716e exercice d’écriture très créative créé par Pascal Perrat

ourcqs dit :

Enfin, pépé Tilleul est mort ! Paix à son feuillage, moi…

j’avais compris que le coup de foudre de l’été dernier était un choc violent pour toi, qui avait pourtant connu orages et tempêtes mémorables . Mais touché en plein coeur, tu as baissé la ramure,
Maintenant, branchages dégarnis, lignes épurées, tu es une sculpture magistrale qui trône dans le parc .
Pour moi, tu seras toujours une présence rassurante

Anne Le Saux dit :

Je l’avais surnommé « Pépé Tilleul ». Je n’avais que cinq ans et il me faisait peur. Il était vieux ; si vieux que je ne savais pas lui donner d’âge. Il passait ses journées dans un fauteuil délabré sous un tilleul aussi vieux que lui, c’est pourquoi je l’avais dénommé ainsi. Il disparaissait sous son feuillage. Il y bougonnait sans répit, invectivant les oiseaux et les moustiques, écrasant rageusement les fourmis, hurlant sur les enfants à la moindre émission de bruit.
Il me faisait vraiment peur. Je me tenais à distance. Un jour que je courais après un papillon, je me suis engouffré sous l’arbre oubliant que Pépé s’y trouvait. Il a brandi un bâton pour me rosser. Heureusement, je courais plus vite que lui !
Enfin, Pépé Tilleul est mort et le tilleul n’a pas survécu à sa disparition. Paix à l’âme de Pépé et paix aussi à son feuillage favori qui lui a si souvent servi d’abri.
Le jardin parait bien nu tout à coup. Je peux y gambader à loisir mais j’ai un pincement au cœur en pensant à Pépé. Finalement, ce n’était pas un mauvais bougre.

Avoires dit :

Je me présente, je m’appelle Nino, je suis le comparse de ce pauvre Pépé, mort de vieillesse hier.
J’ai le cœur gros de vous en parler car nous avions été plantés en même temps tous les deux sur le Cours Jean-Jaurès de notre bonne ville vers 1900 ou quelque chose comme ça.
Nous n’étions pas seuls, puisque une cinquantaine d’autres congénères avaient été plantés sur le Cours par le service des Jardins de la mairie. Choyés, dorlotés, nous avons grandi dans cet espace devenu très prisé par la population et les touristes. Des bancs, des fontaines, un kiosque sont venus agrémenter notre lieu de vie. Un vrai paradis !
Pépé et moi avions rapidement sympathisé du fait de l’installation d’un banc entre nous deux et nos racines avaient même fini par se rejoindre !
Le temps passait agréablement pour nous car nous étions devenus les vedettes du Cours Jean-Jaurès par la fréquentation quasiment ininterrompue de notre banc où s’asseyaient des amoureux, des poètes, des solitaires attendant en vain la rencontre prévue, des amateurs de musique lors des concerts.
Nos préférés étaient les peintres : ils nous prenaient pour les modèles des tilleuls. Nous étions les chouchous des barbouilleurs. Une vraie mode ! En ont-ils utilisé des tubes de peinture pour nos verts et jaunes uniques !Certains ont eu la fortune de pouvoir exposer leurs œuvres et vous pouvez toujours les admirer à la galerie du Cours où leur côte reste élevée. Un mouvement pictural «  Les Tilleuls du Cours » avait même vu le jour, c’est pour vous dire …
Mais, ceux que nous aimions par-dessus tout, c’étaient les oiseaux. Nous adorions quand merles, rossignols ou fauvettes venaient troubler note tranquillité d’une si jolie manière, nous leur faisions un tendre accueil dans nos ramures odorantes. Combien de délicieux gazouillis, chuchotements, murmures avons-nous abrités! Ajoutez à cela la fragrance de nos fleurs…
Oh ! mon Pépé, tu es parti et je me sens bien seul.

. Michel-Denis ROBERT dit :

Ce jour-là, un orage éclata sur la plaine. Des éclairs zébrèrent, surprenant l’air lourd. Des trombes d’eau se mirent à couler à flots d’un ciel noir en colère et grossirent les ruisseaux en à peine une heure. Des coups de tonnerre retentirent, faisant trembler les vitres. Il grêla dans quelques endroits sur les champs de blé, le peu de vignes et sur les pommeraies à perte de vue. Au mois d’août, à Saint-Martin-du-mont, on n’avait pas vu ça depuis des années.
Janine s’inquiéta. Papy Tilleul, isolé dans sa petite maison en bord de rivière, à 5 km de Saint Matin était resté optimiste. Personne n’avait jamais pu le faire bouger de sa bicoque qu’il avait entretenue avec amour. Dernièrement, il avait encore refusé de déménager. Au téléphone, la communication toujours précaire était restée en l’état. A cause de cet orage, Janine craignit le pire. Inquiète, elle appela Monique :
– Tu as vu ce qu’il tombe ?
– Ben oui, tu vois, ici, c’est pareil. Et il paraît que ça va durer. Tu as appelé Pépé ?
– Oui, j’ai réussi à l’avoir, mais tu sais bien que la communication est mauvaise. Il m’a dit que tout allait bien. Avec lui, tout va toujours bien. Même quand ça va très mal, il ne veut pas qu’on s’inquiète. Vu cet orage, tu comprends, il faudrait aller y voir. Je pense qu’il ne m’a pas dit la vérité.
– Pourquoi voudrais tu que Papy Tilleul mente ?
– Allo ! Tiens ! La communication est encore coupée…
Janine, vite, s’emmitoufla dans son imper marin et se résolut à sortir. Mais sur le pas de la porte, un rideau de grêlons lui interdit de franchir les quelques mètres jusqu’à sa voiture. Elle attendit quatre ou cinq minutes. Le temps de s’habituer à ce changement de temps subit, elle s’arma de courage et se lança jusqu’à l’Opel Oméga. Dans la fièvre, elle réussit à ouvrir la portière et se glissa derrière le volant. Elle démarra en vrombissant mais la visibilité réduite l’obligea à rouler très lentement. Les essuie-glaces semblèrent bien fragiles et inutiles contre ce déchaînement de forces incontrôlables. Toutefois, avec prudence, elle parvint tant bien que mal à franchir la distance en plus d’une heure. Enfin, pendant une accalmie, elle aperçut le jeune feuillage du tilleul que Papy avait planté l’été dernier.

