347e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Joe Krapov dit :

Chaque nuit, rue de la Pompe, une paire de mocassins s’échappait du présentoir sur lequel elle s’exposait le jour pour se dégourdir les semelles. Personne jusque-là ne l’avait surprise. Mais un soir, deux petites sandalettes lui emboîtèrent le pas. Elles étaient peu discrètes et leur déplacement faisait des « cataclop » « cataclop », un bruit de tatanes qui se pavanent dans la savane.

– Cessez de nous suivre ou nous appelons un agent ! » menacèrent les mocassins en se retournant vers elles.

– Mais enfin ! Nous sommes libres d’aller et venir à notre guise, nous aussi, dans ce magasin ! Les volets sont fermés, les vendeuses sont parties, on peut bien si on veut faire notre numéro de claquettes !

– Peut-être, mais pas dans notre sillage. Nous sommes sur une piste sérieuse. Nous travaillons, nous ! Nous ne songeons pas à danser comme de vulgaires ballerines ou des scandaleuses à boucles blondes !

– Nous sommes des sandalettes, pas des scandaleuses ! Vous êtes sur la piste de quoi ? Du dernier des Mohicans ?

– Nous cherchons la sortie. Quand nous étions dans la vitrine nous avons bien vu que le monde au-dehors est immense et plein de toutes sortes de chemins. Nous avons hâte de les parcourir. Aussi nous n’allons pas attendre que quelqu’un nous achète. Nous allons nous faire la paire avant ! Si on peut se tailler, on se taille !

– C’est vrai que vous êtes de drôles de pointures, tous les deux ! Du 45 ! Y’a pas grand monde qui chausse de ça. Même en soldes, et aussi de caractère, vous avez l’air un peu coincés pour longtemps ici !

A la loterie des rêves, les mocassins et les Nikolettes, car c’étaient des sandalettes de marque, ont gagné leur liberté : la dernière des vendeuses avait oublié de fermer la porte de l’arrière-boutique. Un coup de pieds dedans et voilà nos deux com-paires dehors et les commères qui les suivent.

– On a décroché le pompon ! chantaient les mocassins.

Comme ce fut amusant, au début, d’aller de bec de gaz en bec de gaz, de parcourir le vieux Paris d’où n’émergeait, dans le ciel étoilé, aucune tour Eiffel ! Bien sûr il fallait éviter le crottin des chevaux sur le pavé et les merdes de chien sur les trottoirs mais c’est une discipline que l’on apprend très vite, le slalom géant. Pratiquement au pied levé. Mais bientôt du monde arriva.

Enfin… Quand on dit « du monde »… C’étaient deux-va-nu-pieds des Ardennes, en déroute, qui s’avançaient bourrés sur le bord de la route.

– Regarde, Arthur ! Je le crois pas ! La bonne chance qu’on a ! Des pompes, et des neuves ! Comme on en portait jadis et naguère ! Et les mocassins sont pile-poil à la taille de mes ripatons !
– Parallèlement, les sandalettes me vont impec, Paulo !

Et c’est ainsi que, pour la première fois depuis bien longtemps, Verlaine et Rimbaud regagnèrent le domicile des Mauté de Fleurville, les beaux-parents de Paul, sans marcher à côté de leurs pompes.

Rimbaud derrière, qui prenait ses cliques et ses claques comme à l’habitude. Et Verlaine, chaussé de mocassins, qui battait la semelle devant.

françoise dit :

