446e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Françoise - Gare du Nord dit :

Dès ma naissance, la tristesse me donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus. Une fois, pourtant, alors que je ne lui avais pas lâché la main, nous faillîmes périr tous les deux dans un accident de vitesse causé par l’effet conjugué du whisky, de la cocaïne, de la vitesse et de la jeunesse d’une automobiliste complètement frappadingue.

Un charmant petit monstre, certes, mais cocaïnomane, alcoolique, fantasque et totalement imprévisible, qui brûlait sa jeunesse par les deux bouts.

Mais moi, je n’avais pas envie de finir ma jeune existence dans un platane, fut-ce dans une Aston-Martin à 160km/h, sur une route, communale, départementale, nationale peu importe, mais qui s’avérerait à coup sûr fatale.

Sans compter la célébrité tapageuse qui me commençait à me peser. Je décidais alors de déguerpir, sans me préoccuper une seconde de ma compagne

Je rencontrai alors un Américain, mature, que je pensais plus sensé et plus pondéré. Hélas ! La malédiction pesait sur moi. Souffrant d’hypertension et de diabète, impuissant, bipolaire, à moitié  aveugle, il se fit brûler sa cervelle tourmentée un matin de juillet 1961 dans l’Idaho.

J’avais frôlé deux fois la mort. Il me fallait pour sauver ma peau fuir pour toujours le monde des Lettres, changer de vie, de nom, et s’il le fallait, de pays et de langue.

Je déguerpis pensant trouver ma place dans la presse et la nouvelle génération des Yé-yé mais les couettes tout comme les cheveux longs me chatouillèrent le nez et leurs fadaises me hérissèrent rapidement le poil tout. (1)

Je tentais ma chance en Italie, dans la chanson et l’insurrection, mais je m’aperçus que là aussi je risquais ma vie à chaque instant. (2)

Je traversais la Manche pour une incursion dans le monde du cinéma mais le mélo n’était pas pour moi. (3)

Heureusement, je maîtrisais la langue de Shakespeare et émigra au Japon pour me réincarner en une poupée. Mais le rose et la mièvrerie me donnèrent la nausée (4)

Je fis le tour du monde me métamorphosant en Hallo, Buenos dias, Kaixo, Hej, Olà ? Saluton…. La schizophrénie commençait à me gagner et je n’avais toujours pas trouvé ni la sérénité ni ma vocation.

Mais je ne vais pas user de faux fuyants, la vie avec ma Fanfan, ma bonne Fanchon, ma vieille Françounette me manquait. Mon cœur battait la chamade à l’idée de la revoir

Je retrouvai une femme fardée, de multiples bleus à l’âme, et ses éternels yeux de soie.
Je me vouais à être son garde du cœur, lui apporter un peu de soleil dans l’eau froide, un certain sourire après un chagrin de passage ou de merveilleux nuages après un orage immobile.

Mais ce n’était pas un sang d’aquarelle qui coulait dans ses veines : le lit défait, un profil perdu, le miroir égaré, la musique déprimante de Brahms qu’elle aimait tant et tout le reste…

Je ne savais jamais quand tout cela finirait, dans un mois dans un an mais, de guerre lasse, je décidai de ne plus la quitter et de rester pour un matin, pour la vie, avec la fidélité d’un chien couchant

C’est avec tristesse, ma première compagne, témoin de mes jeunes errances, celle qui me prit un jour la main que je décidai de traverser le reste de sa vie..

Signé « Bonjour »

(1) Salut les copains
(2) O bella ciao
(3) Au revoir Mr. Chips
(4) Hello Kitty

Clémence dit :

Dès sa naissance, la tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus. Une fois, pourtant…

Ce matin, Jules se réveilla avec l’impression d’avoir une gueule de bois. Il fila vers la salle de bain et plongea sa tête dans l’eau glacée, puis, prit une douche.
Il se sécha vigoureusement et tout à coup, un bien-être l’envahit. Il soupira d’aise. Il était d’attaque pour affronter l’épreuve du jour.

Après un petit déjeuner rapide, il enfourcha son vélo et se rendit au bahut. Tout en admirant le paysage, il se demandait ce que serait le sujet du jour et surtout, par qui il avait été concocté.
La petite bonne femme à la coiffure à la Mireille Mathieu ? Le grand dégingandé à la chevelure rousse et hirsute ? Le brinquebalant aux oreilles décollées ? A moins que ce ne fut le beau mec à la gueule d’ange ? Ou l’autre, le rêveur, celui qui semble être toujours ailleurs…

Enfin, Jules arriva au bahut, bloqua son vélo sous le préau et cadenassa son engin. En sifflotant le Choeur des Bohémiennes de Verdi, il se dirigea vers la salle d’examen. Il se sentait bien et il ferait un carton, à coup sûr !

