528e exercice d’écriture créative imaginé par Pascal Perrat

Françoise Gare du Nord dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quel mot devrait-telle encore effacer aujourd’hui ?
Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer les mots « Indice», « Preuve » et « ADN » tandis qu’un doigt accusateur la contraignait à retirer « Alibi » et « Témoin de moralité ».
Mais aujourd’hui, sa journée à la Cour d’Assises promettait d’être chargée car elle allait devoir effacer pour
– Un bras vengeur : « Rédemption » et « Acquittement »
– Un clin d’œil : « Harcèlement sexuel » et « Libidineux »
– Une dent dure : « Diffamation »  et « Calomnie »
– Une langue de vipère : « Propos outrageants »
– Un pied de grue : « Prostitution » et « Racolage »
– Une oreille avertie : « Délit d’initié » et « Prise d’intérêts »
– Un corps étranger : « Entrée illégale sur le territoire français » et « Sans papiers »
Elle avait pourtant rêvé de ces deux couleurs, son ambition depuis toujours était d’effacer les fautes vénielles (les oublis, étourderies, lapsus..) avec son côté rose et les fautes graves, les péchés mortels (les mensonges, les délits…) avec son côté bleu.
Mais, ce matin, elle a pris conscience que cette tâche – absoudre les crimes en tous genres – était trop lourde pour elle et elle se prit à regretter le temps de l’école primaire où, petite gomme blanche, elle effaçait les fautes qui lui paraissent si attendrissantes aujourd’hui.