Chaque nuit, rue de La Pompe, une paire de mocassins s’échappait du présentoir sur lequel elle s’exposait le jour, pour se dégourdir les semelles. Personne, jusque-là, ne l’avait surprise. Mais un soir, deux petites sandalettes lui emboîtèrent le pas. Elles faisaient partie de la
brigade spéciale chargée de la surveillance des chaussures fichées S. L’âme en révolte elles avaient mis des chaussettes rouges. C’était strictement interdit, mais elles se fichaient de ce que pourrait dire leur chef Pataugas, et puis Il n’est pas bon d’avoir trop longtemps le moral dans les chaussettes, ne serait-ce que pour les odeurs pensèrent-elles
Soudain la paire de mocassins sauta, elles aussi, marcha à cloche-pied puis stoppa devant le cinéma où l’on jouait « le grand blond avec une chaussure noire » .Sur la pointe des pieds elles entrèrent.A côté, une paire de talons hauts qui se tenait raide comme un passe lacet lisait paris match dont jean-Marie Messier faisait la une : » Jean-Marie Messier, grand patron de Vivendi, pose dans Paris Match avec une chaussette trouée: soit il veut nous montrer qu’il attend la reprise, soit il veut nous montrer ses socquettes-options! ».Pendant le film, elles flirtèrent…
Et puis en traînant les talons elles rejoignirent le présentoir.Elles n’y restèrent pas longtemps. Un jeune couple dont la femme visiblement
attendait un enfant les achetèrent.Pendant les soirées, où elles se tenaient sagement l’une près de l’autre, la femme tricotait des chaussettes roses pour bébé, l’homme des grises.
Et c’est ainsi qu’elles se retrouvaient au pied du lit.La paire de mocassins pour calmer les petites sandalettes qui avaient un peur de la nuit, lui lisait « les chaussures italiennes de Henning Mankell puis tendrement unies elles s’endormaient , les petites sandalettes en pensant « Le mocassin, on ne s’en lace pas. »

Clémence dit :

Chaque nuit, rue de La Pompe, une paire de mocassins s’échappait du présentoir sur lequel elle s’exposait le jour, pour se dégourdir les semelles. Personne, jusque-là, ne l’avait surprise. Mais un soir, deux petites sandalettes lui emboîtèrent le pas…  

Au QG, ils s’arrachaient les barrettes et les étoiles.
– Cela ne peut plus durer… notre jeunesse est en péril….
– Il faut trouver une stratégie pour l’éloigner…
Après des heures de discussions, le plus âgé s’exclama :
– J’ai peut-être trouvé la solution…
Tous étaient suspendus à ses lèvres…
– Et ?
– Et…Loin d’ici….Le Vieux Continent….

C’est sur ces dernières paroles qu’ils signèrent le document. Le courrier tomba dans la boite aux lettres du destinataire un 20 janvier 1958, l’expédiant ainsi pour deux années en Allemagne. Son seul travail consisterait à conduire une jeep. Une routine assommante  et dévalorisante, mais qui laisserait tout de même à ce jeune américain pas mal de temps libres, outre quelques permissions.

Et c’est ainsi que par une belle nuit de juin, il passa un week-end à Paris !
Par soucis de discrétion, il prit une chambre, rue de la Pompe. Une chambre très originale, car la fenêtre était au ras du parquet et de la rue.

La première nuit, il vit passer une paire de mocassins sans propriétaire, suivie d’une paire de tropéziennes. La table du petit-déjeuner était dressée dans une petite cour fleurie, où l’hôtesse l’attendait avec le sourire. Le jeune homme la remercia puis lui fit part de la vision étrange qu’il avait eue le soir venu. Elle lui répondit d’une voix au timbre velouté :
– Ne vous inquiétez pas, ce manège se produit chaque nuit ! Les semelles ont juste besoin de se dégourdir le cuir. Il ne faut pas que celui-ci se craquelle…

Ainsi rassuré, le jeune homme regagna sa chambre. Il s’étendit sur son lit et laissa ses pensées vagabonder…
Il trouva bien injuste cet éloignement de sa famille, de ses amis, de ses admirateurs. Était-ce un règlement de compte ? Une punition ? Une prévention ? Il ne trouvait aucune réponse plausible. Le Nouveau Continent et la vieille Europe étaient en paix….
Les images de son enfance et de son adolescence lui rendirent le sourire. Les siens étaient à l’abri, dans une belle demeure, là-bas, sur les rives du Mississippi.
Son avenir lui semblait tout tracé, mais ne se doutait pas du bonheur imminent qui l’attendait.
Il se mit à siffler quelques notes, tout doucement… puis fredonna : « Ils ne me marcheront pas sur les pieds ! » Paroles et musique collaient à merveille.

