589e exercice d’écriture très créative créé par Pascal Perrat

MALLERET dit :

589 Encore une maison de pauvres ! Aucun bijou, pas d’espèces planquées quelque part. Rien.
Il s’empressa de déguerpir.
Près de la porte, à l’encoignure du chambranle, une canne avec un pommeau en tête de chien.
Il s’en empara.
S’il avait su…

Décidément pas de pot en ce moment, c’est la troisième baraque que je fais et tous des fauchés ! Comment y peuvent crécher dans ce quartier de bourges sans avoir de l’oseille ? À moins que ce soit l’Antoine de la Grange-aux-Oies qu’a déjà tout raflé ! Il a du nez pour les bonnes adresses ! Ça pourrait bien être lui, vu l’état des lieux.

Si c’est ça, pourquoi il a pas pris cette canne à tête de chien ? Il les adore les chines. Il a même un élevage. C’est trop bizarre, faut que j’enquête. Le clebs est de la même race que ceux qu’il élève. Peut-être qu’elle porte malheur cette canne ! (Et vite il se signe contre le mauvais sort !).

L’Antoine de la Grange-aux-Oies, c’est pas n’importe qui. C’est comme qui dirait un Cambrioleur avec un « C ». Il improvise pas. À lui seul c’est une organisation pour maximiser le butin et limiter les risques. Il m’a appris le métier et je me considère pas comme un voleur mais comme un cambrioleur. Les flics disent qu’on a « des méthodes bien rodées pour identifier les maisons dignes d’intérêt ». Y a un peu de ça.
Jamais on abîme quoique ce soit, jamais on fout le bordel. Les proprios quand ils reviennent, à première vue, rien à bouger. C’est de l’art. Absolument, de l’art ! Le respect comme qui dirait. C’est la grande différence avec les voyous qui salopent pour le plaisir. Non, non pas nous. Nous c’est un boulot « classe ». On prend juste ce qui se revend vite. Pas besoin de mettre l’appart sens dessus dessous, on sait où faut aller pour trouver…le talent quoi.

Revenons à nos moutons, pourquoi il a pas pris la canne ? Elle est super belle, y a un hic dans cette histoire. Je pourrais lui demander, on est potes, même si souvent on est concurrents. En vérité, ma caboche me dit : Tais-toi, et cherche tout seul.

1. Il l’a pas vue. Bizarre, il a des yeux qui scannent à la vitesse d’un bolide.
2. Un truc lui a fait penser qu’elle porte malheur. Difficile. Y croit en rien, ni dieu ni diable.
3. Il l’a laissée exprès. Le plus plausible à mon avis. Donc, elle vaut rien et je la jette dans la première poubelle que je croise.

Je la trouve quand même chouette. Je vais la garder un moment, il est toujours temps de m’en débarrasser. C’est pas pour la place qu’elle prend.

Depuis un mois, j’ai changé de look, méconnaissable que je suis devenu. Plus de jean, je me suis carrément acheté un costard dans une boutique bon marché, mais croyez pas, on dirait un vrai rupin. Pas de T-shirt évidement ; chemise et cravate. Je vous dis pas, rasé et coiffé, ma canne à la main je déambule comme un nabab.

Ce personnage, en l’occurrence, moi, se transforme petit à petit. J’ai rencontré dans un bar une Anglish, non pardon, une avocate anglaise qui ne comprend pas grand-chose si je ne fais pas l’effort de parler en français. Du coup d’effort en effort, mon argot se dissipe. Vous comprenez, elle me plait beaucoup. Pour la première fois, j’ai envie d’avoir une femme, des enfants et de ne plus ressentir cette peur viscérale de me retrouver en prison.
Je ne sais pas encore quel sera mon avenir, mais ce dont je suis sûr : Que personne ne s’avise de voler ma canne !