Bernard Pauchant dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quelle lettre devrait-elle encore effacer aujourd’hui ? Hier, déjà une main tueuse l’avait contrainte à supprimer celle qui s’inscrivait mystérieusement sur le mur au-dessus du lit.
La dormeuse se dressa en sursaut, épouvantée par le retour quotidien de ce cauchemar. Elle se précipita sur une des gommes qui gisaient en désordre sur sa table de travail et tenta désespérément d’effacer ce graffiti étrange. Etrange aussi était le lieu où vivait cette étudiante, deux pièces sous les toits, qu’elle ne quittait pratiquement pas de la journée, ayant renoncé depuis longtemps à aller en cours. Elle ressassait aujourd’hui les derniers événements. Le 13 octobre, elle avait découvert, inscrits en rouge sang, les trois lettres F. D. R., le 14 un Z gigantesque déchirait la tapisserie, aujourd’hui, le 15, un e minuscule était caché dans un coin de l’appartement. Terrorisée, elle désespérait de comprendre un jour ce qui lui arrivait. Elle se souvint que le réduit vétuste qui était maintenant son seul univers appartenait à sa famille depuis des générations, qu’il avait été acheté, d’après ce qu’on lui avait dit, par un lointain cousin, François Derays. F. D. R., Mon Dieu ! Sur Wikipedia, elle apprit qu’il avait mené une vie aventureuse, sous le règne de Louis XIII. Il avait, semble-t-il, navigué sur toutes les mers du globe, s’était battu contre des pirates et des sauvages. On racontait même qu’il avait échoué un jour sur une ile inconnue peuplée d’hommes-singes qui chaque jour menaient des danses envoutantes autour de lui, que des sorciers lui faisaient boire des breuvages mystérieux au goût immonde. Il avait fini par leur échapper en réussissant à rejoindre à la nage, agrippé à un tronc d’arbre, un bateau qui passait à quelques encablures… Elle découvrit aussi sur le site de Picardie matin, à la rubrique Faits divers, qu’un meurtre avait été commis la nuit dans une commune toute proche. C’était, sans doute, elle en était maintenant persuadée, au pire moment de son rêve obsédant, quand une lettre venait déchirer la tapisserie de sa chambre et que trois coups de poings frappaient sa porte. Tout cela semblait suivre une logique mystérieuse comme si un être diabolique jouait avec ses nerfs. Dans quel but ?
Le lendemain, derrière une porte de placard, on avait tracé un E, puis le jour suivant un l sur un carreau de sa fenêtre. Des chats jouaient sur le toit, l’un d’eux avait tué un moineau dont les plumes étaient emportées par le vent. Tout à coup, tout devint clair, c’était son prénom ZELIA que l’être malfaisant qui l’obsédait composait petit à petit, Z. E. L. I.A. Le 17 octobre, le jour du A, serait son dernier jour à vivre, un samedi, jour de sabbat et jour de sa fête, sainte Zélie, vierge et martyre. Elle occupa les heures qui la séparaient de la nuit à compulser des livres de sorcellerie qu’elle découvrit dans une malle laissée sans aucun doute par cet aïeul dont elle connaissait si peu de choses. Il lui avait transmis, elle en était de plus en plus convaincue, une malédiction qu’il avait rapportée des îles, un mal mortel et insidieux. Elle cherchait bien sûr à se rassurer. Zelia, c’était évidemment un prénom prédestiné, sa fête était bien le 17 octobre mais personne ne la lui souhaiterait ni ne lui avait jamais souhaitée. Et puis, personne ne l’appelait Zélia, elle n’avait jamais aimé ce prénom et l’avait toujours caché. Que diable, un peu de courage ! C’était impossible, ça ne tenait pas debout.
Pourtant, pourtant toutes les recherches qu’elle avait faites, tous ses efforts pour conduire une enquête totalement objective la conduisaient bien à cette conclusion : demain, ce serait son dernier jour. Qui serait derrière la porte cette nuit ? Vint inexorablement l’heure du coucher. Les yeux grand-ouverts elle luttait pour ne pas sombrer dans le sommeil. Tout, dans cette nuit, lui semblait étrange. Aux aguets, elle entendait des bruits de pattes, des frottements sur les tôles du toit, des cris sinistres d’oiseaux, ceux d’un goéland venu d’on ne sait d’où, le hululement d’une chouette. Le disque lunaire semblait s’être installé au milieu de sa fenêtre, tel un visage qui l’observait. Malgré tous ses efforts, Zélia finit par s’effondrer, par tomber dans un sommeil profond, celui qu’on appelle une petite mort. Cette nuit-là pourtant rien ne se passa, son rêve récurrent ne vint pas la visiter.
Le samedi 17 octobre, alors que le soleil matinal éclairait en plein sa fenêtre, quelqu’un ou quelque chose frappa à sa porte. Elle entendit les trois coups fatidiques puis un martèlement ininterrompu. Tremblante, poussée par le désir d’en finir enfin, elle se dirigea en titubant vers cette porte qu’elle avait fermée à double tour. Elle déplaça l’armoire, la table, la commode qu’elle avait installée, elle défit les chaînes, tourna les deux clés de sécurité et … ouvrit.
« Et bien, mademoiselle, je crois que je vous ai réveillée. C’est bon, une petite grass’mat ! Je suis le facteur, j’ai un recommandé à vous faire signer. Là, en bas. Merci. A la revoyure ! »
Tout était fini ?
Peut-être pas… car le lendemain, Zélia reçut une carte postale signée François postée quelque part dans les Caraïbes.

Urso dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quel mot devrait-telle encore effacer aujourd’hui ?
Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer…

– Chéri avec ta manie d’écrire au crayon de papier et de beaucoup effacer, tu as utilisé trois gommes en une semaine. Essaye l’ordinateur !
Bon sang ! lança l’homme tu les comptes mes gommes. Mais je rêve !
– Ah ah fit la femme. Tu es devenu un vieux pépé. Ce n’est pas à 85 ans qu’on devient un auteur célèbre de polar.

– La ferme Germaine. J’y crois à mon projet. Tu verras l’an prochain je le décroche le prix du quai des orfèvres.

– Sois poli. Sinon j’appelle la police. Ah ah.
Ta manière d’écrire est bizarre. T’écris t’écris et après boum t’effaces tout.
Mets toi un peu à la place de tes gommes. Elles doivent terriblement souffrir en te voyant. Tu effaces des mots ou des passages que peut-être elles chérissent ?

– Là tu te fous de moi.
C’est notre fille Pauline, commissaire de police de son état qui t’a dit tout ça :
Que mon polar ne vaut rien. Que je n’ai aucune notion sur la police et la justice. Aucun talent, en étant un écrivassier.
Et maintenant l’histoire de ces gommes. C’est quoi ce b. !
Elles sont là pour cette fonction à ce que je sache. Effacer et c’est tout. C’est leur job. Point final.