Il prit son stylo et son carnet. Les mots coulèrent en un torrent capricieux.
Il empoigna sa guitare… quelques accords et puis, la magie opéra encore une fois.

Le soir venu, il appela un taxi pour se rendre au Casino où ses amis donnaient un concert, en première partie de Line, la merveilleuse Line.

A la fin du spectacle, le jeune homme rejoignit ses amis dans les coulisses. Line et Loulou les rejoignirent également.

L’ambiance était joyeuse dans la loge. Le regard du jeune homme se posa sur une guitare Selmer.
– Puis-je ? dit-il en tendant la main.
– Certainement !

Il se leva, ajusta sa mèche de cheveux, écarta ses longues jambes, se déhancha légèrement et sa voix de rocker donna la chair de poule à chacun d’eux…

Well, it’s one for the money,
Two for the show,
Three to get ready,
Now go, cat, go.
But don’t you step on my blue suede shoes.
You can do anything but lay off of my blue suede shoes
Blue, blue, blue, blue suede shoes

C’est ainsi que l’on écrit les légendes…

© Clémence

LELEU Yvette dit :

Chaque nuit, rue de la Pompe, une paire de mocassins s’échappait du présentoir sur lequel elle s’exposait le jour, pour se dégourdir les semelles.
Personne, jusque-là, ne l’avait surprise. Mais, un soir, deux petites sandalettes lui emboîtèrent le pas.
_ Dis tu bats la semelle pour qui? demanda naïvement la petite paire.
_Oh! tu m’as fais peur toi, d’ou tu sorts?
_ Du vieux présentoir dans l’arrière boutique, j’ai vue ton manège et ça m’a agacer quand, personne n’a sut me dire ou tu allais.
_Quoi! les autres sont au courant?
_Mais non te dis-je, juste moi et deux vieilles pie escarpinées de dorure donc, tu t’affoles pas, c’est moi la plus sûr des trois…vue que les deux vieilles ne font plus de battage de quartier. J’ai décidé de t’accompagnée, je veux voir ton beau monde et peut-être que je rencontrerai mon prince, mon prince charmant…rien qu’à moi…son petit rire fusa.
_Mais, tu es folle ma petite paire! Je bat le pavé pour me dégourdir les semelles, je m’use les flancs à ne rien faire, je me ratatine au soleil et je sèche. Mon cuir se détériore, j’en avais assez de turlupiner ainsi pour des nèfles.
Sandalette rougit mais de colère, quoi! tu veux tout pour toi! tu trouves pas que cette partie du pavée est assez digne pour nous deux, que cette espace là est assez vigoureux pour nos semelles?
_ Tu n’y es pas petite, je ne cherche pas ce genre là, je te laisse le tout si tu y tiens moi-je…
_Quoi? Toi quoi, dis-le à la fin, j’enrage et je m’use moi!
_Ecoutes moi bien petite paire, je recherche la p’tite paire de bottine noire et argent, tu te souviens peut-être d’elle, toi qui vit si près du stock?
_ Ben oui, je vois bien de qui tu causes là, mais…j’ai pas le droit de parler de ça.
_Quoi! pourquoi donc, on est ami tous les quatre non?
_Pfuitt que tu dis, que tu dis. Si je te parle d’elle et que Sieur Jean l’apprend, mon cuir va cuire pour sûre!
_ Oh! vue comme ça, je te comprends, bon tu me laisses fillette, j’ai du turbin à faire et un rat à voir, files donc rue du cuire tendu et laisses les grands prendre les coups tordus en flag.

_Oh éh! ça va hein, je vais te dire ce que j’ai entendu il y a de ça quatre mois…Bottine se faisait remonter les bretelles par Sieur Jean, il ne comprenait pas pourquoi elle ne battait pas le pavé chaussée par de jolie jambes dorées.

Bottine lui expliqua qu’elle avait essayé de tenter deux belles paires de jambes mais, que l’un d’elle avait bondit pour des mocassins de velours gris et que l’autre, avait vite fait de même, craquant pour d’autres mocassins de velours bleu.

