389e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Laurent B dit :

Une aiguille à tricoter avait un démêlé avec une pelote de laine.
La pelote jurait qu’elle était vierge mais l’aiguille avait des raisons de douter.
L’affaire méritait d’être éclaircie.

L’affaire débute au coin du feu, un soir de frimas.
Tante Amélie avait décidé de se tricoter un châle pour couvrir ses épaules les soirs de l’hiver à venir et pouvoir lire tranquillement ses auteurs préférés ou de nouvelles publications.
Pendant que les flammes du feu ondoyaient dans le poêle elle avait identifié un joli modèle associant des torsades et des points plus simples. Elle s’y voyait déjà.
Prestement elle gravi les marches pour plonger dans son armoire à ouvrages,  celle qui fait face à l’étagère où sont rangés ses livres de référence. Farfouillant dans ce meuble ancestral elle mis la main sur des pelotes qui, de suite, lui parlèrent. Elles étaient souples, d’une finesse et d’une blancheur propre à mettre en valeur son teint légèrement halé  et réchauffer ses épaules. De la laine vierge de mérinos issus de la bergerie royale de Rambouillet.
Tout aussi prestement elle se saisit d’une paire d’aiguilles numéro 5 en bois et se mis à  l’ouvrage.
C’est là que le drame commence.
Les aiguilles, provenant du panier de Tante Amélie avaient tricotées plus de pulls qu’on ne peut en user dans une vie. Elles en avait vu de toutes les couleurs et avaient de l’expérience.
Les pelotes de laines, de leur côté étaient fier de leur origine, de la laine de mérinos, l’une des plus appréciée au monde. Elles avaient des références,
Sans que rien ne puisse le prédire les aiguilles lancèrent une pique à la pelote. Celles ci prétendaient que la blancheur des pelotes, leur virginité, ne pouvait qu’être artificielle. D’une part elle ne venaient pas de la région et surtout elle n’étaient que le fruit de multiple croisements entre moutons. Cela en disait long sur leurs mœurs,
Les démêlés continuèrent longtemps. Tantôt les aiguilles s’arrangeaient pour faire faire un nœud aux pelotes, entraînant l’agacement d’Amélie. Tantôt les pelotes faisaient en sorte que les aiguilles échappent une maille, provoquant des réprobations d’Amélie à leur  encontre.
La pauvre Amélie eu bien de la peine à parvenir au terme de son ouvrage. Habillement elle ne tenta pas de résoudre la polémique. Présente, mais distanciée, elle fit remarquer aux  protagonistes que la poursuite de leurs  invectives ne pouvait que conduire à  leur rejet unilatéral et réciproque de sa part. En un mot, la coopération ou l’exclusion, formulation qu’il est possible de traduire par  » le châle ou la poubelle  » !
Seule leurs particularités réciproques, leurs différences pouvait donner du sens au projet d’Amélie, c’est pour cette raison qu’elle les avait choisi, les unes et les autres. Elle réussi à leur faire accepter, à défaut de comprendre, l’importance d’un parcours par rapport à une origine et réciproquement, Parfaite dans son rôle de chef de projet, c’est à dire une main de fer dans un gant de velours, elle mena à bien l’affaire,
Aujourd’hui, relisant tranquillement « la vengeance du pardon » au coin du poêle, les épaules douillettement  enveloppées Amélie savoure l’instant et la quiétude de cet aboutissement.
Les aiguilles sont réparties dans leur boite, enfermées sur elles même, réduite à leur seule fonctionnalité, presque oubliées,
Les pelotes se sont remises, petit à petit, de leurs démêlés. Elles profitent des conversations quand Amélie reçoit du monde. Leur quotidien a retrouvé naturellement du sens et de l’utilité. Elle vivent.

L. Baudinot

Stéphanie dit :

Une aiguille à tricoter avait un démêlé avec une pelote de laine. La pelote jurait qu’elle était vierge, mais l’aiguille avait des raisons de douter.

L’affaire méritait d’être éclaircie.

