Exercice inédit d’écriture créative 158

Clémence dit :

Racontez la naissance d’un silence de mort

Cette histoire pourrait se passer dans un tiroir d’une morgue, dans un cimetière hanté une nuit de pleine lune, dans une crypte aux gisants de marbre ou dans une cathédrale de stalactites…
Non, cette histoire se passe dans un autre monde. Je l’ai entendue de quelqu’un que j’ai rencontré…A mon tour, aujourd’hui d’en être le « passeur »
Cette histoire se passe dans un lieu magique qui fait rêver tout aventurier. Certains ont tenté l’aventure et n’en sont jamais revenus, d’autres l’ont tentée et en sont revenus émerveillés , enchantés…
« La caravane est prête pour la grande traversée, les hommes ont enfilé leur draa et enturbanné leur tête du chèche traditionnel. Les chameaux sont chargés… la lente procession commence dans le désert .
De temps à autre, quelques chameaux se font la conversation en blatérant à qui mieux mieux, les hommes se hèlent brièvement pour échanger quelques directives. Le sable crisse doucement, les pas s’enfoncent avec une lenteur majestueuse.
Le soleil trace sa route brûlante, la caravane aspire à la nuit.
Les dunes étendant leurs ondes à l’infini.
Le ciel se colore de feu, vire au mauve tandis que le soleil penche dangereusement.
Les hommes ne parlent plus, chaque geste, chaque mouvement est codifié depuis la nuit des temps.
Les hommes ont bu leur thé à la menthe et attendent le sommeil.
Les bêtes sont repues et se reposent.
Le désert, peuplé de milliers de grains de sable, s’assoupit.
Les bruits qui font le silence se sont tus
La nuit peut régner.
C’est alors qu’un bourdonnement roulant et sifflant balaye les dunes.
Les dunes chantent dans le désert des Maures….

Jean Louis Maître dit :

La Naissance d’un silence de mort.

La Naissance.

Le Bon Secours.
La Clinique du Bon Secours.
C’est là qu’ils sont nés tous les quatre. Le père le leur rappelle. Les deux grands le savent bien qui sont venus voir leur mère lorsqu’elle a accouché des deux plus petits.
Ils ont garé leur voiture devant l’église. Face à la clinique du Bon Secours, l’église Saint-Nicolas-en-Cité où ils ont été baptisés tous les quatre.
Mais c’est la clinique qui les attend.
Au début de l’après-midi, on a injecté à leur mère le cocktail létal dont ils sont convenus avec l’oncologue en charge des soins palliatifs.
Maintenant, il ne leur reste plus qu’à attendre patiemment.

Un Silence.

Ils lui ont fait leurs adieux.
Dans l’ordre chronologique.
Ils n’allaient pas se disputer. Pas là. Pas maintenant.
Les yeux sont rouges. Les lunettes embuées.
C’est leur père qui est passé en dernier. Il a embrasse sa femme, leur mère, lui a juré qu’il l’avait toujours aimée. Sa voix s’étranglait. On a entendu un sanglot. Leur sœur.
Il ne leur reste plus qu’à attendre.
La respiration de leur mère et épouse est profonde. Elle va chercher loin son souffle, l’un des derniers, et ce bruit, c’est un râle.
Maintenant, sa fréquence a bien ralenti. Alors, ils attendent. Ils attendent le dernier souffle, la dernière reprise de respiration, le dernier râle. Ils respirent avec elle, à l’unisson.
La situation pourrait être cocasse. Elle ne l’est pas.
Pas là.
Pas maintenant.
Mais, est-ce la dernière ? Convient-il de pleurer définitivement la mère qui leur est arrachée, l’épouse qui a disparu ? Est-ce le moment de se jeter convulsivement sur le corps à présent sans vie, ou y aura-t-il une nouvelle reprise de la respiration ?
Ils attendent.
Les silences sont de plus en plus longs, mais une nouvelle reprise, encore plus profonde, vient soudain l’interrompre. Et c’est reparti.
Il est vingt et une heures.
Long silence…
Et c’est reparti !
Long silence. Très long silence…
Et c’est reparti !
Long silence.
Très long silence…

Un Silence de mort.

isabelle hosten dit :