Qu’elle en pouvait rien si, lui, avait décider de mettre en vitrine ces deux paires là!!! Et depuis lors, plus personne ne voulut l’essayer, trop chaud pour des bottines entendait’elle dire. Sieur Jean est entrer dans une fureur sans nom, il a battu bottine si fort que deux lacets se sont cassés.
Puis, il l’a emmener au sous-sol et là… tu sais bien ce qu’il arrive à ceux et celles qui vont faire un tour là-bas hein!
_ Ben non répondit mocassin tout ouïe, racontes -moi…
_Ecoutes, pas ici, on se donne rendez-vous demain rue de l’air qui passe, tu es d’accord? Pas un mot à qui que ce soit!!
_ Oui, rue de l’air qui passe, mais, c’est la rue qui mène à…
_ Chutt ne dis rien Mocassin, je rentre, tu bats encore longtemps?
_Non, juste un quart d’heure et je rentre le jour va bientôt se lever…Mocassin continua encore un peu à battre de la semelle jouissant du presque petit jour puis soudain, elle se figea.
Deux grosses mains se saisirent d’elle et avec un rictus à faire froid dans le dos…elle entendit: » Bof! C’est pour des filles! Bon les escarpins c’est finis, tu feras l’affaire de Jeannette, elle sera ravie et vous deux ferez un bon travail.
Le rire gras du tordu accompagna ses pas et Mocassin se maudit de n’être pas rentrer avec Sandalette.
Un soir, alors que sandalette battait le trottoir, elle avisa un petit tas tout miteux, gras et passablement usé.
_Ola, que voila une belle cochonnerie, qui donc voudrais de ça?
_ Sandalette, c’est toi?
_Qui, qui es tu?

_ C’est moi, Mocassin tu te souviens pas?
Mocassin! ola la, tu as trop battu de ta semelle t’es toute usée et vieille, qu’as tu fais de ta vie?
_ C’est une bien longue et triste histoire ma petite Sandalette et si tu as un peu de temps, je te raconterais mon histoire.
Ainsi, par amour pour une paire de bottine noire et argent, Mocassin perdu son prestige par une nuit de printemps. La jeune Sandalette toute goguette frémit de peur en son jeune coeur, si, si elle avait trottiné e plus avant…elle aussi, elle serait toute usée et bonne à jetée. Elle promit de bien écouter et fut vendue un soir d’été.
Une petite fille joua longtemps avec ses sandalettes aux pieds légers, le sable, les cailloux, le macadam rien ne l’arrêtait. Ensemble, elles étaient si forte, Sandalette crut que cela durerai la vie entière, mais, les pieds de la fillette grandirent et sandalette connue de nouveau pieds l’été d’après.
Sandalette avait bien reçu de Mocassin le conseil de bien rester sage sur son présentoir, ce qu’elle fit et jamais, elle ne battit le pavé pour rien.
y-l.

Cetonie dit :

