Exercice inédit d’écriture créative 267

Ludo dit :

Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressentit comme un frisson.
Elle ne s’étonna pas, on était en janvier et il neigeait depuis l’aube. Quelques lignes plus tard, tandis qu’elle hésitait entre un ou deux r pour torride, elle fut parcourue d’un tout autre frisson et son visage se colora. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture, elle en restait toute bouleversée. Cette sensation c’était horriblement excitant. Depuis toutes les années qu’elle avait passé à écrire ses vingt-sept romans, elle croyait être passée par tous les chemins que la vie lui avait permis de prendre. Du mois c’est ce qu’elle croyait encore ce matin ; à présent rien n’était plus incertain que ce vingt-huitième ouvrage qui ne sera pas comme les autres. La peur la prenait aux entrailles et lui avait fait lâcher son crayon dans une sorte de convulsion incontrôlée ; à présent elle restait paralysée face à la feuille de papier, le cadavre de son stylo restant immobile et sans mouvement. Jusqu’à présent c’était elle qui lui donnait vie ; c’était elle la marionnettiste qui imposait le mouvement et tirait les ficelles, donnant vie aux mots les plus improbables ; c’était elle qui les associait, les mélangeait pour créer des couleurs narratives insolites qui reflétaient si bien ses sentiments les plus intimes. Mais à présent elle se sentait trahie, dépassée, hors contrôle d’une situation qui la dépassait. Quelque chose était né, quelque chose avait éclos ; elle en sentait la présence sans pouvoir la cerner. Elle oscillait à présent entre le désir excitant de vouloir reprendre sa plume et écrire à nouveau un mot, voire deux, et s’enfuir pour échapper à cette chose qui la submergeait et qui lui faisait perdre pied.
Finalement elle quitta l’atmosphère feutrée et chaude de sa chambre douillette. L’instant d’après elle avait les pieds dans la neige fraîche qui craquait sous ses pas lourds et maladroits. Le vent glacial lui fouetta le visage et lui donna la gifle qu’elle n’aurait pas osé se donner. « Un rêve, ce n’est peut-être qu’un rêve après tout… ou une hallucination, oui c’est ça : les voyages de ce derniers jours m’ont exténué et j’ai besoin de repos … ». Tandis que ces mots résonnaient encore dans son esprit vulnérable, elle trébucha sur une bordure masquée pas l’épais manteau neigeux. La seconde d’après le froid de la neige lui brûlait le visage. Décidément aujourd’hui ce n’était pas une journée comme les autres.
Une minute plus tard, elle courait sur le trottoir verglacé. Ce froid, toujours ce froid qui pénétrait maintenant à travers son manteau trop fin, si bien qu’elle se sentait comme nue au milieu de ce paysage urbain qui l’assaillait. Une note glaciale descendit le long de son dos se réchauffa doucement au contact de sa peau moite et chaude. Les muscles brûlants et l’esprit apaisé, elle finit par ralentir son allure ; elle serait à nouveau tombée si un lampadaire n’avait pas arrêté sa chute. Elle se reposa sur ce soutien inattendu, le temps de reprendre le souffle qui lui manquait ; le vent avait forci et l’air chargé d’humidité lui gelait la poitrine. Dans un réflexe de survie elle se recroquevilla sur elle-même, se laissa glisser le long de ce camarade impromptu et s’immobilisa quelques instants. Elle avait dû courir au-delà de son quartier habituel car elle ne reconnut pas de suite là où sa fuite l’avait emmenée. A ses côtés se trouvait une silhouette de ce qui devait être une voiture. Elle se releva doucement ; ses genoux lui firent tellement souffrir qu’elle avait l’impression qu’ils étaient faits de glace et qu’ils allaient se briser sous son poids. A sa grande surprise, elle parvint à faire quelques pas et atterrit maladroitement sur l’aile avant du véhicule. Alors, d’une main tremblante et tuméfiée par le froid, elle parvint à dessiner de sa main sur le pare-brise enneigé trois lettres qui semblaient être les dernières qu’elle put écrire, tant le froid la parcourait jusqu’à ses entrailles. L E A : sa fille qui avait disparu un an auparavant et dont la perte laissait une entaille sanglante au plus profond de son cœur. A peine avait-elle achevé le A, elle eut l’impression de perdre connaissance. Dans un dernier sursaut de lucidité elle crut apercevoir une silhouette menue qui se détachait au loin, au travers des flocons épais. Mais une ultime bourrasque eut raison d’elle et la flanqua sur le sol gelé, la laissant à la proie de la pire des tempêtes qu’elle n’ait jamais vécue.

