336e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Joe Krapov dit :

Une rivière en avait marre de vivre sous les ponts, de refléter le soleil puis la lune et quelques pêcheurs à la ligne. Elle décida de sortir de son lit. Il était temps, elle approchait les 50 berges !

Par bonheur pour elle, les hommes avaient inventé le réchauffement climatérotique. Tout le temps était tout le temps détraqué et un jour, deux jours, trois jours durant, il se mit à pleuvoir du pont. Du pont des Arts, pour être précis, il plut des cadenas et des rambardes.

Quand toutes ces amours ou preuves d’amour furent tombées dans l’eau pour y rejoindre les clés des cadenas et les amours de Guillaume Apollinaire, la Seine, car c’était elle, déborda de reconnaissance :

– Ah merci, merci, Pont des arts, Averse et Pluie de cadenas ! Depuis le temps que j’étais serrée dans ce lit ! Je ne pouvais même pas étendre mes bras ni sentir le sang affluer à mes joues ni même jouer à l’habile beau quai ! De quoi perdre la boule !

Et la Seine d’envahir Paris, de se répandre en bavardages dans ce nouvel entourage, d’aller rire au nez et à la barbe du zouave du pont de l’Alma, de mettre la main, comme une sœur, dans sa culotte, de se moquer de sa chéchia.

– Fichez le camp sur le champ ! » ordonna la statue du militaire.

Ça tombait bien, le Champ de Mars n’était pas loin. Elle s’ébattit gaiement sur ce nouvel espace mais soudain elle entendit une grosse voix qui lui disait :

– C’est ça ! C’est ça ! Entrez dans mon cabinet sans rendez-vous ! Allongez-vous sur la canopée, pendant que vous y êtes !

– Oh je ne monterai jamais jusque là-haut, répondit la graine d’évaporée. Car il est dit dans le « Livre sacré des fleuves et des rivières » que l’histoire du patriarche de la Noë est une légende lutécienne non vérifiée. Mais qui êtes-vous donc, Monsieur ?

– E.I. Felturm, psychanalyste. Qu’est-ce qui vous amène ? Vous avez de la chance, je le suis aujourd’hui. Amène.

– Eh bien voyez-vous j’avais comme qui dirait une petite envie de m’épancher et j’ai trouvé une fenêtre de « j’me tire ».

– Allongez le pognon et vos fesses sur le champ et racontez-moi vos débuts dans la profession. Remontez bien à la source, surtout !

– Eh bien voilà, Docteur Felturm, c’est assez oedipien comme comportement et somme toute naturel pour un fleuve : j’ai toujours eu envie de voir la mer ! Alors je me suis nourri de ce rêve, de l’eau qui tombait des nuages, j’ai grossi, j’ai tracé mon chemin, j’ai fait les quatre cents coups dans le calcaire, j’ai suivi ma voie, j’ai coulé des jours heureux, j’ai passé l’été en pente douce, puis j’ai décliné…

Il s’ensuivit tout un flot de paroles plaintives, une dégoulinade de souvenirs en cascade, d’épanchements de Seino-vie que le psychanalyste écouta impassible. Ou plutôt il entendit tout ce roman-fleuve comme un clapotis de potins, des bruits de vagues et de ragots de virago, une remémoration de murmures sous ramure qui l’endormirent presque. Il se demanda si la cliente ne lui montait pas un bateau-mouche tant elle versait de larmes sur son sort de voyageuse énurétique en perpétuel transit avec des aspirations au voyage vers le large à la longue étouffées sur les bords. Quand elle eut vidé suffisamment son sac il l’arrêta et lui dit :

– Rentrez chez vous, remettez-vous au lit et laissez faire les choses. Ne traitez que le courant. Vous allez la voir bientôt, la mer. Vous allez le trouver, votre havre de paix. Si vous êtes pressée, vous n’aurez qu’à regarder le film homonyme d’Aki Kaurismaki en DVD. Ou alors en streaming.

– Merci beaucoup, Docteur Felturm. Je vous dois combien ?