– Ah tu t’emportes mon cher, tu t’emportes. Au fait Isabelle – notre fille comme tu dis – est commissaire divisionnaire. Je sais qu’elle y tient à son grade. Ah ah.
Et puis c’est pour ton bien que je dis tout ça. Tu restes des heures et des heures, à suer et à transpirer comme un cochon, pour écrire 3 phrases que personne ne lira.

– Arrête Germaine. Sinon tu vas être la prochaine victime de mon tueur en série.
D’abord violée, puis découpée en petits morceaux et enfin calcinée au charbon de bois.

– Ah ah. Elle est bonne celle-là. Monsieur il s’y croit, auteur, écrivain. Que sais-je.
Mais quelle mouche t’as donc piqué avec ton polar à la gomme. Ah ah.
Justement deux policiers sont passés à la maison hier après-midi. Un couple assez jeune. Tu étais au bistrot avec tes copains.
Paraît-il qu’une de tes anciennes gommes a porté plainte contre toi.

– Bon Germaine. Dégage d’ici, hors de ma vue, de ma vie. Hors de mon champ d’action.
Arrête avec ces idioties à la noix.
– Je ne plaisante pas chéri. La gomme a bien déposé plainte. Pour conditions de travail très exténuantes !
– Laisse moi Germaine. Ou bien je te trucide avec ce coupe papier.

– Ah comme tu as peur. Toutes ces gommes que tu sacrifies elles vont te porter malheur.
Tu n’auras pas ton prix du quai des orfèvres.
Bien fait pour toi. Hi hi.
Leurs fantômes à ces gommes, ils vont te dégommer en pleine nuit.

Eh chéri chéri regarde ta gomme.
– Quoi encore avec cette p. de gomme.
– Tu n’as pas vu, elle t’a tiré la langue. Ha ha.
– Ah ce que tu peux être lourde en ce moment.
– Bon bon je te laisse bosser mon très cher. Je vais promener le chien.
– C’est bien vas-y ! Et fais attention dans la rue. Surtout aux hommes qui pourraient te draguer. Hi hi.

– Ah enfin seul ! Je vais pouvoir continuer mon chef-d’oeuvre dit tout bas le vieux monsieur. Une fois sa femme sortie avec le chien …

Kyoto dit :

Une gomme faisait le dos rond. Pas facile, vu son physique. D’autant plus qu’elle aimerait être ronde. Elle pensait qu’ainsi elle s’échapperait de ces doigts boudinés, sales et parfois tachés d’encre. Et rouler. Rouler sans s’arrêter. Se frotter aux aspérités de la vie. S’effriter afin de devenir si petite que plus personne ne la prendrait pour gommer.

Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer le mot souvenir. Sans raison. Pas de faute. Pas de rature. Elle avait essayé de lutter, mais en vain. Le mot a disparu. Il ne reviendra pas.
Mais aujourd’hui, elle se demandait quel mot elle devrait encore effacer ?
La main hargneuse l’obligea à tuer le mot… souvenir ! L’acharnement mis pour l’effacer fit un accroc. La main coléreuse accusa la gomme de trahison et la jeta avec force. Le mur la fit rebondir et elle acheva sa course près du panier du chat.

Celui-ci, qui ne dormait que d’un œil, gicla du coussin, bondit sur la gomme et la considéra comme une proie. La gomme fit de nouveau le dos rond. Faire le mort jusqu’à ce que la bête se lasse de ce jeu. Par chance, la patte l’envoya sous le canapé. Dépité de ne pouvoir la déloger, le chat retourna s’acaniller et ferma l’autre œil.

La gomme fut retrouvée quelques mois plus tard lorsque la maison fut vidée.

– Bonjour Ma…
– Vous êtes la nouvelle directrice ?
– Maman, je suis Anna, ta fille.
– C’est pour ça que je ne vous reconnais pas !

Changer de conversation.
– Regarde Maman je t’ai apporté une gomme !
Une faible lueur éclaira son regard.
– Merci Sarah.

Une main aux doigts décharnés saisit la précieuse gomme. Direction le coin salle de bain.
Intriguée, Anna suivit sa mère. Que va-t-elle encore inventer ?
– Maman, mais que fais-tu ?
– Tu vois bien, je gomme mes rides.

