761e exercice d’écriture très créative créée par Pascal Perrat

Laurent.Bdt dit :

La grande rue étant encombrée, le bus accordéon s’engagea alors dans une petite rue tortueuse, enchaînant une suite de virages, tantôt à droite, tantôt vers la gauche, sans prévenir ses passagers. Leur attention fut interpellée par air d’accordéon envahissant gaiement l’espace.
D’aucuns s’en étonnèrent. L’un tendait l’oreille, le plus discrètement possible, dès fois qu’on lui chipe cette mélodie avant qu’il ne l’eût écoutée complètement. Cet autre, tripotait presque hargneusement, son appareil auditif, tout en maugréant après son fournisseur, toute-fois à voix feutrée pour ne pas troubler l’écoute des autres passagers.
Dans un coin du bus, vous savez, là où les banquettes font comme un petit salon, celui là faisait mine de ne rien entendre, au cas où ce fut la ruse d’un mécréant cherchant à détourner son attention afin de lui chaparder ce qu’il n’avait pas.
Un bébé jouait des marionnettes, avec ses mains, en suivant, assez justement, la cadence du morceau et en ravissant ses parents. L’intellectuel étourdit trouvait étrange, tout en tournant innocemment les pages de son livre, qu’une maison sérieuse comme La Pléiade, intègre dans ses ouvrages une illustration sonore frivole à des pages aussi classiques et respectables.
Un autre, encore, se prenant pour Enrico Caruso, mimait les envolées lyriques de ce dernier, en silence, et tant mieux, car il n’avait rien de la voix du ténor italien. Dans un autre coin discret, deux jeunes amoureux en profitaient pour échanger délicatement quelques douceurs au rythme des doubles croches.
Pendant ce temps un excité du smartphone tapotait fébrilement son écran dans le but de trouver, grâce à l’IA, le titre de cette pièce de musique. Quant à la vieille petite dame, serrant fermement son panier de courses, elle se demandait ce que pouvaient bien avoir les passagers du jour, pour avoir des expressions aussi étranges, passant du faciès le plus étonné, au circonspect, à l’incrédule pour finir par le soupçonneux. Seuls nos deux jeunes amoureux étaient pleinement radieux, on se demande bien pourquoi ?
Seuls ? Non. Dans son habitacle le chauffer du bus accordéon profitait pleinement du moment, se délectant de chaque mouvement, savourant chaque nouvelle harmonie. Lui, qui, s’il en avait eu les moyens, aurait aimé devenir chef d’orchestre, le voici, au volant de son bus, à la baguette. Aussi ne résistait-il pas à donner un petit coup de volant supplémentaire, à appuyer une courbe, à en atténuer une autre, également à jouer subtilement du frein et de l’accélérateur, dans le but d’ajouter sa touche, son interprétation de la partition.
Il fit si bien que les passagers, tous et toutes, se prirent au jeu, l’un ou l’autre endossant un rôle, un second arrangeant des costumes, avec ce dont il disposait. Un troisième, avec quelques complices arrangèrent une mise en scène. Quant au chauffeur, avec la connivence de son contrôleur se réserva l’adaptation de la musique, ce qui, somme toute, était légitime puisqu’il était à l’origine de cette métamorphose. Collectivement, il firent si bien et si joyeux, qu’ils se retrouvèrent, quelque temps après, sur la scène de l’Opéra pour interpréter Les Brigands* de Jacques Offenbach.

Laurent Baudinot

* Des brigands pas très doués : Falsacappa, chef de bande, et ses complices complotent pour dérober la dot d’une princesse. Déguisés en carabiniers, ils s’introduisent dans un palais pour mener à bien leur coup. Ils passent leur temps à se travestir et à changer d’identité. Mais leurs plans sont constamment déjoués par des quiproquos et des malentendus comiques…
https://www.culturefirst.fr/idee/les-brigands-jacques-offenbach-opera-de-paris

Sylvianne Perrat dit :