– Il est d’usage qu’on me paie beaucoup et en liquide mais pour vous ce sera gratuit. D’habitude on me casse les pieds avec de vieilles histoires mais vous, vous me les avez lavés avec des rêves d’avenir. J’ai juste une chose à vous demander.

– Oui ?

– Vous avez une voix de crécelle un peu énervante. Aussi, quand arriverez aux Andelys…

– Oui ?

– Bouclez-la !

P.S. Cette histoire d’inondation de Paris est totalement imaginaire mais il est tout à fait possible – vous m’en verriez alors ravi – que certaines et certains d’entre vous l’aient… crue !

https://lechronoscaphe.com/la-crue-de-la-seine-paris-1910-en-cartes-postales/

Clémence dit :

Une rivière en avait marre de vivre sous les ponts, de refléter le soleil puis la lune et quelques pêcheurs à la ligne. Elle décida de sortir de son lit.
Il était temps, elle approchait les 50 berges…

Les hommes l’avaient appelée « La Femme sans Tête » et cela l’indifférait.
Elle avait l’insolence et la folie de la jeunesse.

Elle surgissait là où on ne l’attendait pas.
Elle ne courait pas, elle bondissait.
Elle ne coulait pas, elle frondait.

Les prairies étaient son terrain de jeu.
Les sous-bois, sa plage de récréation.
Les roches luisantes, sa source de jouvence.

Les jours passaient, heureux ou malheureux.
L’été l’écrasait
Le soleil la réchauffait ou la brûlait
Les crocs des pêcheurs mordait son innocence.

Sous les ponts, elle s’alanguissait, aspirant à quelques moments de trêve.
Elle s’arrondit, s’étala, s’affala, soupira.

Au clair d’une lune aveuglante, elle ferma les yeux
Laissa couler les rêves
Dans les eaux de son regard fatigué.

…Elle enlaçait de ses bras, les méandres des peaux délicates.
Rivière de diamants ou rivière d’émeraudes.
Rivière ensanglantée de quelques rubis de feu
Elle était de toutes les fêtes, de tous les galas,
Dansant menuets et rondeaux.
Elle, la « Femme sans Tête » faisait tourner les têtes
Elle, impératrice ou reine
Courait vers son destin.

Il l’appelait dans le tumulte de la nuit
Elle quitta vivement la fête
Trébucha, se releva
Se précipita dans ses bras fougueux.
Elle se laissa emporter par ses promesses
D’une force infinie,
Par ses promesses
D’une éternité.

Mer ou océan, cieux et montagnes
Vie souterraine pour se ressourcer
Avant de resurgir…
Ici ou ailleurs

© Clémence.

Michel-Denis ROBERT dit :

Une rivière en avait marre de vivre sous les ponts, de refléter le soleil puis la lune et quelques pêcheurs à la ligne. Elle décida de sortir de son lit. Il était temps, elle approchait les cinquante berges. Son lit devait traverser des marécages et des îles si nombreuses, que vues du ciel elles rappelaient un immense filet dont les mailles préservaient une flore spécifique à cet endroit. Le faible courant, les eaux chaudes et dormantes cachaient la légende des tourbiers d’autrefois. Mais le passé ne l’intéressait plus. Elle devait trouver du nouveau et contourner la plage où des baigneuses lisaient le dernier roman de …. Tourner la page devint son rêve.

A la sortie d’un vallon, elle fut séduite par la force d’un fleuve bouillonnant. Elle aventura un bras vers une de ses rives bétonnées. Superman lui fit des promesses de vie écologique et de folles soirées illuminées sur les bateau-mouche. Dans ses mille reflets miroitèrent des petits rus. Il l’entraîna dans un endroit où il avait agencé des couverts et une nappe. Il la guida dans des méandres où elle fut dépaysée. Mais elle se perdit parmi les herbes. Le gros célibataire économisait de manière phréatique mais polluée. Elle dut développer des trésors d’imagination pour se libérer. Elle garda en mémoire son aventure et en nourrit son expérience.