Peggy Malleret 18 mars 2022

Bernard Pauchant dit :

Encore une maison de pauvres !
Aucun bijou, pas d’espèces planquées quelque part. Rien ! ! ll s’empressa de déguerpir.
Près de la porte, à l’encoignure du chambranle, une canne avec un pommeau en tête de chien.
Il s’en empara.
S‘il avait su…
Il faisait nuit noire. Aucune étoile, la lune était cachée derrière les nuages, une nuit à ne pas mettre un fantôme dehors. Dans le jardin fleuri d’un petit cottage de la banlieue de Portsmouth, on n’entendait que le bruit de la mer qui roulait les galets, on devinait la présence d’un vieil homme, cassé en deux par l’arthrose, portant un sac vide sur le dos et d’un enfant pliant sous le poids d’une sacoche à outils qui avaient l’air bien lourde. Ils se faufilaient entre les arbres, foulaient à pas feutrés le gazon impeccable : il valait mieux éviter l’allée de gravier pour ne pas réveiller les habitants de la maison qui devaient dormir à cette heure-là puisqu’aucune lumière ne filtrait des fenêtres. Ils firent le tour de la maison, repérèrent une petite fenêtre sans volet.
– Oliver, je te fais la courte échelle, tu grimpes, tu pousses la fenêtre. Si elle s’ouvre, tu sautes à l’intérieur et tu viens ouvrir, de l’intérieur, la porte qui est là, tu vois. Tu comprends ?
– Et si elle ne s’ouvre pas ?
– Et si une chouette fille était là pour te l’ouvrir ? Te pose pas de questions stupides. Fais ce que je te dis. Toujours à tergiverser ! Tu n’as qu’à te débrouiller ! D’ailleurs, il y a des gens qui laissent la clef sur la porte dans certaines pièces…
– Allons-y. Je grimpe… Mr Philou, ça y est, ça bouge, la fenêtre s’ouvre, je peux sauter à l’intérieur. C’est possible. Est-ce que j’y vais ?
– C’est étroit mais tu peux passer. Vas-y et viens m’ouvrir.
Philou, un vieux briscard qui n’en n’est pas à son premier cambriolage se plaque contre le mur, prêt à déguerpir si ça tourne mal. On n’est jamais trop prudent (laissons faire cet idiot d’Oliver). Rien ne se passe.
– Qu’est-ce qu’il fout, Oliver ? Bon Dieu, pourquoi je me suis embarrassé d’un mioche comme ça ? ça ne me ressemble pas. Philou, t’es trop bon, tous tes problèmes viennent de là.
Enfin la porte s’ouvre, en grand, sans précaution. Ça grince, ça manque d’huile.
– Chut ! Oliver, réfléchis un peu, dans ta petite tête d’oiseau. T’as pas saisi qu’on essayait de ne pas faire de bruit ? Bon, maintenant fais le tour de la maison, monte dans les chambres, va voir si là-haut ça dort bien. Je t’en prie, évite de faire du bruit. Méfie-toi de l’escalier qui m’a l’air bien vieux.
– Mr Philou, j’ai peur. Tu peux pas y aller à ma place ?
– T’as peur ? J’m’en fous, si tu veux savoir… J’t’ai ramassé, j’te nourris, tu devrais me remercier de faire de toi un homme.
Tout tremblant (c’est tout juste s’il ne claque pas des dents), Oliver grimpe à l’étage, cherche partout, en hésitant devant chaque porte. Ça met du temps ! Philou s’est carrément installé sur un banc dans l’entrée, il attend, il râle.
– Ça alors ! Tu sais pas, Mr Philou ? Y a personne ! Sont pas là !
– Parfait, poule mouillée ! Ils sont sans doute partis en vacances ! J’te leur prépare une belle surprise pour leur rentrée ! Ça doit être plein de fric ici et plein de belles choses là-dedans. On va pouvoir se servir « ni vu ni connu, j’t’embrouille ». Bon, commençons par le salon et la salle à manger. J’m’occupe des commodes et toi des placards.