Jean Marc Durand dit :

Papa Tilleul est mort. Une fois de plus. Même pas Pépé, Papa l’avait planté au fond du terrain. Avec ses deux autres petits enfants. Planter un arbre, c’est laisser les valises s’enraciner, c’est oublier la guerre, tenter de faire fondre le goudron dans les têtes.

Papa les avait donc installés, à 3, tous les 3 ensemble, ce qui, d’après certains les situent bien mieux, que ceux plantés par 2 ou 4. Une histoire de chiffre parfait, ne comptez pas sur moi pour vous l’expliquer. La perfection n’existe pas.

Bref, Papa Tilleul et ses 2 comparses ont longtemps poussé contre le ciel trop bas. Ils ont bien joué de la ramure pour atteindre leur jour de faîte. Ils ont accompagné la vie du Papa. Tout à tour, coin d’ombre, cercle magique, triangle de calmes permissions. A peu près tous de la même taille, la taille soigneuse du Papa exigeant, contre le moindre rejet, une petite manie d’absolu contre la jungle du vécu.

Et puis Papa s’est chopé la sale bête. Il a quitté ses tilleuls. En bon fils, à l’écoute de je ne sais quel instinct, j’ai ramené les cendres tièdes au pied des tilleuls. Les ai éparpillé autour des 3 . La brise les a distribué, à son envie. Le temps, doux balai des poussières a réorganisé, à sa mode, la ronde du moment.

J’aimais bien cette tombe ouverte. Pour lui , ayant eu tant peur de la vraie fosse . Sur les racines d’un des tilleuls surgirent les rejets de l’oubli. Et je ne les taillais pas. J’aurai craint de lui entamer la peau. Il m’avait confié la pince familiale et je coupais les ongles de ma mère, la sauvage, qu’elle puisse encore griffer.

Bien plus tard, question d’économie, de prévision du reste de vie et de recyclage du tout , ma mère et moi décidâmes de vendre le bon bout de terrain où paressaient les 3 tilleuls et mon père.

Un couple sain, producteur d’enfants d’amour, un garçon et une fille, comme ma sœur et moi-même s’intéressa à l’espace, pour y construire leur première maison, loin des gares et des péages autoroutiers. Ils parcouraient respectueusement l’étendue proposée, appréciaient l’ombre des tilleuls, y projetaient des repas familiaux. Papa Tilleul, y entendrait d’autres chansonnettes, le bourdonnement des siestes avachies.

Évidemment, nous ne leur avions rien dit de notre réalité. Ca dérange toujours, les disparus pas rangés dans les bonnes boîtes. Les poutres des pendus coûtent trop cher aux descendants des tristes engrangés de leurs parents. Et ce n’était pas par calcul. Le mystère demeurerait, simplement, entre ma mère et moi, la vie continuerai, Papa Tilleul sous un nouvel abri survivrait, autrement. On espère toujours des nouveaux voisins.

On regarda leur maison s’installer, les gamins explorer les herbes toujours sauvages.

Puis un jour de visite, je tombais, ahuri, sur une autre perspective. Tout le fond du terrain avait été retourné, les 3 tilleuls arrachés, le nez dans la boue. Les racines hurlaient dans ma tête.

J’eus une vision de nouvelle guerre. Notre Haut de France était retourné dans le bas des anciens combats. En un éclair, le voisin, faux jeton de propriétaire devenait mon ennemi.

J’ai fui, j’ai fermé ma gueule. Je n’ai même pas osé imaginer Papa Tilleul se prenant une pelle sur la gueule, tassé au fond d’une large taupière, retourner dans l’aveugle.

J’ai du délirer, un temps certain, celui d’imaginer n’importe quoi, qu’il aurait fui par une source souterraine, qu’il naviguait sur une nappe phréatique, à bord une pirogue en bois de tilleul, forcément.

Mais, je n’ai pas pu la tasse. J’ai avalé par petites doses l’infusion de la période, ce drôle d’élastique, tour à tour tendu puis si lâche, face aux réelles incohérences, les seule architectes de la vie.