773e exercice l’écriture très créative créée par Pascal Perrat

🐀 Souris Verte dit :

Gilaber Le rêve guimauve d’Annabelle un vrai plaisir à lire.. on s’étire comme les heures… un bonheur. 🐀

Gilaber dit :

Un rêve a fait un cauchemar

Ce matin, tout semble traîner. Même les aiguilles de la montre d’Annabelle se déplacent avec paresse : 7 h 30… 8 h… puis 9 h 30. « Voilà encore une journée guimauve », songe-t-elle. Elle aime ce temps qui s’étire, paresseux, qui la conforte dans un farniente assumé. Comme si le monde lui offrait une parenthèse où rien ne presse.

Elle aime prendre ses vacances en septembre : la chaleur se fait plus douce, la foule se disperse. Cette année, elle a choisi de visiter le jardin de Claude Monet, à Giverny. La brochure promet un enchantement : les parfums de l’été qui s’attardent et chargent l’air des dernières senteurs, les couleurs qui s’adoucissent dans leur splendeur finale.

Annabelle traverse l’allée centrale : les arceaux de rosiers grimpants forment un couloir de verdure. Devant la façade de la maison, le Clos Normand s’enflamme de couleurs. Les massifs s’élèvent comme de petites architectures végétales, les arbres dominent les roses trémières. La lumière semble vibrer dans l’air et dorer chaque pétale. Certaines tiges semblent se pencher vers elle, animées d’une attention silencieuse.

Mais c’est le jardin d’eau qui l’appelle. Elle franchit le pont japonais, peint quarante-cinq fois par Monet. Son regard s’attarde sur le pont qui se découpe sur le miroir des nénuphars. Les planches résonnent sous ses pas. Les fleurs de la glycine ont fané, mais les branches forment toujours leur dentelle d’ombre tortueuse.

Elle s’installe sur un banc sous le saule pleureur. Les branches descendent comme un rideau propice à la méditation, l’isolant du reste du monde. Le bras posé sur le dossier, elle sent une caresse sur sa main. Une fleur, qu’elle ne connaît pas, frôle sa peau. Intriguée, elle se penche pour la sentir.

À peine son nez effleure-t-il le pistil qu’un éternuement la secoue. Puis un autre. Trois, quatre, jusqu’à ce que les larmes lui montent aux yeux. Tout se brouille : le monde se décompose en une pluie de pétales. Les couleurs se diluent comme une aquarelle sous la pluie. Les couleurs dégoulinent, les formes s’effacent. Ses joues ruissellent, ses mains et son corps sont trempées, comme si une averse tombait sur elle seule.

Elle tente de se lever, mais ses jambes paraissent de coton. Une lourdeur lui tombe sur les paupières. Quand elle rouvre les yeux, le cadran de sa montre s’est ramolli, comme échappé d’un tableau de Dali. Sur la ligne d’horizon, le ciel se gonfle de nuages épais, trop blancs, trop mous, comme des masses de chantilly suspendues au-dessus d’une mer de gélatine bleue.

Elle marche. Sous ses pieds, le sable se change en une poudre fine, farineuse, qui aspire ses pas. Au loin, un petit garçon apparaît. Elle accélère. Elle l’appelle — sa voix sort déformée, comme à travers un rêve. Elle accélère. Quand elle s’approche, l’enfant saisit l’ourlet d’une vague et se glisse dessous comme sous une couette. Annabelle frissonne : cette journée qui s’annonçait si paisible comme un doux rêve, tourne au cauchemar.

Un grondement d’avion fend l’air. Elle se retourne, et juste à temps, car une mouette énorme, bec ouvert et yeux noirs passe en rase-mottes, frôle sa tête. L’oiseau s’évapore dans un nuage de plumes qui se recomposent en un immense pinceau traçant une ligne sombre dans le ciel. Annabelle chute dans ce sable-couscous qui l’englue, s’en relève, couverte d’une sauce étrange, de lambeaux légumes et de viande. L’odeur est métallique, presque écœurante. Elle se précipite vers la mer pour se nettoyer.