Chaque nuit, rue de La Pompe, une paire de mocassins s’échappait du présentoir sur lequel elle s’exposait le jour, pour se dégourdir les semelles. Personne, jusque-là, ne l’avait surprise. Mais un soir, deux petites sandalettes lui emboîtèrent le pas…
Personne ne s’en aperçut, d’autant plus qu’ils avaient regagné leurs présentoirs avant le lever du soleil, mais, toute la journée, les sandalettes bavardes avaient fait part de leurs découvertes à leurs voisines, et, la nuit suivante enfin désertée des derniers noctambules, ce fut une joyeuse débandade dans ce quartier habituellement si calme.
Bien disciplinées au départ, en ligne deux par deux, les plus fantaisistes ne tardèrent pas à semer la pagaille, s’éparpillant pour aller contaminer de plus en plus de commerces.
Et, passant devant l’une des rares cordonneries encore en activité, elles débauchèrent quelques éclopées, dont certaines célibataires qui entreprirent de séduire les plus beaux souliers… N’étant guère habitués à être ainsi courtisés, ils n’hésitèrent pas longtemps à quitter leur partenaire officielle.
Ce fut alors un beau désordre : des lacets trainant et s’emmêlant lascivement, une basket embrassant une ballerine, un talon aiguille perforant une pantoufle qui s’étouffa en un « aïe ! » désespéré, l’escarpin s’indignant de la familiarité de l’espadrille, le mocassin essayant de dominer la situation – il avait bien conscience d’être le plus ancien de la tribu et cela lui conférait certains devoirs.
Dans tout Paris, maintenant, les chaussures des particuliers, à leur tour, rejoignirent la manifestation, souvent individuellement si leur propriétaire avait omis de les ranger, et donc avides à leur tour de former de nouveaux couples improbables (Aventures que la décence nous interdit de décrire).
Les riverains dérangés par le tumulte appelaient la police, qui n’y comprenait rien : elle ne voyait personne dans la rue !
Ils décidèrent donc d’aller voir par eux-mêmes, mais, n’ayant plus rien pour se chausser, ils se retrouvèrent nu-pieds dans les rues.
Surpris par cette sensation inconnue de sentir le sol sous leurs pieds, ils hésitèrent puis avancèrent, précautionneusement puis avec plus d’assurance, jouissant de ce plaisir nouveau et sans plus se soucier du tintamarre des chaussures en ébullition, ils conclurent qu’ils n’avaient finalement nul besoin de ces dernières. Ils leur jetèrent quelques seaux d’eau pour les calmer, les camions-poubelles les ramasseraient sans peine le lendemain.
Et l’on ne vit plus jamais de chaussures dans Paris.

Grumpy dit :

Mais non pas des mocassins, pas moi ! My God, jamais porté « ça » même en jeans et en week-end. Pas du tout mon style. Quand on habite rue de la Pompe (adresse chic chicos, the must in Paris) et que l’on est une belle femme, stilettos Louboutin de rigueur, même pour aller acheter sa baguette (bio bio, no gluten). 15 cm minimum mes talons, jamais porté autre chose depuis mes 17 ans, et pour ce qui est de marcher avec, croyez-moi j’ai du métier.

Du métier ? Ah oui, et bien plus qu’il n’en faut pour évoluer sans broncher sur de telles échasses en toutes circonstances.

Du métier, direz-vous, mais lequel ?

Pas du tout celui que vous croyez. Je n’ai jamais été une arpenteuse de trottoirs, mais « en même temps » mon métier était disons, tout aussi physique.

Mais encore ?

Reine des défilés, et pas de carnavals, quoique parfois on m’attifait comme si…

Ah mannequin ?

YÈÈÈSSS, au Top. My name is Jerry. C’est moi si je puis dire qui ai tenu pendant many many seasons le haut des podiums.

Belle femme en effet, épaisse chevelure blonde, yeux clairs, un corps, des seins et des jambes… surtout des jambes. Il était connaisseur le Mick Jagger qui avait épousé celle que l’on surnommait la belle Texane si souvent sollicitée par Hollywood. Le Tout Paris de la Mode se l’arrachait à prix d’or, elle était la plus chère, unique, inimitable, la star adulée des couturiers, Karl L, Yves SL, Thierry M, Claude M, Jean-Paul G se la disputaient.

Elle pouvait porter les modèles les plus chics comme les plus dingues. Elle dégageait plus de lumière que celle dont l’aveuglaient tous les spots réunis et cela, ce n’était pas donné à importe laquelle. Parmi ses collègues de cabine c’était avec la Française Inès qu’elle s’entendait le mieux à cause de sa classe d’aristocrate toute en gentillesse et simplicité.
Et puis, comme elle, Inès, la dope elle n’y touchait pas. Et la poudre ça circulait dans les cabines, plus poudre blanche que poudre de riz.

Un petit rail + une cigarette + deux ou trois coupes de champagne, voilà le cocktail coup de fouet qui les rendait divines, irréelles, glacées, sublimes somnambules faisant la gueule : interdit de porter le regard vers les chaises dorées des VIP, interdit de sourire, le modèle devait attirer l’attention, pas la femme-cintre qui le portait. D’ailleurs c’était beaucoup plus photogénique.