Quand le bus-accordéon se plissait pour s’engager dans une petite rue, un air d’accordéon envahissait gaiement l’espace. Et, tout à coup, tous les passagers dansaient. Oubliés les tracas quotidiens, les animosités, les rendez vous. La musique était magique. Tout le monde souriait, riait, s’embrassait. Les passagers virevoltaient au son de l’accordéon. Le chauffeur, d’habitude grincheux, poussait la chansonnette. Un moment de grâce. Dès la petite rue franchie, l’accordéon déployé , chacun reprenait sa tête maussade, le chauffeur sa mauvaise mine. Chacun à sa place, le nez sur le téléphone, sans regarder le voisin. La magie de la musique envolée.
Certaines personnes avides de gaité prenait chaque jour ce bus-accordéon pour bénéficier de ce moment de musique insolite. D’ailleurs, le chauffeur ne voulait pas laisser cette ligne à quiconque, il la conservait sans rien dire à sa Direction. Le bus était toujours plein à l’étonnement de la RATP. Que pouvaient bien faire les Parisiens tous les jours dans cette petite rue entre la rue de gaité et le boulevard de la folie. Il n’y avait rien.
Un moment magique, un instant de musique, un grain de folie bien utiles quand rien ne va plus. C’était ce que pensait le constructeur d’accordéon de bus. Il espérait redonner le sourire, créer une cadence, un nouveau rythme à sa ville. En catimini, il avait inventé le système. C’était son idée pour contribuer à la paix dans le monde. Avant, il avait exercé plusieurs métiers. Prêtre d’abord pour sauver les brebis égarées mais pas suffisant pour changer les choses. Puis, médecin. Pas terrible non plus. Pas de moyens. Puis, juge. Avec une envie de justice, il avait puni, emprisonné, etc. Pas vraiment utile. Trop de délinquants, pas assez de valeurs. Fleuriste, pour le dire avec des fleurs. Philosophe l’avait tenté mais trop de bla bla stérile. Il croyait à la musique qui adoucit les mœurs. Caché dans son atelier, il imbriquait un accordéon. Complice avec son copain le chauffeur André V., il diffusait son espoir de bonheur sur la ligne Porte des Lilas / Porte de la Chapelle.

Rose Marie Huguet dit :

Au Secours Pascal !!

Rose Marie Huguet dit :

Les jeunes adorent le bus accordéon. Ils se placent sur la plateforme tournante et se laissent tomber sur une jolie fille ou un beau mec. Qui sait ! Peut-être que cette balancelle pourrait faire balancer deux cœurs, tout comme un air d’accordéon avait fait chavirer le cœur de nos parents ou grands parents.

Les virages étaient plébiscités ainsi que les petites rues. Il se passait souvent un truc de ouf !

Cette fois ci la mélodie mécanique de l’accordéon urbain s’était grippée. Le soufflet ne voulait plus s’ouvrir, comme s’il voulait s’accorder avec l’étroitesse de la rue.

Le chef d’orchestre ne connaissait pas les entrailles de l’instrument. Trop ringard à ses yeux. Il demanda s’il y avait un spécialiste dans le bus.
Silence radio, jusqu’à ce qu’une femme d’un certain âge s’approche doucement appuyée sur ses cannes.

Dans le bus on pouvait entendre des ricanements. Le chef d’orchestre la renvoya s’assoir sans même lui laisser le temps de s’exprimer.

Un rictus aux lèvres, elle reprit sa place, ouvrit son sac, sortit son iPhone et en quelques secondes un air d’accordéon envahit le bus. Une mélodie dynamique et entraînante.

Petit à petit, les jambes des autres voyageurs commencèrent à battre la mesure.
Petit à petit le soufflet du bus accordéon commença à s’étirer, d’abord langoureusement, puis avec de plus en plus d’énergie.

Les voyageurs applaudissaient. Certains dansaient.
Les plus jeunes découvrirent un nouveau rythme.

Une nouvelle recherche sur son iPhone et la sauveteuse lança un nouvel air plus métallique, plus fun.

Le bus devint un bal. Les habitants de la petite rue qui étaient regroupés pour voir comment l’engin allait s’en sortir se joignirent à la fête.
La rue fût bouclée. Le bus s’allongeait et se rétractait avec panache.

