500e exercice d’écriture créative créé par Pascal Perrat

Agnès P. dit :

Tandis qu’elle hésitait sur l’orthographe du mot bourrasque une porte claqua bruyamment dans sa tête.

Pas même pu consulter son cher dico, qu’elle aimait feuilleter,
Ou encore d’ouvrir l’appli “Antidote”, ou de googler :

Vlan! Et la porte de continuer de claquer au vent, un vent venu de cette simple hésitation, comme si cette question sur l’orthographe du mot bourrasque avait fait naître ce tourbillon qui envahissait maintenant sa pensée.
Tourbillon de mots, de noms, rythmé par les “vlan” de la porte,
Sirocco, Tramontane, Mistral, Bise, Farou, Lombarde, Narbonne, Zéphir , Hegoa, Alizés, d’autres vents encore, soufflant le chaud, soufflant le froid , venus de toutes les directions, de tous pays, Noroît, Suroît, Suet, Ponant, Simoun, Cherghi, Libeccio, Chlouc, Diablo, Pampero, Loo, et combien d’autres :
lui mettant la tête sans dessus-dessous, au point qu’elle se sentait prise de vertiges.

Elle alla s’asseoir dans un bon gros fauteuil, s’enveloppa d’un châle, posa sa tête contre l’assise moelleuse, ferma les yeux.

Et laissa, porte et tourbillon en faire à leur guise. Bientôt, tous ces noms de vents, tous ces courants d’air se firent sons, cacophoniques, certes, puis musiques selon le caractère de chacun,
Et enfin symphonie…une symphonie de la nature, venue du fond des temps, pleine de force, d’énergie. Sa violence, crescendo, se fit ensuite, prenant tout son temps, pianissimo. Nature y mêla, le doux bruissement de feuillages, fit taire la porte. Ajouta ça et là un clapotis, un chant d’oiseau, un bourdonnement…

L’orthographe de bourrasque, était sortie depuis longtemps de son esprit, le moment n’était plus aux questionnements, ni même à l’écriture. Elle reposait, écoutant cette musique terrestre, céleste, universelle…et s’endormit. La musique se fit de plus en plus discrète, et simplement, se tut…

Merci au mot bourrasque, à sa sonorité, au questionnements qui vont et viennent, de fil en aiguille, qui sautent du coq à l’âne.

Aux mots qui comme les vents parcourent les esprits et la Terre.
Aux mots de mille couleurs, nuances, comme celles qu’utilisent les peintres…

AB dit :

Un grand bonjour Pascal, je ne pouvais manquer la 500ème. Un grand plaisir de vous retrouver.

Tandis qu’elle hésitait sur l’orthographe du mot bourrasque,
une porte claqua bruyamment dans sa tête.
Un courant d’air profita de l’occasion pour emporter l’idée à laquelle elle tenait tant.
Voyons voir….bourrasque avec un k ou un q ? Si je mets un k, j’enlève le u et si je mets un q je raccroche le u. Le son (ke) s’écrivant de plusieurs façons. Au moins, ce raisonnement-là, elle le maîtrisait encore pour l’ancienne institutrice qu’elle était.
– Marre de chez marre ! S’exclama-t-elle
Avant je savais. Tout est flou, presque étranger. Marre, là également, je l’écrirai avec un r ou deux se questionna-t-elle ? Oups, et puis zut, je vais changer le mot et à la place de bourrasque je mettrai….Soudain une porte claqua dans sa tête comme si on lui perçait le crâne. Mélie lâcha automatiquement son gros crayon et plus rien. Le vide. Un silence lourd qu’elle ressentit au plus profond de son ventre la fit se lever de la chaise où elle était assise. Elle regarda autour d’elle. Seule, elle était seule avec cette sensation étrange d’être nue. Le soleil pointait, il faisait chaud mais, cette impression bizarre qu’elle était ailleurs la fit se regarder le corps. Une simple chemise bleue croisée dans le dos lui permis de se rappeler un peu que cette chemise lui était familière. Se rappeler. Un mot si important et si vivant. Elle regarda la feuille qui était posée devant elle sur une petite table d’appoint, ce gros crayon qui traînait à côté. Elle avait dû écrire, elle chercha à se souvenir mais, rien. Rien ne venait s’imager en elle. Alors, Elle prit la feuille dans ses mains, lut le seul mot qui y figurait, « bou ». Bou se dit-elle ? Qu’avait-elle voulut écrire ? A présent que ses idées se remettaient un peu en place, elle cherchait. Combien de temps encore allait-elle se souvenir du dernier geste fait, de la dernière impulsion logique pensée ?
Sur cette page un unique mot. Bou.
– Bou, se répéta-t-elle ? Bout de ficelle, bout en train, boumerang, bout de chou, bouteille ?….

