750e exercice d’écriture très créative

Gilaber de Florates dit :

Prends garde à toi, bel astre, le croque-lune, au printemps, se sent pousser des dents.

Le Croque-Lune…

Comme cherchant à échapper à ses poursuivants, une furtive silhouette se glisse derrière l’ombre des arbres de la forêt. Tournant la tête à droite et à gauche, ses yeux d’une étrange couleur jaune tentent de percer l’obscurité. Et, de temps à autre, elle porte son regard vers le ciel d’un noir d’encre où tente de rivaliser le disque blafard de la Lune. Curieusement, le fuyard avait entamé sa progression debout sur ses deux jambes, mais petit à petit, son corps avait subi une étrange transformation qui l’obligeait maintenant à évoluer à quatre pattes. Un nouveau coup d’œil vers l’astre de la nuit. Sa lèvre supérieure frémit dans un tremblement et en se rétractant, elle dégage de puissants crocs tranchants comme des lames de rasoir. Arrivé à la lisière d’une clairière, profitant de l’intervalle dégagé, il s’arrête, et la tête dressée en direction de la Lune se lance dans un long hurlement sinistre qui déchire le silence profond qui enveloppe l’espace environnant. Le gémissement menaçant s’élève dans la nuit et une légère brise le pousse jusqu’à la cime des pins qui semblent lui répondre dans un murmure craintif…

Épuisé et à bout de souffle, le lycanthrope tombe à genoux, puis s’affale ventre à terre. Dans sa chute, sa tête percute un tapis d’aiguilles de résineux qui égratignent sa joue droite jusqu’au sang. Malgré l’étourdissement qui le saisit, il parvient à déceler la forte odeur de feuilles humides qui pénètre par ses narines. D’ordinaire, ce genre de malaise le surprend durant l’hiver à chaque cycle de pleine Lune, mais cette année, sans comprendre pour quelles raisons, il se prolonge avec l’arrivée du printemps. Pris de rage, il griffe le sol de ses doigts crochus en poussant un nouveau hurlement qui vide l’air de ses poumons… sa vision se brouille, la forêt tangue, tournoie et il perd connaissance…

Un étrange bourdonnement frappe son cerveau. Il tente un effort de concentration pour en déceler l’origine, ce qui l’encourage à imaginer qu’il est en vie. Ce n’est pas un timbre continu qu’il perçoit, mais plutôt un son qui revient à un rythme régulier, rappelant la mesure des battements d’un cœur. Il ne parvient pas à ouvrir les yeux, tant ses paupières sont lourdes. Maintenant, des bruits métalliques cognent à ses oreilles, mélangés à des voix qu’il ne reconnaît pas non plus. Un flash rouge filtre sous ses paupières, qu’il n’arrive toujours pas à ouvrir. Flashs verts. Son cerveau réagit au souvenir d’un papier peint bleuté représentant de vieux gréements, semblables à la caravelle de Christophe Colomb : “Comme celui qui recouvrait les murs de la chambre de mon enfance. C’est curieux les souvenirs !’’ songe-t-il. Flashs rouges… Des projections lui arrivent comme des hallucinations… Pourquoi court-il dans cette forêt qu’il ne reconnaît même pas ? Il lui semble sentir sur sa peau les excoriations que provoquent les branches des bosquets traversés dans sa course et qui fouettent son corps. Flash vert. Il bascule et chute sur un chemin terreux… Flash rouge. Quelle est cette odeur de feuilles humides en putréfaction ? “Noooon !’’ Est-ce lui qui a crié de la sorte ? Mais pourquoi n’arrive-t-il pas à bouger ? Il lui semble que ses membres sont entravés, ce qui lui empêche tous mouvements. Quelque chose le pique au bras droit… peut-être un serpent ou un scorpion. Il voudrait bien s’en éloigner, mais il ne peut pas bouger. Il ouvre la bouche pour crier, mais aucun son ne sort de sa gorge et le voilà emporté dans un tourbillon. Comme si quelqu’un avait retiré la bonde d’une baignoire, il se sent attiré vers le fond. Il ne parviendra pas à passer par un si petit trou. Il essaie de crier de nouveau sans parvenir à émettre un seul son. Puis soudain… c’est le trou noir…