L’information se répandit dans la ville. Les nouveaux amateurs d’accordéon arrivèrent en masse.

La fête dura longtemps.
Depuis ce jour, notre chef d’orchestre avait téléchargé nombre d’airs d’accordéon pour que son instrument métallique monté sur roues ne se sente plus jamais seul.

MICHEL-DENIS ROBERT dit :

Quand le bus accordéon se plissa pour s’engager dans la petite rue des Prés, un air d’accordéon envahit gaiement l’espace. Tout à coup je me suis aperçu que je devais tout recommencer. Cela n’avait rien à voir avec mes obligations de l’instant. Cette idée s’est imposée sans demander mon avis. Je devais l’exploiter avant de l’oublier.
Des souvenirs me revenaient malgré moi. J’étais épuisé et je devais en trouver la raison. Jeudi, j’ai perdu mon porte-cartes. Et cette découverte me fragilisa tout à coup. En réalité, j’étais au bout du rouleau. Et la vision de ce bus qui s’étire et se rétracte pour s’engager dans des boyaux improbables me fit penser aux poumons qui s’emplissent d’air pour favoriser la concentration. Et puis, cet air de musique qui enjolivait la scène ! Peut-être que le bus avait sa propre nostalgie. A chaque arrêt, il se renouvelait pour prendre en compte une nouvelle façon de vivre. Un billet pour l’avenir.
Je m’étais senti obligé de ranger toute ma maison afin de retrouver ce foutu portefeuille, miniaturisé exprès pour me faire des farces. Le malin ne s’était-il pas planqué parmi tous ces papiers épars qui décorent mon quotidien ? Il se serait dévoué de lui-même pour éplucher cette facture à payer sur le champ ! Il aurait contrer ma tendance à la procrastination ! Je devais me ressaisir : un truc en cuir marron auquel je me suis attaché inconsciemment avait disparu de mon univers et c’était la catastrophe ! Il me fallait m’appuyer sur des choses concrètes pour retrouver l’historique de ma journée de ce jeudi noir.
Voyons ! Quand je suis parti de chez moi pour prendre ce bus, est-ce qu’il était dans ma poche ou pas ? Il prit une importance incommensurable. Evidemment que je l’avais puisque j’ai pointé ma carte. Et je l’aurais perdu, juste à l’endroit où ce bus se contorsionne ? Mystère ! j’étais dans une impasse. Téléphonant au central pour leur demander s’ils l’avaient retrouver en nettoyant le bus.
« Ben non, nous n’avons rien retrouvé. – Excusez-moi ! – je vous en prie. » Et ce ton banal qui m’angoissa un peu plus. Donc, je fis une croix sur le bus. Je conservai juste l’air d’accordéon dans ma tête.
« J’y pense. Je ne pouvais l’avoir perdu qu’à la salle de danse. Vite, je téléphone à la propriétaire. Attends, dit-elle, je vais aller voir ! » De mon côte, parlant au saint des objets perdus, faites qu’elle le retrouve sinon , je devrais faire opposition. Pendant ce temp, j’entendais en direct qu’elle bougeait les chaises du vestiaire tout en commentant.
– Je regarde, mais je ne vois rien. Non, il n’est pas là !
– Excuse-moi.
– Je suis désolée.
Pourtant, après avoir reconstituer mon emploi du temps minute par minute, il ne peut que se cacher dans ce vestiaire. Entre temps je fis opposition à ma banque. Certaines étourderies se payent cash. C’est donc ce samedi que je repris ce bus pour aller faire la fête chez une amie. En même temps, je pourrais passer à la salle de danse. Cete histoire d’accordéon me cachait autre chose.
– Il n’y a pas de cour s de danse aujourd’hui, dit la prof lorsqu’elle me vit entrer.
– Je suis sûr que mon porte-cartes s’est caché entre deux chaises pliées. Les chaises pliantes serrées les unes contre les autres, feraient-elles penser aussi à un accordéon ? C’est en les désolidarisant que le prote-cartes tomba. Je me pliai pour le ramasser. De joie, j’embrassai ma prof de danse. J’étais prêt pour faire la fête !