Elle sourit. Tous ces mots ! Cela lui plut de les dire, comme ça, de sa bouche et à chaque mot pensé, lui revenait un souvenir qu’elle se pressait à engranger, à déguster, à se délecter avant de le perdre à tout jamais. Ses bouts de chou d’arrières petits-enfants qu’elle s’autorisait à embrasser tendrement en pensées mélangeant sans doute, enfants avec petits-enfants, ne voyant que des sourires lointains. Que de rivières coulées, que de joies et aussi de peines.
Bouteille, oui, une bonne bouteille qu’avec, comment s’appelait-il en fait ? Celui avec qui elle avait glougloutée avec joie et amour.
Elle butait sur bout de ficelle. Elle avait cette malchance de se rappeler qu’elle avait joué son rôle de mère de famille avec des bouts de ficelle et les larmes lui montaient aux yeux mais, c’était bon malgré tout parce qu’elle arrivait à se rappeler. Sans aucun doute aujourd’hui était un bon jour.
Et cette vie maintenant, qui venait la frapper, ici, comme un boomerang. C’est pour cela qu’elle avait dû trouver ce mot, boomerang.
Sa tête soudain lui fit mal. Une autre porte claqua et un courant d’air emporta encore son courant d’idées. Le vide et la main qui tremblait avec cette feuille dont le mot « bou » semblait si présent.

–
Une femme qui semblait pressée entrait avec volonté dans la chambre.
– C’est l’heure de la toilette Madame Bruno. Vous êtes bien sage avec votre feuille. Vous avez envie de retourner à l’école ?
– Allez, on y va. C’est l’heure de la toilette, nous sommes même en retard car le soleil est déjà haut aujourd’hui.
L’aide-soignante, tira avec tact la feuille de la main d’Emilie mais, sans doute, n’avait-elle rien compris car elle la froissa rapidement en une boule dans sa main et la lança comme un déchet qu’elle venait de faire, dans la corbeille à papiers. Emilie, continuait d’une voix triste et monocorde à répéter,
« bou, bou, bou ».

oholibama dit :

Alors quelle hésitait sur l’orthographe du mot « bourasque’bourrasque », une porte claqua bruyamment dans sa tête. Un courant d’air profita pour emporter l’idée à laquelle elle tenait tant. Elle se leva ,pestant contre ce fâcheux contre-temps.Il l’avait prévenu, il ne pouvait venir la visiter comme il le désirait même si elle était de sa descendance.

Le coeur lourd, elle fit les cent pas tout en cherchant dans sa tête l’idée formidable qui y avait germé. Non…pesta t’elle rien, rien,plus rien comment finir? Relire! Non relire ne lui servirait à rien. Au comble de la frustration, elle se posa, respira un grand coup.

Yeux fermés, souffle maîtrisé, épaules décontractées, doigts souples. Elle frappa… les premières notes s’envolèrent, la musique emplit son âme. La vibration déclina en une simple mélodie puis en une cascade de notes puissantes, violentes, une bourasque? Bourrasque?

Oh! Tans pis, elle continua. Fermement ses doigts se mouvant seuls, ils volaient sur le clavier. Elle n’était plus Viviane D non, elle était la symphonie, celle quelle avait créée avec lui Lui son ancêtre, lui qui lui donnait l’âme même de la vie. Elle en était là…encore un peu…juste ça…

Un sentiment de perte, une urgence, un besoin primaire de terminer se fit et…et… Ah! Ce n’est pas possible cria t’elle. A bout de souffle, ses doigts presque engourdis, elle les frotta les uns contre les autres. Elle souffla dessus, les mis contre ses aisselles pour leur redonnés un peu de chaleur, leur enlevés cet engourdissement désagréable.

