349e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Bitsch Tamara dit :

Ce jour-là Monsieur Papillon était d’humeur très gaie. Tout lui semblait agréable. Il avait persuadé son épouse de l’accompagner au marché aux fleurs. Quand ils y entrèrent, le tableau qui s’offrit à leurs yeux l’exalta. Pas elle…

Les lys ressemblaient à des vierges abandonnées dans les pots, leurs têtes renversées au bord du précipice. Ces fleurs lui faisaient songer à elle. A cette erreur qu’elle avait faite il y a dix ans quand elle l’avait épousé. Monsieur Papillon sourirait de toutes ses dents, la bouche large et la joie suspendue à ses canines plus grandes que la moyenne. Voulait-elle une fleur ? Il lui offrirait celle qu’il voulait, en souvenir du bon vieux temps ? Madame Papillon ressentit un élan de pitié pour cet homme, sa joie simple de voir des fleurs un beau matin de juillet. Elle voulait lui dire de faire autre chose que de regarder la beauté. Mais que pouvait faire un homme de sa dernière journée ?
Monsieur Papillon, les mains derrière le dos, se courba et respirer les corolles d’une tulipe violettes. La jardinière, madame Opale vint le voir et le salua avec le respect dû à un maire de village. Ce chef de la communauté, ce bon père de famille ! Dans ce marché baigné de lumière, elle le voyait déjà mort, sa nuque ployée en avant sous le poids de sa grosse tête de membre de la paroisse semblait déjà avoir sa rigidité cadavérique. Le parfum puissant de ce mélange de fleurs, de terre meuble lui donna le tournis. Elle appuya un mouchoir sur son nez. Elle contempla le soleil à son Zénith. Il était déjà en route. Il lui avait promis qu’il serait là à l’heure.
Madame Papillon trouvait une vie future dans les yeux mauves du précepteur de ses enfants. Depuis la première nuit qu’il avait passé ensemble, elle n’imaginait son existence sans la sienne. C’était comme ressentir des échardes se planter dans son ventre, mais la douleur était exquise. La douleur d’une femme amoureuse pour la première fois.
« Ce sont de nouvelles sortes de roses. Des roses bleues, monsieur le maire. On en trouve nulle part ailleurs. Ma fille a travaillé pendant sept ans jusqu’à tomber un beau jour sur la bonne formule. Elle les appelle les roses de chêne, car les racines de ces fleurs deviennent aussi grosses que celles des arbres. Les têtes de ces fleurs sont plus grande encore que des visages de bébé, voyez. Sentez, donc ! C’est à vous chambouler le coeur. Et le parfum. Savez vous que cela vous retourne tout une terre, une plante comme celle-ci. Nous en avons planté partout, elle a une capacité incroyable de destruction des déchets, mêmes les os d’animaux sont dévorées par ces mangeuses insatiables.»
« C’est formidable. Plus d’ordure, ni de mauvaises odeurs en été. Tu entends, ma chérie ? Nous allons pouvoir révolutionner notre petite commune.»
Madame Papillon baissa le large bord de son chapeau pourpre sur le sourire étrange qui s’étalait.
« Elles mangent tout ?»
« Absolument, vous pourriez enterrer une carcasse de vache qu’elle pourrait se dissoudre en une nuit.»
« Plus besoin de cimetière, n’est-ce pas ?» lança sa fille avec un petit sourire. Nos morts atteindraient le paradis par l’ascension de ces roses bleues. Magnifiques !»
Sa mère la rabroua :
« Voyons, Mélisse. C’est ignoble. Tout serait dévoré. Que dirait le Curé ?»
« Cela ferait une économie de place, monsieur le maire.»
Monsieur papillon éclata de rire :
« D’abord les déchets. Nous tenons là un progrès !».
Ce soir, la papillon perdrait ses ailes. Il serait planté sur l’étalage des proies innocentes. Il ne sourirait plus, ne parlerait plus. Aujourd’hui, il offrait ses dernières roses à sa femme.
Les roses perdaient des flocons bleues.
Ses mains tremblaient, mais il lui prit tendrement la main. « Quelle fleur tu veux ?». « On pourrait créer un jardin derrière la maison. Un jardin de roses bleues.
Madame Papillon retrouvait sa joie perdue. Elle embrassa son mari sur la joue :
« Ce serait délicieux toutes ces roses bleues partout.»
Elle voyait déjà s’étaler à perte de vue sur la propriété, des roses comme la forêt. Sous la terres, sous l’odeur de mille rose, Monsieur Papillon et elle libre de voler de ses propres ailes.
« Un Eden bleu.»

