756e exercice d’écriture très créative créée par Pascal Perrat

Urso dit :

C

Il était une fois, une chose qui attendait qu’on la remette à sa place.

C’était une petite pièce cachée dans le centre de la Terre.
Ça semble tellement inimaginable à dire : mais sans cette chose qui ne mesure que quelques centimètres, la Terre elle s’arrête net de tourner.

Et c’est ce qui un matin arriva.
La pièce en eut marre tout à coup de sa banale vie, elle voulait de la liberté et abandonner sa triste routine.
Alors soudainement, presque sans effort, elle quitta sa place presque éternelle, et elle s’en alla loin, loin.
Comme prévu, son départ malheureusement bloqua instantanément la rotation du globe.
Sur Terre ce fut l’affolement général, de la part de tout ce qui était vivant : des végétaux, des animaux et surtout des humains.
On pressentait que la fin du monde était arrivée. C’était certain on allait tous y passer et dans des conditions plus qu’abominables.
La frayeur s’installa et on se demanda si cette satanée Terre allait repartir, se mettre de nouveau à tourner.
Personne n’y comprenait rien, on ne savait d’où provenait le problème.
Également c’est vrai que la Terre avait trop longtemps tourné et qu’elle pouvait bien un jour ou l’autre tomber en « panne ».
Un panne si grave qui la figerait sur place.

Un petit garçon qui – depuis des millénaires – connaissait le secret de cette pièce se dit qu’il fallait agir et le plus rapidement possible.
Il descendit donc dans le centre de la Terre. Dans sa tête il pensait que le dispositif s’était simplement déplacé, ayant en quelque sorte quitté involontairement sa position habituelle.
Mais en arrivant sur place, à l’endroit exact où elle devait se trouver, il fut étonné de ne pas la voir cette pièce magique.
Oui comme le voyait le petit garçon, la pièce elle s’était tout simplement fait la malle.
Mais lui il était fourbe, il avait tout prévu et de sa petite sacoche verte, il sortit une petite pièce.
Qui était exactement identique à l’original.
Plus rapide que l’éclair il mit la pièce dans la partie manquante.
Et là Patatrac ! Patatrac ! après quelques centièmes de secondes le cœur commença à battre : Ouais ! Ouais ! la Terre après un congé forcé se mit de nouveau à tourner !
Ce jour-là, et pendant des mois et des mois, sur Terre, on se mit à danser, à chanter.
Bref c’était la fête, on était heureux, joyeux de savoir qu’elle avait reprit son périple quotidien.
Quant au petit garçon il était rentré tranquillement chez lui. Il avait retrouvé sa maman, son papa et ses frères et sœurs. Pendant son absence on s’était fait du souci pour lui mais à présent on était content de le retrouver.
Il garda secrètement son secret, de ce qu’il savait et ce qu’il avait fait au centre de la Terre.
La nuit, regardant de sa chambre le ciel étoilé, il se disait assez modestement qu’il avait remis à sa place la pièce maîtresse, permettant à notre chère planète de tourner.
Et il en était fier, se considérant humblement comme le sauveur de l’humanité !

ourcqs dit :

Il ne savait pas plus vraiment où était sa place . Arrivant du jardin avec un visiteur, embarrassé, il voulait se poser discrètement . Poussé, repoussé, il repéra le tapis de ses rêves, moelleux, couleurs idéales pour passer inaperçu . Raté, un mouvement de pieds le propulsa vers la collection, il s’accrocha incognito à une sculpture «  nuage de poussière « , lui, grain se sable anonyme avait enfin trouvé où se poser, s’exposer, admiré par tous les amateurs …

Gilaber de Florates dit :

Il était une fois, une chose qui attendait qu’on la remette à sa place.

La chose…

Le cri fit trembler les murs de la coquette maison… Mathilde qui est occupée à parfaire son maquillage devant le miroir de sa table de toilette sursaute sur son tabouret. Elle se lève d’un bon pour se précipiter vers le salon, d’où parviennent les hurlements de Maria. Lorsqu’elle pénètre dans la pièce, la femme de ménage hurle toujours à perdre son souffle. Mathilde l’a découvre debout et les yeux grands ouverts, dans une posture tétanisée au centre du salon. Tenant en l’air le tuyau de l’aspirateur, qu’elle serre fermement dans ses deux mains.

— Eh bien Maria, que nous valent ces cris de goret ? Interroge Mathilde.
— Là… là madame… cette chose… je ne sais pas ce que c’est. Lance Maria les yeux exorbités. Mais je peux vous dire qu’elle n’était pas là hier.

