334e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

BODO PHILIPPE dit :

Le charme d’un mélomane
Chaque fois qu’il se rendait aux toilettes
une mouche l’accompagnait.
Il avait beau la chasser, rien n’y faisait.
Il dut se contraindre à sa présence.
Mal lui en prit…
La Belle ne l’était pas. Malgré sa livrée délicatement irisée, ses ailes d’argent, elle avait la patte velue et le regard perdu. Désespérée de n’avoir jamais rencontré l’amour, elle s’entêtait à lui faire la cour.
Depuis que le printemps chantait son retour, aux premières chaleurs, elle avait repéré sa silhouette. Légèrement voûté, la peau grise, ridée, il transportait sur son dos une sorte de vieux manteau effiloché qui devait cacher une paire d’ailes. Son regard était dissimulé derrière des verres épais et mal polis. Pour se déplacer, il ne volait jamais. Appuyé sur les trois pattes qui lui restaient, il n’était pas vif, mais déterminé. La mouche aimait à penser qu’il avait perdu les trois autres dans une de ces joutes qui opposent les insectes à la période des amours. Deux de ses pattes étaient robustes et délicieusement noires de poil alors que la troisième, sèche et torturée comme un sarment de vigne, frappait le sol avec un petit bruit sec.
Chaque matin, avec la précision d’un horloger, à 7H30 précises, il se rendait là où le roi ne peut aller en carrosse. Avant d’entrer, il contemplait un long moment la poignée en frottant ses mains l’une contre l’autre dans une prière éternelle.
Dès l’ouverture de la porte, la mouche fonçait dans un bourdonnement heureux en direction de la fenêtre pour offrir à la lumière la transparence de ses ailes. Ensuite, dans un froufrou délicat, elle se posait sur le rebord, s’asseyait sur une capsule de bière et attendait.
Alors qu’il s’installait avec élégance sur le trône, que son pantalon se déroulait gracieusement jusqu’à ses pieds, elle joignait ses vœux aux siens pour que le concert fût fabuleux.
L’objet de son amour était un artiste accompli. Habité par l’inspiration, il sculptait les remugles avec une perfection qu’aurait enviée un Michael Ange. A marier de si belle manière les sons et les fragrances, il recréait chaque jour un nouveau monde qui entêtait son admiratrice. S’inspirant du repas de la veille, il sifflait le chant mélodieux des haricots, puisait dans le safran et les délices de l’Orient pour redonner ses lettres de noblesse à la danse du ventre. La pauvrette, qui ne connaissait jusque-là que le chant lancinant des crapauds, le bourdonnement assourdissant des mouches survolant la fosse à purin ou la plainte étouffée des bousiers, était proche de la transe. Les yeux comme des boules à facettes, la trompe pointée vers les cieux pour sonner Jéricho, ses défenses s’étiolaient : elle était conquise.
Alors qu’elle béait de contentement et que le vieillard, si distancé des choses de l’amour, s’en aperçut, il se saisit d’un journal. Agacé depuis tout ce temps de cette compagnie, il n’avait pas pour dessein de lui faire la lecture ou de l’initier à la culture. Il roula les pages pour en faire un rouleau et d’un geste sec, son bras armé s’abattit.
Il n’y eut même pas un gémissement, pas même un bourdonnement, à peine de l’étonnement.
Comme dans la fable de La Fontaine, celle où la grenouille voulait se faire aussi grosse que le bœuf, la mouche apprit à ses dépends que chacun doit rester à sa place. Les hommes avec les hommes, les mouches avec les mouches. Ainsi, même si nous trouvons de nobles qualités à une autre espèce, il nous faut garder de nous en approcher. Le baiser du serpent, les larmes du crocodile, sont autant d’exemples qui doivent nous alerter.
Ainsi va la vie, ainsi va l’histoire.

Michel-Denis ROBERT dit :