La pelote était sûre d’elle. Sa ligne de défense serait de tenir tête à l’aiguille sans jamais se défiler. Cette dernière pourtant voulait aller au bout du rang  : 

« Comment oses-tu affirmer ne jamais t’être déroulée sans moi?  Ton mensonge pique au yeux, il ne faut pas être très expérimenté pour comprendre que notre histoire ensemble est plutôt réduite à des allers-retours. Notre confiance avance puis recule, elle augmente parfois quelques minutes  mais elle réduit toujours trop rapidement…. Tout part de travers je te l’assure. Une maille saute et tout est à refaire dans notre ouvrage commun.  Je te connais et je sais que tu as fricoté de biais. La lisière n’est pas loin. Notre projet se termine. Les dernières difficultés seront vite rabattues et nous n’en parlerons plus.

La pelote savait que son fil était tiré… Un trou de mémoire l’empêchait de savoir comment elle s’était retrouvée sur l’envers de l’ouvrage. Peut-être qu’un jeté de trop lors d’un montage était la source du malentendu…

L’histoire serait restée sans explication si le matou, amateur de pelote vierge n’était pas passé devant nos compères en plein démontage. En réalité pas de fausse maille mais un félin bien trop excité pour s’empêcher de dérouler cette nouvelle pelote de laine immaculée, arrivée comme par enchantement,  dans son repère favori😸

patrick labrosse dit :

Une aiguille à tricoter avait un démêlé avec une pelote de laine.
La pelote jurait qu’elle était vierge mais l’aiguille avait des raisons de douter.
L’affaire méritait d’être éclaircie.
La mère tricotait, des mitaines, des bonnets sans intérêts, des pulls démodés, une manière comme une autre pour évitait de penser !
D’ailleurs dans la famille on aimait ça, l’art du tricot relevait de la tradition familiale. Dès le plus jeune âge, toute jeune fille se voyait offrir un trousseau de couturière.
Rien à dire, au commencement de toute chose, on s’amuse d’un rien, il suffit de deux petites aiguilles qui s’entrecroisent indéfiniment, paisiblement pour atteindre le nirvana de l’enfance. La vie se déroule comme une pelote de laine ! Vous êtes un petit chat qui s’amuse à dévider sa bobine, joyeux, innocent. Encore quelques coups de crochets et vous confectionnez un joli bonnet. Les regards vous sourient, vous êtes sur la bonne voie. « Elle est bien mignonne cette petite » pense t’on ! Et puis, indéniablement, vous grandissez, les aiguilles sont de plus en plus fines, la technique s’affine, et vous voilà déjà maitre dans l’art du point de croix ! On applaudit la prouesse. Premier degré d’intégration dans la confrérie des tricoteuses. S’enchaine des ouvrages plus techniques, les premiers bas de laine où l’on pourra entreposer les sous, l’un après l’autre, année après année, des sous encore des sous jusqu’à ce que le bas de laine explose pour couvrir les frais d’obsèques.
Mais l’histoire ne se déroule pas comme une pelote de laine, pas pour cette jeune fille là ! Lili est une effrontée, une sauvageonne, toute petite déjà, elle eut déclenché une allergie au poil de mouton au grand dam de la grand-mère. Un mauvais présage. Enfin, à force de cure d’anti histaminique et de boisson peu ragoutante, la jeune fille fut immunisée, elle pouvait intégrer la grande communauté des tricoteuses. Toutefois par précaution, les bons conseils du comité scientifique de la laine lui préconisèrent l’usage de laine Angora. Son premier ouvrage fut talentueux, un léger pull-over fort troublant, des mailles très grandes, laissant entrevoir la douceur de ses formes. Forcément, Les autres furent quelque peu dérangées…
Le second ouvrage fut encore plus provocateur, un bikini en laine d’angora. Un modèle hors du commun, fin comme de la dentelle. Silencieusement, la communauté observait la jeune fille avec un œil torve presque réprobateur. Il y eut bien quelques sourires en coin de tantes compatissantes mais pour la famille cela relevait de l’outrage, du blasphème. La mère ne sut que dire, elle le savait bien que celle-ci n’était pas comme les autres. Un pressentiment, un sang plus sauvage, une catin en devenir. Les autres tricotaient dans la mesure, de jolis châles, des robes de chambre, des nuisettes bien molletonnées, garantit 100 pour-cent répulsif aux males trop fougueux.
Mais celle-ci la petite dernière, elle avait le diable au corps ! Certainement une contamination due à une laine un peu trop exotique ? Pour souvenir, son audition auprès de la célèbre émission « The Voice «. Imaginez ma brave dame : « Toute la famille qui tricote en cœur bien attablait derrière le poste de télévision, on attendait la petite, une fille du nord en haut de l’affiche, du jamais vue et v’là t’y pas qu’elle se met à chanter comme une furie des choses, des choses inracontables, et le clou du spectacle ma mie, elle jette son bikini en poil d’angora à la tête du jury ¨ !
Mon dieu ! Ma Pau ‘Ve dame tout le village en fut retourné, le club de tricot fut tout tourneboulé car toutes les jeunes filles n’eurent d’autres idées que de tricoter des culottes en poil de bique !
Le nombre d’adhérents du club des tricoteuses du Nord passa bientôt de vingt-trois à mille cinq cent vingt-deux, on avait la côte ! Il y eut même des hommes qui voulaient s’essayer à notre art ! Phildar en personne vint nous rencontrer pour faire breveter le fameux Bikini …
Lili s’esclaffait, elle courait le monde brandissant ses pelotes de laines sur chaque place, sur chaque marché, jurant qu’elles étaient les seules habilitées pour confectionner la fameuse culotte d’angora, celle qui attirait les hommes.
Les jeunes filles accouraient, jurant qu’elles étaient vierges, hormis quelques petits pelotages de circonstance.
Mais les anciennes, savaient bien que la plupart d’entre elles avaient déjà eu à faire de jolis aiguillons.
Enfin, dans le ch’nord on est quand même ben fier d’avoir contribué au renouveau de la filière de la chèvre angora !

