420e proposition d’écriture créative

Claude DUCORNETZ dit :

Il était une fois, une bouillotte qui avait tapé dans l’œil d’un chauffe-plat, remisé dans le tiroir du dessous. Dès qu’il l’entendait glouglouter il s’agitait. L’imaginant frémissante il s’impatientait, perdu dans ce tiroir trop noir, inutile et vieilli. Il y avait bien longtemps que plus personne n’ouvrait le tiroir du dessous. Il ne servait plus depuis ce soir maudit où, après avoir tant servi, il avait pété un plomb, quand la soudure d’un fil électrique avait fondu, sans doute à cause d’une surchauffe. C’est ce soir-là, il s’en souvient comme si c’était hier, qu’il avait entendu glouglouter la bouillote, ou bouilloire comme on disait désormais, pour la première fois. Un son mélodieux, une musique d’essence céleste, un glouglou sensuel et divin, quelque chose d’incompréhensible, une chaleur envoutante et fatale. Perturbé, il n’avait pas réagi à la sécurité « surchauffe » et ne s’était pas mis automatiquement hors tension : il avait fait une sorte d’AVC, Accident de la Vie Courante, un fil de son cerveau électrique avait fondu !
Il ne servait plus à rien. Le soigner aurait coûté trop cher, parait-il. De toute façon, il était trop vieux, on ne trouvait pas de pièce de rechange pour un ustensile de son âge. Depuis cet accident, on l’avait remisé dans le tiroir du dessous, le tiroir de retraite.
Il y avait retrouvé le vieux presse-purée, rouillé et un peu bancale – il lui manquait un rivet – un handicap qui le condamnait également à la retraite anticipée dans le fond du tiroir, la vieille louche de la grand-mère, presque intacte pourtant mais obsolète sans doute, et le tire-bouchon cep de vigne, ridé et usé, et tout tordu (mais il parait qu’il avait toujours été comme ça), dont on ne se servait plus depuis qu’un système de débouchage par air comprimé avait été offert à la maitresse de maison. Ainsi on ne traumatisait plus la bouteille, donc le vin, en la débouchant, affirmait le mari. Il y avait là aussi le fouet mécanique dont le cliquetis résonnait si souvent lorsque, naguère, quand les enfants étaient encore à la maison, il servait à monter des blancs en neige qui devenaient bientôt de succulentes meringues. A son côté, une rondelle de verre, sorte de gros monocle, un anti-monte-lait, sans intérêt depuis qu’on n’achetait plus le lait cru.
Tous ces objets, autrefois si pratiques, confrontaient leur inutilité dans un silence un peu morbide, un peu gêné, peut-être parce qu’ils ne se sentaient pas tous de la même classe, entre le tire-bouchon trop rustique et le chauffe-plat, quand même plus sophistiqué.
Le chauffe-plat se morfondait dans ce placard, mortifié par cette mise à l’écart, comme un cadre d’entreprise cinquantenaire victime d’un burn-out. Mais plus que tout, il se languissait de sa bouillotte ! Il connaissait presque tout d’elle, ses habitudes, son train de vie, sans jamais ne l’avoir vraiment aperçue. Juste entendue !
Ah le délicieux glouglou du matin à l’heure du petit déjeuner ! Ah l’admirable chant sonore d’après déjeuner, sans doute pour le café ! Que dire du chuintement vaporeux et sensuel de l’après-midi, quand se préparait un thé légèrement citronné !
Enfin, quand l’obscurité permanente du tiroir se répandait sur le monde des vivants, quand venait la nuit, quand il entendait couler en elle l’eau pour la tisane du soir, il fantasmait ses rêves impossibles en imaginant les frémissements lascifs de sa bien-aimée : il aurait tant voulu se liquéfier et bouillir d’amour pour elle. Le son des bulles claquant à la surface avait alors quelque chose de champenois et de divin !!
Mais il y avait aussi, terribles, les sombres jours de silence, quand la maison se vidait pour des weekends ou des vacances, quand plus un bruit ne parvenait, même assourdi, dans le tiroir du dessous. Quand plus personne ne songeait à faire glouglouter sa chère bouillotte !
La seule conversation, le seul murmure plutôt, un chuchotement tout en angoisse retenue, de l’assemblage d’objets hétéroclites qui encombrait le tiroir du bas, celui que l’on n’ouvrait plus jamais, concernait leur hypothétique avenir.
Le moins grave, suggéraient certains, serait qu’ils soient dispersés au cours d’un vide maison. Mais qui voudrait, pensait le chauffe-plat, d’un chauffe-plat qui ne pouvait plus rien chauffer. Il ne se faisait aucune illusion, il n’avait ni la valeur d’une relique ou d’une pièce de collection, ni l’esthétique – confiait-il avec dérision – d’une œuvre d’art.
C’est pourquoi il se disait qu’au fond le mieux serait d’être jeté à la poubelle, afin de renaître, par la magie du recyclage, au moins en partie dans un autre appareil. La perspective qu’on se débarrasse d’eux en les faisant disparaitre en vrac dans une décharge publique, une fosse commune en quelque sorte, qu’ils soient malaxés, désossés, broyés en effrayait plusieurs. Seul le petit rond de verre envisageait avec une certaine sérénité d’être refondu en verre à bouteille où même, pourquoi pas, de trouver le graal en flacon de parfum.
« Imagine, souffla le chauffe-plat à l’anti-monte-lait, qu’alors je sois racheté par ceux-là même qui m’ont mis au rebut et que je rencontre enfin ma chère bouillotte… ».
« Il n’est jamais interdit de rêver » lui murmura le rond de verre, et il lui récita alors ces deux vers entendus quand il servait encore à quelque chose, il y a si longtemps :
« Objets inanimés, avez-vous donc une âme,
Qui s’attache à notre âme et la force d’aimer ? »*