Mais l’eau recule devant elle. À mesure qu’elle avance, le niveau baisse, la mer s’éloigne comme si elle fuyait. Annabelle s’arrête brusquement : devant elle, l’océan s’ouvre en un gouffre béant. L’eau se déverse dans le vide avec un bruit de cascade. Le monde se termine ici, à ses pieds, comme tranchée au couteau.

Annabelle recule, le cœur battant, craignant d’être aspirée par un reflux. La plage se craquèle, les fissures courent dans le sol. Elle se met à courir, ses pieds glissent dans la poudre jaune. Le vent se lève, les arbres en arrière-plan se courbent comme pour la chasser. Saisie par la peur, elle force sa course.

Essoufflée, elle s’effondre sur un banc. Le même banc, sous le même saule. Le bois est froid, humide et rugueux sous ses paumes. Son souffle se calme peu à peu. Le silence retombe. Puis, les sons reviennent : le bruissement des feuilles, un souffle de vent plus doux. Quand elle rouvre les yeux, le jardin d’eau est là, intact. Les nénuphars flottent comme si rien ne s’était passé. Mais un silence étrange règne, il n’y a même pas un bruit d’oiseau… le jardin est vide, totalement vide…

Elle s’avance vers l’étang. Son reflet la fixe… et sourit. Quelque chose cloche : ses yeux paraissent trop grands, son sourire trop figé. Elle cligne des paupières — le reflet ne bouge pas. Un frisson la parcourt. Elle se redresse d’un bond et vacille.

À son poignet, la montre a retrouvé sa forme normale, mais les aiguilles marquent 23 h 59. Il fait pourtant plein jour. La trotteuse tremble sans avancer. Quelque chose frôle son genou. C’est la même fleur. Annabelle la cueille, hésite, la porte à son nez. Rien. Pas de chatouillement.

Sur l’autre rive, le petit garçon réapparaît. Il la regarde longuement, lève une main en guise de salut, puis disparaît derrière un saule.

Annabelle reste immobile, la fleur entre les doigts. Son souffle se fait plus lent. Tout paraît revenu à la normale, mais son cœur bat encore trop fort. Elle inspire profondément. L’air est plus lourd qu’avant, chargé d’une douceur presque écœurante. Elle sait que le rêve n’est pas terminé. Qu’il reste là, juste derrière ce magnifique décor. Qu’il pourrait revenir, se rouvrir comme une plaie. Elle serre la fleur si fort que la tige se brise.

Elle inspire profondément l’air saturé de lumière et de parfums, comme pour s’arrimer à ce lieu.

La journée peut bien s’étirer encore, pense-t-elle. Mais ce n’est plus une journée guimauve. C’est une journée au goût de veille, suspendue au bord de quelque chose… comme si le rêve n’était jamais loin… et que parfois, il a la texture inquiétante d’un cauchemar…

Nicolas Thebault dit :

Un rêve a fait un cauchemar

Un rêve était régulièrement recruté par les dormeurs. C’était toujours au dernier moment, jamais exactement à la même heure. Il était toujours question de délivrer un sommeil tranquille et joyeux. Si possible, jusqu’à l’heure du réveil, irrégulière elle aussi.

Avant de s’installer à son poste de travail, ce rêve devait faire le ménage : chasser les idées noires, résoudre les conflits de la journée, gérer les frustrations de la journée. Son job consistait ensuite à convoquer les petits plaisirs du passé, de les embellir, les faire grossir et durer.

Il s’agissait invariablement des mêmes scénarios, un travail à la chaîne, sans imagination. On lui demandait des passions amoureuses torrides, des vacances au soleil. Un décor de grands bateaux ou dans des villas avec piscine sous les cocotiers, avec des cocktails raffinés à la main.

Pour cela, il fallait rêver grand : richesse, gloire, réussite et donc travail intensif. Il s’agit de paraître, convaincre, parfois tromper, dans de grandes cités enfumées. Alors, comme dans un stage de cauchemar intensif, le rêve bascule. A force d’être surexploité par les dormeurs modernes, il se met en burn-out et se transforme en embouteillages sans fin, patrons hurlants, clients trop exigeants, files d’attente interminables.