delnomdedieu dit :

Ce jour-là Monsieur Papillon était d’humeur très gaie. Tout lui semblait agréable. Il avait persuadé son épouse de l’accompagner au marché aux fleurs. Quand ils y entrèrent, le tableau qui s’offrit à leurs yeux l’exalta. Pas elle, Evilia n’aimait pas ces marchés, les enfants couraient partout entre les dalhias et les roses, elle en avait si peur. Petite, sa mère lui avait raconté de nombreuses histoires sur ces petits humains et leurs filets multicolores. Leur tante Adelise avait fini dans un des leurs. Nous ne l’avions jamais revu.
Hector lui papillonnait de bonheur, toutes ces saveurs, ces couleurs rassemblés dans ce marché. Il aimait ces mélanges olfactifs et butinait chacune de ces belles, ne prêtant aucune attention à sa chère femme qui semblait décidée à lui gâcher cette belle journée.
Soudain, alors que repus notre beau mâle se prélassait sur le pétale grenat d’une rose trémière, il se sentit opprimé, très vite il compris mais trop tard qu’il avait fait les frais de la chasse d’un jeune garçonnet, ravi de cette belle prise.
Evilia qui n’avait cessé de suivre son époux discrètement eut un moment de panique et voulut fuir, échapper à ce sort qu’elle savait irrémédiable. Mais l’amour donne des ailes et très vite notre superbe femelle fonça sur le filet. Elle se cramponna malgré les mouvements causés par la course du petit homme qui voulait s’empressait de montrer son trésor à sa petite amie, tout fier de sa capture.
Arrivé prés de la fillette, le cœur battant il lui montra son beau papillon.
A leur grande surprise les deux enfants virent qu’un autre magnifique spécimen tournait sans cesse autour de leur filet.
Le garçonnet pensa d’abord à attraper aussi cette belle proie. Mais très vite les petits d’homme furent intrigués par le manège incessant de cette étrange bestiole. En effet, ce papillon voletait de leur visage au filet et semblait vouloir leur demander quelque chose. Au bout de quelques minutes assis sous un arbre et devant l’incessant ballet d’Evilia les deux petits complices finirent par comprendre.
Ces deux beaux papillons étaient comme eux des amis inséparables !!
Alors après les avoir observé une dernière fois ils quittèrent le marché toujours suivi de prés d’Evilia et relâchèrent notre pauvre Hector.
Evilia se jeta sur lui et après un dernier battement d’ailes vers ces petits bouts de choux nos deux amoureux regagnèrent leurs champs, loin de la foule.

Laurence Noyer dit :

Monsieur papillon croyait depuis toujours qu’il était une fleur. Chaque matin, au soleil, il se déployait, et chaque soir, en quatre, se repliait. Mais sur sa tige, il restait fiché toute la journée.

Parfois des fleurs, semblables à lui, venaient, pétale à pétale, le cajoler, puis elles repartaient. Il les appelait « les fleurs volantes »

Lui-même, les jours de brise, se sentait comme « pousser des ailes » prêt à se détacher. Mais il lui suffisait de se refermer pour éviter de s’envoler.

Voilà comment il se retrouva au marché aux fleurs. Il fit la connaissance de Madame Pissenlit, qui, depuis qu’elle était montée en graine, se prenait pour un oiseau.

