409e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Anne dit :

Elle s’était cachée dans un pot de yaourt à 0%.quoi de mieux pour le cholestérol. Mais maline elle y faisait sa petite cuisine. Un fin dosage de petit lait récupéré de la fabrique à comté et de son caillé. Et puis le pot était rond. Tel 1 écureuil elle y courait, ce qui lui permettait de se donner bonne conscience. Mais qu’elle était bien dans cet art de vivre. A la fois entretien de sa forme et plaisirs de la vie. Car pourquoi se refuser des choses avec son 0% et d’apprécier la bonne chair. Elle était heureuse de cet équilibre de vie

baudinot dit :

Elle s’était cachée dans un pot de yaourt à %. Une super planque, pensait-elle. Là, elle était…

Elle était entrain de déchanter.

Pourtant cet océan de blancheur, pureté immaculée était de bon augure.
A ses yeux cette blancheur était celle de l’innocence juvénile, c’était aussi celle de l’hymen des justes noces et celle du linceul du dernier voyage. Les symboles d’un havre de quiétude.

Elle déchantait car d’un coup d’un seul, plongeant sans vergogne une petite cuillère pourfendait cette onctuosité blanche qui fut rassurante. Tel une excavatrice la cuillère taillait des brèches successives, rognant, creusant et faisant apparaître le trou béant d’une carrière à ciel ouvert. La cuillère, insatiable, continuait son œuvre de destruction à la manière d’un tractopelle évacuant pelletée par pelletée cette masse de yaourt vers une destination alors inconnue.

Happée dans un pelletée qu’elle ne pue esquiver elle se trouva irrésistiblement emportée vers un vestibule un peu sombre. Un vestibule ceinturé par une barrière d’émail, des ratiches ou des chicots lui dit on. Elle n’eut pas le temps de comprendre cette subtilité qu’elle se trouva malaxée par une puissante lécheuse avant d’être éjecté dans une voix œsophagienne.

Au terme de ce parcours elle fini par aboutir dans un nouvel environnement un peu plus sombre encore. S’habituant à la pénombre et au lieu elle découvrit une vaste flore qu’elle ne connaissait pas. Curieuse, peut être une super planque, pensât-elle ?

L. Baudinot
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françoise dit :

Elle s’était dissimulée dans un pot de yaourt à %.
Une super planque, pensait-elle.
Là, elle était sûre de …. mais sûre de quoi ? Que ce pot de yaourt ouvert et dont la date de préemption était ce jour , allait rester sur le plat blanc de Limoges indéfiniment.
Et cette insouciante crevette avait l’air d’avoir oublié que le Docteur Bouquet lui avait interdit les produits laitiers car elle était allergique.
Mais quoi faire se dit-elle alors qu’elle commençait à étoduffer ? Adieu mes congénères pensa-t-elle non sans quelque mélancolie. Soudain une cuiller en argent la happa mais elle n’eut pas le temps de se réjouir. En effet, elle entendit un grand cri et fut projetée sur le gazon.Elle eut à peine le temps de reprendre ses esprits quand un homme la mit dans sa main soignée, aux longs doigts et appela ses jeunes enfants pour leur donner un genre de leçon de choses. Ceux-ci s’assirent près de lui sans grand enthousiasme :
Il commença :
les anciens pensaient que les crevettes étaient roses Certains attribuent la décoloration orange de la crevette dite rose au moment de la cuisson à la forte teneur en cuivre de l’animal. Cependant, cette couleur provient en réalité de l’astaxanthine, dont la molécule ne présente aucune trace de cuivre.
Les crevettes sont unisexuées (mâles ou femelles). Cependant, certains mâles peuvent se transformer en femelles après un certain temps, qui en moyenne se situe autour des deux ans.
La quantité d’œufs pondus par la femelle croît en fonction de son âge. Ainsi, à l’âge de trois ans, une crevette femelle peut pondre plus de 25 000 œufs. Une fois fécondés, les œufs sont suspendus par la femelle à son abdomen à l’aide d’un mucus naturel collant sécrété sur les soies, protection de la future progéniture face à ses congénères, ou autres prédateurs. Elle portera les œufs jusqu’à leur éclosion. La durée de celle-ce varie selon la température de l’eau et donc des saisons. en été le processus peut prendre quatre semaines, alors qu’en hiver il peut durer jusqu’à environ trois mois.
Je pourrais vous en parler des crevettes encore pendant des heures,de leurs différents noms, des élevages industriels en Asie, mais je vois que çà ne vous intéresse pas plus que cela. Allez jouer, je vais me rendre utile dans la cuisine. Ceux-ne se le firent pas dire deux fois , ils partirent tous dans de grands éclats de voix joyeux et plongèrent dans la piscine du jardin.
Qu’a fait de la crevette  l’homme aux longs doigts ? Je vous le donne en mille ? Il l’a mangée ! Pouah !!!