Tuer cette idée. Par la douceur.
– As-tu mis des couleurs sur le dessin que tu as fait hier ?
– Le dessin ? Le dessin ?
– Prenons tes crayons de couleur…
– Les crayons, ils ont tous cassé leur mine. Et je ne sais pas comment les faire repousser.
– Demain je viendrais avec un taille-crayon et ils seront tous réparer.
– Rouge, s’il te plaît Barbara.
– Anna, Maman, Anna. Et si nous faisions un tour dans le parc ?
– Oh oui !

Puis vint l’heure du départ.
Anna reviendra demain avec un taille-crayon bleu, car sa mère a toujours détesté le rouge.
La vie gomme peu à peu les souvenirs de sa chère Maman.
Anna essuya une larme.
Anna faisait le dos rond.

Françoise Rousseaux dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quel mot devrait-elle encore effacer  aujourd’hui ?

Hier encore, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer la seconde strophe de sa petite poésie. Dans son rêve, les gommes et les crayons étaient ses alliés ; ils l’aidaient à composer des vers magnifiques , et puis soudain, la main tueuse surgissait, elle s’emparait d’une gomme, l’obligeait à frotter ,frotter le papier et crac ! une strophe en moins !
Il suppliait, pleurait, rien n’y faisait..
Plus tard, le sommeil l’emportait vers des rivages plus calmes, mais à son réveil, une angoisse le saisissait ; il se levait, allait chercher son cahier posé sur son petit bureau et là, horreur, la strophe effacée par la main tueuse avait disparu « pour de vrai » !
Il n’en avait parlé à personne, ni à ses parents, ni à ses camarades d’école.
Il avait essayé différents subterfuges : enterrer ses gommes dans le jardin, placer son cahier dans un tiroir fermé à clé, rien n’y faisait : nuit après nuit , la main tueuse revenait et gommait sa poésie.
Un soir, le chat de la maison, un gros matou prénommé Alfred, vint s’installer sur son lit, alors qu’il relisait une strophe écrite plus tôt dans la soirée. Il avait le coeur gros et sa voix tremblotait tandis qu’il lisait à haute voix. Le chat se mit à ronronner et posa une patte bienveillante sur le cahier. Encouragé, le petit garçon relut toute le poésie d’une voix plus ferme : le chat ronronna de plus belle et sa patte caressa la page. L’enfant eut alors l’idée de glisser le cahier sous le ventre de l’animal, puis il éteignit sa lampe de chevet et tous deux s’endormirent côte à côte. Cette nuit là, les gommes et les crayons dansèrent dans ses rêves , mais aucune main tueuse n’apparut.
Le lendemain matin, la poésie était intacte.
L’enfant, ravi, offrit à Alfred une soucoupe de lait ; désormais, il l’invita tous les soirs à le rejoindre dans sa chambre pour lui confier son cahier.Sa poésie s’allongeait , s’allongeait ; elle occupait toutes les pages du cahier. Lorsqu’ Alfred, mourut, à un âge avancé, elle avait débordé sur d’autres supports. Son auteur, déjà adolescent, l’enterra dans un coffret au fond du jardin….
Plus tard, la famille déménagea et il commença une nouvelle vie. Devenu adulte,il se rappelait parfois sa petite poésie, et se demandait s’il n’avait pas rêvé tout ça.

Nadine de Bernardy dit :

