Exercice inédit d’écriture créative 199

DUMOUCHEL dit :

Il vivait aux crochets d’un mur depuis des années
quand un bruit, dans la ville, s’est mis à circuler,
une rumeur, peu à peu, se propageait, elle était mourante. Il était là depuis la photo prise après la naissance du petit dernier, né le 1er septembre 56. Il avait pu observer toutes nos visites, nos repas mais aussi nos requêtes, là à regarder sous son oeil, là à ne pas nous juger mais il avait profiter aussi. Oui il faut dire que sous son air nonchalant, il savait, il savait que tôt ou tard, on le décrocherait, on le rangeait aux oubliettes… Même s’il ne lui a rien demandé, il était là à lui rappeler ses enfants, son mari, sa jeunesse ; peut-être même que tous ces souvenirs la tourmentaient, qu’elle était bercée de regrets, de chagrins…. je me plaît tout simplement à me dire que tous ces visages la rendaient heureuse, malgré leur mariage et les naissances qui en découlent….
Ma grand-mère était rentrée à l’hôpital, et n’en ressortirait pas… la maison serait rendue et ce petit clou qui portait le portrait familial serait remercié dans les années qui suivirent…. eh oui toute chose à une fin :
la maison familiale qui nous avait tous élevées, vue grandir avec ce petit clou serait détruite et jamais ils ne pourront parler de nous….
Reste nos souvenirs !!!!

MALLERET PEGGY dit :

Il vivait au crochet d’un mur depuis des années quand un bruit, dans la ville, s’est mit à circuler, une rumeur, peu à peu, se propageait.

Comme les mauvaises nouvelles, les rumeurs se propagent vite. Souvent méchantes, pas forcément vraies. Elles peuvent être issues de la jalousie.

Il eut beaucoup de peine lorsque les bruits lui parvinrent. Qui pouvait-il déranger à ce point ? Accroché au crochet, Il était devenu le meilleur ami du mur, celui-ci l’avait supplié de ne jamais l’abandonner.

Le pauvre ne savait pas que ce crochet installé lors de la construction, sans logique apparente, était devenu le point d’interrogation du village.

Le dimanche à l’heure de l’apéro les copains se réunissaient au café juste en face et les paris allaient bon train pour en trouver la raison.

Seulement voilà, avec sa venue les copains avaient perdu leur jeu dominical. Ils avaient bien essayé de jouer aux boules, aux fléchettes mais s’en étaient lassés. Ils avaient essayé de patienter or trop c’est trop, il fallait libérer le crochet. C’était « leur » crochet et il devait rester vide et sans utilité visible pour que leur passe-temps favori puisse reprendre. Qu’Il se cherche un autre crochet, Il y était resté assez longtemps sur celui-là.
C’était à eux de trouver dans quelle intention le propriétaire, mort depuis au moins un siècle, l’avait installé à cet endroit alors qu’à première vue il ne servait à rien.

La rumeur enflait comme une tempête sur la mer, Il n’en saisissait toujours pas le sens mais comprenait que c’était violemment contre lui.
Il eut si peur qu’Il demanda au mur de lui pardonner de s’enfuir. Il se sauva accroché au crochet.

laurence noyer dit :

Il vivait au crochet d’un mur depuis des années quand un bruit dans la ville s’est mis à circuler, une rumeur peu à peu se propageait et arriva jusqu’à ses oreilles. Le bruit qui court proclamait : « La rue meurt !, la rue meurt !». Aussitôt un mouvement de panique s’empara de la ville. Chaque bâtisse se pencha pour apercevoir l’agonisante, chaque façade s’avança pour vérifier l’état de sa propre rue. L’hôtel de ville alerté tenta de calmer le jeu : « Ne vous approchez pas trop, laissez la respirer, ouvrez les fenêtres, donnez-lui de l’air ». Les avenues et les boulevards craignaient la propagation. Déjà certaines venelles avaient profité d’un week-end pour coller à la roue des véhicules, les caniveaux avaient rejoint la périphérie par les égouts, les impasses, moins chanceuses, commençaient à étouffer.
En peu de temps la ville, privée de ses voies, allait se gangrener.
Alors, comme le bruit courait toujours je me suis décroché du mur et je suis parti avec lui.