Elle avait besoin de lui, besoin de l’entendre une dernière fois. Elle savait que son piano n’était pas l’instrument idéal…mais le violon, n’était pas son instrument de prédilection. Comment faire pour rendre le son du violon dans le son du piano?

Son esprit regimbait, il et elle était à bout de nerf. elle ne trouverait rien sans lui. Pouvait ‘elle juste une dernière fois le déranger? Oserait’ elle? Un frisson de peur lui glaça le sang. Elle frissonna . Ses poils se hérissèrent, le danger était présent mais, son espoir était le plus fort. elle voulait terminer.

Pouvoir respirer, ne plus y penser, voir, entendre, recevoir l’avis de son public. Lui redonnait à lui sa place, faire revivre ses œuvres . elle l’appela, une douce odeur de lilas, un vent presque glaciale et il fut là. Visible? Non, une brume grise, instable, luisant faiblement puis cette voix désincarnée.

_Pourquoi petite? Je t’avais prévenue, pourquoi oses-tu m’appeler? Il y a danger à faire cela.
_Oui mais dis moi juste cela : » comment faire pour que ma symphonie au piano résonne comme si c’était un violon qui…_Joues les notes deux tons au-dessus.

_Comment finir? On m’a interrompue, j’ai perdue mon idée comment?
_Penses à la bourrasque avec deux R et tu y arriveras, joue mon enfant, joue et laisses les notes glisser entre tes doigts. Laisses moi à mon repos. La brume s’élança, s’évapora . Un son strident stridula, ses oreilles fragiles ressentirent cela comme une attaque. Elle eut le réflexe de se les bouchées, ce qui en un sen, lui permit de comprendre les mots de son aïeul.

Elle se mit à rire, à danser, tournant sur elle_même, elle savait, elle comprenait enfin. Riant, pleurant de joie, elle se laissa aller, ses doigts jouant à la perfection. La symphonie glissa…au moment cruciale ou le mots bourrasque arriva, elle rit et ses doigts comblèrent cet instant. leurs mouvement fut incroyable.

Une presque perfection, l’amour de l’art gonfla son coeur. Enfin, enfin c’était terminé, enfin elle allait respiré, dormir, vivre. Sa musique enfin enregistrée, elle se laissa envahir par la douce mélodie. Au moment de la violence, la passion, ou cette bourrasque des sens résonna…elle s’emplit les poumons oui, oui, se dit’elle, elle pouvait presque entendre le violon…pari gagné.

A elle de tenir parole. Alors qu’elle allait pour éteindre son smart phone, un peu de musique se fit entendre. Elle reconnut les notes fines de  » Tout un monde lointain » Un clin d’oeil sans aucun doute. Elle frémit. Demain, demain je viendrais te faire écouté ma musique…Dors en paix .y.l.

Merci à toi, toi qui m’as servi, toi dont je me sert pour écrire cette courte histoire…Monsieur Dutilleux Henri. Compositeur Français.
Sur une idée de Pascal Perrat. 500.

Lecrilibriste dit :

Courant d’air

Y avait-il un « r » ou deux « r » à bourrasque ?
Elle cherchait vivement sur le dictionnaire
pour éviter une faute d’ortographe
au poème qu’elle était en train de faire
quand un coup de vent s’engouffra par la fenêtre
provoquant un fort courant d’air
qui fit claquer la porte à grand bruit
En même temps, elle ressentit
la déflagration dans la tête
une porte avait claqué là aussi
le courant d’air avait suivi
Et ce fut comme un grand nettoyage
l’ idée géniale qu’elle tenait,
était partie en voyage
envolée, notes noires sur une portée
il ne restait sur le papier
que le mot « bourrasque »

Mais y avait-il un « r » ou deux « r » à bourrasque ?
Elle chercha vivement sur le dictionnaire
mais le courant d’air était dans l’R 
envolé avec la bourrasque et la page des R
Dans sa tête il n’y avait plus rien que l’air
de la chanson qu’elle était en train de faire
Il était pernicieux ce petit courant d’R
elle décida qu’elle avait besoin de prendre l’air
après ce dur confinement
et partit, sifflotant l’air retenu allègrement
avant de trouver des paroles dans l’air du temps
qui rimeraient avec la « bourrasque » du moment

Lecrilibriste

Blackrain dit :