* Lamartine dans Milly, ou la Terre Natale

françoise dit :

Il était une fois, une bouilloire qui avait tapé dans l’oeil d’un chauffe-plat, remisé dans le tiroir du dessous. Dès qu’il l’entendait glouglouter il s’agitait,l’imaginant frémissante .Il faut dire qu’il s’agissait d’une bouilloire électrique Kitchenaid au design arrondi, à la couleur rouge brillante rappelant la plus gourmande des friandises des fêtes foraines : la pomme d’amour. Il devenait comme fou, plein de concupiscence . Mais que pouvait-il faire ? (Il n’y avait pas de prise de courant dans ce foutu tiroir) à part haïr la cuisinière , une horrible matrone mais qui faisait admirablement la cuisine, dixit la maîtresse de maison.
Et puis un matin, une longue main aux longs doigts manucurés, le sortit, le mit sur une table , le brancha et posa sur lui un plat de viennoiseries pour les tenir au chand. Il s’aperçut alors que la bouilloire, toute proche de lui, bien que branchée, ne glougloutait pas. Elle était sans doute en panne ! alors ,par esprit de solidarité, il refusa de fonctionner.
Une soubrette, énervée par ce contretemps, se précipita et comme par hasard un camion poubelle passait, elle les jeta dedans, elle sur lui . Celui-ci en eut des frissons et il est incontestable que si on avait pu le brancher à une prise de courant il aurait vite fonctionné.A son contact une douce chaleur l’avait envahi.
Dans une déchetterie La benne du camion se leva et déversa son contenu.
Ils se serrèrent l’un contre l’autre pour se réchauffer et se donner du courage
Peu de temps après un jeune couple les ramassa et ils se retrouvèrent dans une cuisine pimpante. Le garçon, un sacré bricoleur, eût tôt fait de les réparer. Et c’est ainsi que chaque matin se répandait, dans leur modeste maison, une bonne odeur de pain grillé tandis que la bouilloire,près de lui sur la table, glougloutait…..
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smits dit :