Doumé était accoudé au comptoir devant son jaune comme tous les midis que le Bon Dieu fabriquait sur l’île. Les lourds nuages, les soleils de plomb, les journées de vent qui soulevaient les jupes et les chaises de la terrasse, il regardait passer le temps derrière le bar. Les poivrots, les bavards qui tapaient le carton, le vieux d’en face que l’arthrose cassait chaque jour un peu plus comme un arbre mort, tous les habitués qui défilaient devant le comptoir il les connaissaient. Et leurs histoires aussi. Les petites infamies, les jalousies, les contentieux entre voisins, les vendettas locales, les incendies criminels et les branleurs du continent qui achetaient la terre et qui auraient vendu leur mère pour un bout de vue la Grande Bleue. Et puis Luigi et Polo, deux salopards bons à rien. Surtout Polo avec son cuir et ses jeans crades, ses boucles brunes collées au Pento, ses paluches qui claquait les fesses de Paula comme du bétail. Paula, c’était le soleil de la Méditerranée, un morceau de paradis égaré par erreur dans ce trou à rats. Ces bras fins veinés de bleu s’agitaient toute la sainte journée, essuyaient les verres, ramassaient les pièces sur le zinc. Et juste au dessus, ce satané sourire, une ligne de pure beauté qui ne cédait jamais, même aux grossièretés, aux humiliations sexistes. Doumé aurait battu le maquis à genoux pour l’emporter dans sa poche ce sourire, pour le garder accroché aux murs de sa chambre. Il écoutait la conversation du haut de son tabouret au coin du bar. Ça ne volait pas haut. Les deux déchets avaient commencé la journée de beuverie au matin il fallait croire. Et Paula telle une cible solaire. Les insultes et les sous-entendus glauques des deux ordures bourdonnaient aux oreilles de Doumé. Il se souvenait de tout. ça durait depuis l’enfance. Ces graines d’ortie l’avaient massacré dans la cour de l’école, et plus tard, les brimades obscènes qu’il avait endurées. Tout remontait de l’estomac, sa bouche acide, il avait envie de cracher. Doumé était transparent, lisse, docile comme l’agneau sous la mère, parfait bouc émissaire. Trente ans qu’il courbait la couenne. Polo cogna son verre sur le comptoir et lorgna Doumé l’œil mauvais.
– alors la petite frappe ? Elle te tente ? Mate la bombe…Tu l’auras jamais pauvre tâche…
Doumé avala une autre gorgée pour faire passer la nausée.
– Tu réponds pas hein ? T’as raison, ta langue elle sert à que dalle à part sucer du glaçon…Je parie qu’elle a jamais rien sucé d’autre…
Le bar grouillait de monde. Polo passa derrière le comptoir et empoigna le bras de Paula.
– Alors ma belle, tu m’en roules une ? Allez, fais pas ta farouche.
Paula tenta de se dégager.
– Arrête Polo, arrête ça, t’es pas drôle…
Le sourire disparut du visage de Paula. Doumé immobile, courut après cette perte. Il sentait la rage monter comme une vague scélérate que les grands marins ne peuvent pas prévoir. Pour la première fois depuis onze heures, il ouvrit la bouche :
– Dégage Polo, dégage de là…
Polo se retourna.
– Ben tu parles le loukoum ? T’es fâché ? Ouah vise ça Luigi, ya de la rébellion dans l’air. Putain je meurs de trouille…
Polo se tapa sur les cuisses et vint coller son nez contre celui de Doumé. Il lui empoigna l’entre jambe, serra comme un malade qu’il était.
– Alors il paraît qu’y en a là-dedans ? Eh Luigi ! Ya du nouveau mec. Doumé il a retrouvé son matos…Ca doit être les hormones…Faut dire Paula, elle a les arguments.
Doumé se tordit sous la douleur.
– Si tu savais ce que je lui fais à Paula… Il murmurait à son oreille. Et puis elle aime ça, elle crie, elle en redemande. Tu sauras jamais ça, elle te regarde même pas. Les cloportes comme toi, elle leur crache dessus. Comme moi d’ailleurs.
Polo décocha un crachat qui vint dégouliner sur la joue de Doumé. Doumé se leva et se précipita aux toilettes. Il ouvrit le robinet et lava l’outrage à grande eau, les yeux rougis par la colère. Dans la glace, il ne reconnut pas celui qu’il était. Dans la salle, il entendait le brouhaha des pochards que rien ne détournait de leurs verres, les rires gras, le vacarme de l’indifférence générale. Tout était inscrit, banal, même les ordures de ce monde pourri qui était le sien depuis toujours. Et Paula, là-bas, son soleil terni, bafoué par tant de crasse.
Doumé revint dans la salle. Le blouson de Polo, un drapeau noir, l’étendard de la honte dressé contre le bar. Il se colla à lui, serré. Son poing crispé s’enfonça dans le flanc de Polo. C’était rentré, du beurre, il n’aurait pas cru que c’était si mou. Un hurlement et puis Polo cassé en deux, une poupée de chiffon. Et ce sang, tout ce sang Seigneur… sur sa main. Le couteau tomba, résonna contre le sol. Et les mains ouvertes, les yeux vides de Doumé tombé à genoux. A l’horizon, Paula, le visage de Paula où il reconnut la mort qui s’était invitée à la table. Et soudain, le silence, ce silence qu’il avait espéré tant de fois.