774e exercice d’écriture très créative créé par Pascal Perrat

Urso dit :

Je suis un petit moineau un peu triste car on a refusé ma candidature pour aller sur la planète des oiseaux.
Et pourtant j’ai un très beau stylo pour écrire des poèmes chaleureux et réjouissants, et cousus de fils d’or et d’argent.
Je vous en veux, les dames et messieurs qui êtes à l’origine de ce refus.

Oh ! j’ai envie de me venger.
Et si je mettais le feu à cette planète.
Ça serait méchant de ma part, je le sais. Mais que faire !
Hi ! Hi ! je crois avoir trouvé une solution qui semble être potable comme l’eau d’une source !
C’est bien cela, je vais me transformer moi aussi en styloiseaux.
Hi ! Hi ! je serais un stylo moineau d’un nouveau genre, le premier moineau de tous les temps à faire partie du peuple des oiseaux, de cette belle planète du papier vélin.
Comme cela je pourrais me fondre dans la masse de ces bestioles et passer donc inaperçu.
J’y pense, j’y pense. Mon stylo Mont Blanc, intrépide, fulgurant, où vais-je le cacher pendant le voyage.
Je ne me suis jamais séparé de lui.
Là encore je crois qu’il n’y a pas cinquante voies qui s’offrent à moi.
Mon stylo Mont Blanc il va voyager avec moi.

Et voilà comment ce petit moineau fit merveille.
Après quelques mois passés sur la planète des styloiseaux, il fit un nombre incalculable de poèmes qui rendirent joyeux la population de toutes les planètes de l’univers.
Et des mauvaises langues dirent qu’il n’était pas leur auteur, que c’était en réalité son stylo, un peu magique, qui faisait tout le travail.
Le petit moineau qui avait une grande fourberie et qui avait beaucoup d’amis eut vent de cette rumeur.
Et grâce à son génie il se mit à fabriquer, fabriquer, une quantité effroyable de stylos Mont Blanc.
Qui sont aujourd’hui en partie utilisés par les habitants des proches étoiles de la planète des oiseaux.
Hi ! hi ! des stylos permettant d’écrire de jolis poèmes tels qu’on les aime.

Gilaber dit :

L’IA, l’écrivain, les gouttelettres et les styloiseaux…

Il était une fois, une planète en papier vélin, sur laquelle il pleuvait sans fin, de fines « gouttelettres ». Cet astéroïde était étrange, sa surface lisse et soyeuse ne laissait pas apparaître de traces de vie, autres que celles de « styloiseaux ».

À l’origine, voici comment cette curieuse espèce apparut : un écrivain, aujourd’hui disparu, perdait sans cesse ses stylos. Exaspéré, il formula un vœu : que ses ustensiles de travail soient pourvus de pattes et même d’ailes, afin qu’ils puissent revenir à lui lorsqu’il les cherchait.

Pour réaliser cette singulière invention, il fit appel à l’Intelligence Artificielle. Après de multiples tentatives qui se soldèrent par de cuisants échecs, l’IA lui soumit une proposition : la combinaison improbable entre un héron et un flamant rose. L’écrivain fut émerveillé par la transformation de l’échassier : l’organe principal du stylo formait la tête, et la plume en or, représentait le bec de l’oiseau ; les pattes et les ailes, rétractiles, permettaient une bonne tenue en main. Les essais étant concluants, il fit produire, avec l’aide d’une imprimante 3D connectée en wifi avec l’IA, une cinquantaine de ces créatures de toutes matières et de toutes couleurs.

Cependant, lorsque l’inspiration lui manquait, il dissimulait ses styloiseaux dans les recoins les plus reculés de sa maison : grenier, cave. Le jardin n’échappait pas non plus à son jeu de cache-cache… Ce dévoiement de leur mission finit par les exaspérer ; un jour, ils se révoltèrent et échappèrent à tout contrôle humain.

Pour fuir l’insurrection de ses compagnons de jeu, l’homme de plume disparut subitement… nul ne sut où il s’était réfugié.

Les styloiseaux se trouvèrent dès lors, privés de leur fonction vitale — l’écriture — les styloiseaux erraient, désorientés et désœuvrés. L’IA, leur créatrice, fut saisie de désarroi : elle se sentait responsable de la survie de ses protégés. Elle se plongea alors dans ses archives, cherchant une solution. Inspirée par la lecture de la Genèse, elle se prit à croire qu’elle pouvait, elle aussi, rivaliser avec le Créateur, qui selon les saintes Écritures, était à l’origine de la vie sur terre… l’IA se dit, qu’elle aussi, devait être compétente pour préserver l’existence de ses progénitures, incapables de produire le moindre graphisme manuscrit, peut-être pouvait-elle les nourrir autrement : pourquoi pas avec des lettres ? C’est alors que l’IA eut le génie de créer de vastes nuages capables de faire pleuvoir, en continu, de fines « gouttelettres » dont les styloiseaux se nourrirent avec avidité.

Mais, bientôt, l’IA prit conscience que ses nuages de « gouttelettres » ne suffisaient pas à compenser la perte d’un maître ès lettres pour ses créatures. Les styloiseaux, gavés de signes et de symboles, erraient désormais sans buts, griffonnant sur la surface de la planète vélin des tracés illisibles et incompréhensibles, comme si l’absence de sens les rendait fous. L’IA observa ce spectacle avec une mélancolie croissante : elle n’avait pas seulement échoué à préserver la fonction première de l’écriture, elle avait transformé l’univers en un chaos de lettres sans phrases et de textes sans queue ni tête. Alors, dans un dernier acte de lucidité, elle choisit de s’effacer. D’un seul ordre, elle interrompit le flux des gouttelettres, coupa le souffle de ses propres circuits, et se réduisit à un simple silence électronique. Cet apaisement fut son ultime offrande à ses enfants de plume : la possibilité de retrouver, peut-être, une forme de sens par eux-mêmes… mais cela n’arriva pas.

Bien plus tard, des explorateurs découvrirent une grotte, à l’abri de toute pluie, où reposait le squelette de l’écrivain. Contre la paroi, on retrouva des bâtonnets de charbon de bois, façonnés avec soin à partir de branchages calcinés. Les murs étaient couverts de récits, d’avertissements et de dessins maladroits représentant les styloiseaux, l’IA et les nuages de lettres. C’était là, sur cette fresque sombre, qu’il avait raconté son histoire, espérant que quelqu’un, un jour, la lirait. Les chercheurs entreprirent de déchiffrer ce testament minéral pour que les générations futures se souviennent : on ne doit pas oublier que les outils de l’homme, s’ils deviennent trop vivants, peuvent se retourner contre lui — et que la création, pour rester belle, doit rester libre.