Il était une fois, une bouillotte qui avait tapé dans l’œil d’un chauffe-plat, remisé dans le tiroir du dessous.
Dès qu’il l’entendait glouglouter, il remuait dans tous les sens et essayait de se faire entendre. Mais, dans la famille Tissan, personne ne s’intéressait à lui, alors qu’il existait depuis tant d’années. Il n’y en avait que pour la bouillotte, achetée récemment pour Mémé Tissan, qui avait froid pendant la morne saison.
Ce nouveau membre de la famille avait une bonne bouille : en tissus écossais, avec des motifs verts et rouges, elle avait son utilité, elle !
Mémé la prenait avec elle dès qu’elle s’asseyait dans son fauteuil et la calait sur ses lombaires. Elle en avait pour des heures à câliner Mémé de sa douce chaleur !
Le chauffe-plat se doutait, même enfermé, de ce qui se tramait dans la grande pièce principale. Qui pourrait-il bien réchauffer lui ? Il ne servait qu’à garder des plats au chaud, avec sa petite bougie, devenue aussi bien inutile. Qui pouvait encore avoir l’utilité d’un tel engin, se lamentait-il ? « On ne me sort qu’en de rares occasions, comme pour Noël, et je moisis au fin fond de mon tiroir. On ne me sort même pas pour le ménage de printemps ! ».
Mémé bichonnait sa bouillotte, de jour comme de nuit. Elle l’essuyait tendrement, remplaçait l’eau régulièrement, et se délectait de sa chaleur si bienvenue. Mais, un jour, Mémé avait mal bouchonné sa chère bouillotte, qui se vida d’un trait et se répandit partout.
Comme de bien entendu, Méma glissa, tomba et se cassa le col du fémur. Résultat : trois mois d’hôpital et plusieurs semaines de rééducation. Et la bouillotte vide de rejoindre le chauffe-plat abandonné au fond du tiroir.
Le chauffe-plat, tout heureux d’avoir une invitée, se donna pour mission de remonter le moral de sa nouvelle compagne, qui gémissait à longueur de journée…

LAURENCE SMITS

Clémence dit :

Il était une fois, une bouillotte qui avait tapé dans l’oeil d’un chauffe-plat, remisé dans le tiroir du dessous. Dès qu’il l’entendait glouglouter il s’agitait. L’imaginant frémissante, il…

Cette fois, ils étaient bien décidés. A passer leurs vacances d’hiver à la montagne. Achille avait déniché, pour sa chère et tendre Agathe, un adorable chalet, confortable et douillet selon le site de location.

Mais, à peine arrivés, Agathe se plaignit de maux de ventre. Pragmatique et flegmatique Achille fit appel à ses compétences médicales et son diagnostique tomba. Il laissa une Agathe pantoise, blottie au fond du lit et s’en alla fouiller dans les tiroirs de la cuisine.

– Voilà, ma chère amie, en quelques heures, vous serez sur pied, lui dit-il en soulevant la couette et….
– Achille, s’il vous plaît, apportez-moi mon petit cahier bleu au cas où il me viendrait quelques idées pour mon futur…euh…livret d’opéra…

Les heures passaient doucement et Achille s’étonna du silence. Il se dirigea vers la chambre et fondit en larmes. Agathe avait les yeux fermés et souriait, une main posée sur une page noircie d’une écriture élégante.

Achille s’avança doucement, s’empara de la page et commença la lecture : « Synopsis : histoire à la Roméo et Juliette d’une bouillotte et d’un chauffe-plat. Décor : les tiroirs d’une armoire. »
– Bon sang, murmura Achille en frémissant, c’est du délire !

Mais pour Agathe, ce n’était pas du délire. C’était juste une belle histoire qui prenait vie sous ses paupières.

………..« Il était une fois, dans un pays merveilleux, une petite boulotte rigolote et un chauve, plat et austère. Ils n’avaient rien en commun à l’exception d’un défaut de prononciation. Elle, elle glougloutait et lui zozotait. Ils n’auraient jamais dû se rencontrer, et pourtant !

Un matin le chauve plat découvrit une missive glissée sous sa porte. Il se baissa en poussant un soupir, décacheta le pli et prit connaissance du message :
« Ceci est votre mission. Lisez et mémorisez toutes les consignes. Après trente secondes, le message s’auto-détruira ».
– J’ai déjà entendu ça quelque part, murmura le chauve plat qui était chauffeur à ses heures. Chauffeur de poids lourd.
Il savait ce qui lui restait à faire. Il se dirigea vers sa chambre et prépara son baluchon. Des chemises en flanelle et des pantalons de velours. Une deuxième paire de godillots, des chaussettes de laine, …
Son sac gonflé au maximum, il se rendit à la cuisine. Dans un sac à provisions, il entassa des paquets de biscuits, des barres de céréales, quelques bouteilles de boisson énergisante. Il était prêt. Enfin, presque prêt. Il lui manquait encore… son Victor, son couteau suisse aux mille fonctions. Il le glissa dans sa poche, enfila sa parka, jeta un dernier coup d’œil, posa sa main sur la poignée de la porte, puis, se ravisa.
Il avait oublié l’essentiel.
Il retourna à la cuisine et fouilla le tiroir du bas où dormait un chauffe-plat et ses bougies. Il hésita…puis referma le tiroir. Il ouvrit celui du dessus et un large sourire éclaira sa face aux traits burinés.
– Ah, te voilà, ma Belle, ma Boulotte, ma Rigolote  s’exclama le chauve plat en tendant la main. Viens ici que je te dorlote et que tu me gloglottes…
Avec tendresse, il la souleva et la déposa sur la table. D’un air goguenard, il souleva le rideau en se léchant les babines.
– De l’eau, de la voda avec un k… de quoi faire couler le feu dans mes veines !