Fred dit :

Ce jour-là Monsieur Papillon était d’humeur très gaie. Tout lui semblait agréable. Il avait persuadé son épouse de l’accompagner au marché aux fleurs. Quand ils y entrèrent, le tableau qui s’offrit à leurs yeux l’exalta. Pas elle…  

Les fenêtres étaient grandes ouvertes. Un souffle léger faisait danser les fleurs écarlates et les feuilles vernissées de l’arbre à voyageur. Il entra très discrètement et pourtant, toutes les têtes des participants pivotèrent en un arc harmonieux.

Le conférencier se tut un instant, stupéfait par cette réaction. Avait-il énoncé une incongruité ? Avait-il inversé l’ordre de ses mots, l’ordre de ses phrases, l’ordre de ses idées ? Cela lui parut invraisemblable car ses notes étaient précises et structurées.

Le silence se prolongea, de secondes en minutes. Le monde s’était figé. Il lui fallait réagir vite. Capter l’intérêt avant qu’il ne disparaisse. Capter, oui, mais comment ? Sous quel registre?

Sévérité : trop scolaire.
Humour : les enjeux étaient trop sérieux.
Ironie : sa réputation prendrait un coup dans l’aile.
Dérision : la planète ne s’en remettrait jamais.

Il leva les yeux vers le plafond aux poutres apparentes et l’inspiration lui vint en même temps qu’il découvrit l’origine de cet instant étrange. Un Flambé !
Il toussota, ajusta ses lunettes et se lança…
« Le battement d’ailes d’un papillon au Brésil peut-il provoquer une tornade au Texas ? »

A ces mots, l’humeur de Monsieur Papillon grimpa au maximum de sa cote de joie. Tout à coup, sa vie lui sembla doublement agréable.
Primo : le monde scientifique parlait de lui ;
Secundo : son épouse avait accepté de l’accompagner au marché aux fleurs.
Tout en papillonnant, il s’offrit le luxe d’y ajouter un tertio : il aurait de quoi lui faire la conversation. Il lui étalerait sa culture telle de la confiture de mangue sur une tranche de papaye. Il lui ferait miroiter des situations paradisiaques qui engendreraient des rebondissements en cascade. Même Arcimboldo, Raphaël ou Botticelli n’en avaient peints de plus poétiques…

Soudain, un vent de panique le submergea, tel un océan de vagues non pacifiques.
« Et si… ? »
Son esprit s’affola en imaginant que les œufs auraient été pondus ailleurs, qu’un pic-vert les aurait dégustés en en-cas, qu’une pluie torrentielle aurait tout balayé vers l’Océan, qu’un incendie aurait ravagé la forêt, ou que l’homme vende son âme au diable pour …Mais au moins…un seul résisterait…

Ses pulsations cardiaques atteignirent des sommets vertigineux lorsqu’il pensa aux chenilles se trémoussant pour éviter les mille périls et mille écueils des pesticides, insecticides et autres tueries en cides…Mais au moins, une s’en échapperait….

Sa respiration devint haletante, en symbiose avec les déchirement internes. Bientôt la chrysalide serait assez forte….mais il ne faudrait pas que….

Mais tout s’était bien passé. La chrysalide s’était transformée en un papillon superbe…
Lui ! Un Flambé dans toute sa splendeur.
Lui et le retour au présent.
Lui et Madame Papillon qui l’accompagnait au marché aux fleurs.
Monsieur Papillon exultait. Il allait enfin connaître la gloire !

