530e exercice d’écriture créative imaginé par Pascal Perrat

Phanie dit :

LE BOUT DU CHEMIN

Ça y est, j’y suis arrivée, je vois le bout du tunnel, j’arrive au bout de mon chemin.

Pendant les quelques pas qu’il me reste à franchir, je fais le bilan de mon parcours ; réellement, ça ne dure pas longtemps, mais j’ai l’impression que c’est une éternité. Je savoure ces derniers instants…

Je pense à mes parents partis depuis très longtemps.

Si je devais les décrire, mon père était un flocon, ma mère une buée.

Moi je ne sais toujours pas qui je suis, je n’y vois goutte dans ma vie…

Prenons un flocon : léger comme une plume, il se pose délicatement là où il doit aller, il est blanc, vierge de toute trace de souillure. Mélangé à d’autres, il peut se mettre en boule, se transformer en une piste verglaçante ou en poudreuse mais quelle que soit sa nature, il reste beau. Moi, quand je regarde les flocons de neige tomber, je suis apaisée. Mon père était apaisant…

Observons de plus près la buée : sur des lunettes, elle empêche de voir mais lorsqu’elle disparaît on y voit beaucoup plus clair. Sur une vitre on peut y dessiner n’importe quoi avec les doigts, c’est un grand terrain de créativité. Et les gouttelettes cristallisées par le gel ne sont-elles pas belles ? Moi, quand je regarde la buée, mon imagination foisonne. Ma mère était une artiste…

Durant toute ma vie, j’ai emprunté de multiples chemins mais je n’ai jamais trouvé ma voie. Comme tout le monde, j’ai eu des joies, j’ai eu des peines.

On dit que la vie est courte… Parfois on a envie d’en finir, parfois on se dit “mais comment ai-je pu avoir ces pensées si noires”… et lorsque la fin arrive, lorsque l’on ne peut plus faire machine arrière, on a envie que ça dure encore et encore…

J’arrive au bout de mon chemin, et je ne regrette rien, je n’ai même pas peur…

J’ai une dernière pensée, un dernier souvenir : j’ai 6 ans, je suis malade et fiévreuse. Je suis devant la fenêtre de la cuisine, c’est l’hiver, il neige, les vitres sont embuées. Mes parents sont dans le jardin, ils viennent de terminer le bonhomme de neige qu’ils ont déguisé à leur façon rien que pour moi. Ils rient, ils sont heureux comme des gamins. Je frappe au carreau pour qu’ils me regardent : avec mes petits doigts, je leur dessine un cœur…

Bernard Pauchant dit :

« Mon père était un flocon, ma mère une buée. Moi je ne sais pas qui je suis, je n’y vois goutte dans la vie ». Ainsi parlait, du haut de son tabouret, la magicienne édentée.

On était au début du printemps. La neige était tombée sur les collines qui entouraient Athènes. Même les colonnes du Parthénon avaient les pieds dans la neige. Sur l’agora, les citoyens et les esclaves s’agitaient, les conversations allaient bon train. Les marchands dans les ruelles alentour avaient rentré leurs jarres d’huile et leurs paniers de figues et d’olives. Les matrones pensaient à autre chose qu’au repas quotidien : l’homme pour une fois attendrait ! La situation était trop grave.
– Que dites-vous de tout ça, ma chère Mélina ? Je n’ai jamais vu ça. Tout fout le camp, l’hiver on gèle, au printemps plus de fleurs. Il y a de moins en moins d’abeilles sur le mont Hymette. Mon cousin Titfleurinos n’a plus de miel à vendre.
– C’est bien vrai. Y a plus de saison, Petite mère. Voilà qu’il neige maintenant, le Printemps nous fait la nique.

C’est alors qu’Euonymos, appuyé sur sa canne de chêne vert, entouré de quelques jeunes gens, arrive sur la place. Il a à peine in regard pour sa femme Mégérina qui discute avec ses copines. Le couple ne va pas très bien. Certains affirment même avoir entendu Euonymos dire que c’était sa compagnie qui l’avait rendu philosophe. Il faut dire qu’il aime bien scandaliser les gens pour donner à réfléchir.