FANNY DUMOND dit :

Quand le bus accordéon se plissait pour s’engager dans une petite rue, un air d’accordéon envahissait gaiement l’espace. Les passagers, membres du club des aînés et fans de Verchuren, avaient des fourmis dans les jambes qui leur donnaient comme des envies de valser. Toutefois, ils reprenaient en chœur quelques refrains de leurs 20 ans.

Tout à coup, le car fut stoppé dans l’embouteillage du siècle et là ce ne fut plus la même chanson. Les futurs découvreurs d’espaces verts, tout en s’éventant avec leur dépliant, commencèrent une rengaine en sourdine. Monsieur Tartempion, râleur de profession, entama un air de cor de chasse, rejoint illico par madame la commande en chef, pipelette invétérée pour former un duo de récriminations. Ils n’avaient certainement pas payé 1 200 balles pour être emprisonnés dans cette étuve ! C’est ainsi qu’un orchestre à vent, à cordes, à percussions se forma au débotté.

Le chauffeur, qui n’avait pas dormi de la nuit — ses paupières qui battaient la mesure se prenaient pour des métronomes — demanda un itinéraire de délestage à son GPS. La symphonie fantastique cessa lorsque le bus reprit sa marche, les applaudissements fusèrent et chaque fois que les soufflets reprenaient leur exquise mélodie, le doux ramage donnait du cœur à l’ouvrage au conducteur.

Lorsque son véhicule se retrouva coincé entre les murs d’une ruelle fort étroite, après maints efforts des secouristes venus en renfort pour sortir l’ensemble vocal de ce couac, chacun rejoignit ses pénates en se jurant, mais un peu tard, qu’on ne l’y reprendrait plus à vouloir « faire » l’Auvergne.

Gilaber dit :

Dans le bus-accordéon…

Je ne sais plus exactement pour quelle raison et pas davantage pour quelle destination, j’étais monté dans ce bus-accordéon où l’intérieur était déjà envahi d’une épaisse chaleur qui pesait sur les épaules des passagers. Je me souviens que c’était un beau dimanche de début de printemps. Je partageais l’espace constitué de deux banquettes en vis-à-vis avec trois autres personnes. Une dame d’un âge certain me faisait face, la tête baissée et le menton, comme posé au creux de sa corpulente poitrine, agitait ses doigts noués par l’arthrose en faisant cliqueter de courtes aiguilles à crochet qui dessinaient un entrelacs complexe en fil de coton, dont seule la dame d’un âge certain, semblait pouvoir comprendre la manière dont il fallait composer les motifs.

À sa gauche, un vieux monsieur bedonnant suait à grosses gouttes dans son costume en lin de couleur crème. Sa dense et épaisse chevelure blanche était coupée en brosse. Je l’observais du coin des yeux, et, j’ai cru un instant qu’il mâchonnait sa moustache tout aussi immaculée, dont le bord des poils était roussi par la fumée de cigarette… il ne mastiquait pas sa pilosité labiale, mais à le regarder plus attentivement, j’ai pu constater qu’il parlait dans sa moustache… à lui-même… se racontait-il une histoire ? De temps à autre, il fermait les yeux et gardait les paupières closes de longues minutes, sa tête dodelinait au gré des secousses du bus-accordéon. Rien ne semblait pouvoir interrompre son silencieux monologue intérieur. Revivait-il ses souvenirs ?

Sur ma droite, une jeune femme avait le nez plongé dans un livre qu’elle ne quittait pas des yeux. Sa chevelure d’un noir de jais encadrait un visage d’ange. Ses belles lèvres fines soulignées d’un rouge vermillon laissaient entrevoir des dents d’une blancheur de porcelaine. J’étais captivé par son incroyable beauté sortie d’un rêve. Peut-être lisait-elle une histoire d’amour comme il n’en existe plus. À chaque tressautement du bus, ses boucles sombres dansaient sur son front. De ma place, j’apercevais ses yeux d’un bleu d’azur, que de longs cils noirs rendaient encore plus lumineux. De temps à autre, de sa main droite aux longs doigts fins, d’un geste d’une extrême douceur, elle tournait la page terminée. Sentant peut-être le poids de mon regard peser sur elle, il avait suffi d’une seconde et d’un regard éphémère, pour que nous soyons l’un et l’autre, troublés…