Clémence dit :

…. quatrième épisode ou suite sans fin…

A peine avait-elle écrit :
« Vivre sa vie ….» que le téléphone sonna.
– Livio Vitalita, votre éditeur. Est-ce que je vous dérange ?
– Non, pas du tout, je vous écoute…
D’une voix embarrassée, il demanda
– Dites-moi, où en êtes-vous avec votre euh…. autobiographie ?
– Justement, monsieur Vitalita, je voudrais en parler avec vous, de vive voix. Pourrions-nous…
– Je ne pense pas que cela soit nécessaire, mon avocat prendra contact…
– Votre avocat ? Mais pour quelle raison ? Je pense que …
– Vous pensez que…. ?

L’écrivaine respira profondément et, en une seule envolée, déclara :
– J’ai bien réfléchi à mon projet. In fine, je le trouve prétentieux, sans originalité, voire naïf. J’abandonne, mais je suis au regret de vous annoncer que je suis dans l’incapacité de vous rembourser l’avance….
– Ah, c’est bien, c’est bien…. Cela tombe bien. C’est que…. Comment vous dire ? Nous sommes quittes. Pas d’avocat. Vous gardez l’avance en guise de rupture de contrat. Cela vous convient-il ?
– Euh….
– Bien, très bien ! Soyez assurée que c’est toujours avec plaisir que je réceptionnerai votre prochain roman-fiction.

Sur ces derniers mots, il raccrocha. Et l’écrivaine nota les premiers mots d’une autre histoire :
– ouvrir une école pour les enfants des favela de Rio ;
– ouvrir un centre familial dans ce même quartier ;
– créer une coopérative d’artisanat avec les femmes en difficultés…

Elle sentit une présence derrière elle.
Lara lui souffla à l’oreille :
– Tu vois, l’écrivaine, ce n’est pas si difficile de penser aux autres. Tu peux encore réussir ta vie…
– Oh….
– Au fait…. Je pourrais te donner un nom, l’écrivaine !
– Oh oui !
– Pourquoi pas Clémence ?
– Cela me convient !

© Clémence

françoise dit :

Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressentit comme un frisson.
Elle ne s’étonna pas, on était en janvier et il neigeait depuis l’aube. Quelques lignes plus tard, tandis qu’elle hésitait entre un ou deux r pour torride, elle fut parcourue d’un tout autre frisson et son visage se colora. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture, elle décida d’arrêter, ferma son stylo, chiffonna ses pages et décida de faire le grand ménage. Elle s’attaqua à la cuisine. Sur le plan de travail, un reste de potiron faisait grise mine. Qu’allait-en faire ? Le jeter à la poubelle, l’accommoder pour le repas du soir mais avec quoi. Ce n’était pas très commode. La commode se rappela-t-elle avait besoin d’un coup de plumeau. Mais où avait-elle mis le plumeau ? Elle le chercha vainement. Ce n’était pas de veine. Enervée, elle arracha le petit pansement que l’employée de laboratoire avait collé lors d’une prise de sang. Elle avait oublié d’aller chercher les résultats. Elle mit son manteau et partit. Sans trop faire attention elle traversa la rue. Un chauffard la renversa. Elle se retrouva à l’hôpital, une jambe dans le plâtre, un bras en écharpe. Elle appela son mari pour qu’il vienne la chercher. Sur la route de retour son mari lui demanda ce qu’ils allaient manger. Elle lui proposa de réchauffer le reste de potiron. Agacé car il n’aimait le potiron, il donna un coup de frein brutal, et ils se retrouvèrent tous deux la tête dans le pare-brise. Ils furent emmenés à l’hôpital et furent hospitalisés quelques jours. Quand ils rentrèrent, le potiron avait moisi. Son mari s’inquièta : qu’allaient-ils manger. Elle ouvrit le frigidaire ll y avait un potiron ! Son mari explosa car il n’aimait pas le potimarron. Il claqua la porte et partit. Elle ne le revit pas.
Les années ont passé.Ils ont chacun refait leur vie.
Et devinez ce qu’ils ont mangé simultanément et avec appétit le soir du 1er janvier 2016 : du potimarron….