Souris verte dit :

🐀 11′ P’LOTES’… ON S’P’LOTE EN FAISANT LA BOBINE
Les dames ont l’habitude de se réunir le mardi et le vendredi après-midi pour tricoter, broder ou coudre dans la salle de la mairie. Cet atelier est une école de silence où tout le rituel se passe sans bruit, juste rythmé par le cliquetis rapide et incessant des aiguilles. La cloche de l’école sonne et l’heure de la sortie des enfants et celle du rangement. Tout est méticuleusement remis à sa place pour ce prochain moment de sérénité.
Mais dans le tiroir de la boîte à ouvrage ça enrage sec…
Les aiguilles, à se frotter les pointes en croisant le fer, une maille à l’endroit une à l’envers perdent la tête dans ce jeu pervers… et ce sont les jeunes et douces laines vierges, les blanches surtout, destinées à la layette, bien pelotonnées les unes contre les autres tels des poussins dans un nid qui fulminent et font la bobine dans leur couffin d’osier d’être aussi mal traitées par les aiguilles à tricoter. En fait, elles craignent pour leur virginité. Elles passent en effet sans ménagement ni préavis du point mousse au point de riz et, assurément, personne n’en sourit ici.
«Qu’elles fricotent entre elles si elles veulent, mais sans nous ! Gémissent-elles. Ces galvaudeuses qui courent la maille et travaillent à la chaîne. A force de s’échiner et nous tirer dessus, elles nous rasent, nous et nos barbillons tout neufs, ceux qui nous rendent si moelleuses et tant appréciées pour les fesses des bébés. Plus vite… Toujours plus vite !!!… Elles en ont de bonnes ces grandes tringles! C’est que nous, on est fragiles, juste filées et encore pubères, il faut nous ménager!!!… ronchonnaient-elles.
– C’est pas fini vos jérémiades les ados radoteuses ? Si jeunes et déjà en boules ! Filées, enfilées, défilées.. Si vous continuez comme ça, vous finirez recyclées!
Les aiguilles, toujours à la pointe de l’ironie, jouent les affranchies. Le grain de café de couleur placé à l’autre extrémité confère leur pouvoir et confirme par la grosseur de leur taille leur savoir y faire !!!
Mais les duveteuses larmoient : nous, c’est du crochet dont est amoureuses! Lui nous rassurerait sur notre avenir en bottons et barboteuses de mousseline. Il saurait nous attraper avec douceur et il n’y aurait pas, comme avec vous, maille à partir.