Jean Louis Maître dit :

Banat

Il vivait au crochet d’un mur depuis des années quand un bruit, dans la ville, se mit à circuler, une rumeur, peu à peu, se propageait.
Aux marches de l’Empire, Ferdinand de Habsbourg voulait installer des Chrétiens. Les Musulmans n’étaient pas loin, au Kosovo, en Albanie, en Grèce, et l’Empire ottoman n’était pas encore le vieil homme malade de l’Europe. Alors, il fallait de bons Chrétiens pour protéger l’Empire des Habsbourg et occuper les terres vides, marécageuses mais prometteuses, avant que des Musulmans ne s’y installent.
Nicolas Viller, lui, avait faim.
La Lorraine était sortie exsangue de la guerre de Trente ans. Stanislas Leszczinski régnait de façon tyrannique sur les finances de Nancy, alors, pourquoi ne pas décrocher, partir, partir loin d’ici, gagner les Marches ? Un matin, Nicolas Viller serra ses bandes molletières, se couvrit de son large chapeau de feutre mais en ôta les rubans, et il attela la jument à la carriole qu’il avait remplie la veille, discrètement, car beaucoup avant lui avaient fui, après avoir vendu tous leurs biens, et l’on disait que Stanislas avait fait annuler les ventes, ruinant les acquéreurs et s’accaparant les biens des partis. Il quitta Esch-sur-Alzete sans regrets. Sa vieille mère était assise sur un coffre à linge, à l’arrière de la carriole, serrant un globe de verre où elle conservait son bouquet de mariée. Les deux fils de Nicolas et sa femme marchaient devant.
Chemin faisant, ils se regroupèrent avec d’autres migrants que la faim et les promesses de Ferdinand avaient, comme eux, arrachés de leurs murs de terre, blanchis à la chaux.
Le voyage fut long, mais comme ils avaient rapidement rejoint l’Empire, ils ne furent pas inquiétés.
A Temesvar, dans le Banat que borde le Danube, ils comprirent qu’on ne les avait pas trompés : on distribuait bien des terres, Nicolas eut la sienne, marécageuse, certes, mais prometteuse. Comme les autres, il l’assécha et vécut là, prospère, près de Veliki Beckerek.
Le temps passa, qui efface tout.
Ou presque.
Tous les ans, la grande fête qui rassemblait Lorrains et Alsaciens du Banat retentissait à présent d’accents germaniques, mais on y dégustait toujours des cuisses de grenouilles, dans des recettes qui se transmettaient comme le bouquet de mariée de sa mère.
Si celle-ci fut enterrée au cimetière de Veliki Beckerek sous le nom de Viller, Nicolas, lui, le fut sous celui de Willer. Avec un « W ». Les Allemands prononcent les « V »comme des « F », et Nicolas voulut qu’on l’enterre « Viller » et non « Filler », sans avoir conscience qu’ainsi il noyait ses origines lorraines dans le grand melting-pot germanique qu’était alors devenu le Banat.
Les fils des fils de Nicolas, tous Willer, ne gardèrent de leurs origines que quelques chansons, une chromolithographie en triptyque, la même que l’on voyait dans toutes les maisons lorraines ou alsaciennes.
Et les cuisses de grenouilles.
Ils vécurent au crochet d’un mur pendant des années quand un bruit, dans la ville, se mit à circuler, une rumeur qui, peu à peu, se propagea. En 1941, dans le Banat, comme dans toute la Roumanie, les jeunes gens étaient incorporés dans la Garde de Fer du Maréchal Antonescu afin de se battre aux côtés des nazis et Nicolas Willer, Nicolas, comme tous les premiers fils de la famille Willer, le fut à son tour et se battit à Stalingrad.
Et survécut.
Il revint au village en 1943.
Il vécut au crochet de son mur une petite année quand un bruit, dans la ville, se mit à circuler, une rumeur qui, peu à peu, se propageait. On arrêtait et on exécutait tous ceux qui avaient servi sous l’uniforme de la Garde de Fer. Et l’on déportait leur famille. Quand les armées soviétiques approchèrent de Veliki Becherek, il comprit qu’il lui fallait se remettre en route.
Il décrocha le triptyque en chromolithographie qui évoquait le départ de Lorraine, la route difficile et l’installation dans le Banat des Lorrains du XVIIIe siècle, avec le début de l’assèchement des marais, sa femme ramassa quelques pièces de linge qu’elle serra dans un vieux coffre qu’ils placèrent à l’arrière d’une carriole et sur lequel s’assit la mère de Nicolas, et ils partirent pour l’Autriche au milieu de la débâcle nazie, des exactions des Partisans et de la victoire des alliés. Ses enfants portaient le grand feutre traditionnel auquel étaient accrochés des rubans de couleur qui tombaient presque jusqu’au sol. Nicolas n’eut pas le cœur de les leur enlever. Et il fit bien car ils durent leur servir de viatique ou de bons auspices, ces gentils oiseaux multicolores et insouciants : on crut à une noce et ils arrivèrent sains et saufs en Autriche où on les plaça dans un camp de réfugiés.
La nouvelle Europe était en train de se faire, et ils attendirent qu’elle voulût bien se faire, si possible, avec eux….
Mais quel avenir ? Quel avenir pour eux, ces maudits de la Lotharingie ? Ni la Yougoslavie titiste, ni la Roumanie déjà agitée par la Révolution communiste ne pouvaient servir de refuge à un Willer au patronyme si germanique, ayant en plus combattu à Stalingrad. Aux côtés des forces de l’Axe.
Une rumeur se mit à circuler dans le camp.
Et s’y propagea.
Robert Schuman, Ministre des Affaires étrangères, né à Evrange, en Moselle se rendait en visite d’état à Vienne. En Autriche.
Voilà ce que Nicolas Willer put lire dans le journal qu’on se passait à la buvette du camp où, depuis deux ans, il séjournait sans guère d’illusions. Rentré dans son baraquement, il sortit du vieux coffre une pièce de tissu à fleurs et demanda à sa mère de lui confectionner la poupée traditionnelle qui décorait la chambre d’hôte, la chambre du Heimat de chaque maison lorraine du Banat.
Une poupée lorraine.
Avec des rubans dans la coiffe.
De longs rubans qui tombent presque jusqu’aux pieds.
Et tandis que sa mère était en train de coudre, il écrivit une lettre à Robert Schuman.
Il y racontait tout.
Toute l’histoire de ces Lorrains, comme lui, Robert Schuman, Lorrains donc Français, comme lui, Robert Schuman, émigrés au Banat, ballotés, comme lui, Robert Schuman, par les vicissitudes de la guerre et bloqués dans ce camp de réfugiés autrichiens depuis trop longtemps, l’Autriche que lui, Robert Schuman visitait.
La lettre fut dissimulée dans la robe de la poupée.
La poupée fut donnée dès le lendemain au responsable de la Croix-Rouge qui visitait régulièrement le camp.
Elle était bien jolie, avec ses rubans.
Elle fut remise à un Robert Schuman, attendri, qui découvrit la lettre.
Et la lut.
Trois mois plus tard, Nicolas Willer reçut la visite d’un attaché de l’ambassade de France à Vienne qui venait lui faire une étrange proposition.
Le village de La Roque, dans le Vaucluse, se dépeuplait. On lui proposait, comme à d’autres émigrés lorrains ou alsaciens originaires du Banat de venir s’y installer.
Nicolas Willer décrocha du mur de son baraquement le triptyque en chromolithographie et reprit la route.
C’est sous le nom de Nicolas Viller qu’il est enterré au cimetière de La Roque.
Dans l’église, une Vierge provençale, les bras ouverts, surplombe un curieux triptyque.