Tous les meubles sont recouverts de draps blancs. Oliver en soulève chaque coin précautionneusement, il y a peut-être des fantômes cachés dessous ! Les tiroirs des commodes sont vides, les étagères des placards sont couvertes de poussière et de toiles d’araignée. Même la bibliothèque est vide, plus aucun livre. Même chose dans la cuisine, de la vaisselle usagée, des casseroles mais rien à boire, rien à manger. Dans les chambres, les draps et les couvertures ont disparu. Pas de bijoux, pas de livres en billets ou en pièces d’or.
– Y a rien à emporter. Qu’est-ce que tu penses de ça, Mr Philou ?
– La ferme ! J’y comprends plus rien. Où va-t-on si les riches ne sont plus riches, s’ils sont obligés de partir et de vendre tout ce qu’ils ont ? J’t’le dis, on va plus avoir de boulot. Faut qu’ça change ! Allez, on fout l’camp.
Le vieil homme et l’enfant quittent la jolie maison. Près de la porte, Philou remarque une canne à tête de chien.
– Tiens, prends ça, gamin et que je ne te revois plus. J’en ai soupé de toi. Y a rien à tirer de toi.
Oliver, la canne en main s’en va à pied vers Portsmouth. Il la fait tourner et improvise de vastes moulinets avec. En arrivant au centre de la petite ville, il sait bien qu’il n’a pas un sou en poche et il a de plus en plus faim. Il s’installe devant l’église, il tend la main mais les habitants passent devant lui, indifférents. Certains le regardent d’un air suspicieux et détournent le regard, jusqu’à ce qu’un homme d’un certain âge au sourire jovial s’approche de lui.
– Dis, jeune homme, tu as une bien belle canne, avec une tête de bulldog, c’est rare. Où l’as-tu trouvée ?
– Heu ! Elle était dans un coin de l’église, je peux vous montrer où.
– Non, tu vois, cette canne me rappelle beaucoup de choses de mon enfance, un homme très gentil. Cette canne, il l’avait ramenée d’un séjour aux Indes. Il avait grand cœur, il s’est beaucoup occupé là-bas des enfants malades. Certains mouraient littéralement de faim. Mais toi, comment tu t’appelles ? Parle-moi un peu de toi.
L’homme avait l’air si compréhensif, si bienveillant et Oliver était si honteux de la vie qu’on lui avait fait mener que pour une fois, il ne mentit pas. Il raconta tout.
– Viens avec moi, lui dit Mr Bull.
Il le suivit dans une belle maison victorienne. On lui donna à manger, on l’habilla. Surtout, on le traita comme un enfant qu’il était. On riait, on chantait dans cette maison. Maggy, la fille de Mr Bull, lui racontait des histoires. Il alla à l’école, apprit à lire et à écrire et acquit peu à peu une vraie culture. En grandissant, il fit des études dans un collège renommé et devint notaire. Avouons que, surtout après le décès de Mr Bull, il ne pensa plus qu’à amasser de l’argent, qu’il oublia d’où il venait, qu’il ne regarda plus les enfants que l’Angleterre laissait mendier au coin des rues. Il aimait voyager, partait en France, en Italie. Un jour qu’il revenait de Rome, il trouva sa maison vidée, nettoyée de fond en comble. Rien dans les commodes, rien dans les placards, rien dans le garde-manger. Il regarda près de la porte, la canne à tête de chien avait aussi disparu.

