belote, et filer en loucedé : pas de jeu aujourd’hui ! Suffirait de refermer l’ordinateur et de passer à autre chose : aller au supermarché, faire un peu de ménage ou glander…
Balayant héroïquement une dernière fois le sujet, il trébucha sur une phrase : « Mercredi s’était excusé, un cinq à sept le retenait ailleurs. » Sacrée baraka, le gonze ! Un rancart : depuis combien de temps – Jobert n’osa penser d’années – ça ne lui était pas arrivé. Se faire beau pour une gisquette qui l’attendrait, comme dans le temps – au métro ligne 8 – Balard-Créteil. Une minette qui fleurait l’eau de Cologne de Prisu et faisait voler sa jupette ras le bonbon en dévalant joyeusement l’escalier. Remontant à la surface, station Charenton-le-Pont, et main dans la main en se faisant des bécots, ils mettraient le cap vers la guinguette tout pareille à celle de Renoir, pour gambiller tout l’après-midi en sirotant des godets d’anisette glacée. Avant de rentrer, ils iraient marcher, pompettes, le long de la Marne en cherchant un coin planqué pour jouer à la renverse. Il tenta de se rappeler son petit nom : Rose, Emilie… ou Andrée ? Une chouette nana, qu’il n’avait vu que deux fois vu qu’elle s’était laissée embringuée par un marlou qui en ferait une gagneuse aux Boulevards.
Attention, Jobert, à force de turbiner du chapeau, tu risques de perdre la moelle ! Rapplique, y’a un sujet qui t’attend !

Blackrain dit :

Comme chaque mois les 7 mercenaires de l’amitié se retrouvaient autour d’un bon repas, d’un mai ou deux et d’un petit juin. Ils se racontaient leur vie, contaient leur avis et refaisaient le monde. Au début ils étaient douze mais certains égo les avaient rendu inégaux. Trop de moi tue l’émoi. Souvent, les heurts succédaient à la nuit jusqu’à ce que vienne le poing du jour. Le groupe avait alors donné rendez-vous dans 10 ans aux 3 médisants afin qu’ils s’amendent. N’étant pas honorables, ils avaient mangé l’amande plutôt que de la payer. Lorsque l’appât de l’or loge à la place du cœur, l’horloge de l’amitié en oublie de sonner à temps. Le sable lié efface ses attaches pour se noyer dans l’écume des jours.
L’absence s’était écoulée dans l’alcool des clepsydres. Des apôtres de la réussite il ne restait que 7 pauvres nains qui sniffaient parfois une blanche neige mais qui étaient liés comme les saint doigts de la main.
Lundi était souvent distrait, la tête dans la Lune. Mardi mangeait trop de Mars lorsqu’il avait un coup de barre. Mercredi soignait son mercure auprès de chaudes demoiselles. Jeudi était un peu trop assujetti aux coups de foudre tandis que Vendredi aimait faire l’amour dans sa DS. Samedi pétait souvent les plombs à cause de son anneau gastrique alors que Dimanche se reposait sur ses lauriers et un peu trop sur son jumeau.

Mardi était arrivé le premier. Pour patienter il regardait les corps nus sur le calendrier en fredonnant un chant grégorien. Il reconnu Julien à son côté solaire. Jeudi le rejoignit pour lâcher des gaz, sa plaisanterie habituelle. Bonne pâte, Mardi en riz.
Malgré son tablier de cuisine, Vendredi était tout en beauté. Devant ses coquilles saint Jacques on aurait dit un Botticelli. Contre vent et marée, Lundi arriva lorsque tout le monde était à table. Il prétexta le flux de la circulation. Personne ne fit de vague.
Les rires mirent l’alarme à l’œil de la bonne humeur dans un partage d’amour et d’humour. Apres s’être rempli le ventre des coquilles de Vendredi, l’heure était venu du haschisch Parmentier qu’ils fumèrent en mangeant des pommes qui se terrent sous la cendre. Ils devisaient dans un égal plaisir, dans l’addition jubilatoire des minutes racontées. Une véritable addiction au temps qui tricote l’amitié avec les aiguilles du bonheur.
Mardi, toujours aussi timide, craignait de solliciter un peu de leur temps pour l’aider à déménager en ce mois de juin. Tous levèrent la main pour être le premier à la lui prêter, le premier à perdre quelques minutes, à perdre quelques heures pour gagner du partage sans avoir à gratter l’amitié.