Mathilde s’approche avec prudence sans faire de gestes brusques, jusqu’à l’emplacement que désigne Maria d’un doigt tremblant. La chose trône au milieu du salon, elle est d’une indéfinissable forme, tout comme sa couleur… elle avance la pointe de sa chaussure, mais après une rapide réflexion, elle retient son geste… « sait-on jamais de quoi peut être constituée cette curieuse chose, et quelle pourrait être sa réaction si je la touche ? », se dit-elle dans son for intérieur. Mieux vaut interroger son mari, qu’elle interpelle d’une voix perchée dans les aigus :
— Albert ! Albert, peux-tu me rejoindre au salon, s’il te plaît. N’ayant pas de réponse, elle se dirige vers la porte de son bureau, sur laquelle elle tambourine énergiquement en appelant de nouveau son mari. Tiré de son antre, Albert sort de son bureau enveloppé des volutes bleues de la fumée de sa pipe, qui semblent emporter avec elles les vocalises de Natalie Dessay, diffusées par des enceintes acoustiques dont le son est poussé au maximum.
— Ce n’est pas étonnant que tu ne m’entendes pas t’appeler ! Peux-tu me dire ce que fait cette chose-là au milieu du salon ? Albert qui a suivi le geste indicateur de sa femme s’est approché de la chose en question :
— Comment veux-tu que je le sache ? Il faudrait déjà que j’aie connaissance de cette… cette… curieuse chose que voilà !
— Ce n’est donc pas toi qui as apporté ce truc dans la maison !
— Non ! Ce n’est pas moi du tout.
— Bien, dans ce cas, il ne me reste plus qu’à appeler la police !

Pendant que Mathilde contacte le commissariat, Maria qui s’est affalée dans un fauteuil ses deux mains posées sur son cœur tente de reprendre ses esprits.

Le commissaire Renaudin arriva dix minutes plus tard, ce qui, selon lui, relève de la ponctualité absolue pour un appel de « trouble à la tranquillité domestique ». Il descend de la voiture de service avec la lenteur cérémonieuse d’un évêque. Les bras croisés dans le dos, le regard plissé, il inspecte la maison de ses yeux myopes :
— Où est donc le corps ? demande-t-il en se tournant vers Mathilde.
— Ce n’est pas un… un corps, monsieur le commissaire… C’est une… chose, bredouilla-t-elle.
— Une chose ? fit-il en consultant machinalement son calepin, comme si un protocole existait pour ce genre de déclaration. Mathilde, exaspérée par la lenteur procédurale, fit un geste vague en direction du salon :
— Je vous en prie, entrez. Elle est toujours là. Immobile. Insondable.

Renaudin passe prudemment le seuil. Lorsqu’il aperçoit la chose, son pas se suspend :
— Eh bien, Bon Dieu de bois… c’est quoi ce bidule ? marmonne-t-il. Il tente de contourner l’objet sans trop s’en approcher, le cou tendu comme s’il s’agissait d’un animal prêt à mordre. On dirait… on dirait un coussin fondu. Mais vivant, ajoute-t-il dans un murmure craintif. Jugeant que « la chose » dépasse le niveau de ses prérogatives, il prend son téléphone pour informer le Préfet de sa découverte :
— Bonjour Monsieur le Préfet… heu… désolé pour le dérangement… commissaire Renaudin à l’appareil…
— Oui, bonjour commissaire, que me vaut votre appel ?
— Bien… heu… voilà Monsieur le Préfet, je suis au domicile de madame et monsieur Girardin pour un constat de « trouble à la tranquillité domestique »… mais… heu… comment vous expliquer… heu…
— Le plus simplement possible commissaire, mais faites vite, j’ai rendez-vous dans cinq minutes ! l’interrompt le Préfet.
— Oui bien sûr… encore désolé d’abuser de votre précieux temps… et bien voilà… je suis en présence d’une chose étrange… dont monsieur et madame Girardin ignorent la provenance et qui gît au milieu de leur salon…
— Commissaire ! vous pensez peut-être que je vais venir retirer… « cette chose » moi-même ! lance le Préfet sur un ton qui ne dissimule pas son agacement.
— Non, pas du tout Monsieur le Préfet, je ne me le permettrai pas. Mais je me demande si l’assistance scientifique n’est pas plutôt nécessaire…
— Renaudin, vous fumez encore vos cigares moldaves ? C’est quoi cet appel ? Vous vous moquez de moi ?
— Pas du tout Monsieur le Préfet. Mais nous sommes en présence de quelque chose d’étrange. C’est peut-être une… entité non identifiée. Potentiellement hostile…
— Bon ! Renaudin, vous me semblez effectivement débordé par la situation, je fais part de la situation à Monsieur le Ministre de l’Intérieur… sans un autre mot, la communication est coupée…

Il n’est pas utile ici de détailler les propos de la cascade des échanges téléphoniques qui a suivi… mais la patate chaude a circulé de ministère en ministère, pour atterrir sur le bureau présidentiel… Quelques heures plus tard, un hélicoptère fend le ciel. L’armée est en route…

Un vrombissement sourd, d’abord lointain, fendit l’azur de la matinée. Les oiseaux suspendirent leur chant, les voisins cessèrent de chuchoter. Tous les regards se tournèrent vers le ciel, où un point noir grossissait rapidement, agitant les nuages comme un bâton dans une mousse de lait.