Une gomme faisait le dos rond,quel mot devrait elle encore effacer aujourd’hui?
Hier déjà,une main tueuse l’avait contrainte à en supprimer un.
Elle se désespérait car la plupart des mots lui plaisaient,elle souffrait de les voir mis à mal ainsi.
Tenez déjà hier,elle avait vu partir « roudoudou »,un si joli mot tendre,fragile.Des frissons parcouraient encore sa surface douce rien qu’à repenser à ces particules s’envolant sous un souffle rageur,accompagnées de commentaires désagréables:
– Pff,houlala,mais ça va pas du tout Mais aussi,qu’est ce que je vais bien pouvoir mettre à la place?
La gomme en voyait partir sans trop de regrets. Agressifs,compliqués .Mais quand même,ils n’y étaient pour rien,et c’était à elle que revenait le sale boulot.
Mais les autres,les jolis,les humoristiques ou poétiques,elle ne pouvait faire autrement que de leur chuchoter pardon,pardon au rythme des va et vient inexorables de la main tueuse.
D’autres, dont elle ne connaissait pas la signification,prenaient la peine de lui expliquer, quand tout dormait dans la maison.
La nuit ça chuchotait et riait dans le bureau.D’aucuns contestaient une orthographe,un autre s’indignait d’avoir vu disparaître un ami pourtant correct.
Ce matin la gomme était là,entre le crayon,le taille crayon,un vieux buvard noirci d’encre,le cendrier plein et une tasse à café oubliée.
Neuf heures,les volets claquent,le soleil allume la pièce.Un bruit de pas feutrés.
La main entre,se frottant à son Autre.L’on entend:
– Bon,au boulot,c’est pas le tout,je dois finir cette fichue histoire.Voyons ce que je vais devoir encore gommer aujourd’hui,très fastidieux le moment des corrections.
Recroquevillée dans son coin la gomme désespère,elle est attrapée par la tueuse
– Viens là toi,je vois un flagada qui n’a rien à faire ici,mais quelle idée j’ai eut,vraiment!

Fanny Dumond dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quel mot devrait-elle effacer aujourd’hui ? Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer le mot « amitié » sur le courrier que l’épistolière écrivait à sa meilleure amie.

Depuis quelque temps, Manon s’interrogeait sur ce vocable et sur la véritable valeur de l’amitié. Ne fallait-il pas être deux pour la partager ? Elle avait laissé son brouillon en plan dans l’espoir que la nuit lui porterait conseil.

Aujourd’hui, la main attrape le crayon, le retourne et d’une main rageuse efface toute l’empathie que Manon avait prodiguée à sa correspondante qui la prend pour son psy en l’assommant de ses sempiternels malheurs. Dubitative, elle constate qu’il ne reste plus rien de sa missive. De rage, elle la met en boule. Puis elle examine son crayon à papier, si souvent taillé qu’il en est au bout de sa vie avec son moignon de gomme et, dépitée, les envoie valdinguer dans la « jaune ».

Dans le fouillis de son bureau, Manon a trouvé un autre crayon pour remplir ses grilles de mots croisés, mais cette foutue gomme, insérée dans son tube métallique, n’efface absolument rien sur ce satané papier glacé !

Antonio dit :

Une gomme faisait le dos rond. Quel mot devrait-telle encore effacer aujourd’hui ?

Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer toute une phrase, froidement. Le sujet, son verbe et son complément. La raison ? Elle faisait partie de la famille des Clichés, cette communauté aux mots stéréotypés qui paraphrase haut en couleur leur droit au chapitre à marier entre eux les mots de même genre, sans se faire traiter avec des idées reçues de grand poncif, de pléonasme ou de plaie tout court.

Oui mais voilà, pour un croyant de papier, tout ce qui n’entre pas dans le dogme de l’écrit parfait, sans la moindre faute contre la morale orthographe, doit se gommer à l’état de brouillon, avant qu’il n’engendre l’irréparable, avec son complément d’objet indigeste, aux mots apparentés à des mœurs peu publiables.

La gomme faisait son travail de sape sous l’œil intransigeant de la grammaire supérieure qui la priait de s’exécuter au nom de l’esprit sain et du style unique.

« Marie entra le sourire aux lèvres » Et la gomme l’effaça.

Grumpy dit :

Depuis quelques jours, l’écrivain faisait le dos rond. Il ne se sentait pas bien : plus le moral, plus envie de continuer, pourtant il avait trouvé une bonne histoire à raconter et l’écriture avait bien démarré.

Et puis, subitement, le malaise. La bonne idée avait séché, la plume aussi, plantée droit dans l’encrier. Taries toutes les deux, lui pareil. Même le crayon avait mauvaise mine et ne trouvait plus sa gomme. L’idée était morte au cours des lignes, et lui avec, il en avait bien peur.

Chez lui, on le trouvait bizarre. Il relevait tantôt ses manches jusqu’aux coudes, tantôt ses pantalons jusqu’au genoux.

– Mais qu’est-ce que tu as à te gratter comme ça ? On se moquait presque de lui : – tu as attrapé des puces ? Une attaque de fourmis ?