Beryl Dey Hemm dit :

« A table ! »
Des mots magiques pour Coline.
Elle était toujours la première grimpée sur son tabouret de bar à la table haute, serviette nouée autour du cou, les deux mains posées sagement de chaque côté du couvert, bien droite, pour éviter à sa mère de différer le service en la réprimandant. Ça sentait bon, et Coline suivait du regard chaque louche qui se déposait au creux de son assiette, avant de la récupérer et d’y plonger le nez pour dévorer son contenu.
Mais ça, c’était avant.
Aujourd’hui, il est huit heures, et Coline vient de se lever. C’est en traînant les pieds qu’elle s’approche, se hisse lourdement sur son siège. A table, elle a mis les coudes, et son menton au creux de sa main droite qui soutient avec difficulté le poids de la tête, dans un équilibre branlant. Elle lorgne le plateau. Vide. Sa mère s’affaire à la cuisine, passe et repasse, et lui glisse au passage : « Allons, Coline, un peu de courage ! »
Du courage, il lui en faudra.
La table est vide ? Non. Devant Coline trône un pot de plastique. Blanc. Encore fermé d’une capsule de papier. Blanc. Mais Coline sait qu’en l’ouvrant elle verra une gélatine. Blanche. Elle regarde le pot d’un œil torve et soupire à rendre l’âme.
Avant, le petit déjeuner se prenait en famille, surtout pendant les vacances. La table pleine offrait un assortiment de petits pains dorés. Il y avait le pot de beurre avec son couteau assorti ; des confitures à tous les parfums, du miel aussi ; la grosse cruche pleine de jus de fruit ; du fromage blanc crémeux, avec du sucre roux à volonté ; un bol pour chacun avec café pour les parents, et chocolat chaud odorant et mousseux pour les plus jeunes. Du chocolat !…
Aujourd’hui, papa et maman ont pris le ptit déj en vitesse, sur un coin du comptoir, en s’assurant que Coline n’était pas encore réveillée, puis ont débarrassé bien vite pain et beurre comme pour cacher un larcin. Ses frères et sœurs se planquent dans le couloir pour dévorer à la va-vite une tartine de confiture.
Il y a un mois, une visite médicale au lycée a envoyé Coline tout droit chez un spécialiste de l’obésité, qui a ordonné un régime sévère et établi une fiche où il est surtout question de la dégoûter à tout jamais de manger.
Ça, c’est l’avis de Coline.
Mais quand elle regarde devant elle, ce matin-là, on ne peut pas lui donner tort.
Car est-ce encore manger, que d’absorber cette gélification acre, sans sucre, qui se prétend abusivement du yaourt ? Même à 0%, ce faux alibi n’excuse pas un goût aussi dégueulasse. « Pas étonnant qu’on fait de la pub pour les vendre », pense Coline, « sans ça tous les magasins resteraient avec ! »
Et elle imagine les rayonnages du supermarché remplis de yaourts à 0%, un cauchemar pour les « bien-portants », soudain contraints de se nourrir de cet exutoire parce qu’un décret présidentiel a décidé que chaque Français devait en manger au moins trois par jour.
Une pensée qui parvient à la dérider un peu. Sa mère qui la guette dépose un baiser sur son front et Coline lui sourit sans conviction.