Elle avait déjà du mal à ouvrir les tiroirs de sa mémoire et ce n’était pas très commode. Elle se sentait enfermée dans la chambre noire qui lui servait habituellement de révélateur. Elle développait facilement les images mais le tiroir dans lequel était enfermée leur légende restait trop souvent clos. Elle se retrouvait donc avec des photographies mémorielles qui restaient muettes dans sa conversion. Cette bourrasque avait mis un vent à son souvenir. Son idée poétique s’était envolée avec les rîmes appropriées. Elle n’avait plus qu’à rassembler à nouveau les images qui jonchaient le sol brouillon de sa remembrance. Elle associa quelques mots à chaque image qu’elle ramassait. Bientôt, des mots nus mental, des mots dits, des mots biles, des mots laids, des mots loques, des mots no bloc, des mots no gamme, des mots mis plutôt que des mots là, des mots ni torah ni bible, des mots à l’Ouest, des mots d’Est, des mots nés terre, des mots cas comme un dessert, des mots no maniaques, et surtout des mots lierres, s’unirent pour venir épingler les différents clichés sur un fil conducteur. Avec l’association des mots et des images, elle mit fin à ses maux. Elle recomposa son idée primaire et poursuivit son écriture poétique.

Nadine de Bernardy dit :

Tandis qu’elle hésitait sur l’orthographe du mot bourrasque,une porte claqua bruyamment dans sa tête.Un courant d’air profita de l’occasion pour emporter l’idée à laquelle elle tenait tant.
Légèrement décoiffée,une migraine pointant le bout de son nez,elle se demandait ce qui se passait.Elle revint sur son hésitation:
bourhasque,bourraceque,non décidément cela n’allait pas.Elle secoua la tête afin de remettre ses idées en place. mais quelque chose lui échappait,sauf ce mot dont maintenant,elle avait retrouvé l’orthographe.
Ah! ça y était.Mais quelle bourrasque? Elle avait beau relire l’avant dernier ver de son poème,elle restait coincée:
Dans ce pays morne ,enneigé
L’homme depuis deux jours errait
Endurant la faim,les bourrasques glacées….
et là,plus rien,le vide et cette migraine inopportune.
glacées,glacées
Il se laissa mourir…..
pas très gai mais vu le reste!
Une dernière fois il pensa……
ce n’était guère mieux,et tout à coup:
Quand il se réveilla, sa femme à ses côtés
Ouais c’était ça!Fastoche le vieux coup du rêve.D’ailleurs elle en avait marre de chercher des fins dignes de ce nom,vu le succès de ses derniers opus
La mort du roi des Francs
ou
Qui sont ces marins à jamais perdus en mer
sans parler de
La jeune veuve et la fille de joie
Que des bides vendus à quinze exemplaires tout au plus.
Celui ci;
La vie en noir n’est pas une sinécure
allait connaître le même sort,alors pourquoi faire des efforts.
Satisfaite, elle tapa sa phrase , ferma son ordinateur.
Puis alla se coucher,l’esprit léger

Fanny Dumond dit :

Elle s’était levée aux alentours de quatre heures du matin, car elle en avait assez de virer dans son lit à écrire son roman dans sa tête. Il lui arrivait, parfois, de prendre note de ses idées à l’aveuglette sans allumer sa lampe de chevet, pour de ne pas réveiller sa tendre moitié qui ne comprenait pas toujours cette lubie d’écrire.

Mais, cette fois-ci, elle la tenait la fin de son ouvrage qu’elle avait remisé depuis des mois dans son fichier. Ses doigts pianotèrent allègrement jusqu’à l’aube. Tandis qu’elle hésitait sur l’orthographe du mot bourrasque, une porte claqua bruyamment dans sa tête. Un courant d’air profita de l’occasion pour emporter l’idée à laquelle elle tenait tant.

– Maman, j’ai envie de vomir, entendit-elle derrière son dos.

Avant qu’elle ne sorte de sa bulle, ses doigts, par on ne sait quelle énergie, poursuivirent leur danse folle.

– Hein ! fit-elle en se retournant vers son fils qu’elle eut du mal à remettre tant elle était dans son monde imaginaire.

– J’ai mal au ventre et j’ai envie de vomir.