Emmi A dit :

C’était un matin presque comme les autres. Un matin enneigé comme elle les aimait. Ceux où, attablée avec sa tasse café, les yeux rivés sur la fenêtre, elle laissait voguer librement entre les flocons ses pensées. Et c’est là, elle le savait, qu’elle écrivait le mieux.
C’était un matin presque comme les autres, à ceci près que son ordinateur avait fait défaut la veille au soir et qu’il refusait de s’allumer. Sans son clavier elle se sentait particulièrement démunie tant elle avait perdue l’habitude d’écrire à la main.
Alors, hier soir, elle avait eu cette idée, cette improbable et évidente idée : utiliser la vieille machine à écrire ! La vieille machine à écrire que sa grand-mère lui avait offert lors de la parution de son premier roman, et qui trônait victorieusement sur son bureau.
Certes les touches étaient plus raides que celui de son PC, mais il y avait là quelque chose de tout à fait excitant et terriblement palpitant.
Il fallait écrire, peut être sans se tromper pour ne pas gâcher trop de papier, choisir ses mots avec parcimonie et précision car pas de retour en arrière possible sur cet engin ! Mais elle sentait qu’il fallait plus que tout écrire avec tous ses sens.
Elle posa un doigt d’abord comme pour apprivoiser la bête, puis au vue de la lettre incroyablement marquée sur le papier, elle se lança et utilisa tous ses doigts ! Le style rétro et authentique lui fit comme un effet magique.
Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressentit comme un frisson.
Elle ne s’étonna pas, on était en janvier et il neigeait depuis l’aube. Quelques lignes plus tard, tandis qu’elle hésitait entre un ou deux r pour torride, elle fut parcourue d’un tout autre frisson et son visage se colora. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture, elle vivait son écriture… !
Alors pour en être sûr elle essaya d’autres mots : la bouilloire siffla et elle siffla « simple coïncidence » se dit-elle, « un oubli » ; lettre et le facteur sonne à la porte « un courrier pour mademoiselle Alice » ; vent et les branches de l’arbre tremblèrent légèrement ; soleil et un rayon apparut timidement à travers la vitre… Tout cela semblait tellement surréaliste ! Alors elle essaya encore une fois téléphone et il sonna…
« – Grand mère ? Tu sais qu’il m’arrive quelque chose de vraiment étrange… La machine à écrire, tu sais, celle qui tu m’avais offerte, ben j’ai l’impression…
– Qu’elle donne vie aux mots ?
– Oui c’est exactement ça… comment as tu deviné ?
– C’est une très vieille machine je te l’avais dis, elle est dans la famille depuis très longtemps, mais ce que je ne t’ai jamais confié c’est son secret, que tu devais découvrir par toi même. Son secret c’est sa magie… Elle donne vie aux mots, il faut donc l’utiliser avec prudence mais surtout avec son cœur, parce que c’est bien lui qui te guide dans la vie, lui qu’il te faut écouter, car il est bien connu que le cœur a ses raisons…
– Que la raison ignore… »

Et effectivement Alice avait toujours grandi avec cet adage de Pascal, la rationalité n’explique pas tout ! Ça elle l’avait toujours porté en elle.
C’est donc à l’aide de la machine magique et de toute son âme, que ce matin enneigé, comme elle les aimait tant, elle écrivit sans relâche ce qui allait devenir le plus beau roman de sa vie !

smoreau dit :

Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressentit comme un frisson.
Elle ne s’étonna pas, on était en janvier et il neigeait depuis l’aube. Quelques lignes plus tard, tandis qu’elle hésitait entre un ou deux r pour torride, elle fut parcourue d’un tout autre frisson et son visage se colora. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture, elle tenta TRISTESSE, elle éclata en sanglots. Puis, elle caligraphia JOIE, ses larmes se transformèrent en fou rire à en pleurer. Les mots l’avaient toujours touchée. Un mot tendre de son homme et elle fondait. Un mot dur et elle se murait.
Cette expérience mot-émotion n’était pas nouvelle mais jusqu’alors c’était un mot de l’autre qui provoquait un état émotif. Là, c’était d’un autre domaine, elle écrivait et instantanément, son émotionnel réagissait. Comment continuer à écrire son roman ? A moins d’écrire une comédie hilarante, elle allait morfler avec sa comédie dramatique où rupture, maladie, mort et catastrophes se succédaient. Ca y est rien que de penser à son scénario, c’était la cata ! Ses mains tremblaient, son coeur battait trop fort, les larmes noyaient son clavier, son estomac se révulsait. OH ! Tout doux, il y a aussi de la joie, de belles rencontres, de tendres baisers, des parties de jambes en l’air. Ouf ! Cela va mieux. Mais du coup, l’énergie coquine et gourmande n’est pas à l’écriture.
Stop ! Arrête d’écrire !

