390e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Claude DUCORNETZ dit :

Le buvard arriva trop tard.
La tâche, telle une pieuvre sur cet océan blanc,
étalait déjà ses tentacules.
La page résista de toutes ses fibres, mais…
Inexorablement, la tâche dévora l’espace disponible, petit à petit, s’arrêtant parfois, comme pour réfléchir au chemin à prendre, puis repartant droit devant, ou bifurquant à droite ou à gauche selon son humeur de l’instant. Elle ne semblait pas avoir d’objectif précis, sinon celui de tout recouvrir de son manteau d’encre bleue…
Une tâche, pensa-t-il, une tâche littéraire, en somme, fait à l’encre de sa peine, une tâche rétive, indomptable, indélébile, dévoreuse d’espace et de temps. Comme une tâche ménagère, ce ménage qu’il faut faire et refaire sans cesse, cette poussière de vie qui se redépose dès que l’on a cessé de l’aspirer…l’aspirateur pour l’une le buvard pour l’autre, la même volonté d’effacer la réalité, la même vanité. Pour effacer le temps qui passe peut-être ?
La page blanche noircit de ses pensées matutinales bleuissait sous ses yeux lentement, comme un tsunami effaçant sur le sable des nuits les traces de tous les pas des hommes, et il se sentait impuissant devant la catastrophe…
Jamais, non jamais, il ne pourra retrouver les mots couchés ce matin-là sur le papier. Le buvard n’est pas une mémoire, il n’aura recueilli que la pensée liquéfiée, indéchiffrable.
L’encre, il le savait depuis son enfance, ce n’est que des mots en devenir, des lettres à écrire, des histoires à raconter…Combien y a-t-il de phrases en gestation dans une bouteille d’encre ?
Il se souvint de cette encre qu’il fallait mettre dans les encriers le matin, avant que les autres élèves n’arrivent, sous le contrôle bienveillant du maître. Une tâche, encore une, faite à tour de rôle, mais qu’il aurait volontiers accompli chaque jour tant ce rituel lui paraissait essentiel pour exister. Etre quelqu’un d’utile, d’indispensable, celui qui met l’encre dans les encriers. Sans lui, rien n’est possible, le travail scolaire ne peut pas se faire…C’est pourquoi il s’acquittait de cette obligation avec un grand sérieux prenant garde de ne pas remplir trop le réceptacle, ce qui n’arriva jamais, bien qu’il fût pour le moins assez maladroit…
Il se revit penché sur son pupitre copiant sur son cahier quadrillé à grands carreaux la morale du jour écrite sur le tableau noir. Il trempait avec précaution sa plume dans l’encrier pour dessiner le mieux possible les lettres sur la feuille. Il ne fallait pas en mettre trop sinon on risquait de faire un « pâté », et une tâche, encore une. Le buvard, revoilà le sacré buvard, toujours à portée de main…
Sur son bureau le petit pot d’encre dans lequel il trempait encore sa plume, tel un vieil écolier nostalgique, s’était vidé, et le liquide bleu avait cessé son invasion silencieuse…le buvard avait joué son rôle, un peu tardivement – il est toujours trop tard le temps du buvard !!
« Bon dieu », se dit-il, en prenant sur son bureau le stylo feutre que son amie lui avait offert la veille, comme si elle avait eu la prémonition de la catastrophe, comme ces oiseaux qui sentent venir la tempête, « c’est décidé, demain je deviens vieux, j’écrirai avec un feutre !! ».
Les buvards désormais inutiles iront dormir dans un tiroir….où ils n’arriveront plus jamais en retard !

Michel-Denis ROBERT dit :

Le buvard arriva trop tard. La tache telle une pieuvre sur cet océan blanc, étala déjà ses tentacules. La page résista de toutes ses fibres. Elle constitue pourtant le premier vestige de cet événement historique.

– La cinquième, la sixième et le septième lignes furent engluées, Centurion.

– Engluées ? La route est réputée sèche et déserte à cet endroit. Comment ont-elles pu s’engluer ? A part la Grande Muraille, je ne vois pas ce qui peut les empêcher de progresser.

– C’est tombé du ciel, une pluie noire. Impossible de continuer.

