653e exercice d’écriture très créative créé par Pascal Perrat

Patricia dit :

Lorsque j’étais ado, mon père me demandait tous les matins ou presque si j’avais rêvé du prince charmant. La réponse était invariablement « Mais, papa !! ».
Cela me gênait terriblement, comme les baisers sur la bouche (avec la langue, beurk…) au cinéma d’alors. C’était tabou, cela supposait des indécences que je n’étais même pas capable d’imaginer, moi qui étais une jeune fille tout ce qu’il y avait de plus sage et ignorante. (Ben oui, je vous parle du milieu du siècle dernier, hein ? Pas d’internet, peu de télévision et des journaux d’ados qui ne risquaient pas de nous inciter au « mal » : Mademoiselle Age tendre, cela ne s’invente pas.)

Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à ce prince charmant inconnu et qui n’apparaissait jamais dans mes rêves. Comment l’aurais-je rêvé ?

Franchement, je n’arrive pas à imaginer comment je me le serais représenté lorsque j’avais cet âge incertain, cette période où je ne savais pas encore exactement qui j’étais. Où l’avenir était encore un sacré flou artistique, où je n’avais pas encore basculé entre l’adolescente et la jeune adulte comme on dit maintenant. (Vous avez remarqué ? Plus le temps passe et plus on devient adulte tard : il fut un temps où l’on devenait adulte dès la puberté… Oui je sais, je digresse, bonne stratégie d’évitement…)

Les seuls princes charmants potables étaient alors ceux des contes de fées de mon enfance : celui de cette niaise de Blanche-Neige, de cette maladroite de Belle-au-bois-dormant, ou de cette souillon de Cendrillon… Mais j’étais déjà bien trop vieille pour rêver de ceux-là.

Ca y est, je sais pour quelle raison il m’est impossible de raconter ce rêve non fait ; je viens enfin de le découvrir : les princes charmants, vous savez quoi ?, c’est comme les licornes, ça n’existe tout bonnement pas.

Alain Granger dit :

J’entrais sur le centrale de Roland-Garros, le cours Philippe Chartrier, Porte d’Auteuil à Paris. Les tribunes étaient pleines. Le soleil brillait sur la peau des spectatrices. Du haut de mes 18 ans je ne voyais qu’elles, mes futures admiratrices. C’était mon premier tournoi du grand chelem. J’avais dû franchir les barrages de qualification. Je vivais dans un rêve. Je devinais tout avant que mon adversaire ne me renvoie la balle. J’avais des jambes de feu et un revers magique. Tout me réussissait. Même si le service n’était pas mon fort, je renvoyais tout et je défendais des balles impossibles. Certains joueurs étaient écœurés. Se faire battre par ce petit jeune qui ne dépassait pas les 1,80 mètres et qui semblait costaud comme une brindille, les déconcertait. L’Américain Sébastien Korda, en 8ème de finale avait fracassé 2 raquettes sur la terre battue, tellement il était en colère. Je battais tous mes adversaires en 3 sets. L’un d’eux avait même abandonné sous les sifflets du publique.

A la suite de ma performance contre Korda, 30ème joueur mondial, les journalistes s’intéressèrent à moi. Je recevais des demandes d’interview de tous côtés. Heureusement, j’étais bien entouré. Mon coach filtra tout ça. Je dus juste faire le plateau de France2 pour être interrogé par Laurent Luya. De jolies femmes me demandaient des autographes à la sortie du court tandis que d’autres m’attendaient derrière les grillages des courts d’entrainement en scandant mon nom. Je recevais des mails très explicites de jeunes filles et de moins jeunes. Je ne sais par quelles voies elles avaient obtenue mes coordonnées. Mais ce que femme veux, dieu le veux. Mon coach y mit bon ordre et me demanda d’attendre l’issue de la finale pour me complaire dans la luxure. Il plaisantait mais je le prenais au sérieux. Il ne doutait pas que j’atteindrais la finale et il était certain que je l’emporterais.