Elle enviait ses cousins turbulents qui exploraient joyeusement les Pyrénées. Ils étaient nés dans le même nuage, mais des circonstances aléatoires les avaient séparés. Les informations qu’elle avait d’eux lui venaient par le biais de reportages. Les kayaks bondissants y riaient à gorge déployée. Les truites frétillantes excitaient l’appétit des campeurs téméraires. La musique torrentielle éclatait parfois en un million de gouttelettes colorées qui s’imposaient en arc-en-ciel. Elle souhaitait se laisser porter par des harmonies qui se renouvelaient chaque jour telles une symphonie pastorale.

Des maraîchers la sollicitèrent pour irriguer leurs productions. Elle frôlait alors les soixante berges. Son âge lui importait peu. Les vues des journalistes lui donnèrent l’envie de voyager et de constamment se former, pour acquérir, se dit-elle, une certaine sagesse et une manière à elle de rester jeune. Des peintres s’invitèrent et vantèrent la beauté de la belle endormie. « C’est bien beau d’être utile, ça fait joli sur les cartes postales ! Mais un jour je m’émanciperai. » Sa réputation devint internationale. Son environnement fut proposé à l’inscription au patrimoine de l’UNESCO. L’année suivante, elle sortit de son lit. On recensa alors soixante-dix berges et une crise d’ado. Ainsi, dans une revendication légitime, les peintres proposèrent d’inscrire la planète entière au patrimoine.

Nadine de Bernardy dit :

Une rivière en avait marre de vivre sous les ponts,de refléter le soleil puis la lune et quelques pêcheurs à la ligne.
Elle décida de sortir.Il était temps,elle approchait les 50 berges.
Elle confia son désir à son compagnon le courant qui la guidait fidèlement depuis toutes ces années.
Au début de leur rencontre c’était beau,ils découvraient.Ils étaient fougueux,traversant saisons et lieux avec l’ardeur de leur jeunesse.
Aujourd’hui,le plaisir s’émoussait,du moins pour elle,car lui ne parlait guère,occupé à accomplir avec application sa tâche monotone.
Un matin, la rivière dit au courant:
« Cher ami,je suis lasse de toujours passer par ces endroits que je connais par coeur et qui m’ont vu vieillir. il faut que je me sorte de là.A mon âge,j’ai besoin de repos,de liberté, sinon c’est le burn-out assuré.
– Que préconisez -vous, demanda entre le Puy en Velay et le Chambon sur Lignon, le courant dubitatif.
– Je voudrais sortir de mon lit,voir d’autres horizons,peut-être devenir plan d’eau,lac,ne plus bouger sans arrêt, mais ne sais comment m’y prendre.
Son ami leva les yeux au ciel:
– Lui seul là haut peut vous aider,une bonne inondation et vous ravagez tout sous vos excès.Vous vous choisirez alors un lieu pour couler,si je puis dire,des jours paisibles à stagner quelque part.
– Je veux tenter l’expérience, s’écria-telle,enthousiaste. »
Ils adressèrent un message aux nues qui se mirent en quatre pour déverser sur la région dix jours de pluies diluviennes et ininterrompues.
La rivière gonfla,charria de la boue,des cailloux,les cadavres d’animaux surpris par cette soudaine montée des eaux.Elle s’étala sur des kilomètres carrés et choisit de combler un petit vallon abandonné et aride .
Il coulât un peu d’eau sous les ponts avant qu’il ne reverdisse et devienne accueillant, mais le résultat fut magnifique.
Tous les soirs elle s’endormait dans les bras de son tendre vallon.Ils devinrent un lieu paisible reflétant le soleil puis la lune,recherché par quelques pêcheurs à la ligne qui gardait jalousement le secret de ce havre privilégié.

