308e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

ISABELLE PIERRET dit :

Ce soir-là, il faisait frais, la rue brillait de cette humidité joyeuse lorsqu’elle reflète toutes nos vies. Ils marchaient avec entrain vers cette sonnerie, annonciatrice du silence sérieux et solennel du début de la pièce ; elle s’en réjouissait. Le théâtre n’était plus très loin, mais elle sentit que son compagnon se tenait à distance de sa fébrilité ; pourtant il lui sembla que son ombre dessinait sur le sol des instruments de musique. Tantôt un saxo, tantôt un piano, parfois un harmonica. Depuis qu’elle s’en était aperçue, elle ne pensait plus qu’à ça et s’en réjouissait. Elle avait des images dans la tête qui se chargeaient de la nourrir et de la faire rèver.
Ils virent au détour d’une brasserie, des clients dégustant un plat d’huitres ; la lumière était douce, le vin scintillait au travers de la vitre et ils eurent envie.
Ils firent un peu la queue devant le théâtre ; quelqu’un commentait : « Il serait mort pour « y être allé un peu fort le rouquin« ou d’un infarctus lors d’un concert de jazz.
Il aurait quitté ce monde pendant les 30 glorieuses,
ou au tout début de la crise. À 73 ou 83 ans. »
Cette phrase lui rappela l’archange de ses 15 ans. Un jour que sa mère l’avait chargée de déposer des cerises à leur voisin, celui-ci lui avait montré sa collection de plantes grasses. Après un verre de frênette, il lui avait offert une crassula en lui faisant mille recommandations. Touchée par ce cadeau, elle n’en avait parlé à personne, mais avait entretenu la plante selon les conseils avisés de cet homme réservé. Le timide sourire de ses yeux bleus l’avait poursuivie longtemps et nourrissait l’attention qu’elle continuait à porter à la plante.
Mais un jour qu’elle prenait du tabac pour son père au café, elle avait appris sa mort par cette phrase : il y allait un peu fort sur le jazz et le rouquin…
Elle stoppa net son avancée vers le guichet et planta son regard tueur dans celui de l’homme qui commentait. Elle était glacée, vide, nouée, et ne pu retenir ces mots : « non, monsieur, il était un archange, l’archange de mes 15 ans » à l’adresse du parleur.
Son compagnon l’attira vers lui, et la pressa d’avancer tandis que l’homme, surpris de sa remarque, la regardait s’éloigner sans comprendre. Les conversations reprirent dans la file d’attente en pénétrant dans le théâtre.
La pièce se déroulait durant les trente glorieuses ; il s’agissait d’un homme un peu ermite, qui vivait à rebrousse poil de cette consommation naissante, et parlait à ses plantes de l’économie de la pensée positive. Une fille l’interpellait régulièrement et le poussait dans ses retranchements. Elle dansait sur un morceau de Miles Davis, comme un songe récurrent quand notre esprit refuse d’avancer vers la sagesse.
Elle revit le saxo, le piano et l’harmonica des ombres sur le trottoir, et se glissa dans la peau de ses 15 ans. Elle se tourna vers son compagnon et reconnut son archange. Elle avait hâte de quitter ce théâtre ; elle voulait des huitres, de l’amour et du vin, devant sa crassula en écoutant du jazz. Nul ne pouvait comprendre, mais tout était en place : la lumière, les ombres, les odeurs, l’humidité lui rappelait ce début de soirée de juin, il y a fort longtemps où elle avait découvert les prémices de l’amour.
Tout se mélangeait ; elle avait faim, c’était la fin. Elle était ivre de ses premiers émois.

françoise dit :

Il serait mort pour « y être allé un peu fort le rouquin« ,
ou d’un infarctus lors d’un concert de jazz.
Il aurait quitté ce monde pendant les 30 glorieuses,
ou au tout début de la crise. À 73 ou 83 ans.
Personne ne le savait, il n’avait pas de famille, du moins connue, et pas beaucoup de talent non plus.
Or, en 2010, au Havre, un homme aux cheveux roux, un peu fort, débarqua d’un cargo : influencé par sa lecture du livre d’Hugo Verlomme, il avait choisi ce type de bateau.
Son but n’était pas de visiter l’Europe, ni même la France, mais de retrouver ses origines paternelles. Avant de mourir, sa mère, pour la première fois, lui avait parlé de son père. Elle n’en savait pas grand’chose,elle ignorait même son âge ;il devait , s’il vivait encore,avoir entre 75 et 80 ans ; sauf qu’il était amateur de jazz et en jouait avec un certain talent, place des Abbesses à Montmartre et aussi qu’il menait une vie de bohème.Elle se souvenait qu’il était roux, d’ailleurs tout le monde l’appelait le rouquin. Elle n’avait jamais connu son nom de famille et n’avait donc jamais pu lui écrire pour lui faire part de sa paternité.
Et c’est ainsi qu’on retrouva notre homme, appelons-le Louis,
une fin de journée, place des Abbesses, où un homme, un peu plus jeune que lui, chauve mais les sourcils roux, jouait, à la trompette,un air de jazz.Etait-ce une hallucination ? Il lui ressemblait comme deux gouttes d’eau.
Quand le concert fut terminé, il se présenta à lui et lui raconta ce qu’il était venu faire à Paris. Sûrs tout de suite de leurs liens de parenté , Ils tombèrent dans les bras l’un de l’autre et ne se quittèrent plus.
Quelques jours plus tard, les deux frères allèrent sur sa tombe et Louis remarqua qu’aucune date de naissance et de mort n’était inscrite sur sa pierre tombale. Il ne dit rien ! Quelle importance cela avait-il !