Bien bien bien!!!… Fanfaronne le dé qui, de l’autre côté du tiroir guigne sans vergogne les aiguilles à broder. Laquelle va-t-il bien taquiner et pousser dans ses derniers retranchements de points de tige ou surjet?… Lui fait son choix ! Ni points de Jésus ni points de croix… Non ! C’est bien trop compliqué et trop risqué. Allez-voir qu’on se croise au mauvais endroit ! et toc! C’est au coup de ciseaux qu’on aurait droit… Alors, eux ! Il ne les aime pas ces jaloux mordeurs… Même il les évite soigneusement tant il en a peur.. Mais un bon petit point de devant plat et droit lui irait bien… Il lorgne aussi du côté des aiguilles à raccommoder: des grosses mémères bien lisses avec un gros chas, tiens ! Le coquin y mettrait bien le doigt ! Pensez, à ravauder tous ces vêtements usagés, elles ont sûrement de l’expérience!
Encore que, la dernière qui s’était laissée faire avait eu des déboires ! Enfin ! Si j’ose dire ! Car malgré ses efforts, les fils à repriser étaient si épais qu’ils ne passaient pas par le chas et qu’il fallut tremper le tout dans l’eau chaude… Et vous savez ce qu’on dit : chas et chaud dé craint …
Trêve de balivernes, eh oui! je crains car, à cause de la machine à coudre l’usage du dé se perd et, si je fais le faraud je ne suis pas idiot, je sais qu’après tant de bons et loyaux services je serai bientôt mis au rencart oublié dans le fond d’un tiroir… Alors que le mètre, les ciseaux, le fil et les aiguilles occuperont toujours une place de choix. J’enrage ! Cette injustice me rend malade… Malade de jalousie oui !…
Comme dans la Bible je me dis que, décidément, il n’est pas facile de faire passer un chameau par le chas d’une aiguille

Blackrain dit :

La pelote trouvait les preuves de l’aiguille, creuses. Ces soi-disantes preuves, elle les tenait d’Arsène, son frère. Ce batifolage, cette plote de l’aine et d’ailleurs, Arsène l’eut peint dans un champ d’ail au mois de mai.
La pelote reconnaissait toutefois y avoir eut maille à partir avec un tricot. Ce tricot stérile, qui n’était d’ailleurs qu’un pull sans ovaires, était plus que collant et pensait être un puissant. Il avait l’haleine alcoolisée et voulait la tricoter à sa guise. Il dépensait sans compter. La « maille » allant droit au but, la saouler, mettre la douce pelote à l’envers pour vaincre ses réticences. Il poursuivit sa trame avec obstination. De fils en aiguilles, elle se retrouva couchée dans un champ d’ail sous la lune voilée de Jersey. Elle se débâtait. Ses boucles s’agitaient, ses côtes s’effaçaient. Il la forçait, ses doigts impérieux cherchant l’entrée du col en V. Elle luttait, elle s’efforçait de ne pas céder. Elle ne voulait pas entrer dans le rang. Il lui mit un crochet pour vaincre sa résistance. Elle allait succomber lorsque son ami Maurice, dit « Le blanc », intervint pour mettre un terme à ses maux. Il vola dans les plumes importunes. Il mit au menton du tricot un bouchon de cristal, élégant mais solide, qui l’étendit pour le compte. Bien que froissé dans son orgueil, le tricot s’éclipsa en chancelant. Malgré son point de côté il avait tenté de colmater cet accroc par une histoire cousue de fils blancs qu’il avait conté à son ami Arsène.