Le bus accordéon filait à une allure modérée sur un boulevard qui s’étirait en une interminable ligne droite bordée de platanes. Les rayons du soleil, déjà haut, étaient filtrés par les jeunes feuilles d’un vert pastel qui en recouvraient les branches et la luminosité émergeait par intermittence en inondant l’intérieur du bus-accordéon. Le conducteur avait ralenti et le bus-accordéon s’était alors plissé pour s’engager dans une petite rue. C’est à cet instant qu’un air d’accordéon avait enveloppé gaiement l’espace, créant soudainement une ambiance de bal musette, de celle que l’on peut retrouver dans les guinguettes des bords de Seine. Et, tout à coup, j’ignore d’ailleurs par quels stratagèmes, mais des lampions aux couleurs flamboyantes émergèrent du plafond, devant nous une tablette recouverte d’une nappe à carreaux rouges était apparue comme par enchantement. Une serveuse portant un plateau chargé de bocks de bière passait dans l’allée centrale, et s’arrêtant à notre hauteur, elle déposa devant nous quatre chopes débordantes de mousse. Sans plus attendre, le vieux monsieur bedonnant, qui suait de plus belle en saisit une qu’il porta à ses lèvres, plongeant sa moustache dans le breuvage orangé, où s’étaient accrochées quelques perles de bière…

Dès les premières notes, la plupart des passagers avaient formé des binômes et dansaient frénétiquement dans des tourbillons de folles farandoles. De son côté, le vieil homme bedonnant, qui affichait un air joyeux, battait la mesure de ses doigts boudinés. Ses jambes avaient aussi, été saisies d’un tremblement rythmique. La dame d’un âge certain, qui se trémoussait sur la banquette, était portée par le souffle de l’accordéon. N’y tenant plus, le vieil homme bedonnant s’était levé en présentant son bras à la dame d’un âge certain, cette dernière s’en saisit avec un immense plaisir, que son visage traduisait en affichant un large sourire. Ils se lancèrent tous les deux dans une énergique mazurka.

Une odeur de grillades et de frites trop grasses ondulait dans l’air au rythme des flonflons. Même les enfants participaient à la fête. Au cœur d’une chorale improvisée, les gens chantaient en chœur. C’était un peu le bal du 14 juillet avant l’heure. Le bus-accordéon s’étirait comme porté par la joie et le bonheur que partageaient tous les passagers. Le temps était en suspens, il n’existait rien d’autre que ce moment de partage.

Le bus-accordéon venait à l’instant de stopper à un arrêt, la jeune femme que l’ambiance musicale n’avait pas attirée, referma son livre et se leva pour se diriger vers la porte. En passant devant moi, j’ai senti son doux parfum léger, elle m’a soufflé quelque chose à l’oreille. Peut-être son prénom. Peut-être un adieu. Puis, d’un pas aérien, elle sauta sur le trottoir. Juste avant que les portes ne se referment. Je la regardai partir sans se retourner, ses boucles noires dansant encore une fois sous le soleil criblé de feuilles. Puis elle disparut, avalée par un angle d’immeuble. Dans un léger sifflement aussi doux qu’un soupir, les portes se sont refermées suivies d’un silence pesant, comme si le bus-accordéon retenait son souffle. Le décor festif avait soudainement disparu, les lampions s’étaient évaporés, la nappe à carreaux rouges dissoute dans l’air. Tout était redevenu morne et étouffé. Les passagers avaient regagné leur place. Les aiguilles de crochet remuaient toujours frénétiquement dans les mains noueuses de la dame d’un âge certain. Le vieil homme bedonnant s’était assoupi, le souffle de sa respiration exhalée par sa bouche, faisait frémir les longs poils de sa moustache tachés de nicotine.