Madame Papillon fit la moue lorsqu’elle vit une main s’emparer de son époux et l’épingler sur son tableau en murmurant :
«  Voilà, j’ai trouvé un bel exercice d’écriture pour cette semaine… »

iris79 dit :

Lui adorait se plonger dans cette profusion de couleurs et de parfums. Cet endroit qu’il aimait par dessus tout fréquenter avait le pouvoir de le plonger hors du temps. Ou plutôt dans un autre temps, celui de son enfance, quand il courait au printemps entre les rangs de fleurs que sa grand-mère faisaient pousser et qui scintillaient sous le soleil des dimanches qu’il y passait avec ses cousins. Son nom lui sciait à merveille, il aimait avoir ce nom de famille qui lui collait véritablement à la peau, à ses ailes d’ enfant rêveur qu’il n’avait jamais cessé d’être.
Absorbé par tous ces sens ouverts à ce marché il ne vit pas son épouse devenir blême.

Elle, elle ne partageait pas son histoire. Pas celle de son enfance bien sûr. Elle en avait écrit une autre les années précédents sa rencontre avec M. Papillon. Et cette histoire était restée son secret. Elle avait failli épouser un autre homme, il y a bien longtemps, qu’elle avait laissé au pied de l’autel, tenant dans sa main un bouquet de fleurs blanches, les mêmes que celles sur lesquelles son regard se posa en entrant dans ce marché. Ce bouquet était identique à celui qu’elle serrait alors et qu’elle garda jusqu’au bout de sa course folle pour échapper à un mariage dont elle ne voulait pas. Pourquoi son passé la rattrapait-elle en cet instant alors qu’elle avait tout fait pour s’en éloigner, pour l’oublier.

Grumpy dit :

Quelle plaie de s’appeler Papillon ! Tout petit il en avait souffert. Un nœud à l’estomac permanent. Tous les sobriquets plus bêtes les uns que les autres étaient pour lui : papipi, yonyonyon, papamobil, Oum’papa, papa Schultz, fils de bagnard … il avait eu droit a toutes les déclinaisons. Il avait vite compris qu’un nom prêtant a la plaisanterie vous collait a la peau même si vous l’aviez dure.

Il ruminait et se rongeait le foie plus sûrement qu’à coup de petits verres de gnôle quand il se penchait sur sa scolarité, puis sur la carrière qui s’en était suivie.

Apres avoir décroché son certif, il avait réussi le concours de Sergent de Ville. Sa carrière en uniforme et képi bleu marine débuta dans la rue à la circulation en même temps que durant les années cinquante le vélo et la marche à pieds se trouvèrent délaissés au profit des Dauphines et autres 2 ou 4 CV. Les Titines commençaient a se multiplier comme des petits pains pour cause de congés payés et de facilités de crédit.

Très sérieux dans son travail, affecté au stationnement, eh oui, déjà réglementé, apparition sournoise des premiers parcmètres promise à un bel avenir … Alors lui, Monsieur Papillon, bien obligé d’en distribuer, faisait son devoir consciencieusement. Il les rédigeait nickel de sa belle écriture ronde et claire qui lui avait valu des points au certif.

Il les glissait avec grand soin sur les parebrises en faisant bien attention de ne pas abîmer les précieux essuie-glaces, comment aurait-il pu accomplir sa tâche sans eux ?

Ca lui faisait de la peine d’aligner les petites gens, chauffeurs néophytes et innocents qui ne pouvaient pas user des passe-droits des huiles de la ville, sans relations haut-placées propre à les faire « sauter » ces papillons. Pour en épargner le plus possible, il passait le plus clair de sa journée a rédiger avec un petit sourire en coin ses plus belles lourdes contredanses et les déposait avec un air détaché mais impérial sur les DS, les Versailles, les Vedettes, les Tractions 15, bref à toute voiture dépassant les 5 CV.

Et puis un jour alors qu’il approchait de la cinquantaine apparurent les Aubergines, rebaptisées quelques années plus tard Pervenches, sans doute pour faire avaler plus facilement les douloureuses. Revêches, entêtées, menaçantes, carnet à souche tout neuf, pointe Bic agressive … des arpenteuses de trottoirs qu’il disait.