Un bip lancinant cogne de nouveau à ses tempes. Et, un flash vert qui clignote à la cadence des battements de son cœur s’infiltre progressivement sous ses paupières.
— Il ne va pas tarder à se réveiller complètement ! Lance la voix gutturale du médecin.
— Enfin ! Il sera de nouveau parmi nous ! Répond la douce voix de la mère du garçonnet, qu’il reconnaîtrait entre mille.
— Il est loin d’être tiré d’affaire et nous allons devoir le garder ici, encore quelque temps.
— Je n’en doute pas, mais c’est pour son bien. Merci pour tout docteur !
— Je n’ai fait que mon devoir. Heureusement que vous êtes partis à sa recherche dès que vous avez constaté sa disparition. Sans réactivité de votre part, je n’ose pas imaginer ce qui aurait pu lui arriver ! Vous avez bien fait de le mener jusqu’à nous.
— Nous avions pris l’habitude de ses fugues dans la forêt. Tant qu’il ne faisait rien de grave ou de mal, nous n’avions pas jugé bon de le faire soigner. Mais depuis quelque temps, ses symptômes de lycanthropie se sont multipliés, et même, aggravés.
— Je peux comprendre votre hésitation à faire interner votre enfant. J’espère que nous intervenons avant que n’apparaissent de sérieux troubles neuropsychiatriques et notamment, ceux de la démence ! Les examens que nous avons réalisés nous permettront de déterminer les soins qui lui seront les plus bénéfiques. Cependant, la manifestation de ses troubles du comportement aurait dû vous alerter que votre fils n’allait pas bien.
— Vous avez raison docteur. Au début, nous nous amusions de l’entendre dire qu’il était parti dans la forêt pour “Croquer la Lune’’. Bien que nous ne comprenions pas ce que voulait exactement dire cette expression, nous pensions qu’il s’agissait d’un jeu partagé avec ses copains. Mais, certains jours, il rentrait avec ses vêtements en lambeaux et son corps était couvert de diverses blessures. C’est à ce moment que nous avons envisagé qu’il devait subir une forme de harcèlement. Ses fréquentes escapades ont commencé à nous intriguer. Jusqu’au jour où avec mon mari, nous avons pris la décision de le suivre. Et là, nous avons découvert les raisons de ses virées nocturnes. Nous avons tenté de le retenir en l’enfermant dans sa chambre, dont la fenêtre et la porte ont été blindées pour l’empêcher de sortir. À chaque pleine Lune, nous l’entendions hurler et s’acharner sur les meubles. Lorsque les périodes de lycanthropies étaient terminées, nous le libérions et faisions l’état des lieux… et après chaque crise, nous devions refaire intégralement sa chambre. Le médecin poussa un long soupir avant de répondre :
— Je ne vous juge pas madame ! Mais il était temps de faire le nécessaire pour sauvegarder la santé de votre enfant.
— Merci docteur ! Lança-t-elle au médecin qui s’apprêtait à quitter la chambre.

— Maman ? La petite voix de son fils l’a fait se retourner.
— Oui mon garçon, je suis là ! lui dit-elle en caressant délicatement la joue blessée de l’enfant. Puis, de son habituelle voix douce, dans une profonde tendresse elle lui dit : Tu nous as fait peur. Cette fois-ci, nous avons bien cru que nous allions te perdre. Je n’avais pas d’autre choix que de te mener à l’hôpital.
— Tu as bien fait maman et je ne t’en veux pas du tout. Je suis grand maintenant et il est temps pour moi de ne plus chercher à croquer la Lune.
— C’est une sage résolution mon petit. Lorsque tu seras guéri, nous pourrons enfin prendre un nouveau départ. Lui dit-elle en déposant un baiser sur le front.

Dehors, une nuit profonde étirait son voile d’obscurité dans un ciel qui crépitait d’étoiles. Par moment, certaines clignotaient, elles apparaissaient si lointaines et comme perdues dans une étendue trop vaste pour elles. Une magnifique pleine Lune promenait son écharpe laiteuse au-dessus de la végétation et s’accrochait aux branches des arbres. Cette nuit-là, aucun hurlement de loup-garou n’avait troublé le silence qui s’était installé. Sur les collines qui ceinturaient la vallée, les pins semblaient chercher à attraper la Lune en égratignant le ciel…

camomille dit :

– Prends garde à toi, mon bel astre ! C’est le printemps et le croque-lune…

– Mais Maman, j’en ai marre, déjà que je ne sors que la nuit !

– Je sais… Je sais… Mais tu es si beau !

– M’en fous Maman, j’ai besoin de prendre l’air moi…

– Je sais… Je sais…

Pendant ce temps, Croque-lune se frotte les mains. Ses dents sont aiguisées, la salive coule, il est prêt.
Il se tient devant la porte du Printemps et il attend l’ouverture pour se ruer sur sa proie.
Mais la porte ne s’ouvre pas cette année.
Croque-lune commence à fatiguer,
Il s’endort,
Il se réveille,
Il a faim,
Il a soif,
La porte ne s’ouvre toujours pas.
Ses dents se rétrécissent,
Son corps se ratatine,
Et finalement, il meurt épuisé devant la porte du Printemps qui, cette année était fort en retard.

Moralité: Á TOUTE CHOSE MALHEUR EST BON !