– Dans la légion rien n’est impossible. Je dois vous mettre aux arrêts !

– Ca venait de Chine. Une sorte de liquide qui ressemblait à une marée noire.

– Il n’y a pas de place pour les tire au flanc dans la légion. A partir de maintenant, je vous considère aux arrêts !

– Justement, Centurion, une centaine de légionnaires a disparu.

– Disparu ?

– Oui Centurion, disparu.

– Vous étiez sur une terre vierge. Donnez-moi une explication plausible, la désertion est punie de la peine de mort.

– Ils n’ont pas déserté. Ils sont tombés dans un piège. De mon poste d’observation, j’ai constaté un énorme paquet noir tombé du ciel, sur la tête de nos braves soldats alors qu’ils écrivaient une page de l’histoire de nos conquêtes. Ils ont été confondus par capillarité pris dans une nasse, ils se sont débattus mais rien n’y fit. Plus ils se débattaient et plus ils s’enlisaient, digérés par une araignée tentaculaire. Je n’ai pas pu les secourir, la capillarité m’aurait mangé aussi. D’autres phénomènes sont apparus autour, plus petits mais tout aussi menaçants. Le mauvais sort s’est abattu sur nous telle une pluie dévorante.

Le pauvre homme s’essoufflait à donner ses explications. Il revivait une scène assassine. L’horreur exorbitait ses yeux. Il ne trouvait plus ses phrases. Mais sur le territoire de ses exploits, il ne perdait jamais son inspiration. Il se doutait que Centurion ne le croirait pas, aussi s’était-il muni d’un échantillon.

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Centurion n’y comprend rien. Cet homme du rang a l’air sincère. Il se tourne vers son second :

– Attachez-le, dit-il, je veux un interrogatoire complet.

Puis ils entrent tous les deux sous la tente pour tenir conseil de guerre en urgence. Qu’est-ce que cette histoire de pâté inopiné ? Il n’y a aucun précédent. Le second émet son avis :

– Il n’y a aucun témoin, à part cet homme. S’il a comploté avec l’ennemi, il se serait mis en marge. Et puis quel ennemi pourrait nous menacer dans ce désert blanc ?

– C’est à vous de trouver la réponse, dit Centurion qui n’aime pas qu’on lui tienne tête.

– Pour en avoir le coeur net, il faudrait qu’il nous emmène. Nous ne pouvons pas rester sur le doute, répondit le second.

Centurion réfléchit puis il lança :

– Détachez-le ! Je veux pouvoir authentifier mes propres impressions sous ma plume. Puis il se dirige vers l’estafette, la regarde droit dans les yeux.

– Vous savez écrire ? demanda Centurion.

– Non, répondit le prisonnier.

– Vous allez nous mener à cet endroit. Je vous poserai des questions. Et vous allez m’indiquer votre version, je veux des détails précis.

Ophélie E. dit :

Certes le soleil brille, mais ce chapeau qui se balade sur cette page me gêne au point d’être obligée de revenir sur ma lecture pour voir s’il est intentionnel.

Dans son ouvrage « La mémoire n’en fait qu’à sa tête », Bernard Pivot consacre un chapitre fort amusant à ce petit accent qui permet de distinguer des homophones.

Au plaisir de vous lire. Cordialement. Ophélie

patrick labrosse dit :