Blanche dit :

Le rejoindre à tout prix
Le Grand Fleuve
Lui si passionné
Elle languissante
Elle vit une cassure sur sa rive gauche
Et s’engouffra, confiante, glissant vivement entre l’herbe haute
Puis trouva un passage souterrain et disparu
Il lui fallait tenir hors d’haleine jusqu’à lui
Son Grand Fleuve
Elle le vit tout brillant très fluide tes beau
Et calmement elle se mela à ses eaux vertes
Pour toujours

Blanche

Grumpy dit :

Elle était née toute petite, quelques gouttes, à peine un filet d’eau, le «ru» que l’on croise souvent dans les mots… croisés. Si discrète que personne n’avait songé à lui donner un nom. Puis, chemin faisant, de cabane en cabane, de hameau en hameau, de bourg en bourg , de ville en ville, et d’année en année, elle avait pris du poids.

Elle profita de la traversée d’une calme plaine, pour jeter un coup d’œil dans le miroir du ciel, elle fut stupéfaite d’y voir à quel point elle avait grossi. Il est vrai que ses flots étaient devenus turbulents, ils claquaient fort sur les rochers, descendaient à toute blinde chevauchant les petits rapides, déployaient un tumulte si violent en dévalant les cascades qu’elle en restait sourde durant quelques kilomètres.

Passant près d’une école, elle entendit qu’on parlait d’elle, qu’on lui avait donné un nom, et qu’on l’avait même inscrite sur la carte des cours d’eau punaisée au tableau. Elle fut si stupéfaite du patronyme dont on l’avait baptisée qu’interdite et choquée, elle stoppa un instant pour reprendre sa respiration.

On l’avait appelée « la Dondon ». Elle entra dans une rage folle. Elle n’en revenait pas. La Dondon, non mais, et puis quoi encore ? Ils ne savent pas à qui ils ont affaire !

Elle attendit que son amie la Lune se lève pour lui demander conseil sur la suite à donner à ce baptême antidémocratique, insultant et qui lui faisait honte. La Lune lui demanda un peu de patience, la priant de lui laisser le temps de tenir conseil avec les planètes les plus proches et quelques étoiles stars du zodiaque. Dès l’aube, la Lune avant de céder sa place au Soleil, rendit le verdict des sages de la galaxie : « Nous, éléments du Ciel et de la Terre, sommes déterminés à ne plus être asservis par les hommes. Toute appellation déplaisante arbitrairement imposée appellera vengeance. »

Exactement la permission qu’elle attendait. Renforcée et désormais placée sous la protection des astres, elle demanda à la Lune de jouer de son influence notoire afin de déclencher une Dépression, laquelle ne se le fit pas dire deux fois et se réjouit de venir donner un coup de main à sa petite sœur vexée.

Alors, le ciel, noircit, gronda, tonna, éclata, tomba sur les têtes, éclaira de tous ses feux. Des trombes d’eau inouïes se déversèrent à plaisir : noyer, noyer, encore noyer et rien d’autre. La Dondon enfla, gonfla, déborda, et se roula dans ses propres flots avec délectation. Elle ricanait « vous allez voir si je suis grosse Dondon ou pas … »

Elle épargna les poissons de rivière parce qu’elle aimait bien en avaler un quand elle avait un petit creux. Mais elle lamina les bateaux-lavoirs avec leurs lavandières, les éclusiers, les tâteurs de goujons, les mouches et leurs pêcheurs, les canoteurs, les caboteurs, les mariniers, et sous les ponts balaya tous les clodos.

Elle prit soin cependant de n’engloutir qu’une maison : l’école du village par la fenêtre de laquelle avait filtré l’infamante injure.

Quand elle fut satisfaite, repue et épuisée d’avoir fait tant de dégâts, elle adressa un grand salut à son amie la Lune et envoya quelques baisers à la Dépression son alliée. Apaisée, elle retourna dans son lit : ce n’était pas encore aujourd’hui que par humiliation elle irait se suicider en se jetant dans le barrage.