Elle a pris sa petite cuillère et l’enfonce jusqu’au fond dans la matière vaguement visqueuse, qui aspire l’ustensile comme un marais vaseux… Coline frissonne. Elle s’est soudain imaginée, engloutie dans un océan de yaourt. Elle cherche désespéramment un appui pour remonter à la surface, appelle à l’aide en vain, s’enfonce toujours plus profond jusqu’à disparaître.
Elle prend le pot avec rage et le presse trop fort. Le plastique souple se rebiffe et pour se venger lui crache son contenu au nez. Sa mère proteste et la gronde mollement. Munie d’une lavette elle efface les traces blanchâtres qui dégagent une vague odeur de vomi.
Il reste la moitié du pot en place.
Coline le regarde fixement, avec agressivité. Une joute sans merci s’annonce, un affrontement face à face. Chacun mesure ses propres forces et ses chances de berner l’autre.
« Allez Coline ! » chantonne sa mère sans conviction. « Tu nous remercieras plus tard d’avoir pris ce problème en main et de t’avoir contrainte. Tu verras après comme tu vas plaire aux garçons ! »
Alors ça ! C’est le dernier argument auquel Coline avait pensé ! Qu’a-t-elle à faire des garçons ? Sa meilleure copine lui suffit, qui ne lui a jamais fait sentir qu’elle était grosse. Les garçons sont bêtes, prétentieux, sans intérêt. Comment peut-on être attiré par ces grands dadais raides comme des manches à balais, aux bras trop longs, au cou de volaille déplumée, à la face en pleine floraison qu’elle que soit la saison, et si fiers des trois poils qui ombrent leur lèvre qu’ils se les teintent en noir pour le cas où on ne les remarquerait pas ! Ah non alors ! Coline est bien trop contente d’être une fille et ne comprend pas pourquoi le monde n’est pas rempli de femmes !
Le yaourt la regarde, goguenard. Ou plutôt l’espèce de smiley sur le pot, qui se paie sa fiole depuis tout à l’heure et emprunte le zéro dont il s’est fait un visage bêtement hilare.
Parce qu’en plus, en avalant ça il faudrait qu’on soit heureux !
Elle prend le pot, le tourne, le retourne, le frictionne.
Est-ce qu’en le frottant un génie va apparaître ?
« Génie, gentil génie, fais disparaître cet ersatz couleur d’hôpital et donne moi à la place une brioche au beurre bien mousseuse avec un cœur fondant de praline rose… »
Une main a surgi derrière Coline. Elle tient une cuillère qui plonge et ressort pleine.
« Allez ! Coline, une cuillère pour maman, une cuillère pour… »
Et Coline, de guerre lasse, ouvre la bouche. En deux passes l’objet est vide.
Alors, elle dégouline en boudant de sa chaise, pose le pied au sol et s’essuie la bouche du revers de son pyjama.
Fini pour aujourd’hui… Mais demain, il faudra remettre ça.

Ophélie E. dit :

Elle s’était cachée dans les pots de yaourt à 0 % de sucre.
Une super planque, pensait-elle.
Là, elle était sûre de faire de nombreuses victimes.

Mise en promo au rayon bio de l’épicerie fine qui venait d’ouvrir au rez-de-chaussée de l’immeuble « Les sapins », elle connaissait un succès fou depuis que les habitants alarmés par les journaux avaient appris qu’ils mangeaient de la vache, peut être folle, quand ils trempaient leur cuillère dans leur pot de yaourt.