Elle était chez elle. Elle s’était aménagé un observatoire sur l’abat-jour. Quand elle devait se reposer, elle méditait dans un repli bien au chaud. Cette mouche avait des instincts de rafale. Elle devançait les intentions de l’homme qu’elle contrôlait. A croire qu’elle lisait dans ses pensées comme dans une télé-réalité.
Chaque fois qu’elle roulait sa bosse contre la vitre, elle le devinait dans son dos. Le torchon assassin ne faisait qu’effleurer sa trajectoire. Elle se gaussait de lui, filait en coup de vent jusqu’au plafond et redescendait en périlleux loopings de virtuose. Puis, attirée par une odeur de cire d’abeille, elle glissait en frôlant le flanc du meuble en merisier et repartait dans un coin sombre où il ne pouvait la distinguer. Mais il l’entendait virevolter ici ou là. Elle provoquait parfois en crescendo pour attirer l’attention sur elle. Cela pouvait durer cinq ou six minutes. Lorsque son adrénaline était au zénith, elle adorait se mettre en danger. Elle piquait en rase-mottes sur lui. C’était une guerrière née.
Un besoin d’effet sonore pour relancer la chasse, le vase de porcelaine lui servait d’abri anti-torchon ou à l’occasion de chambre d’échos. Elle improvisait. Elle avait toujours trois coups d’avance. Elle dépassait la mesure, jouait de la trompette bouchée à contre-temps. De son instrument, elle faisait distorsion et rompait l’harmonie. Cela ne cadrait pas avec l’idée du chef qui lui fit le coup de l’emprisonner par jeu. Mais c’était son solo, on ne berne pas une glossine propriétaire de sa destinée ! Elle trouvait un espace entre ses doigts et repartait jusqu’aux toilettes pour se fixer au-dessus de la porte en attendant qu’il l’aide à retrouver son élément : son pain quotidien. Les émotions ça creuse ! Là, elle mûrirait son projet.

Enfin, elle regarderait à la lunette, inspecterait les abords, attendrait une seconde d’intimité que son maître l’oublie. Dès qu’elle entendrait le papier dérouler, elle surgirait au niveau de son oreille et lui passerait devant le nez. Elle n’avait aucun scrupule. Elle avait tout calculé, étant en cheville avec le journaliste du quatrième. Elle devait agir avant que la bombe ne l’atteigne. Elle tournerait en rond. Ce matin , le papier n’était que rose, mais il ferait l’affaire quand même. Avec le temps, il décolorerait. Elle tournoierait encore et encore. Une fois qu’il serait bien entortillé, elle lui injecterait son trypanosome. Enfin le journaleux pourrait titrer : « La glossine et la momie ».

ourcqs dit :

Chaque fois qu’il se rendait aux toilettes une mouche l’accompagnait.
Il avait beau la chasser, rien n’y faisait. Il dut se contraindre à sa présence. Mal lui en prit…

Lui qui n’avait jamais fait de mal à une mouche décida de la regarder voler. Il voulait comprendre cette détermination à le suivre, pourquoi lui , pourquoi ici et là, voir s’il pouvait interpréter ses acrobaties, ses bourdonnements. Il réalisa très vite qu’il était la cible, agressé par des pattes furetant partout, sans répit, chatouillant tout espace de peau, s’agrippant dans poils et cheveux, testant les oreilles à grand bruit. Si elle stoppait quelques instants, il s’attendait à une attaque surprise, pas de relâche, véritable harcèlement, de quoi vous rendre parano. Qui lui en voulait à ce point ? une mouche du coche envoyée par un fou de zizanie ?

Bzzzzz, Bzzzzz

Dameleine dit :

Chaque fois qu’il se rendait aux toilettes une mouche l’accompagnait. Il avait beau la chasser, rien n’y faisait. Il ne pouvait tout de même pas s’équiper d’une bombe insecticide, pas lui !

Pourtant, comme il aurait aimé profiter tranquillement de son petit coin au fond du jardin : des cabinets en bois avec la porte ouverte sur le printemps, sur les jonquilles et les tulipes, avec les lilas dégringolant du toit. Quand venait l’été, les roses remplaçaient les lilas, tandis que les cosmos et les marguerites succédaient aux tulipes. En automne ça sentait bon les pommes, les champignons et l’humus. Si l’hiver il restait plus souvent à la maison, au retour du mois de mars il retournait régulièrement au fond du jardin, mais la mouche l’attendait déjà.

Il faut dire que ce n’était pas n’importe quel insecte, c’était une fine mouche qui avait repéré son homme : un jardinier sans pesticides, rien que des produits naturels et biodégradables. Avec lui, elle ne risquait pas de se prendre un coup de DTT dans le nez . Pas folle la mouche ! Et puis elle n’avait pas envie de se choper le cancer des diptères sur n’importe quelle merde. Celle là, c’était direct du producteur au consommateur, une garantie de fraicheur, sans OGM, sans édulcorants, ni perturbateurs endocriniens.