Les rêveurs se réveillent en panique… Ils prennent un café et repartent bosser, sans se rendre compte que leur rêve de quelques semaines de congés fait le cauchemar de leur réalité les onze autres mois de l’année. Tout a un prix, même pour rėve, de cauchemarder.

Rose Marie Huguet dit :

Un rêve a fait un cauchemar.

Vendredi soir. Rêve s’installe tranquillement. Il connaît son hôte, il lui rend régulièrement visite. Il sait que le lendemain est une journée importante. Il va donner le meilleur de lui-même pour que sa nuit soit parfaite et son réveil rayonnant.

Tout commence bien, mais brutalement Rêve se sent oppressé. Il manque d’air, d’espace, son esprit se voile. Des ombres l’entourent. Puis des lettres se jettent sur lui. Elles se réunissent formant des mots qu’il n’arrive pas à lire. Il y en a de plus en plus. Les lettres, les mots s’entrechoquent avec furie. Il tente de comprendre les messages, mais ils n’ont pas de sens. Il est piégé dans l’obscurité, dans le non-sens. Il transpire, cherche à fuir, mais il se sent écrasé par tous ces mots qui lui semblent inconnus.
Il en oublie son hôte qui s’agite, mais il n’arrive pas à trouver une issue.
Une légère accalmie. Une lumière, un visage, un sourire malin, des yeux espiègles. La bouche semble parler, mais Rêve est toujours piégé dans l’incompréhension.

Le visage s’estompe, d’autres assemblages de lettres se forment. Rêve en perd son latin. Impossible pour lui de se concentrer au milieu de ce chaos alphabétique.
Il reconnaît un mot : créative. Il cherche à tâtons dans sa mémoire. Brusquement Robert se tient devant lui. Des feuilles s’agitent devant lui, lui apportant un peu d’air. Puis Larousse s’invite en faisant claquer des centaines de pages devant ses yeux.

Une puissante lumière s’allume, un écran d’ordinateur ? Deux mots s’affichent, énormes. Ils sont en feu : écrire, inventer.
L’hôte se calme, bizarre. Rêve continue en plein cauchemar. Il a des sueurs froides. Le feu et le brouillard ne font plus qu’un.
Puis l’éclaircie. Le visage réapparaît. Rêve réalise que cette journée s’appelle samedi et qu’elle va donner des sueurs froides à son hôte. Il comprend son cauchemar. Il voyait de la destruction en lieu et place de la construction créative de mots formant des phrases si possible très farfelues.

camomille dit :

« Rêve Junior » a décidé de se faire la main dans la maison de retraite « les mimosas ».
Parait que c’est très facile de les embarquer à cet âge là…
Pas de préliminaires.
A peine les yeux fermés, ils sont prêts à voyager et dans n’importe quelle histoire.
Donc, « Rêve Junior » jette son dévolu sur Antoinette qui n’attendait que ça : RÊVER !
Et voilà notre Mamie partie dans un histoire extraordinaire :
Elle est une James Bond girl diaboliquement belle.
Elle maîtrise les arts martiaux et déjoue toutes les intrigues.
« Rêve Junior » se régale et il nous balade notre pauvre Antoinette de Paris à New York sans ménagement.
Antoinette est ravie, mais elle souffle un peu… Tous ces va-et-vient, ce n’est plus trop de son âge !
Et lorsque finalement JAMES BOND apparaît, l’exaltation est à son comble !
Là, c’est un peu trop.
Elle pousse un cri retentissant que « Rêve Junior » n’a pu contrôler.
La surveillante de nuit surgit et constate la mort d’Antoinette.
Son cœur a lâché.
Penaud, « Rêve Junior » s’échappe par la fenêtre en marmonnant : « quel cauchemar ces vieux… Quel cauchemar… Y a pas moyen de faire le job sans risque… On ne m’y reprendra plus !

NB : mourir en rêvant… est-ce vraiment un cauchemar ?