Exercice inédit d’écriture créative 245

laurence noyer dit :

Ecumer les jours :
Chloé nénuphar poumon
Colin acheter fleurs
maison triste rapetisse
Chloé malade emportée
Colin mourir chagrin

Beryl Dupuis-Mereau dit :

Ce fut d’abord une impression puis une certitude.Les habitants de la terre n’en croyaient pas leurs yeux. Car, curieusement, le phénomène, qui tenait la tête de l’actualité, avait été constaté dans tous les pays du monde, du moins dans tous ceux où l’urbanisme, avec des bâtiments conséquents, était développé. Cela se traduisait par de légères fissures dans les murs tout d’abord, par des tuiles des toits qui sautaient, après que les charpentes aient exprimées par de longs grincements leur arthrite précoce. Des terrasses se creusaient, les clés de voûte des cathédrales, déboîtées de leur encoche, menaçaient de tomber… Un tas de phénomènes concertés s’additionnaient, curieusement, depuis maintenant plusieurs années. Et les habitants commençaient à percevoir, nettement, que les murs se rapprochaient, imperceptiblement. L’armoire placée dans un recoin de la pièce, juste à la bonne dimension à l’époque, était à présent coincée entre deux murs… Le passage ménagé autour du lit dans la chambre n’était plus suffisant pour circuler…Autant de petites remarques quotidiennes qui alimentaient une inquiétude diffuse et généralisée. Les autorités essayaient de minimiser la chose, mettant en cause les matériaux de construction, allouant des subventions et des aides pour réparer… Des fabricants ingénieux avaient même découvert un ciment élastique qui garantissait, selon la publicité, des murs solides pendant vingt ans… Mais tout cela ne rassurait guère les populations, et surtout n’expliquait nullement la cause de l’étrange phénomène, qui de plus, semblait s’amplifier d’année en année. Et dans les rues du monde entier, lors des rencontres entre voisins, on ne parlait plus que de ça.

Vendredi 19 avril 2057 – 19h37 heure de Paris :
Communiqué du journal « Le Globe » :

Le verdict vient de tomber à l’instant. Il est hélas sans appel. Ce qui pouvait au départ passer pour une lubie collective est en fait une réalité prouvée par des mesures précises, effectuées en divers points du globe, par des scientifiques crédibles. Et leur conclusion, unanime, est pour le moins alarmante.
Ils ont d’abord cherché parmi les phénomènes connus, tremblements de terre, volcanisme, tectonique des plaques. Mais aucun ne peut expliquer que la surface terrestre elle-même se rétrécit. Ce serait donc selon eux le réchauffement climatique, constaté au début des années 2000, et entamé maintenant depuis environ deux siècles, qui, en s’amplifiant de façon imprévue, a conduit à une sorte de rabougrissement de l’écorce terrestre, qui, telle une vieille pomme blette, se ride et se flétrit d’autant plus vite que la sécheresse augmente. Et cet effet est encore amplifié, depuis le début de l’ère industrielle, par les forages et extractions de diverses matières premières, gaz, pétrole, minéraux de toutes sortes… En ponctionnant ainsi notre planète, nous accélérons encore son ratatinement.
Cette catastrophe a d’ores et déjà des conséquences géopolitiques graves. Des conflits ont déjà éclatés entre peuples pour la défense de l’espace vital. Car dans les régions les plus sèches du globe, le rétrécissement du territoire est plus rapide encore que dans les régions tempérées. Pour clore le tableau apocalyptique, ajoutons que l’augmentation constante de la population mondiale n’arrange rien.
Un appel urgent est donc lancé aux scientifiques pour trouver au plus vite une solution à ce problème dont dépend la survie de l’humanité.
Des suggestions ont déjà été faites :
– d’injections sous la croûte terrestre pour « repulper » la Terre, pourquoi pas des déchets divers qui encombrent sa surface. Mais cela rendrait tout nouveau forage dangereux, et ne suffirait peut-être pas pour enrayer durablement la catastrophe.
– Une reforestation accélérée pour emprisonner dans le sol l’humidité. Mais où trouver l’eau douce pour entretenir tous ces arbres sur une planète qui se réchauffe depuis un siècle ?
– éloigner la Terre du soleil pour contrer son réchauffement ? Mais outre la difficulté de l’entreprise – toutes les bombes nucléaires existantes n’y suffiront peut-être pas – comment s’assurer que l’orbite de la Terre ne rencontre pas alors celle de la lune, provoquant un cataclysme définitif ?
L’heure est donc grave et la parole est aux scientifiques et aux politiques.