Le contenu passa de la flasque à la boulotte rigolote. Elle était impériale, un cou gracile, un léger renflement , une silhouette droite d’une belle couleur dorée.
– Viens, ma Belle, tu seras ma compagne idéale. Ma compagne des jours trop courts et des nuits trop longues. Là-haut…c’est l’aventure !

Et le périple commença.
Les paysages de plaine s’effacèrent doucement, les premières collines dessinaient leurs courbes voluptueuses sur l’horizon.
Les larges fleuves rétrécissaient et se muaient en rivières capricieuses, en torrents déferlants.
Les forêts de feuillus cédaient leur place aux sapinières noires et denses.
Les routes, longues et droites quittèrent leur géométrie parfaite pour partir à l’assaut des hauteurs, en sinuant et épousant les courbes de pierres grises.
Dans un ciel d’une pureté éblouissante, les cristaux de neige commencèrent leur danse hypnotique.
Les essuie-glace balayaient le pare-brise du camion.
A intervalle réguliers, le chauffeur, chauve et plat, se frottait les yeux puis saisissait sa boulotte et s’enfilait une rasade revigorante.
– On n’est pas bien là, ma Cocotte ! Rien que nous deux, dans ce décor de rêve. Tu me fais les yeux doux, et moi, je m ‘agite, je me sens tout frémissant de…

Il n’eut pas le temps de finir sa phrase. Un clignement d’yeux, un coup de volant malencontreux et zou ! Dans le décor !
Le poids lourd, le chauffeur chauve et plat et la boulotte se retrouvèrent, sonnés, mais bien vivants au fond d’un ravin.
– Nous voilà bien désemparés pour accomplir notre mission, râla le chauffeur chauve et plat. Tous ces colis,venus de Chine, à livrer dans les hangars du Vieux barbu au costard écarlate…

Avec peine, le chauffeur se redressa, glissa sa chère boulotte dans sa poche et escalada la paroi. Avec une souplesse insoupçonnée, il grimpa au somment d’un sapin et scruta l’horizon.
– Chauve, oh mon chauve, ne vois-tu rien venir ?
– Si, au loin, sur un mont chauve, je vois une loupiotte étinceler….

La boulotte rigolote, lovée sur la poitrine du chauve plat, soupira d’aise lorsqu’ils reprirent la route. A pieds. Ils en auraient pour quelques heures, mais l’image idyllique d’un feu de cheminée et d’un repas frugal aux arômes épicés leur donnait des ailes !
– Ça y est, ma chère, ….ma chère… ma chère…..
Ils poussèrent enfin la porte et découvrirent un atelier empli de milliers de jouets en bois aux couleurs éclatantes…
– Ça y est, ma chère… ma chère… ma chère….nous sommes sauvés. Mission presque accomplie ! »……….

Agathe ouvrit les yeux et découvrit sur sa table de nuit, un bol de potage au fumet délicat….
– Achille, quelle délicate attention….
– Oui, ma petite Bou… ma Tendresse…
– Achille, j’ai décidé de renoncer au livret opéra. Je crois que j’ai tout ce qu’il faut pour écrire un conte de Noël… C’est l’histoire d’une boulotte rigolote et d’un chaufffff…Qu’en pensez-vous ?

© Clémence.

Sylvianne Perrat dit :

Il était une fois, une bouilloire qui avait tapé dans l’oeil d’un chauffe-plat, remisé dans le tiroir du dessous. Dès qu’il l’entendait glouglouter, il s’agitait. L’imaginant frémissante, ses résistances chauffaient. Ils ne sortaient jamais ensemble. Pas le même usage, pas le même moment. Se croiser relevait du miracle. Il fantasmait sur ses rondeurs, sa couleur. L’imaginer était pire que de la voir.
Impossible de la rejoindre. Son glouglou, si suggestif, lui faisait péter un plomb.
Dans cette famille, tous les après midi, le thé était servi, d’où les petits cris répétitifs de la bouilloire. Quant à lui, il était un vieux chauffe plat enfoui dans le tiroir. Qui se servait d’un chauffe-plat de nos jours ? L’affreux micro ondes trônait dans la cuisine et fanfaronnait.
Petit à petit, il s’effaça discrètement. S’endormit de douleurs.
Quelques années plus tard, dans une broc. Poussiéreux et triste, il me rappelait le chauffe plat de ma grand-mère. Un billet de 5 euros et je l’acquis.
La veille, j’avais supprimé le micro onde si nocif. Je le posai à côté d’une vielle bouilloire en cuivre toute cabossée. Quand l’eau chauffait, elle émettait un son très particulier, comme un gémissement…