Sa première victime fut le chat de la concierge de l’immeuble, mais personne ne s’alarma. Il faut dire qu’elle était si vieille la pauvre bête qui atterrit sans autre forme de procès dans « La jaune ». Puis, l’aide-ménagère du petit vieux diabétique, logeant au premier, appela le 15 quand elle le découvrit fiévreux, nauséeux et pris d’insupportables crampes d’estomac. À force de lui tirer les vers du nez, elle comprit qu’il avait englouti dans la soirée tout un pack de yaourts. Le top-modèle du deuxième étage avait dîné de quatre ou cinq de ces laitages et d’une pomme pleine de cire si bons pour sa ligne et, toute déconfite, ne put se rendre au défilé de mode de l’année. Et ainsi de suite, jusqu’au 6ème étage sans ascenseur. L’immeuble se vida au propre comme au figuré.

Une enquête fut diligentée sur cette surprenante hécatombe qui coûta la vie à Mistigri. Et c’est ainsi que la perfide salmonelle fut démasquée au grand dam de l’épicier.

durand JEAN MARC dit :

Merci Liliane!

Laurence Noyer dit :

Là, au 4ème niveau de sa tour cosmopolite elle était sûre de pouvoir épier sans être épiée.
Pareille à une concierge dans l’escalier, elle assista au retour des vacanciers.
Dans la cave, les tomates toutes fourbues de coup de soleil, en compagnie de leurs potes pommes, poires, pêches prêtes à la mise en compote.
Au rez-de-chaussée, parées à sauter, des pommes de terre, en déshabillées version robes des champs.
Au premier, un retour au port d’une sardine aguicheuse, mise en ménage avec un colin rencontré en boite ; amour de vacances longue conservation.
Au second, une rentrée de colonie, en provenance de Loué, progéniture d’une mère poule, sans OGM, datée, triée à la main.
Au troisième, des reliefs de pique-nique, accompagnés d’air iodé, de brins de paille collés à la rondelle, de paquets de ships en purée, et de rires en gobelet.
Au quatrième, un réveil sous la voie lactée, cachée dans un pot de yaourt à % depuis le début de l’été. Elle sortit de sa planque. La lumière du frigo était restée allumée.

Odile Zeller dit :

Elle s’était caché dans un pot de yaourt à %.
Une super planque, pensait-elle.
Là, elle était sûre de ne mourir ni de faim ni de soif. Elle pensait aussi la bactérie que dans la masse blanche personne ne la trouverait. Elle se glissa sans bruit dans le doux velouté. Une c’était bon, voluptueux et tout ce lait riche et frais. Elle n’avait pas prévu qu’elle n’y serait pas seule et qu’il lui faudrait partager logis et subsistance. Un lactovirus y avait établi sa demeure et n’était pas décidé au moindre partage. Très vite la cohabitation vira à l’aigre. Il tournait sur lui même et ses remous lui donnaient mal au cœur. Quand elle essayait de se nourrir un peu, il se mettait à bouillonner de colère. La perspective qu’il fonda une famille et se multiplie à la faveur de ces mouvements cycliques la paniquait. Bref elle préféra prendre la fuite et chercher un autre logis. Encore fallait il qu’elle sortit du pot dont les bords lisses n’offraient aucune prise. Ce qui lui sauva la mise fut une cuillère qui puisait bouchée après bouchée le succulent lacté. Elle tenta l’escalade mais n’y réussit pas. Dans un élan de hargne elle se dit que le méchant virus serait pris lui aussi et obligé de partir. Mais quand elle se trouva avalée avec lui elle désespéra de l’avenir. Dans cet antre obscur il faisait tiède et l’atmosphère y était fort acide. Elle ignorait totalement où elle se trouvait et craignait le pire. Finalement elle entendit une voix flûtée lui indiquer : par ici, viens par ici … et de fait toute une colonie de bactéries avait élu domicile dans un recoin. Elles étaient d’une autre famille mais l’adoptèrent sans façon. Du lactovirus elle n’entendit plus parler. Il avait lui dit-on été assimilé.