Lui, ses papillons, il les établissait au plus bas du barème pour les autos populaires, la plupart les acceptait et se résignait se disant que ca leur servirait de leçon pour la prochaine fois. Mais elles: pas de quartier.

Aussi fut-il très regretté des pauvres pécheurs lorsqu’il se retrouva dans un bureau, avec une belle promotion qui lui fit passer la pilule. Et puis tant mieux, après tout ce n’était pas une punition, la rue il en avait eu son compte et en gardait de belles varices.

Plus détendu il retrouvait la gaieté, l’agrément d’une belle sortie à proposer à sa fidèle Josette. Ce dimanche, il l’avait persuadée de l’accompagner au marché aux fleurs, il y avait parait-il une magnifique exposition de papillons venus de tous pays, des communs, des exotiques, de nuit, de jour, des rarissimes ! Des couleurs, des ailes, des antennes si étranges, si variées, a vous tourner la tête.

-T’as vu Josette comme c’est beau ?

-Ouais, dit-elle, mais moi tu sais, le papillon, j’ai vécu avec, j’en ai connu un tout jeune, maigrichon, efflanqué même, mais baratineur et plein de promesses et puis petit a petit, je me suis retrouvée avec un gros ventru à lunettes, déplumé, adieu les belles antennes et les ailes de l’espoir …

Pour lui casser le moral, elle était un peu là, Josette. Déçu et tristounet, elle, amère, il lui dit : – Ben alors y’a plus qu’à rentrer à la maison, ce qu’elle ne se fit pas dire deux fois.

Il monta direct dans le grenier retrouver son coin de solitude. Assis sur le reps décoloré du vieux canapé, il soupira plusieurs fois puis sourit d’aise en contemplant le mur. Il y voyait toute sa vie, et celle de bien d’autres, dans des cadres sous verre, et des cadres et encore des cadres. Le mur en était aussi tapissé qu’une chapelle peut l’être d’ex-voto.

Il repassait pour la millième fois la généalogie de sa famille Papillon. Certes, il ne remontait pas jusqu’au jurassique inférieur mais pour lui c’était tout comme : ancêtres, aïeux, anciens, comme vous voudrez, tous, ils étaient tous la.

Quelle fierté de savoir que le prochain Papillon épinglé, CE SERAIT LUI ! après tout s’il y en avait UN qui avait travaillé toute sa vie pour la famille, c’était bien LUI.

Christine Macé dit :