La gloire passée, elle revenait vivre quelques semaines à Paris où elle prenait son temps pour faire son shopping de Montaigneries et revoir quelques anciens de la profession.

Insomniaque rue de la Pompe, elle attendait minuit pour sortir son toutou LOU-LOU-DOG. Depuis quelques nuits elle avait senti comme l’onde de quelqu’un qui la suivait. De petits claquements réguliers sur le trottoir, tap, tap, tap. Si nettement ce soir qu’un frisson glacé lui coula jusqu’au bas du dos qu’elle avait fort joli.

Elle se crispa, prit son courage à deux pieds, recula en tirant sèchement sur la laisse, ses talons aiguilles se coincèrent dans la grille du marronnier que LOU-LOU-DOG était en train d’honorer. Prise au piège elle se retourna pour faire face à son suiveur.

Elle partit d’un grand éclat de rire, et chaussa pour la première fois de sa vie une jolie petite paire de sandalettes qui firent désormais partie de son vestiaire.

Blackrain dit :

…La paire était plus bricoleuse que voleuse. Pourtant chaque soir depuis une semaine, elle empruntait un escalier dérobé.
Les odeurs de colle et de cuir poli l’enivraient de leur impolitesse alcoolisée. Un néon fourbu et fort bourru diffusait une lumière sépia qui l’épiait de sa clignotante luminosité. C’était l’antre du cordonnier, un vieil homme vouté au visage de célibat. Il se tenait souvent debout à l’arrière de son sous-sol sombre devant son banc de finissage. Les fraises, les roues à poncer, les disques à lustrer ainsi que les brosses de finition paraissaient danser une valse caressante autour d’une chaussure à talon ou d’une botte montante sous ses mains rustres mais précises. Dans sa mélodie en sous-sol riche en instruments de réparation, le médecin des chaussures, escarpins et autres ballerines, s’évertuait à leur redonner vie lorsque le temps les avait patinés, les avait abîmés. Il fallait que son talent aiguille sa vieille machine à coudre Singer qui, ornées de rinceaux dorés, trônait un peu plus loin, l’air gai avec sa pédale en fer forgé.

Ce soir le vieil homme jouait du Derby. Assis tel un jockey sur un tabouret fatigué, des clous plein la bouche, il était penché sur son bigorne, une enclume en col de cygne sur laquelle s’enchâssait l’élégante chaussure. Malgré quelques signes d’agacement, elle recevait des coups précis d’un petit marteau à tête de clou et à l’accent circonflexe.

La paire de mocassins espérait voir ses parents réparés, se reposant à proximité des crèmes et des cirages, des bombes à daim et des imperméabilisants, des brosses à cirer ou à reluire, des chausse-pied en corne ou en métal, des lacets et des pompons.
Les yeux grands ouverts, bouche bée, les sandalettes épiaient, dissimulées par des étagères contenant sellerie, bagagerie et maroquinerie qui erraient et riaient en souhaitant la venue de leur propriétaire. Au fond, toujours sur le même mur, des rayons de chaussures attendaient réparations de leurs fautes ou de prendre leur pied à se faire bichonner. Près d’elles, dans un bocal ouvert qui exhalait comme il exaltait ses visiteurs du soir, une colle de poix en noire de Suède attendait de séduire une couture avant de, finir par l’enlacer. Près d’elle, quelques poinçons à la courbure variée se tenaient en « alêne » prêts à percer le mystère d’une couture élégante. Tout à côté, une paire de Richelieu appréhendait. Malade, elle attendait sa piqûre avant de se faire amincir la semelle au tranchet et de se faire tirer le cuir en bout avant qu’un Mozart en forme de demi-lune n’en tranche les excédents.
Riche, le lieu ne l’était guère mais il portait l’espoir d’une seconde vie pour toutes ces chaussures que l’Homme faisait marcher en villes promesses et en campagnes d’affichage de leur statut social.

Mocassins et sandalettes s’en retournèrent sur le présentoir, une galoche au bout des lèvres pour les uns, un patin pour les autres, quelque peu rassurés sur leur avenir.