iris79 dit :

Encore une maison de pauvres  !
Aucun bijou, pas d’espèces planquées quelle part. Rien !
Il s’empressa de déguerpir.
Près de la porte, sur une encoignure, une canne avec un pommeau en tête de chien.
Il s’en empara.
S‘il avait su, il l’aurait laissé, là où il l’avait trouvé. Cela ne faisait pas trois minutes qu’il avait quitté la maison qu’il s’affala de tout son long s’ouvrant salement la lèvre.
Quelques gouttes vinrent coiffer le pommeau qu’il regarda en maugréant avant de filer.
Arrivé chez lui, il s’aperçut qu’il avait une faim de loup. Il n’avait pas mangé depuis la veille. Il économisait le butin volé au restaurant de la rue. Le maigre filet de patates devrait lui faire trois jours en mangeant un repas sur deux. Il mit deux patates à cuire mais au moment de retirer la casserole du feu, il se renversa de l’eau bouillante sur les pieds. Il hurla de douleurs en clopinant jusqu’à la rivière qui lui servait de salle de bain. Il jura s’en prenant à cette canne qui maintenant se trouvait trop loin de lui pour la soutenir alors qu’il en aurait eu grand besoin. Il lui fallut un temps certain pour la récupérer sur le chariot qui ne le quittait pas.
Il s’appuya sur elle pour vaquer à ses occupations mais plusieurs fois, elle lui glissa des mains le faisant tomber ou éviter de justesse une nouvelle chute. Alors qu’il essayait de s’adonner à une sieste embrumée, il se demanda si cette canne n’aggravait pas son cas. Il comprit que sa vie déjà bien bancale était en train de prendre une tournure dangereuse.
Il se releva alors promptement ,s’en saisit, la scia et la jeta dans le poêle. Au moins gagnerait-il quelques minutes de chaleur. Il regarda le pommeau se consumer sans regret et retourna ce coucher. Son sommeil fut cette nuit là peuplé de monstres en tous genres et de cauchemars à la chaîne.
Le lendemain, alors qu’il s’apprêtait à repartir pour chaparder ce qu’il pouvait, il vit sur le bord du chemin une chien sans collier. Ce qui le frappa en premier fut la ressemblance évidente entre la tête de ce bâtard et la figure du pommeau de la canne jetée au feu quelques heures plus tôt. Le chien semblait perdu mais avait dû être bien soigné. Il avait le poil luisant et un regard étrange. Le vieux voleur crut même y déceler une lueur de bonté, d’envie d’être avec lui. Il le chassa du revers de la main en lui criant de déguerpir, qu’il n’avait pas de quoi le nourrir. Mais le chien s’obstinait. Il le suivit toute la journée et bizarrement rien de fâcheux arriva au vieux ce jour-là. Le soir il consentit à lui lancer un quignon de pain, erreur fatale il le savait bien. Le jour d’après fut presque identique au premier. Il ne lui parla pas mais le laissa le suivre. Le chien émettait quelques fois de timides plaintes en quête d’un regard au moins.
Les jours se succédèrent et le rapprochement fut inévitable. Le voleur sentit une énergie nouvelle et un feu intérieur qui lui faisait un bien fou. Il ne se cachait plus pour se laisser aller à quelques démonstrations timides d’affection envers ce chien qui lui changeait la vie. Il aimait plus que tout se retrouver le soir assis devant sa porte, le chien à ses pieds, regarder le soleil se coucher en sculptant dans des bouts de bois ramassés des têtes de chien qu’il installait ensuite sur des cannes qu’il offrait à l’hôpital de la ville.
Il en adopta une lui-même quand ses douleurs se faisaient trop présentes. Et il se redressa grâce à elle au delà de toute espérance.

Mijo (Marie-Josée) dit :