A peine eut-elle franchi la grande porte de la halle, Guillemette Papillon comprit qu’elle s’était fortement trompée sur les soi-disant bonnes intentions de son mari. C’est qu’il avait l’art et la manière de la baratiner, son Léon. Et elle de se faire avoir, comme toujours, depuis le temps… si longtemps…
Oubliant de compter leurs années de mariage, elle préféra mettre son énergie à garder son calme. Il faisait déjà chaud en ce beau samedi d’août, mais à cette heure encore matinale, les clients venus remplir paniers et caddies, vaquaient tranquillement entre les étals colorés. On était à la pleine saison des beaux fruits gorgés de soleil, les fromages sentaient bon l’alpage et les poulets tournoyant sur leur broche invitaient à de joyeux pique-nique au bord du lac. Même le poissonnier avait des allures de marin breton. Chaque visage reflétait une sorte de béatitude estivale : on aurait dit que tout le monde avait décidé d’être irrémédiablement heureux, malgré la politique, les feuilles qui finiraient par tomber, les jours raccourcissant et la loi travail en instance… Une sorte d’amnésie générale, une méga bouffée de farniente.
Quant à l’idée du marché aux fleurs, Guillemette aurait dû se méfier : on n’était plus à la saison des semis, et ce n’était pas non plus son anniversaire.
Si Léon avait disparu de sa vue, elle savait qu’il traînait dans le coin. « Son territoire » dont il connaissait parfaitement toutes les allées, tous les chemins. Soudain, elle le vit grimper sur le stand pavoisé aux couleurs de France bleue Savoie d’où jouait une musique flonflonesque, ponctuée d’infos locales et d’annonces publicitaires, invitant le chaland à s’approvisionner largement dans ce temple de la bouffe.
C’aurait pourtant pu être un chouette moment, tous les deux : Guillemette aurait proposé des côtelettes pour midi et acheté un morceau de tome de chèvre ; Léon se serait chargé du pain frais et ajouté deux belles parts de clafoutis. Un bouquet peut-être. Pour finir, ils se seraient laissé tenter par un côtes-du-Rhône rosé, avant d’aller prendre un café en terrasse, à l’ombre d’un parasol Martini.
Guillemette posa son sac de légumes entre les éventaires du quincailler et de la marchande de nappes plastiques. Léon venait de s’approprier le micro que lui tendait une pseudo-journaliste en quête de révélations croustillantes :
– Bonjour monsieur Papillon… Nous sommes heureux de vous accueillir ! Dites-nous un peu ce que vous êtes venu faire ici (est-ce que quelqu’un pouvait se poser la question, pensa Guillemette, vu le lieu ?! Mais on n’était pas à ça près pour capter les attentions distraites !)
– Bonjour mademoiselle… M’ssieurs, dames !…
Ca y était, Léon reprenait du service ! Guillemette avait pourtant espéré qu’il se serait calmé, avec le temps et l’ingratitude des médias versatiles. Mais l’attrait pour les sunlights et un goût irrépressible pour la popularité le faisaient toujours rêver. Dopé par la voix de crécelle de la midinette au rire niais, il se voyait déjà parti avec la caravane du Tour de France et s’était mis en danseuse pour attaquer le col du Grand Colombier :
– Eh bien, chère mademoiselle, je suis venu vous parler… non pas de notre magnifique région… N’est-ce pas monsieur ! Vous venez d’où ?… de Paris ! Ah, pas vrai que c’est beau ici ?… donc vous parler, disais-je… de recyclage ! En effet… chacun le sait (Léon montait dans les aigus en se la jouant star planétaire !)… depuis plus vingt ans, je trie mes emballages… et je vous invite à le faire, vous aussi ! Car tout se trie et se recycle… oui madame ! Flacons plastique, verre (surtout non lavés, j’insiste !), boîtes carton, emballages métal : oui, tout, absolument tout vous dis-je !…
Sur cette tirade quasi mystique, et pour tâter de l’effet produit sur son auditoire, il se taisait, d’un coup ; pour reprendre son souffle aussi, qu’il avait un peu court avec l’âge.
Guillemette ne le connaissait que trop bien, et jusqu’à la moindre réplique, le discours de son va-t-en-guerre de mari. Et tous les arguments allant avec pour vanter cette noble occupation qui faisait sa fierté quand il se voyait « en campagne » le soir à la télé ! Sauf qu’aujourd’hui Guillemette n’en avait pas grand-chose à foutre du tri sélectif. Même qu’il lui venait une certaine envie de l’envoyer se faire voir, lui et ses manies de vieux schnock. C’est vrai quoi : est-ce que c’était ça la vie qu’ils s’étaient dits qu’ils auraient ? Une vie bien propre, rangée par couleur de poubelles, avec visites hebdomadaires à la déchetterie où il fallait désormais, pour avoir droit d’y entrer, prouver qu’on était du coin, plaque minéralogique à l’appui !
Léon poursuivait, intarissable :
– Exception faite de la vaisselle, qu’il faut impérativement apporter…
Guillemette tourna les talons et quitta rapidement le marché couvert, devenu étouffant. Léon pouvait bien continuer à débiter son boniment, et rentrer dans deux heures préparer le barbecue et mettre gentiment le couvert : ce qu’il trouverait sur la table de cuisine, c’est un mot où elle avait écrit : « je suis partie recycler ma vie, salut ! »

Bon week-end, Christine