– Ah, foutez-vous de moi, riez, je voudrais vous y voir… vous ne voyez pas que je suis attaqué ?

– Par le héros de ton roman peut-être ?

– Non, lui il m’aimait bien, j’en faisais un portrait flatteur et lui démarrais une belle aventure où il avait le beau rôle

– Par qui alors ?

– Par sa copine, elle n’a pas aimé m’a façon de la décrire, elle me poursuit, c’est une tueuse, elle veut … me dégommer. Elle a commencé et ça avance, vite, très vite, vous ne voyez pas combien j’ai maigri, presque plus de mollets, presque plus de biceps, bientôt je perdrai le ventre, et puis elle va monter, monter…

Elle est moitié rouge, moitié bleue, quand elle me frotte du côté rouge ça se supporte, c’est mou, c’est souple, mais quand elle s’énerve, pour m’effacer plus vite, elle me frotte du côté bleu, ça gratte, ça râpe, jusqu’au sang.

Pourtant j’étais bien parti pour l’écrire très vite ce roman, ça venait tout seul, j’avais mis la gomme ….

blackrain dit :

Hier, déjà, une main tueuse l’avait contrainte à supprimer le mot liberté d’une dissertation, un devoir de philosophie. Elle n’aimait pas ça. Elle préférait corriger une faute d’orthographe ou de ponctuation plutôt que de supprimer un mot. Celle qui l’employait était en terminale. Elle l’avait acheté à dessein pour travailler avec un crayon. Cette élève aimait dessiner. Elle l’avait extraite du rayon d’une papeterie où elle végétait depuis trop longtemps. L’objet se savait gomme d’excellence, dédaignée par les mamans qui la trouvaient trop chère en compulsant la liste des fournitures de leur progéniture. Elle avait enfin trouvé la main qui allait l’employer. La jeune étudiante la courbait avec délicatesse pour effacer une ligne un peu trop forte sur l’une de ses éternelles esquisses, sur ses petits croquis qu’elle élaborait machinalement autours de ses notes. Ses notes la mettaient à portée de celui qui dictait durant ses cours. C’était son devoir d’étudiante. Grâces à ses croquis, son esprit vagabondait, s’évadait un moment lorsque la voix du professeur se faisait soporifique. L’adolescente préférait le crayon au stylo, majoritairement utilisé par ses camarades. Malgré son côté effacé, la gomme s’était prise d’affection pour le joli crayon bicolore qui valsait sous les doigts féminins. Il faut dire qu’il avait bonne mine, plus élégant et nuancé qu’un critérium à la froideur métallique. Elle aimait caresser les traces de la mine grasse sur le papier jusqu’à les effacer délicatement avec sa fibre élastique. Elle trouvait ça très sensuel. Par contre, elle détestait le taille-crayon qui arrachait des crissements déchirants à son ami graphique lorsque sa lame métallique écorchait son bois. La gomme en était déchirée. Dans ces moments là, pour se consoler un peu, elle pensait à d’autres membres de la famille « gomme » dont le sort était pire que le sien. Les cousines gomme à mâcher et boule de gomme finissaient irrémédiablement sous la dent d’un humain gourmand. Sa lointaine parente, gomme arabique, issue de la sève d’acacia, finissait elle aussi dans un palais, un palais sans mille et une nuit, dissoute dans un yaourt ou à l’intérieur d’une sauce. Quant à sa tante gomme-laque, extraite de la sécrétion d’une cochenille, elle passait du tampon d’un ébéniste sur le bois d’un meuble, en appuis circulaires. Si elle était vernis elle pouvait avoir la chance de passer sa vie sur le dos d’un violon en vibrant sous des sons mélodiques. Et quand la gomme à effacer n’avait pas du tout le moral, elle pensait à la condition effroyable des gommes médicales, ces tuméfactions locales qui se formaient parfois sur le corps d’un syphilitique ou d’un tuberculeux. Beurk ! Elle regardait alors sa propre condition à la hausse. Progressivement, elle voyait sa vie en rose se réduire comme peau de chagrin, beaucoup trop tendre avec la mine de crayon, tandis que sa vie en bleu ne diminuait guère. Elle ne jetait l’encre que rarement sur les traces liquides d’une plume trop souvent restée sur le Mont blanc.