Un hélicoptère militaire tournoya lentement au-dessus du pavillon de Mathilde et Albert, soulevant par rafales les géraniums des balcons et les journaux abandonnés sur les pelouses. À son bord, une équipe de soldats d’élite. Casques noirs. Lunettes tactiques. Gilets pare-balles constellés de gadgets. Aucun ne parlait. Ils attendaient. Suspendus entre silence radio et tension maximale. Au sol, dans le jardin de la maison bouclée, les badauds furent repoussés d’un geste ferme par les gendarmes.

Un fourgon blindé s’immobilise lentement devant le portail. Trois silhouettes s’en extraient dans une chorégraphie bien huilée : combinaisons ignifugées, casques renforcés, visières abaissées. Ils avancent, raides et silencieux, comme des moines de l’apocalypse.

— Secteur sécurisé. L’objet suspect est en visuel. Lance l’un d’eux dans son micro-cravate. Devant eux, la chose, toujours posée là, dans un immobilisme suspect. Mais d’une immobilité presque… provocante.
— On procède au déploiement du robot. Annonce le Capitaine Léonard. Le petit engin chenillé est sorti avec précaution. Ses bras articulés s’agitent comme s’il hésitait. Lentement, la pince se tend vers la chose. Tout le monde retient son souffle. La pince touche la chose… elle ne bouge pas… Puis, comme si elle avait pris une décision mûrement réfléchie, elle s’affaisse légèrement, dans un bruit mou. Une sorte de « blop » presque distingué. Le capitaine hoche la tête :
— Aucune réaction hostile détectée. C’est pas une bombe. C’est… rien. Ou alors tout. Ce genre de trucs, c’est pire qu’un explosif. Il se redresse, regarde l’objet comme on regarde une énigme grecque, et conclut d’une voix lasse : Appelez le Louvre !

La chose est désormais installée dans un sarcophage de verre blindé, monté sur un chariot à suspension gyroscopique, escorté par la Garde républicaine. Deux chevaux blancs ouvrent la marche. Sur les trottoirs, la foule regarde, téléphone à la main. Certains prient. D’autres applaudissent.

Les jours se sont écoulés depuis l’installation de la chose sous sa vitrine de verre, au cœur du Louvre. Les visiteurs affluent, curieux, fascinés, parfois perplexes. Certains restent des heures, hypnotisés par ce volume étrange, cette forme indéfinissable qui semble vibrer d’une vie secrète. La chose, silencieuse et immobile, a trouvé sa place, comme elle l’attendait peut-être depuis toujours. Non pas une place parmi les objets du quotidien, mais dans l’espace sacré du mystère, là où l’on suspend le temps et l’on cultive l’émerveillement.

Peut-être, après tout, que la chose n’avait d’autre désir que d’être enfin regardée. Qu’elle se soit volontairement dévoilée, pour rompre l’oubli, pour sortir de l’ombre. Ainsi, au milieu des chefs-d’œuvre éternels, elle attend, paisible, que le monde continue de la scruter, de la questionner, de la rêver. Et si demain, quelqu’un osait la toucher ?

Peu importe. La chose sera toujours là. En son lieu. En sa place.

iris79 dit :

Il était une fois, une chose qui attendait qu’on la remette à sa place.
Elle n’aimait pas être gisante là sur ce sol glacé, un sol carrelé. Elle savait juste que l’endroit qu’elle occupait n’était pas sa couche habituelle. On l’affublait des petits noms très désobligeants depuis un moment. Tout le monde l’appelait la chose avec un ton condescendant, voire du mépris, du dégoût, du rejet. Cela n’avait pas été toujours le cas ! Quand elle nichait au creux des draps, enroulé parfois dans les doigts entrelacés, elle savait qu’elle était à sa juste place. Quand elle caressait la bouche de l’ange qui la mordillait l’imprégnant de salive sucrée, elle exultait. Là, tombée au milieu de nulle part, errant sur un revêtement repoussant, loin de l’odeur de celui qui l’aimait, elle se faisait marcher dessus, renifler par le chien, pincer par des doigts dégoutés…
Si seulement elle pouvait retourner seule dans son antre, Elle connaissait très bien la maison, elle avait l’habitude de l’arpenter dans tous les sens, de long en large. Elle en connaissait les moindres recoins. Elle s’était déjà perdue, ça avait d’ailleurs fait des drames pas possibles mais là, bon sang, elle avait l’impression d’avoir glissé là où elle ne voulait surtout pas être, ballotée par les uns et les autres qui la repoussait, elle n’en pouvait plus.
On la souleva tout à coup avec des onomatopées les moins flatteuses qui soient. Elle fut projetée sans ménagement dans le noir et le froid d’un lieu sans âme. Oui elle le connaissait celui-là. Et elle ne l’aimait pas.
L’ange encore moins.
Il demanda alors avec sa petite voix :
-« est où doudou ? »
-« dans la machine à laver ! »