Je restais là, songeur… avais-je échangé un regard éphémère avec une fée ? Et c’est alors que je le vis. Sur le siège qu’elle avait occupé, un livre demeurait, posé bien droit, comme s’il m’était destiné. Je me penchai lentement pour le saisir. Sa couverture était sobre, en toile gris perle, sans titre ni auteur. Mes doigts hésitaient sur les pages, quand je lus les premières lignes… je sentis mon cœur se figer.

Ce que je lisais, c’était exactement ce que je venais de vivre. Le trajet. La chaleur du bus. La jeune femme au livre. Le bal improvisé. Les bières, les lampions, les flonflons. Tout y était, mot pour mot, jusqu’au regard échangé.
Je feuilletai les pages avec fébrilité. Le texte s’arrêtait juste là, à la seconde où je découvrais ce livre, dans un dernier paragraphe :
« Il lut ces mots avec un vertige naissant. Et alors qu’il levait les yeux du livre, il sut que rien ne serait plus tout à fait pareil. »

Je demeurai immobile, le livre tremblant entre mes mains. Était-ce elle qui l’avait laissé pour moi ? Était-ce son livre ? Ou bien… étais-je en train de lire ma propre histoire en train de s’écrire ?

À la fenêtre, le bus-accordéon filait à nouveau sur une ligne droite longée de platanes, et tout semblait redevenu normal.

Sauf ce livre…
Et ce trouble en moi que je ne pourrais plus jamais tout à fait nommer.

Maguelonne dit :

Quand le bus accordéon se plissait pour s’engager dans une petite rue, un air d’accordéon envahissait gaiement l’espace.
Et tout à coup, juste au niveau de l’accordéon, surgissait Yvette Horner, droite et fière dans sa robe bleu, blanc, rouge. Elle croyait, dur comme fer, être toujours dans sa caravane du tour de France et se déchaînait sur son piano à bretelles. Certains l’écoutaient avec délice, d’autres levaient les yeux au ciel, et les derniers criaient « faites la taire, on veut voyager tranquilles ».
Il y avait aussi André Verchuren qui donnait de sa personne. Et du cœur à l’ouvrage, ce n’est pas ce qui lui manquait. Il se croyait dans un rodéo avec son instrument, le tempo accélérait, et André s’emballait. Des passagers, sourires aux lèvres, marquaient le rythme avec leurs pieds. D’autres se bouchaient les oreilles avec des écouteurs, ou à défaut avec leurs mains. « Ringard de chez ringard, râlaient les derniers, on a le droit de voyager tranquilles ».
Ils ne connaissent pas leur chance. Ils n’avaient pas connu l’époque où Yvette et André avaient découvert le bus accordéon et voulaient jouer tous les jours de chaque semaine, de chaque mois, de chaque année. Aucun ne voulaient partager. Ils jouaient ensemble, coincés dans l’accordéon du bus. C’était une belle cacophonie et chaque jour le bus perdait des passagers.
C’est le grand Marcel Azzola, l’as des as de l’accordéon, il fallait bien ça, qui leur fit accepter un ordre de passage : les jours pairs étaient pour Yvette, André jouait les jours impairs. Cela sauva le bus accordéon.
Les années passaient, le réchauffement climatique s’accentuait à la vitesse d’un cheval au galop. Yvette ne supportait plus les grandes chaleurs. «  Moi je joue l’hiver et le printemps » décida-t-elle. «  Et pourquoi je me taperai l’été et l’automne. Quel culot la rouquine !» ronchonnait André. Marcel étant occupé ailleurs, la cacophonie reprit de plus belle. Les passagers quittaient le bus à grandes enjambées et couraient s’acheter des vélos.
Ce fut la fin des bus accordéon.