Le buvard arriva trop tard.
La tâche, telle une pieuvre sur cet océan blanc, étalait déjà ses tentacules. La page résista de toutes ses fibres, mais
C’était sans compter sur l’effet de la lune, l’attraction du corps céleste était telle qu’aucune molécule, fusse t’elle dotée d’une encre divine ne pouvait lui résister !
La tâche profitait du cœur de la nuit pour s’immiscer insidieusement dans les moindres confins du labyrinthe de ses pensées. Elle proliférait, gagnait en conquête, dès que la lumière se faisait discrète. Elle épaississait, gonflait tel un cumulonimbus annonciateur d’orage. Rien ne pouvait lui échapper, le moindre écueil de faiblesse et elle avançait l’heure de son rendez-vous !
Forcément vous étiez préparé à cette sournoise, vous profitiez du jour tel un frêle papillon, il vous fallait vous abreuver avec avidité du nectar du moindre rayon de lumière.
Car lorsque le crépuscule approchait, la tâche s’emparait du moindre espace de lumière. A cette dictature vous opposiez de flamboyantes corolles de fleur, de la couleur pour dresser des digues contre cet envahisseur.
Hormis les fleurs, il se pouvait qu’une jolie nymphe vous permette le temps d’une nuit de contenir la tache aux portes de votre inconscience. A moins que ce ne fût un enfant dont les souffles réguliers efface l’invasion du noctambule. Il vous suffisez de vous accrocher à ce souffle lumineux pour chasser l’avancée de cette pieuvre.
Le combat était permanent, car la tâche n’aimait point le vide, il lui suffisait qu’apparaisse une ombre pour qu’elle se précipite tel un félin pour envahir l’espace laissé vacant. Fort heureusement la planète fut inclinée et la valse des saisons parvenait à repousser de sa candeur printanière l’oppresseur.
Alors dès que la lumière prédominait, il fallait danser, se gaver de photons. Le prochain raz de marée pouvait arriver sans prévenir !
Et puis il arrivait qu’une saison maussade s’empare du paysage, des nuages noirs à vous noyer le cœur. Alors, attablé au chevet d’un coin de table, vous vous empariez du premier stylet pour crayonner des pages et des pages, seul l’encre de votre imaginaire, pouvez lutter à arme égale contre cette maudite tâche.
Il y eut également des nuits d’insomnies, où la tâche avide de turpitude attendez le moment opportun pour envahir la pureté du vélin. Seul, les coups de boutoir du stylet au contact de la page, l’obligeait à se tenir en retrait. Mais, Il suffisait d’une soudaine panne d’attention, d’une petite somnolence, pour que la tâche s’empare des lignes à l’abandon. Alors vous en appeliez à la rescousse. Fort heureusement, de fieffés buvards et soiffards de passage vous apportez quelques mélodies alcooliques pour repousser l’étranger aux frontières de l’aube.

françoise dit :

Le buvard arriva trop tard.
La tache, telle une pieuvre sur cet océan blanc, étalait déjà ses tentacules. La page résista de toutes ses fibres, mais de blanche elle devint bleue, d’un beau bleu Klein. C’était du plus bel effet. Elle ne rêvait plus que d’être affichée au mur comme toute œuvre digne de ce nom…. Helàs le sort en décida autrement. Un courant d’air la fit s’envoler par la fenêtre ouverte. Que dirait le petit Yves quand il rentrerait de son match de tennis ou de judo, elle ne savait plus trop. Il adorait ce peintre depuis qu’il était allé voir une exposition de ses œuvres au centre Pompidou. Elle aussi elle l’aimait bien cet enfant. Avant qu’elle soit peinte d’un beau bleu Klein, il s’amusait à dessiner au crayon sur elle, parfois son ours qui lui servait de modèle, le gommait et c’est une voiture de course qui le remplaçait, etc, etc…. jusqu’à cette maudite tache.
Perdue dans ses pensées, elle finit par tomber sur la table d’un restaurant dont les baies étaient ouvertes. Une serveuse la trouvant jolie la scotcha sur une vitre.
Ce fut pour elle une nouvelle vie fort distrayante qui commença : elle regardait passer les passants et quelquefois certains s’arrêtaient pour l’admirer se plut elle à penser. Peut-être qu’un jour Yves passerait par là et la récupérerait….

Blackrain dit :

…la pieuvre continuait de jeter son encre à travers les piqûres de ses minuscules ventouses. L’encre corollait en pétales bleu, de plus en plus pâle. La honte sans doute de s’étaler sur cette blancheur qui n’était plus à la page. Le buvard, qui s’était mis à la tache un peu trop tard, se replia, imbibé de l’orgueil de son sang bleu. On disait qu’il buvait depuis qu’une bande d’effaceurs était aux trousses de sa clientèle scolaire. Il n’avait pas assez la fibre éducative pour éponger les critiques de la jeunesse : désuet, encombrant, inefficace.
Il s’en alla retrouver Lamy Waterman qui avait jeté l’ancre à « la plume d’or » pour boire un godet. Ensemble, ils se plaignirent de n’être plus qu’à la marge. L’un trouvait les effaceurs imbuvables tandis que l’autre se montrait quand même épaté par la finesse des pointes BIC. Il savait qu’il n’était plus à la pointe de l’écriture. Il se faisait de la bile mais trouvait les biles très habiles.
Ils burent jusqu’à plus soif sur l’évolution de l’écriture et leur avenir plus qu’incertain.