françoise dit :

Il vivait au crochet d’un mur depuis des années quand un bruit, dans la ville, s’est mis à circuler, une rumeur peu à peu se propageait : des extra-terrestres avaient envahi la ville. On vit les badauds – qui étaient venus, comme chaque jour, voir cet homme étrange attaché à un crochet – partir dans tous les sens : certains voulaient les voir mais d’autres, les plus nombreux, ne voulaient pas être vus de ceux-ci.

On entendit le bruit de leurs pas puis on les aperçut. Ils se dirigèrent vers l’homme qui vivait au crochet du mur. A l’aide d’une tenaille ils le détachèrent, le mirent sur un fauteuil électrique et l’emportèrent .

Ceci s’est passé il y a de nombreuses années. Le crochet est toujours là dans le mur et nombreux sont les habitants de cette ville et les touristes qui viennent le photographier.

Catherine M.S dit :

Réhabilitation

Elles vivaient aux crochets d’un mur depuis des années
Quand un bruit, dans la ville, s’est mis à circuler
Une rumeur, peu à peu, se propageait :

Il n’y a plus de larmes …il n’y a plus de larmes …il n’y a plus de larmes …
Les larmes ont tari …les larmes ont tari …les larmes ont tari …

Les mots, d’abord silencieux, ont roulé dans un énorme vacarme
Plus personne n’a souri.
Les hommes avaient déserté les lieux, les femmes aussi
Plus de prières, plus de dévotions ni de lamentations
Les cœurs étaient secs, les regards perdus
Où étaient passées les croyances, les souffrances, les espérances
Où avaient disparu les émotions
Envolées avec les lampions ?
Le ciel était sombre, l’air glacial
Drôle d’ambiance, plus le moral
Mais la ville voulait absolument retrouver la ferveur des oraisons
Redonner aux humains le goût des effusions
Entendre à nouveau les larmes couler
Et recouvrer ainsi sa foi en l’humanité.

Tous les habitants ont donc retroussé leurs manches et noué leurs tabliers
Pour rendre au mur toute sa valeur et sa beauté
Et à la ville son identité.