Dépité, rentré dans sa chambre sous les toits de l’immeuble rue Saint-Martin, il mangeait une boite de raviolis froides, le maigre butin de ses derniers larcins ne lui permettaient que de subsister, sans aucune extravagance comme d’avoir le chauffage (il utilisait le vieux poêle à bois, avec du bois subtilisé bien sûr) et encore moins l’électricité (les cierges dérobés à l’église faisaient office d’éclairage). Heureusement que l’eau courante était gratuite (encore de ce temps-là).
─ La misère gagne ce monde, les bourses sont asséchées, les bijoux fondus pour quelques billets. Je me fais vieux, Charlie le roi des montes-en l’air, c’est fini. Les riches n’habitent pas en rez-de- chaussée.
Son regard se posa sur la canné avec pommeau en tête de chien, fruit de sa virée de la nuit.
─ Que vais-je bien pouvoir tirer de toi ? Qui voudrait d’un vulgaire bout de bois avec une breloque de cabot ?
─ je ne suis pas qu’un cabot. Je peux rendre heureux, dès lors qu’on prend soin de moi.
─ ?? Ma parole j’ai trop forçais sur la gnole, voilà ti pas que j’ai chouré une canne qui m’cause.
─ Parfaitement je cause, mais pas que. Qu’est-ce qui te ferait plaisir ?
─ Une bonne côte de bœuf avec des frites, et dans une belle vaisselle hein, avec une sauce au poivre et un bon cru.
Immédiatement, une table se dressa devant la petite frappe. Nappe blanche, chandelier, couverts en argent et assiette de porcelaine avec une appétissante côte de bœuf sur un lit de pommes de terre rissolées. Ahurit, notre homme, reprit vite ses esprits et se jeta sur la pitance. Tout heureux des possibilités que lui offraient cette canne, l’homme de plus en plus avide, demander, et demander encore à cette tête de clebs. Tous étaient bluffés de la réussite soudaine de Charlie. Certes des évènements bizarres et inexpliqués survenaient. Par exemple, son jeune voisin du dessous, vieilli sans aucune raison, alors que Charlie avait rajeuni. Une bande de malfrats fut arrêtée à la suite du hold-up d’un fourgon postal, et pourtant on ne retrouva jamais le magot, alors qu’en ouvrant son armoire, Charlie vit débouler dans son minuscule logis des brassées de billets. Antonio, pianiste virtuose, qui jouait à l’Alcazar tous les soirs, se réveilla les doigts pétris d’arthrose, le reléguant à une retraite prématurée, tandis que Charlie devint un émule de Mozart, sans avoir jamais appris la musique. Cette volte-face de celui qui avait la réputation d’un brigand, attira l’attention d’autres larrons. C’est ainsi qu’Honoré, après plusieurs jours de planque comprit que le nouveau « homme parfait » dont toutes les femmes rêvaient, trouvait sa notoriété, son aisance d’un cabot en plastoc sur une canne en bois. Lorsqu’il raconta aux autres voleurs réunit à la taverne comment la vieille canne de Charlie pouvait rendre heureux, tous décidèrent de s’en emparer. Bien sûr, chacun la voulait pour lui, cela causa risques, bagarres, duels desquels aucun ne survécu. Fait étrange, la tristesse s’empara de Charlie, qui perdait un à un tous ses nouveaux amis dans des accidents mystérieux. Un voleur tombait, une connaissance de Charlie passait à trépas. Cela s’aggrava, lorsqu’il perdit tour à tour ses cinq enfants, puis sa femme. Lorsque la faucheuse frappa sa belle-famille, il déprima encore plus. Un cercle vicieux s’installa. A chaque décès, il en demandait plus à la tête de cabot pour tenter d’effacer son chagrin. Mais tous ses biens, joyaux ne parvenaient pas à combler le vide et l’absence des êtres chers. Il se surprit à maudire le cabot. Il en se rendit pas compte que la fine pellicule de dorure du pommeau de la canne se fissurait, se craquelait à chaque médisance, alors que dans le même temps lui vieillissait, se ridait, se fripait, rabougrissait. L’entourage le plaignait, pensant que le chagrin le flétrissait. Il se mit à fracassait le pommeau sur les murs, tant la colère et la haine le gagnaient. Il se réveillait alors le matin avec ecchymoses, bosses, fractures inexpliquées. Il décida de brûler cette canne. De profondes brûlures apparurent sur ses bras, jambes, torses. Il hurla de douleur. Il réalisa alors qu’il était envoûté par un clébard sur un bout de bois. Il voulut s’en débarrasser, mais tous avaient eu vent de la malédiction de la canne de Charlie. Personne ne se porta acquéreur, ni même ne voulut accepter son don. Charlie, s’enferma chez lui, ne vit plus personne. Le temps passa, on entendit plus parler de notre homme, sauf lorsque des migrants ignorants tout de la tragédie du propriétaire, décidèrent de s’installer dans cette belle longère. En déblayant, ils trouvèrent un corps momifié dans son fauteuil. Celui qui se prenait pour un nouveau riche, était mort dans l’indifférence la plus totale. Curieusement, on ne retrouva pas la canne.
Moralité contentons-nous de ce que nous avons, plutôt que d’envier ce que nous n’avons pas. La facilité en fait pas bon ménage avec la richesse ou la notoriété.