Dès qu’il sortait de la maison par la porte de derrière, elle se ramenait pour lui coller au train. Il dut se contraindre à cette présence. Mal lui en prit, car il constata bientôt qu’elle n’était plus seule, une seconde mouche avait fait son apparition et vers la fin juin, il y en eut quelques autres. En juillet le nombre augmenta encore et en août ce fut l’invasion. Au lieu de profiter tranquillement du spectacle des roses et des marguerites, il devait jouer de la tapette contre les envahisseurs. Au lieu des gazouillis dans les branches, c’était un véritable brouhaha de bourdonnements.

Il n’allait tout de même pas rester là sans rien faire à regarder les mouches voler. Il lui fallait trouver une solution. Il essaya des plantes carnivores, invita des araignées à tisser leurs toiles dans ses cabinets, suspendit des attrapes mouches aux branches, mais cela suffit à peine à enclencher la décroissance de la population. Ce fut le chien du voisin qui trouva la solution. C’était un fameux gobe-mouches, après avoir passé l’après-midi à parcourir les plates-bandes dans tous les sens, il n’en resta plus une seule. De même qu’il ne resta plus ni fleurs, ni légumes.

De quoi prendre la mouche !

Odile Zeller dit :

Surprise

Chaque fois qu’il se rendait aux toilettes une mouche l’accompagnait. Il,avait beau la chasser, rien n’y faisait. Il dut se contraindre à sa présence. Mal lui en prit, elle se prêcha sur son épaule, arrêta de vrombir pour piétiner avec volupté son sweat-shirt. Il essayait de se concentrer sur son travail et d’avancer le devis. Il oublia la sale bête. Elle se posa alors sur sa main, taquina son pouce au monet où il allait valider la saisie et son mouvement de répulsion entraîna la destruction du fichier. La il en avait vraiment assez. C’en était trop, elle avait voir la sale bestiole, l’emmerdeuse. Un coup de bombe et elle rejoindrait l’enfer de ses congénères. Elle continua son manège, ne le quitta pas alors qu’il rejoignait l’appentis où il stockait les produits de jardinage. A peine la porte ouverte un vrombissement digne d’un moteur diesel frappa ses oreilles alors qu’une nuée de mouches fouettait son visage et son torse. Il fut obligé de fermer un instant les yeux. Quand il les rouvrit, il regarda le sol et découvrit un pied chausse d’un mocassin dont sortaient quelques retardataires, une jambe remontait. L’odeur répugnante, le vol d’autres insectes qui évacuaient d’autres plis des vêtements le précipitèrent vers la sortie pour soulager son dégoût à l’abri de la haie.

Blackrain dit :

…Fine mouche, voyant que cet homme ne ferait pas de mal à une mouche, Belzébuth, la reine des mouches, décida qu’il était taon de faire venir ses consœurs dans cette demeure avant qu’elles ne se meurent, avant qu’elles ne tombent comme des mouches. Dans l’univers des hommes d’aujourd’hui un peu trop aseptisé elles avaient du mal à survivre, à trouver un déchet ou un corps en décomposition à se mettre sous la dent.

Ici la saleté régnait. Cet homme était dénué de toute propreté. Il préférait regarder les mouches voler plutôt que de nettoyer sa maison. Il passait des heures dans son cabinet à gober les mouches ou à lire son journal, le pantalon rabattu sur ses cuisses de mouche, laissant exhaler longuement un parfum qui alléchait Belzébuth avant qu’elle ne s’en repaisse lorsqu’il quittait son trône, tel la mouche du coche suffisante, en oubliant bien souvent d’évacuer ce qu’il était venu y déposer.

En venant ici la reine avait fait mouche. A elles les reliquats de déjeuners qui traînent sur une nappe grasse, a elles les fromages oubliés dans le placard et les plats cuisinés laissés découverts sur la cuisinière. Le paradis quoi !

Le lendemain, dans le salon désordonné on entendait une mouche voler. Pourtant, l’homme prenait la mouche. Il jetait ses pattes de mouche sur une énième demande d’allocations, enculant les mouches en détails sordides, maudissant l’administration qui l’abandonnait plutôt que de prendre sa vie en main.

Belzébuth, elle ne l’abandonnait pas. L’homme entendit un bourdonnement, un vrombissement strident. La bouche grande ouverte tel un gobe mouche il voyait fondre sur lui la 4ième plaie d’Egypte. Une nuée d’insectes envahissait sa maison. Quelle mouche l’avait piquée ? On ne le sut jamais. Il ouvrit de grands yeux et tomba d’une seule masse sur le sol. Il était mort de frayeur. On ne retrouva de son corps que les os. Quant à Belzébuth, repue et dodue, elle s’en était allée faire une cure de sommeil chez ses cousines africaines, les mouches tsé-tsé.