AB dit :

Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressenti comme un frisson. Elle ne s’étonna pas, on était en janvier et il neigeait depuis l’aube. Quelques lignes plus tard, tandis qu’elle hésitait entre un ou deux r pour torride, elle fut parcourue d’un tout autre frisson et son visage se colora. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture, elle… …

Elle avait posé son stylo, un moment. S’arrêtant un instant d’écrire. Elle avait si froid. Tira le rideau de dentelle de la petite fenêtre sans volets. Du deuxième, elle pouvait voir la rue et ses vitrines de magasins. Il était 6 heures, les quelques voitures qui passaient semblaient écraser la belle toile blanche qui s’était tissée depuis l’aube pendant qu’elle ressentait plus encore cette solitude pesante, lourde depuis son départ.
Il ne voulait pas la quitter, elle l’avait supplié de ne pas l’abandonner, mais, le destin n’avait pas voulu l’entendre et la mort le lui avait arraché.

Le jour s’est presque levé, mais elle n’y voit aucune différence. Sa couleur maintenant, c’est le noir, celle de son cœur. Plus près de la fenêtre, la buée sort de sa bouche et vient se plaquer sur la vitre, l’éblouissant un peu plus dans son désarroi. Non, elle ne le verra plus lorsqu’ aux mêmes heures, il pressait le pas. Il lui tardait d’arriver de son travail de nuit et se faire réchauffer par elle, dans leur lit. Elle se levait juste avant son arrivée pour se rejeter dans leur couche dès qu’elle l’avait vu tourner le coin de la rue par cette même fenêtre. Son corps était chaud, bouillant de l’amour dont elle allait l’inonder. C’est cette chaleur fictive qui soudain lui monte à la tête.

– Si je pouvais le faire revenir. Juste un instant. Lui dire que je l’aimais tant. Qu’il était mon eden, ma raison d’exister, l’unique parfum de ma vie.

Elle retourne à sa table de travail. Reprend son stylo. Le serre, si fort que la chaleur qui avait traversé son corps juste un moment, se fixe sur ses doigts.

– Oh ! Mon amour. Une douce chaleur m’envahit, comme avant, et je vais te l’écrire.

Elle écrit, sans rature, avec calme et douceur. Un rayon de lumière éclaire sa main. Elle se tourne vers le réveil, il est presque onze heures. Elle ne s’est pas couchée, a écrit tout ce temps, s’est plongée dans ce monde qu’elle a recréé. Elle s’est sentie revivre, l’espace d’un moment. Elle se rapproche de la fenêtre une nouvelle fois. Regarde dehors. La mince couche de neige a fondu. Elle sourit. Depuis longtemps cela ne lui était pas arrivé.

– Demain, je me coucherai tôt. Demain, sera un jour nouveau.

ourcqs dit :

Á peine avait-elle écrit le mot glace qu’elle ressentit comme un frisson. Il semblait que certains mots, ce matin-là, lui faisaient perdre la maîtrise de son écriture,

elle pouvait maîtriser toutes les langues, certains mots résonnaient mieux en indien, les scènes s’écrivaient en italien et devenaient beaucoup plus savoureuses , les interjections se détournaient en russe, théâtral !!
Ses personnages sortaient des tableaux de Chirico pour déambuler antre les lignes, ceux de Hopper restaient figés, en attente dans les marges, et les femmes Picassiennes apportaient un certain regard.
Le mot dessin calligramma ses poèmes préférés, elle sentit alors que sa nouvelle prenait des ailes. Les roses se libéraient des vases et jardins, se disposaient joyeusement sur la feuille blanche, leurs parfums devenaient de plus en plus ennivrants. Le mot oiseau se mit à siffler, le mot chat à ronronner, le mot silence en profita pour exploser en éclats de lire, de rire ……
Son crayon faisait des pas de côté, elle était ravie
imagination débridée, elle poétisait en bonne compagnie …