Ils sont tous assis autour du maître, Moussakaros et les autres.
– Dis, Euonymos qu’est-ce que tu penses de tout ça ?
– Et toi Mythomaniakos ? Instruis-nous. Moi, je suis un vieil homme, j’ai la cervelle comme une feta qui dégouline.
– Tu exagères, comme toujours. Moi, je pense que c’est Zeus, notre père à tous, qui n’est pas content. C’est justement sa fête aujourd’hui. Et si c’était la nôtre ? Tu as vu tous les flocons qui tombent du ciel. Si ce n’est pas un signe, alors je n’y connais rien.
– Mon jeune Mythomaniakos, tu l’as déjà rencontré, Zeus ? Tu as discuté avec lui comme nous le faisons aujourd’hui ? Penses-tu qu’il s’intéresse à toi, à moi, à nous ? Il a d’autres choses à faire avec toutes les déesses qui lui courent après.
– Attention Euonymos, tu finiras par avoir des ennuis. Ici on emprisonne, ou pire, pour moins que ça. Nous, on n’est pas à l’abri non plus, on risque de t’accuser de corrompre la jeunesse.
– Je n’ai pas peur d’un avenir qui ne dépend pas de moi. Je veux être libre de penser ce que je veux.
– Oui, tu veux dire que tu n’es pas du genre à te cacher dans un cheval de bois sous les remparts d’une citadelle remplie de héros avec leurs arcs, leurs piques et leurs boucliers…
– Tu me fais beaucoup d’honneur, Tsatsikiphilos ! Toi aussi et vous tous mes amis, vous avez la possibilité de refuser d’être esclaves.
Peut-être qu’un jour, on verra que les esclaves, ce sont des hommes comme nous : ils ont des bras, des pieds comme nous.
– Et autre chose aussi… T’as raison maître, foi d’Ouzos. Et un peu tort aussi… Il y a aussi les femmes et moi, ce que j’aime, c’est passer la nuit avec ma petite esclave. Je ne te dis pas comme on s’amuse tous les deux. Et puis boire un bon coup, s’enfiler une ou deux jarres de Retsina, ça te met les idées en place. Tu devrais essayer, Euonymos. La philosophie, c’est pas tout dans la vie.
Tous rigolent de bon cœur, se poussent du coude et le sifflent.
– Oh toi, Ouzos, t’en manqueras pas une.
– Tu n’as rien dit, Rhétorikos. C’est sûrement très intéressant, ce que tu dis.
– D’abord pour aller dans ton sens, Euonymos, je pense que les femmes méritent aussi d’être traitées comme les hommes. Ouvrons les portes des gynécées. Le respect et la liberté pour tous. On devrait écrire ça sur les murs du temple en espérant que la buée ne viendra pas effacer cette maxime.
– Tu n’as pas peur non plus, Rhétorikos, et tu es en avance sur ton temps. Et ta deuxième partie ?
– Tout ça, c’est la faute de tous ces Anciens complètement gâteux qui nous dirigent et surtout de Semoilboss qui se prend pour un roi. Tu es d’accord avec moi, Euonymos ?
– Tu vois, Rhétorikos, tous t’applaudissent. On dit qu’Athènes a inventé la démocratie, on en est loin. Ne pensons pas tout savoir. Demandons-nous « qui suis-je ? » pour affirmer que nous avons seuls la vérité. Reste Anthomologikos. Toi, tu ne dis jamais rien, tu restes toujours planté là à nous regarder.
– Oui, à ménager la chèvre et le chou, rigolent tous les autres, sans ramener ta fraise comme si tu en avais gros sur la patate
– Très drôle, les copains. Toujours, ce qu’il y a de sûr, c’est que tout ça c’est une question de température. Regardez, la neige fond à mesure que la terre se réchauffe, grâce à la chaleur d’Hélios. La buée se dépose sur le marbre des statues.
– Voilà quelqu’un qui pense bien. Il nous ramène au sujet et il cherche une cause indiscutable. Maintenant, Anthomologikos, dis-moi, qu’est-ce qui explique cette baisse de température ?
– Peut-être les étoiles, la place de la terre quand le soleil apparaît le matin…
– Peut-être…Peut-être…
Tous se tournent vers Euonymos et le regardent dans les yeux.
– Eh bien Maître, apparemment, tu n’as aucune réponse ! On est dans le brouillard, on a de la buée dans la tête !
– Pardon, les jeunes, je vous avais prévenu. Comme vous, je n’y vois goutte. Admettons nos limites, vous voulez bien. C’est le début de la sagesse. Qui suis-Je ? Que sais-je ? Voilà la question. Je sais que je ne sais rien.

Chloé dit :

Mon père était un flocon, ma mère une buée. Moi je ne sais pas qui je suis, je n’y vois goutte dans ma vie.
Parfois, je suis une larme sur une fenêtre qui s’étire à l’infini.
Parfois, je suis une sueur qui coule tout lentement à faire loucher les myopes.
Parfois, je suis une goutte sur un parebrise de voiture, qui s’efface au rythme des essuie-glaces.
Parfois, je suis une petite flaque qui va briser la glace de ce lac immense, tant convoité par ces patineurs.
Parfois, je suis une perle qui luit sur une chaussure de verre, perdue dans les marches d’un escalier.
Je ne sais pas vraiment qui je suis, ni finalement où je vais non plus. Je ne fais à chaque fois que suivre le courant, sans vraiment réfléchir. A quoi bon réfléchir, ou même rêver de sommets que je ne pourrais jamais atteindre. Vous pouvez penser que je n’ai aucune ambition, que je ne fais que me laisser porter par le flow sans me battre. Cela est vrai. Je n’en ai ni les capacités, ni la force. Je suis toujours, quel que soit la situation, inéluctablement attirée par le bas. Je glisse le long de ces surfaces froides, tranquillement, doucement.
Ce qui me rassure dans ma course, c’est que je ne finis jamais seule. Ma chute lente me ramène toujours vers celles qui comme moi, sont nées d’une rencontre mortelle entre deux êtres fabuleux. Elles non plus ne savent pas qui elles sont et comment elles sont arrivées là. Tout comme moi, elles n’y voient gouttes dans leur vie. Mais nous n’en avons pas peur, car ces gouttes que nous voyons, ce n’est pas une gêne devant nos yeux. Il s’agit tout simplement de l’immensité de l’océan.