Son instinct maternel reprit vite le dessus et c’est ainsi qu’elle replongea dans la réalité de son quotidien. Elle termina son bouquin quelques jours plus tard, sans pour autant être satisfaite du résultat, car la si magnifique, la si sublime idée ne revint jamais.

Elle avait bien conscience de n’être pas Balzac, mais n’empêche qu’il lui arrivait de l’envier, lui, qui envoyait femme, gosses et maîtresse à la campagne afin d’écrire en toute quiétude.

Je profite de la 500ème de vos propositions, pour souhaiter, cher Pascal, un Joyeux Anniversaire à vos idées que j’attends avec grande impatience tous les samedis pour laisser libre cours à mon imagination, en m’amusant. Mon vœu le plus cher est que les bougies ne cessent de se multiplier sur votre friandise. Amicalement. Fanny

camomille dit :

Bourrasque, bourrasque, voyons voyons, oui c’est bien ça… faut deux « r »
et hop adieu l’IDÉE qui en profite pour se faire la malle !
– NON, ne me fais pas ça, reviens l’IDÉE… reviens, reviens…
– NON, NON et NON !
– et pourquoi NON, NON et NON ?
– parce que je suis une excellente IDÉE et que tu ne t’en es même pas rendu compte… la preuve, tu m’as oubliée,
– PITIÉ, reviens, je dois terminer mon texte
– m’en fous !
– Pascal attend, il est haletant, fais le pour lui au moins !
– tu radotes, il a d’autres chats à fouetter, crois-moi
– tu es méchante l’IDÉE
– NON, je suis excellente
– tu te la péterais pas un peu des fois ?
– t’inquiète, t’as qu’a en chercher une autre
– tu es cynique
– et toi tu es médiocre
– là tu vas trop loin
– susceptible en plus ?
– Oh mais tu commence à me courir, l’IDÉE
– Ah, enfin, tu te réveilles ?
– Oui, tu vas trop loin
– une excellente IDÉE ne va jamais trop loin
– tant pis, je baisse les bras. Pascal n’aura pas mon texte sur la bourrasque, pourtant ce courant d’air dans ma tête et cette porte qui claque… tiens ! Ça me donne une IDÉE !!!

Laurence Noyer dit :

1- Interdiction d’écrire des notes de musique sur les panneaux
2- Plus besoin d’inventer une chanson 🙂

Ripoche dit :

Joyeux anniversaire d’écriture créative pour moi c’est une première
Suite de bourrasque cerveau lent
Pourquoi si bruyamment ?
Pourquoi maintenant ?
Quelle était donc cette idée à laquelle elle tenait tant?
Zut impossible de se souvenir
Impossible d’avoir même le début de la moitié de la moindre petite once d’idée,pas le moindre souvenir palpable de cette idée qui lui tenait pourtant tant à 💓 cœur
Est-ce cela l’indice ? cela aurait un rapport avec le cœur ? avec l’amour ?
mais quel amour ? elle vivait seule depuis si longtemps !!!
ah l’amour de la nature peut être?
Ce nouvel amour qui l’habitait depuis quelques jours de façon si récurrente
Depuis qu’au hasard d’un détour elle avait croisé cette fleur incroyable que son voisin élevait à l’abri des regards , comment savoir ???!!!
Elle ne se sentait pourtant pas prête à s’engager dans une aventure à visée humaine et surtout pas planétaire
Elle doutait de ses capacités
Et puis de toute façon ses activités journalières à l’usine de ré programmation des problématiques philosophiques du fil dentaire dans un écho système régénérant ne laissaient que peu de place au divertissement
Alors cette idée qu’elle était elle???
Elle s’était envolée sans se retourner,sans même laisser une place un indice une piste ,
Bon dieu quel casse tête
Après quelques minutes d’introspection fine et douloureuse lourde et régressive
De façon inattendue une douce chaleur l’envahit libératrice et puis un message subliminal
Que je vous livre ici tel quel
« Oh toi l’idée envolée
Va virevolter
De tes ailes retrouvées
Je t’avais enchaînée
Tu rêvais de liberté
Que ton voyage soit doux ou fou
De mon côté je m’en vais profiter
De la légèreté du calme retrouvé
C’est sur ton départ précipité
Va permettre à d’autres fées
De venir m’habiter « 

Et surtout une idée de perdue
Dix de retrouvées
Belle journée