Cétonie dit :

Une rivière en avait marre de vivre sous les ponts, de refléter le soleil puis la lune
et quelques pêcheurs à la ligne.
Elle décida de sortir de son lit. Il était temps, elle approchait les 50 berges…
Ce n’est pas trop difficile, il lui suffit d’envoyer un clin d’œil coquin à ses amis, et les nuages se précipitent, et la montagne se soulage de sa neige.
Et d’abord, elle grossit, s’enfle, telle la grenouille qui veut se faire aussi grosse que le bœuf, elle se sent bouffie et laide, telle la star au sortir de la salle d’opération, elle se dit « il faut souffrir pour être belle » et persiste dans son projet.
Quand, enfin, ses digues cèdent, elle peut respirer en s’étalant mollement sur la plaine, noyant tout sur son passage, s’étalant sur les prés, les bois, les maisons, contournant les collines pour voir ce qu’il y a, plus loin. Elle jouit alors d’une extraordinaire sensation de plénitude, enfin.
Et tant pis pour ces cris de désespoir que lancent les hommes qui l’admiraient du temps qu’elle était sage, et maintenant la détestent : ivre de liberté elle n’a que faire de leur amour.
Et tant pis pour ces animaux, qui venaient si dociles boire dans son lit gazouillant et lui raconter amicalement ce qui se passait dans les bois, au pré ou à l’étable. Maintenant, fous de terreur, ils la fuient comme la peste.
Et tant pis pour les poissons, eux aussi déboussolés, qui tournent en rond, et, ayant perdu tous leurs repères, s’échouent lamentablement sur ses nouveaux rivages inconnus.
Et tant pis pour les arbres majestueux et rassurants, qui veillaient sur son parcours et la guidaient doucement vers sa fin naturelle, et ne sont plus que buissons égarés dans son désert liquide.
Petit à petit, le doute s’installe dans sa conscience éparpillée : elle ne se reconnait pas dans ce nouveau contour informe et instable, et se sent en danger dans cet environnement qu’elle ne maitrise plus : est-elle encore une rivière digne de ce nom, ou une flaque informe et dévastatrice ?
L’amour et l’amitié de la nature environnante commencent à lui manquer, et surtout, sa déception est immense :
Elle reflète toujours autant le soleil et la lune, mais maintenant de toute sa surface infinie, et eux, toujours fidèles à eux-mêmes, sont devenus aussi envahissants qu’elle-même : ils sont omniprésents. Rien n’a vraiment changé.

Blackrain dit :

A la source elle était joyeuse et insouciante. Elle courait dans les champs et s’infiltrait sous les roches. Le ruisseau avait grandi en courant vers un torrent fougueux qui dévalait les pentes comme un chenal fou. Après avoir suivi quelques cours magistraux, sa jeunesse rapide s’était écoulée de ravins en vallées sans aucun barrage. Elle avait su éviter les marais cage et n’était jamais restée à cours d’eau afin de ne pas tomber dans un étang sans avenir. Elle avait cru aux romans fleuves qui lui offraient différents débouchés, subissant l’influence des affluents qui l’appelaient. Insouciante, elle avait écouté la truite de Schubert et la Carpe d’Apollinaire, elle avait dansé sur le lac des cygnes et avait pardonné le vis des écrevisses qui venaient pique-niquer un peu trop souvent sur sa nappe phréatique.

Mais un jour un saumon très remonté lui avait comté la folie de l’homme. Des hommes qui, de gué ou de force, envahissait ses berges pour abîmer son eau limpide et brimer sa liberté de mouvement. Elle avait toléré ses moulins et ses forges mais son industrie chimique l’avait rendu malade. Depuis ses 40 berges elle avait mal au bassin et son haleine était chargée d’alluvions empoisonnés. Les nitrates et pesticides que l’homme lui imposait la rendait dépressive.

Elle en avait mare. Il fallait qu’elle se mettre en colère avant que son grand âge ne la fasse sombrer dans les méandres de sa fin de vie, vers son retour à la mère. Avec l’aide de ses amis le vent et la pluie, elle voulait une dernière fois redevenir sauvage. Elle voulait déverser sa fureur sur les riverains endormis, les inonder d’un message alarme, d’un massage à larmes sur ce qu’ils perdaient à causes de leurs excès. Elle savait que d’autres rivières, des fleuves peut-être, suivraient bientôt son exemple.

La nature a de la mémoire et ferait payer cher à l’homme son manque de respect pour elle.