Effectivement, le jour de la finale arriva. Je croisais Novak Djokovic dan le couloir, juste avant les marches. Il ne me regarda pas, j’en fis de même. Nous entrâmes sous les acclamations des 14 000 spectateurs. C’était de la folie. Mon nom fut acclamé durant l’échauffement. Djokovic souriait jaune. Déjà qu’il avait du mal à se faire aimer du public, mais jouer contre un Français, n’allait pas lui faciliter la tache. J’étais impressionné. Plus que je ne l’aurais voulu. Le sort me désignant pour servir. Je perdis le premier jeu. Le 3ème joueur mondial remporta assez facilement le second jeu. Mon cœur battait à tout rompre. Mon coach me fit signe de respirer. « Amuse-toi, ce n’est qu’un jeu », me dit-il. Ses paroles furent bénéfiques. J’oubliais l’enjeu, les spectateurs, le rang de mon adversaire. Mon jeu changea du tout au tout. Mes services le firent sortir souvent du terrain avec à la clef un second coup croisé dan l’angle opposé. D’autres services, joués au corps, déstabilisèrent son retour réputé pour son efficience. Nous fume bientôt à deux jeux partout. Ensuite ce fut encore plus magique. Djokovic subit mes amortis avec vélocité mais sans réussite, mes coups droits courts croisés avec vélocité mais inutilité. J’alliais la simplicité à l’efficacité. Rarement de longs échanges. Mes coups n’étaient pas surpuissants mais toujours bien placé, lui laissant vainement croire qu’il aurait le temps de les rattraper. J’alliais technicité et tonicité, insouciance et efficience. J’avais la capacité de lui résister et il n’aimait pas ça. Il se mit bientôt à contester des balles, voyant leur impact plus éloignées de la ligne qu’elles n’étaient. Le public n’apprécia guère. Il s’en suivait chaque fois un chahut que l’arbitre avait du mal à contenir. Djokovic ne pouvait supporter son inefficacité. Il perdit le premier set par 6 à 2. L’assistance battait des mains à chaque fin de jeu. Elle était en liesse. Je représentais leur espoir de victoire. Une frustration vieille de 40 ans. Serais-je le successeur de Yannick ? Je ne me le demandais pas encore. Je récupérais en dégustant une banane.
Au second set Djockovic servit avec rapacité, tira des coups droits avec férocité, des revers avec précocité mais rien n’y fit. Ma vivacité et ma vitalité annihilèrent ses efforts tandis que ma motricité, ma pugnacité en fond de court. Ma compacité en retour de service l’écœura et mon élasticité au filet renvoya tous ses assauts. Il fut bientôt dans l’incapacité de trouver une solution. Il perdit le second set par 6 à 3. Je fus félicité, ovationné même durant de nombreuses minutes. La complicité de l’assistance était totale. Les Olas étaient incessantes, détruisant le moral du combattant serbe. Le troisième set ne fut qu’une formalité. Je le remportais par 6 à 0. Novak Djokovic ne m’offrit aucun sourire durant sa brève poignée de main. Moi, j’étais aux anges. Je m’effondrais sur le sable orangé. J’avais gagné. J’avais remporté le tournoi. Je n’osais y croire. Je fis bientôt un tour d’honneur, acclamé, ovationné par un public déchaîné. La remise de la coupe fut émouvante. Je me mis à pleurer. Djokovic eut des mots aimables pour me félicité. Je bafouillais durant mon discours que je n’avais, bien sûr, pas préparé. Ce jour restera le plus beau rêve de ma vie.

Laurence Noyer dit :

Je n’ai jamais rêvé
De dragon faisant la sieste
De zombie en chaussettes
De fée un peu pompette
De momie sans couvre-chef
Je n’ai jamais rêvé
De magasin du silence
De sablier en retard
De livre qui vole
De miroir de pluie
Je n’ai jamais rêvé
De miel au saucisson
De crêpe à la Vodka
De guimauve en sandwich
De menthe à la pizza
Je n’ai jamais rêvé
D’escalier sans fenêtre
De plancher sans racine
De papier sans couleur
De musée sans piscine
Je n’ai jamais rêvé
De danse de la syntaxe
De rime du poème
De vie sans rêve
De rêve sans vie