Ophélie E. dit :

Depuis deux heures une paire d’aiguilles à tricoter n’en pouvait plus de cette soi-disant laine qui leur passait sur le corps. Après être restées des années dans une boîte, ne voilà-t-il pas que Sabine les avait examinées sur toutes les coutures et les avait choisies pour créer un magnifique pull pour son fils Jérémy.

Après des années de retraite bien méritée, reprendre du service leur était pénible et, il faut bien l’avouer, elles n’avaient plus le même allant. Elles s’en étaient coltiné du boulot quand Marie, la mère de Sabine, passait ses longues soirées d’hiver à confectionner maints et maints ouvrages pour toute sa tribu. Aussi, s’en prirent-elles à Pelote.

– Que comptes-tu faire, toi qui n’es même pas vierge ? s’écrièrent-elles.

– Ça veut-dire quoi ? s’offusqua Pelote. Il faut être vierge maintenant pour travailler ! Je ne savais pas qu’il fallait noter mon signe astrologique sur mon CV. Je suis née en été et suis du signe du cancer.

– Quelle cruche celle-là ! s’esclaffèrent les aiguilles. On s’en fiche de ta date de naissance. Regarde un peu ton étiquette, tu n’es composée que d’acrylique. Donc, ce que l’on essaye de te faire comprendre, c’est que tu n’es pas de la laine vierge.

– Ah ! s’étonna Pelote qui en resta comme deux ronds de flan. Qu’est-ce que j’y peux, moi, si mon créateur m’a conçue comme ça ! Je me souviens juste que je suis passée dans tout un tas de machines et que j’en ai encore le tournis. Et qu’est-ce que ça peut bien vous faire à vous deux de savoir de quoi je suis faite ? Vous êtes là pour faire votre job, tout comme moi d’ailleurs.

– Ouais, mais nous ce qu’on aime c’est faire de la belle ouvrage. Sabine s’escrime pour rien, Jérémy n’aura même pas chaud avec toi.

– Ah, s’étonna à nouveau Pelote. Il n’a pas besoin d’avoir chaud, c’est juste pour aller à l’école où sa classe est surchauffée. Sabine veut juste lui faire un joli cadeau pour son anniversaire.

– Ah ! ne purent que répondre les aiguilles.

– Eh oui, ça vous en bouche un coin n’est-ce pas ? s’enorgueillit Pelote. Et vous savez quoi ? Sabine a tellement de mauvais souvenirs des pulls qui grattent de sa mère qu’elle ne voulait surtout pas imposer ce calvaire à son fils.

Grumpy dit :

L’affaire méritait d’être éclaircie.

Et pour éclaircir une affaire le meilleur moyen avait toujours été de recourir à un expert. Sans aucune hésitation c’est Madeleine qui fut désignée (n’oublions pas qu’elle avait gagné deux années de suite le prix de la Woolmark, décerné annuellement à l’artiste, au styliste, à l’artisan ayant été le plus créatif et ayant réalisé la plus belle pièce en pure laine, vierge, bien entendu.)

Mais voilà que depuis quelque temps Madeleine avait du mal à terminer ses ouvrages. Elle ne comprenait pas d’où venaient ses problèmes inédits de tricotage, elle ne pensa pas non plus une seconde qu’il put s’agir de quelques troubles dus à l’âge, lequel avançait lentement mais sûrement. La vue était encore bonne, l’arthrose n’était pas encore parvenue jusqu’à ses doigts (elle avait eu le bon sens de démarrer par ses pieds et pour le moment sa remontada n’allait pas plus haut que ses genoux.)