Grumpy dit :

La Pension « Aristos Phanés » n’acceptait comme Résidents uniquement les ustensiles ayant servi dans de grandes familles et en capacité de produire leurs certificats d’authenticité. Pas question de dégrader le standing ni de compromettre l’augmentation annuelle des loyers en acceptant des objets de qualité inférieure. C’était oui pour l’argent, le cuivre et l’étain, non pour le fer blanc. Oui pour la porcelaine et le cristal, non pour la faïence et le Duralex, conformément à ce qui fut édicté en un temps latin par l’expression dura lex, sed lex.

Les Résidents représentaient une large gamme d’ustensiles de toutes catégories, de la petite cuillère au saleron, de la théière à la bassine à confiture en passant bien évidemment par les batteries de casseroles et de poêles à frire de formes diverses. Ces dernières étant chouchoutées par la Direction en remerciement des animations musicales qu’elles produisaient en matinée lorsqu’elles-mêmes étaient de bonne humeur ou, au contraire, voulaient faire un peu de barouf. (Il n’y avait que les louches et les écumoires que l’on regardait un peu de travers car de réputation douteuse.)

Donc, cet après-midi-là, tous les pensionnaires avaient été conviés à un goûter disposé dans le grand salon en l’honneur des deux nouveaux arrivants auxquels il était recommandé de faire bon accueil, sous peine de recevoir une bonne frottée au blanc d’Espagne, qui concernerait même ceux qui n’étaient pas en argent.

Arrive James, chauffeur très guindé, conduisant la voiture de Maître. Les deux nouveaux en descendent le marchepied avec quelque difficulté eu égard à leur âge. Ils ont beau avoir servi ensemble dans la même maison pendant plus de trente ans, ils se connaissent de vue sans jamais s’être parlé. Ce n’était pas supporté. Ils osent seulement échanger un regard, résignés, ils savent qu’ils entrent-là dans leur dernière demeure. Puissent ces quelques années ou quelques mois leur rendre la vie agréable.

Ici peut-être les laissera-t-on se parler, ils se sont toujours plu, ils en ont tellement envie. La fin n’en serait que plus douce.

Le lendemain, Chauffe-plat est le premier installé à table. Il porte encore beau avec ses tempes argentées, ses poignées travaillées, sa plaque impeccable, sa prise en parfait état de marche. Bouillotte arrive à son tour après avoir astiqué avec soin au Mirror son ventre galbé et vissé de son mieux son bouchon : le règlement intérieur mentionne avec tact qu’ici il est de mise que tout un chacun demeure extrêmement soigneux de sa personne.

Les Colocataires possédant encore assez de tête et de snobisme sont unanimes pour les juger tous les deux terriblement décoratifs, ‘Art Nouveau’ disent certains, ils viennent enrichir la collection de pensionnaires métalliques ne comportant pas encore ce type de modèles, qui plus est, valorisés par des poinçons d’orfèvres reconnus.

A eux, peu leur importe, on les a placés côte à côte. Ils aimeraient bien trembler librement d’émotion mais avec leur carapaces de métal ce serait bruyant, à aucun prix ils ne veulent se faire remarquer. Ils sont tellement heureux. Enfermés mais enfin libres.

Chauffe-plat ose enfin. Il s’empare soudain de l’appétissante rondeur de Bouillotte que l’on cachait très chaude au fond des lits, l’assied sur ses genoux et se met à respirer fort et à monter doucement en température, de plus en plus, de chaud bouillant il devient brûlant …….. Bingo ! Il l’a branchée !

Voilà que quelques perles d’eau roulent et s’éparpillent en crépitant sur sa plaque à blanc, Chauffe-plat se met à rire, Bouillotte se met à pleurer, tant de bonheur : elle n’a pas pu se retenir et lui a un tout petit peu fait pipi dessus.