Maryse Durand dit :

Le buvard arriva trop tard.
La tache, telle une pieuvre sur cet océan blanc, étalait déjà ses tentacules…

Ce léger incident tira Josselin de l’ennui qu’il ressentait, cet exercice de chimie étant pour lui sans le moindre intérêt, lui qui n’aimait que la poésie et les rédactions que Mme Thévenot proposait chaque semaine, en cours de français.
Il reposa donc le buvard et regarda cette tache avec grand intérêt. Sous son regard amusé elle s’élargissait, grignotant allègrement l’espace blanc, et Josselin, tournant la page entre ses doigts, reconnut le visage rieur qui orna it son cerf-volant cet été, sur la plage de Villeneuve. Reprenant son stylo, il y ajouta la longue ficelle ornée de petits fanions au bout de laquelle il se retrouva suspendu, en quelques coups de crayon. Mais un seul cerf-volant lui sembla réducteur, et il se prit à en imaginer d’autres et à les représenter, si légers dans l’air, avec chacun un enfant rieur qui court librement sur le sable, au bout de la ficelle.
Et l’après-midi studieux devient récréatif, les cerfs-volants ont envahi la page, grignotant petit-à-petit les formules chimiques péniblement alignées quelques heures plus tôt. Et Josselin rit : est-ce que Mme Thévenot pourrait en faire un sujet de rédaction ? « Une tache, telle une pieuvre sur un océan blanc, étale ses tentacules. Racontez… » Ah oui ! Il pourra it raconter… Mais la porte s’ouvre. Maman entre. –« Alors, cet exercice de chimie, tu l’as terminé ? Je peux le voir ? »

Muriel Martinella dit :

Le buvard arriva trop tard. La tâche, telle une pieuvre sur cet océan blanc,
étalait déjà ses tentacules. La page résista de toutes ses fibres, mais l’encre de seiche la mouilla jusqu’à faire d’elle une éponge marine au noir grotesque.
Le buvard, imprégné de regret, considéra cette chose répugnante et s’en voulu. C’est lui qui aurait dû être à sa place, difforme, boursoufflé, à baigner dans sa marée noire. Il avait failli à sa tâche, n’avait pas assumé son rôle de protection, quel marin d’eau douce ! Comment rattraper cela ?
Alors il but jusqu’à plus soif l’encre de seiche qui à présent gonflait la feuille comme un poisson-globe. Et à mesure que la feuille se vidait de son sang bleu, le buvard s’en alourdissait.
Ce n’était ni plus ni moins qu’une transfusion de sang marin.
Elle sauva la vie de la page, tandis que le buvard se mourrait.
La page, saignée à blanc, connut bien d’autres stylos, eut bien d’autres écrits.
Mais jusqu’à sa mort qui survint sous l’impulsion rageuse d’un gamin de quatre ans, flotta en son esprit l’image jaune pâle de ce jeune buvard qui avait donné sa vie pour elle.

Laurence Noyer dit :

Pseudo dit nymie

Trop tard dit Le buvard
T’es un zéro dit Le numéro
J’prends en sténo dit Le stylo
Encrons dit Le tampon
C’est une erreur dit L’effaceur
Marc Page dit Marque-page
Je pardonne dit La gomme
Trop fluo dit Stabilo
Réessaye dit La corbeille
Je suis mauvaise dit La punaise
On s’arrache dit l’agrafe
On se bouche dit Cartouche
Allez housse dit La trousse
Mon acolyte dit Post it
On s’cramponne dit Le trombone
En trois morceaux dit Le ciseau
Trop possessif dit L’adhésif
A angle droit dit Le compas
Ça s’découpe dit La loupe
Souris dit La souris