1 avis sur écrit est souhaité par Alain Carton

 » Mon intention en écrivant ce texte (une nouvelle faisant partie d’un recueil non publié) : s’amuser avec les mots comme avec les éléments d’un jeu de construction pour bâtir une histoire.
Pourquoi avoir un avis : pour savoir si ce début donne envie de découvrir la suite ? « 

Il n’y a plus de soirs…

Elle s’appelle Hortense. Brune aux yeux clairs avec un visage très agréable. Elle a 36 ans. Plutôt grande, mince, d’allure sportive, elle est toujours habillée de façon classique et simple à la fois. Sans se préoccuper plus que cela de la mode. Parfois, elle ajoute un accessoire de luxe. Une cochonnerie comme elle le dit elle-même pour signifier qu’elle n’accorde que peu d’importance à l’apparence. Elle a un charme incontestable. Pourtant, Hortense ne se trouve pas belle. Elle dit parfois : « Je ne plais pas aux hommes ». Elle habite le 9^e arrondissement. Elle est journaliste dans un magazine mensuel féminin. Elle connaît d’autres journalistes mais s’évade volontiers de son univers professionnel. Une de ses meilleures amies est médecin et elle fréquente beaucoup d’artistes, amateurs ou non. Quand son travail lui en laisse le temps, elle alterne lecture, cinéma, concert, expos, théâtre et on peut la croiser aussi sur des brocantes. Elle est libre et indépendante. Elle vit seule. Déçue par plusieurs relations ayant abouti chaque fois à une impasse, elle est devenue méfiante à l’égard des hommes. Elle voit de temps en temps Matteo, un homme plus âgé qu’elle. Elle s’ennuie. Paradoxalement, elle aimerait plus de confort matériel tout en conservant son indépendance. Elle songe parfois à tout plaquer pour recommencer à zéro ailleurs.

Ce portrait assez exhaustif est essentiel à la compréhension de cette étrange histoire. Écrivain, j’avais créé Hortense de toutes pièces. Elle était mon personnage. Enfin, c’est ce que je croyais.

Hortense était l’héroïne d’une histoire que j’avais démarrée comme ça, un soir, en revenant du cinéma. Je n’aurais pas dû. J’avais un autre bouquin en route. J’étais en retard. Et voilà que je me mettais à faire de l’écriture buissonnière. Chaque matin, je n’avais qu’une hâte : retrouver cette belle inconnue. J’allais vers mon ordinateur comme on va à un rendez-vous amoureux. Je passais de longs moments à la regarder vivre jusque tard le soir. L’histoire avançait rondement. Les mots se précipitaient sur la page. Hortense était de plus en plus délicieuse, de plus en plus intense.

Malheureusement, son travail de journaliste était très prenant. Je désirais l’observer dans un autre contexte. La voir détendue et disponible. J’attendais un moment plus opportun pour la mettre en scène. Ce soir-là, justement, comme à la fin de chaque bouclage, Hortense retrouvait plusieurs de ses collègues à La Page Blanche, un café situé à côté du journal. Mais, j’eus beau chercher parmi les mots, Hortense restait invisible. Ce n’était pas normal. C’était même inquiétant.

Surpris dans un premier temps, je restai immobile assis à mon bureau, scrutant l’écran de mon ordinateur comme on regarde à travers une vitre sale. J’avais beau refuser l’évidence, elle avait disparu, m’avait filé entre les doigts. J’étais l’écrivain. Celui qui décide. Il était donc hors de question que je cède à la panique. Je décidai d’entrer plus profondément dans le roman pour tirer ça au clair. A la hâte, je m’inventai un personnage. Je serais Paul, une vague connaissance d’Hortense. J’étais fébrile. Je tapais trop vite, faisant de grossières fautes d’orthographe.

Devenu Paul, j’arrivai enfin au café où j’entrai un peu essoufflé et, me dirigeant vers le bar, posai la question à l’un des garçons en lui décrivant Hortense avec force détails. Je voyais bien qu’il me regardait bizarrement. Au début, il ne comprit pas de qui je parlais puis, après un moment d’hésitation, sembla retrouver la mémoire.

— Je vois bien quelqu’un qui ressemble à votre description. Elle est venue seule en fin de matinée. Elle est repartie vers midi. Mais elle n’était ni coiffée, ni habillée comme vous le dites. Plutôt cheveux courts, jean et T-shirt, si vous voyez ce que je veux dire. Et, j’y pense, elle ne s’appelle pas Hortense mais Sarah. J’en suis certain car on l’a demandée plusieurs fois au téléphone.

Sarah ? Demandée au téléphone ? Je n’en croyais pas mes oreilles. De quoi se mêlait ce garçon de café que j’avais aussi inventé après tout ? Un petit rôle qui plus est ! Mais le petit rôle s’évertuait à occuper la scène. Il poursuivit :

— Quant aux journalistes dont vous m’avez parlé, ils s’installent toujours au fond à gauche. Ils sont là d’ailleurs, ajouta-t-il en se retournant.

Je le sais bien, pauvre idiot, puisque je suis l’auteur de cette histoire, répliquai-je à part moi. Je jetai quand même un œil dans la salle, histoire de vérifier si Hortense ne s’était pas installée ailleurs. Sans succès.

Je sortis abasourdi.

© Alain Carton 2017

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