Il balaya la salle d’un regard blasé. Sa place, celle de ses potes et ce que la fenêtre lui révélait. C’était très bien ainsi.
L’enveloppe cachetée arriva sur sa table. Il l’observa longuement puis l’ouvrit. Il n’en crut pas ses yeux ! « Dès sa naissance, la tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus. Une fois pourtant… » Comme s’est étrange, se dit-il, c’est un peu cette émotion que j’éprouvais à mon réveil.

Jules installa ses affaires selon son rituel. Par ordre de grandeur.
Il s’empara de ses feuilles de brouillon et laissa courir son crayon. Et les idées surgirent, comme par magie. Mais il s’avéra que le choix serait extrêmement difficile. « Choisir, c’est mourir un peu, non ? »

Tristesse.Alfred de Musset.
«J’ai perdu ma force et ma vie,
Et mes amis et ma gaieté;
J’ai perdu jusqu’à la fierté
Qui faisait croire à mon génie. » 
Jules se remémora rapidement sa biographie. Musset ne pouvait se plaindre que la tristesse lui eut donné la main pour traverser la vie. Seule sa fin de vie, marquée par l’alcoolisme, l’oisiveté et la débauche, pouvait prétendre à la tristesse.

Jules passa à la ligne suivante.
Tristesse. Chopin.
Lui non plus n’avait pas de quoi inscrire la tristesse à sa ligne de vie, bien qu’il fut de santé fragile. Il mourut – jeune- entouré de ses amis.
Tristesse…oui, mais sublime !
Que dire de plus, sinon, l’écouter sous un ciel étoilé. Et s’émouvoir de la reprise par Gainsbourg.

Jules leva les yeux… les aiguilles commençaient leur course folle. Son regard se posa sur la chaise vide du surveillant.

Van Gogh !
Le vieil homme triste. Assis sur une chaise de paille, le dos voûté, le visage entre les mains. Pour lui, certainement, la tristesse lui avait donné la main dès sa naissance.
Vincent. Lui aussi pouvait se targuer que la tristesse lui avait donné la main…et , pour finir, l’avait même armée d’un pistolet.

Jules se tortilla sur sa chaise. Il n’allait tout de même pas se résoudre à scribouiller quelques lignes de biographies pleurnichardes pour traiter le sujet du jour !

Il se sentit tout à coup submergé par une vague de tristesse. Il était effondré. Sa créativité le lâchait. Traîtreusement !

Comme ce vieil homme triste, Jules enfouit son visage dans ses mains et tenta une ultime évasion artistique.
La première image qui le percuta le foudroya.
La Pietà.

C’est la fin pour moi. Plus la moindre étincelle de créativité et la tristesse m’anéantit.

Jules dessinait des arabesques lorsqu’il ressentit une douleur fulgurante. Il porta sa main sur son coeur. « Albertine ! Albertine ! L’Astragale…Mais c’est sûr ! Le sujet était fait pour elle !»
Un deuxième éclair frappa Jules et le nom de Sagan déchira l’espace.

Jules s’ébroua et regarda l’horloge au moment où la sonnerie creva le silence.

Il eut juste le temps de griffonner au propre : « Bonjour, tristesse »

Jules se leva lourdement, déposa son enveloppe sur la table et s’en alla en murmurant : « ….Une fois pourtant, ma créativité m’a lâché »

© Clémence.

RENATA dit :