Mireille FLEURIET dit :

Une belle Histoire d’Amour !

Mon père était un flocon, ma mère une buée.
Moi je ne sais pas qui je suis, je n’y vois goutte dans ma vie.

Et bien non ! Moi, je sais qui je suis. Imaginez un chalet à flanc de de montagne. La neige a recouvert de son blanc manteau tout le paysage, le toit de la maison, les sapins alentours. Une vraie image de carte postale.

Dans la maisonnée brûle un magnifique feu de bois, une douce atmosphère de douceur règne dans la pièce, une buée recouvre la vitre, dehors moult flocons de neige tombent allègrement. Un flocon vient se poser sur la vitre, il fond, c’est à ce moment là qu’a lieu le miracle de ma naissance. Maman Buée et Papa Flocon ne font plus qu’un et de cette union magique, je suis née, petite goutte d’eau, aussitôt transformée en goutte de glace. Ma vie ne se termine pas là… Perles de culture, perles fines, vous n’avez rien à craindre de moi (quoique). Ce soir, la Fée des Glaces fera sa tournée pour ramasser toutes les petites gouttes glacées nées dans la journée, pour les ajouter à son diadème. Ne vous méprenez pas, ce n’est pas un conte pour enfant que je vous raconte là. Je souhaite, adultes que vous êtes, l’espace d’un instant que vous retrouviez votre âme d’enfant. C’est si bon de rêver…

Fanny Dumond dit :

Mon père était un flocon, ma mère une buée. Moi je ne sais pas qui je suis, je n’y vois goutte dans ma vie. Je suis le glaçon qui fond inexorablement dans ce verre d’apéro. Cette éphémérité me file la pétoche. Pourquoi suis-je né ? Je suis orphelin de père et mère depuis ma naissance et je ne connais rien de la vie. Je navigue à vue, perdu dans l’immensité.

Mes amis et moi envisageons d’entamer le long périple en direction de l’Antarctique afin de nous poser sur l’Eldorado de la banquise. Mais est-ce une si bonne idée ? J’ai peur de m’évaporer en chemin sous l’effet d’une canicule ou de chavirer, avant mon départ, pour cette toute mignonne gouttelette qui me regarde, là, au bord du verre.

Et puis zut ! Je vais la demander en mariage, et vogue la galère !

LURON'OURS dit :

🐻 LE PETIT CHOSE… ATTRIBUÉ !
Mon père Flocon, ma mère Buée, moi j’ignore qui je suis, une goutte peut-être. Par temps de gel, je dessine et j’imprime des prismes sur la vitre. Le nez collé au carreau, entre colère et déréliction.
Qu’a-t-il à hoqueter, ton rejeton, réprimande la Mère au Père flocon ? « remets le sur le pot ce bébé, il risquera moins qu’à quatre pattes. Ote-lui sa grenouillère avant que…
– j’ignorais que tu fusses pédiatre, occupe t’en donc.»
Me voilà caser. Je peux pleurer à loisir.
Le flocon volage a rejoint ses congénères, bientôt congères.
Maman Buée, jour de lessive, ternit le miroir de la chambre à coucher, sanglote le peu qu’il faut.
Moi, tout chose, j’éclabousse le métal sonore d’un jet à 37 degrés. Voilà, j’ai décidé, je suis le fruit de mes œuvres.
Flocon et Buée n’ont pas eu de bol…
Moi au moins j’ai du pot.
🐻 LURON’OURS

Kyoto dit :

Mon père était un flocon.
Collectionneur de flacons.
Ma mère était une buée.
A la recherche d’une bouée de survie.

Moi, je ne sais pas qui je suis.
Je n’y vois goutte dans ma vie.
Comment pourrait-il en être autrement ?

Je suis sans doute un accident de l’amour.
Une larme sur la joue de mon enfance
Figée à tout jamais.

Je suis peut-être le brouillard
De mon esprit broussailleux.
La lumière n’y pénètre jamais.

Que j’aimerais être le glaçon fondant dans le creux de sa main.

Que j’aimerais être la goutte de rosée déposée sur le velours de son cœur.

Que j’aimerais être un grain de bonheur.

Mon père était de glace.
Ma mère était un cristal.
Moi, je ne suis plus.