Thebault dit :

Quand le bus-accordéon se plissait pour s’engager dans une petite rue, un air d’accordéon envahissait gaiement l’espace. Et, tout à coup… distrait par mes souvenirs, je me rends compte qu’il me sera difficile de freiner ma monture avant que le bus qui me coupe la voie. Le sol est humide et glissant sur les pavés parisiens, comme à chaque fois qu’il pleut après une longue période de chaleur. Le gras du bitume déposé en surface par 80°C en plein été d’un Paris suffoquant, les traces d’huile des moteurs et échappements et les restes d’un marché tout proche, insuffisament nettoyé …tout ce joyeux mélange se touve dillué par une pluie fine et matinale. J’entends l’accordéon et me souviens ma passion d’enfant pour cet instrument si joyeux à mes oreilles. Je voulais faire danser les filles. Raté. Tu ne fais danser personne avec un matériel aussi imposant posé sur le ventre. Peut-être était-ce un acte inconscient. J’avais peur d’être rejeté par les filles. L’accordéon était un prétexte, une arme défensive pour m’èviter un soufflet. J’en avais déjà un.. Combien d’heures ai-je passé avec ce lourd instrument posé sur mes genoux trop frêle ? Je disparraissais derrière sa masse imposante, comme s’il m’effaçait. De si longues heures d’entrainement pour me rendre compte, bien des années plus tard, de mon manque d’aptitude et de virtuosité. Le type qui jouait dans la rue, massacrait allègrement « l’hymne à l’amour » de Piaf, mais c’était quand même mieux ce que j’aurais jamais pu produire. Le temps de penser à tout ça, la moto se couchait sous le bus et j’allais pousser mon dernier souffle contre l’armature du bus, caché derrière son soufflet.

camomille dit :

Et, tout à coup… un homme se met à hurler :
« Cessez – Cessez – C’est insupportable ! Ce chauffeur joue faux !»
Le bus s’arrête net.
Les passagers (heureusement attachés) sont projetés en avant puis en arrière violemment.
Le chauffeur, vexé, se dirige vers l’homme contrarié.
– C’est quoi le problème Monsieur ?
– C’est dans les nuances que ça ne va pas mon cher… Vos enchaînements sont trop saccadés – Pas d’harmonie – aucune sensualité – C’est un massacre.
C’en est trop pour le chauffeur qui éclate en sanglot.
– Bouhou ! Bouhou !
Les passagers retiennent leur souffle.
L’homme est quelque peu dérouté.
Le chauffeur se mouche et se justifie : « j’ai passé mon permis poids lourds/accordéon du premier coup pourtant.
– Il est là le problème (enchaîne l’homme). Pourquoi avoir pris l’option accordéon alors que vous n’avez pas l’oreille musicale ?
– chais pas moi Monsieur ! J’ai coché accordéon parce que c’était mieux payé – C’est tout vous comprenez ?
– Non !
– Bouhou ! Bouhou !
– Bon… Ressaisissez vous mon cher ! Vous devez à présent nous conduire à destination.
Mais s’il vous-plaît, pouvez-vous débrancher l’option accordéon ? Je vous en saurais gré !

🐭 Souris verte dit :

Accordez- accordez- accordez-donc-la-place-au- bus-accordéon…
Ça, c’était depuis que l’ R.TAPageuse avait mis ‘ses billes’ dans la société de transports urbains. Les bus étaient fins et s’insinuaient dans les plus petites ruelles de ce vieux pays, et à ressorts à cause des marches qui grimpaient les rues ‘casse-culs’ qui menaient toutes à l’église romane qui jouxtait le château. Les premières classes et les secondes étaient réunies par un soufflet qui ‘accordéonnait’ au lieu de klaxonner. On aurait pu croire que cette musique allait égayer les habitants mais ce fut le contraire. De jour comme de nuit on les entendait seriner leur chansonnette qui bouclait dans les têtes des gens qui, eux, ne trottaient plus. Ils avaient ouvert des portes dans les caves et les vides-sanitaires, établissant ainsi un réseau souterrain, faiblement éclairé par des loupiotes qui permettaient aux habitants de faire des échanges de vivres. Si ce fut une période de ‘marché noir’, les relations n’avaient jamais été aussi ‘étroites’ !. Maintenant les passages souterrains se visitent pendant que certains touristes prennent les petits-trains derniers vestiges de ces bus à soufflets mis en place par le syndic d’initiative. S’ils font toujours autant de bruit ils ne cabriolent plus et ne circulent plus que sur terrain plat. Autant dire qu’ils ne servent à rien, c’est le folklore et on attend les drones qui eux sauteront de clochers en minarets… Peut être que les passages souterrains resserviront… Allez savoir ! 🐭