Une fois pourtant , à un carrefour sa chaussure lui échappe , elle se retourne , se rechausse , se relève et aperçoit la façade lumineuse d’un théâtre qui affiche
Week-End Comédie : « Entrez en laissant votre tristesse dehors « . Elle se précipite , pousse la porte , saisit le programme qui annonce : Spectacles comiques non-stop
Elle prend un billet , s’installe dans une magnifique salle rouge et or aux fauteuils confortables même si quelques relents de poussière lui chatouillent le nez .
Noir , pleins feux sur la scène , ça y est ça commence . Ce ne sont que réparties humoristiques ,quiproquos ,portes qui claquent ,jeux de mots ….
Elle commence par sourire , timidement , elle ose à peine montrer son plaisir , plus la pièce avance plus son rire se fait sonore voire cristallin pour finir à gorge déployée .
Elle ne savait pas qu’elle pouvait émettre de tels sons . Elle à mal au ventre , elle pleure même , mais ces larmes , elle ne les connait pas . Elles sont douces et chaleureuses , elles sont apaisantes ,réconfortantes et jouissives .
Elle est sur un nuage de joie et de bonheur . Ces mots , nouveaux aussi pour elle , deviendront ses compagnons du futur qu’elle partagera avec ceux qui le voudront .
Comment ?
C’est elle , bientôt , qui sera sur cette scène pour faire et entendre les rires du public venu l’applaudir avec joie et bonheur laissant tristesse à l’extérieur .

Jean-Pierre dit :

Dès sa naissance, la tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus.
La tristesse du petit Jean-Baptiste est en réalité celle de sa mère qui venait d’apprendre que son mari avait reçu un avis de mobilisation car on était en 1939.
Elle savait qu’il allait partir et la laisser seule avec le bébé dans un monde en guerre, et elle a communiqué un peu de son désespoir à l’enfant. Elle ne travaillait pas, et n’avait guère de ressources.
Elle restait à la charge de la famille, dispersée un peu partout en France. Ses beaux-parents à Bordeaux. Ses parents en région parisienne. Et sa sœur, également à Paris, dont le mari était mobilisé lui aussi, mais qui n’avait pas d’enfant.

Contrairement à une « fille-mère » parfois rejetée par certaines familles peu charitables, la maman de Jean-Baptiste avait le soutien de sa famille. Ils étaient accueillis avec bienveillance, bien que ce soient des bouches supplémentaires à nourrir pendant cette période difficile où on manquait de tout.
De tout, ou enfin presque, car la vie continuait quand-même dans un milieu composé de femmes, d’enfants, de vieux et de bras cassés. Grâce au « système D » et à quelque cousin de la campagne profonde qu’on avait laissé tomber depuis des années, et à qui on mendiait de la nourriture. Par chance, celui-ci était charitable et distribuait davantage de provisions que de coups de fusil.

Jean-Baptiste était un enfant difficile et il était triste comme sa maman.
Même après la fin de la guerre et l’explosion de joie de la « libération ». Car les privations et le chaos était toujours là. Pour tout le monde, ou presque. Après les bombardements et les règlements de compte, il fallait reconstruire le pays et les gens qui avaient été durement éprouvés.

Toutefois, Jean-Baptiste avait été touché par quelques débris de l’explosion de joie de sa mère quand son mari, revenu entier de cette « drôle de guerre », l’a prise dans ses bras. Puis quand ils ont mis un disque sur le phono et dansé « le plus beau tango du monde ».

Depuis ce jour Jean-Baptiste a beaucoup dansé. Et il lui a suffi d’un autre tango pour rencontrer une femme qui n’est jamais triste et qui ne l’a jamais lâché.

Sylvianne dit :

Dès sa naissance, La Tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus.
Une fois, pourtant La Joie l’attrapa par la manche. C’était un jour de pluie, ses larmes tombaient averse. L’eau ruisselait sur le pavé.
Sa vie avait commencé avec des larmes. Née enfant bleue, à moitié morte, une bonne soeur lui avait donné une petite fessée pour la ramener à la vie. Elle avait crié, pleuré. Cette femme avait changé son destin mais pas le cours de ses larmes. Elle était triste. Tout le temps, triste.
Aujourd’hui, LA JOIE en personne la secouait. La Joie la détournait de son chemin de croix. Lui montrait le ciel, le soleil, le rire des enfants, les fleurs et les arbres.
« Donne moi un sourire, un seul et je te promet une autre vie »
La femme ne savait pas sourire. Elle grimaça. Recommença. La Joie éclata de rire. La femme sentit un picotement, un chatouillis inconnus. Sa bouche se détendit, ses yeux scintillèrent un instant. « Beau début ! On va y arriver » s’exclama La Joie toute souriante.
La Joie se battit longtemps contre la Tristesse qui s’accrochait. La femme était tiraillée.
Elle philosopha : Peut-on être joyeux et triste ? Doit-on choisir ? Puis-je renvoyer cette tristesse qui me colle à la peau ? La jeter ? La brader ? Est-ce vraiment la mienne ?
Et La Joie, si je la choisis, sera-t-elle fidèle ?
Ah ! non, maintenant La Peur s’en mêle.
La femme dit NON à tout ça et choisit La Sérénité !