Alors, ça y allait les travaux d’aiguille, pas une minute à perdre, le jour où elle ne pourrait plus tricoter, elle se l’était promis : elle mourait. Un point à l’endroit, un point à l’envers, un rang après l’autre, point mousse, point de jersey, point de riz, côtes et motifs, ça allait tout seul. Pour un oui, pour un non, allez zou ! Elle sortait ses pelotes et les aiguilles d’un numéro adéquat au modèle qu’elle avait dans la tête, et paf, c’était parti…

Parti pour un pull (irlandais ou jacquard, en V, col roulé, col cheminée) un cache-nez, des gants ou des mitaines si la pelote était trop petite, des chaussettes (à quatre aiguilles c’était le plus difficile) des jambières, des cagoules ou des passe-montagnes (elle les vendait bien quand se profilait une manifestation), des ponchos à franges (les gauchos zadistes en raffolaient), des bonnets péruviens (qui donnaient à leurs porteurs un air d’imbécile heureux surtout lorsqu’ils étaient tricotés dans la laine de l’animal, ce qui stimulait l’envie latente de leur cracher dessus.)

Madeleine ne s’était pas mariée, n’avait pas eu d’enfants, en revanche sa fratrie lui avait donné huit neveux & nièces. Ce qu’elle préférait créer par-dessus tout, c’était la layette : couvertures de berceau, brassières, bonnets, chaussons, douces laines pastel bleues, blanches ou roses qu’elle agrémentait de luisants rubans de satin. Quel plaisir elle avait pris à exercer pour eux son talent.

Mais justement ses frères et sœurs, ses neveux, ils en avaient ras-le-bol d’être inondés de ses ouvrages. Le tricot maison, ce n’était plus du tout à la mode. Les aînés, les plus petits et plus encore ceux parvenus à l’adolescence, ne voulaient plus porter que des jerseys de marque, siglés des célèbres trois bandes, ou de la vénérée virgule. Chaque fois qu’elle leur distribuait sa production, ils se détournaient en faisant la grimace, il arrivait même qu’on les entende chuchoter « p…………. ! Encore un de ses pulls, c’est à gerber, il va encore falloir faire semblant qu’elle nous plaise cette mocheté, franchement, fait ch………… la tantine »

Et la tantine, elle était très mal vue de PETA et d’autres associations de protection du lapin, de la chèvre angora, et de l’agneau australien en raison de l’usage abusif qu’elle faisait des produits issus de l’animal vivant et donc sensible.

Ce matin encore elle a reçu une lettre de menaces si effrayante qu’elle s’en trouve toute chamboulée. On lui reproche d’avoir été candidate ‘qualifiée’ à l’expertise et à l’arbitrage d’un démêlé au douteux motif de virginité survenu entre une aiguille et une pelote de laine, lequel menaçait de tourner au plus acide des vinaigres.

Elle est tellement impressionnée qu’elle se met à trembler, à mélanger ses mailles, elle en laisse échapper une qui en profite pour filer sur quelques rangs, elle s’énerve et se dit « j’en ai marre, je n’y arrive plus, c’est foutu, fini, j’arrête… »

Mais avant, folle de rage et tant qu’à faire, de désespoir, elle détricote à toute allure, rembobine la pelote bien serré, et l’embroche si profond sur l’aiguille qu’elle ne pourra jamais s’enfuir. « Allez-y, continuez de ferrailler toutes les deux tant que vous voudrez, si seulement vous pouvez ! »

laurence noyer dit :

L’enquêtricoteuse

L’aiguille alors tenta de démailler l’affaire

Point par point, faufilant sa trame policière.

Elle se rendit d’abord chez M. Merinos,

Concessionnaire de moufles, tondeur de laine sur dos

Unemaillàlendroit.com

Puis elle se procura un galurin tout plat

En laine de vigogne chez Madame Alpaga,

Celle-ci vivait en couple avec Monsieur Nylon

leurs mélanges textiles filaient mauvais coton

Têteprèsdubonnet.net

Elle négocia plus loin une écharpe en cachemire

Qui arrivait tout droit d’un comptoir du Zaïre

Son Pashmina perdait ses fibres synthétiques

Epilées sur des chèvres aux toisons chimériques

Mamaillalaché.fr

Elle s’offrit un manteau 100°/° laine vierge

Rhabillée pour l’hiver par l’ Angoragamberge

Son moral ayant chu d’un coup dans ses chaussettes

Elle fila à l’anglaise sans chlore son enquête

Pulenmohair.com