iris79 dit :

Dès sa naissance, la tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus. Une fois, pourtant elle crut qu’elle pouvait définitivement la lâcher et se laisser aller à croire, elle qui n’avait connu que la tristesse, que le bonheur pouvait la remplacer.
Il s’appelait Pierre et fit fondre son cœur, avant de le fendre. Pendant quelques années, elle avait presque réussi à l’oublier. Chaque nouveau matin, elle remerciait la providence ou elle ne savait trop qui, d’avoir mis sur son chemin ce bel ami qui tenait à distance la puissante tristesse, tyrannique, envahissante, mais qu’elle connaissait si bien.
Elle essaya de retenir le bonheur de toutes ses forces, mais un beau matin il lui lâcha la main sans ménagement. La tristesse revint comme un boomerang et se referma sur ses doigts délicats.
Au moins celle-ci ne la trahirait pas. Son existence désormais se déroulerait sans saveur, sans surprise dans un quotidien monotone et attendu, sans promesses. Elle ne pourrait la décevoir cette vieille connaissance qui l’accompagnait à nouveau sur son chemin, qui reprenait ses droits.

Camomille dit :

Oui, une fois pourtant, la tristesse commença à s’inquiéter car elle s’était bien habituée à ELLE, à cette docile compagnie qui lui convenait parfaitement et qui ne lui lâchait jamais la main.
Elle avait pris le pouvoir et la menait par le bout du nez, ELLE .
La tristesse régnait en maître absolu sur ELLE.
Aucun espace de légèreté,
Aucune éclaircie dans le ciel,
Aucun espoir de gaieté,
La tristesse avait su tisser sa toile d’emprisonnement sur ELLE.
Mais… mais…
Un jour cependant ELLE, commença à sourire, et voulu lâcher la main de la tristesse,
Alors, la tristesse réagit aussitôt et renforça sa prison en vue d’éliminer cette nouvelle rivale fantaisiste : la gaieté.
ELLE, essaya de résister,
Mais la tristesse était trop puissante et défendait son territoire avec autorité.
ELLE, lui redonna la main.
La tristesse se calma et redevint plus modérée.
Un autre jour, ELLE, fit un nouveau faux-pas : un autre sourire suivi d’un léger rire.
La tristesse paniqua.
ELLE, parvint à dégager sa main,
La tristesse devint furieuse,
ELLE, résista,
La tristesse rua dans les brancards,
ELLE, releva la tête, vit l’éclaircie dans le ciel puis aperçut l’espoir.

Nouchka dit :

Sur l’île de Skagen à l’extrémité nord du Danemark vit, en 1884, une enfant. Dès sa naissance, la tristesse lui donna la main pour traverser la vie et ne la lâcha plus.
Cette année, les jours de semaine, Ellen fréquente l’école. Par beau temps, elle se rend sur la plage regarder les vagues blanches, sentir le soleil et le vent la réchauffer, la caresser.
Elle porte ce jour-là, la robe du dimanche et le chapeau bleu assorti. Sabots aux pieds, elle reste sur le sable, tête baissée, regard à la lisière du bord de son chapeau, à observer les pêcheurs entourés de mouettes et les garçons qui s’éclaboussent dans les premières vagues.
Ellen, cheveux relevés, sent le vent remuer son chapeau, tenter de le soulever. Ses lèvres ont le goût du sel marin. Un collier de boules couleur corail pèse à son cou. Il est l’attribut des jours de fêtes et des dimanches. Des bas de laine saumonée plissent le long de ses jambes. Sa taille cambrée fait ressortir le petit ventre rond. Attentive, elle garde sagement les mains derrière le dos.
L’après-midi s’achève sur le sable de cette longue plage blanche. Le mouvement et la musique répétitive des vagues sont hypnotiques. Dans la lumière rasante, les oiseaux de mer rient et dessinent un ballet saccadé autour des embarcations.
Ellen, si triste, si silencieuse, si observatrice n’a pas envie de rentrer retrouver l’ombre, dans la maison. A vrai dire, elle a, pour une fois, envie de s’offrir une folie : courir à perdre haleine, tout au bord de l’eau, s’égosiller comme les mouettes, de toute la force de ses poumons et battre des bras tel un moulin dans le grand vent….