Tissier mireille dit :

Ce fut d’abord une impression puis une certitude.
Les murs se rapprochaient, imperceptiblement.
Mais enfin ! Que se passe t-il?
J’aperçois avec une pointe d’inquiétude mais cependant une curiosité bien naturelle ces drôles d’animaux à deux jambes, dont on m’a confié qu’ils appartenaient à l’espèce humaine; des hommes en sommes . Je les croisait pour la première fois.
Intrigué, je les vois s’approcher de façon furtive, de grandes bâches flottant derrière eux. Chacun de nous est sur ses gardes. Ce ne sont pas nos prédateurs habituels, nulle odeur forte de félin ne nous parvient malgré le vent qui a soudainement tourné en notre faveur vers nous.
Quelque uns de mes semblables, tentent timidement une approche, la queue battant nerveusement leurs flancs. Le doute s’empare malgré tout de certains et déjà deux ou trois individus commence à se détourner d ce danger potentiel dans une démarche gracieuse que l’on appel « l’amble ».
Soudain mes doutes se confirment, d’autres hommes apparaissent de deux autres côtés formant un mur nous obligeant à prendre une direction bien précise.
Aucun moyen de s’échapper Mes semblables et moi même cherche une issue, mais sans résultat. La panique et ‘incompréhension s’emparent de nous. Nous sommes prit au dépourvu et forcer d’avancer. Malgré nos tentatives de fuite, nous sommes pousser jusqu’à une grande remorque. Pour nous, s’était la première fois que l’on en voyait et nous nous demandons à quoi elle pouvait bien servir. On continua à nous faire avancer jusqu’à elle et sans que je puisse le réaliser, je me retrouve avec deux de mes compagnons dans cet engin bien mystérieux.
Les murs se referment de nouveaux autour de nous, nous laissant tout de fois la tête à l’air libre, ce qui nous permit de voir avec tristesse que l’on nous emmenaient loin des nôtres. Le bruit du moteur nus effraya un peu mais voyant que toute fuite se révélait impossible, nous priment un air résigné.
Où allions nous ? Pourquoi nous séparer de notre groupe ?
Je comprit plus tard que l’on nous emmenait dans une novelle réserve où se trouve déjà d’autres girafes dans le but de rétablir l’équilibre des réserves naturelles.
Une nouvelle vie commençait pour nous.

Fanchon dit :

Ce fut d’abord une impression
puis une certitude.
Les murs se rapprochaient,
imperceptiblement.
Un jour, je n’ai pas retrouvé ma tasse à l’endroit habituel dans le buffet de la cuisine. J’en ai souri en pensant que j’étais bien fatiguée. Et puis ce fut un livre de chevet que mon mari découvrit dans le frigidaire. Il me savait distraite et un peu ’’ailleurs’’. Il m’a regardée avec attention. Mais décida de plaisanter.
Lorsque je fus incapable de retrouver ma voiture, en sortant d’un supermarché, une consultation devint indispensable. Les examens des spécialistes ne firent que confirmer ce que je savais déjà. Alzheimer était entré dans ma vie.
Aujourd’hui je lutte pour rester la même personne ; je colle des post-it un peu partout : ’’ Penser à se laver les dents’’, ’’Les clés sont pendues à côté de la porte’’…J’ai toujours un carnet dans ma poche pour noter une idée qui me vient. Je ne veux pas me laisser envahir.
Pourtant mon univers se resserre et j’ai peur d’oublier mes proches et mes enfants. Il me reste si peu d’espace entre les murs de ma mémoire.
Et si je partais dans un pays d’ailleurs où je n’ai pas de passé ni de souvenirs ? Un pays d’avant… sans limite.

Fanny dit :

Toute leur vie, ils avaient vécu dans une grande maison dont ils avaient abattu la plupart des cloisons. La large baie vitrée donnait sur un jardin qui descendait en pente douce jusqu’à la Sioule paresseuse.

Le cœur chaviré, ils s’étaient résolus à l’abandonner pour un sympathique petit appartement au deuxième étage d’une résidence. Lui, dans son fauteuil roulant, passait ses matinées à regarder déambuler les passants et ses après-midis à somnoler devant la télé. Elle, après avoir épousseté ses meubles et mitonné un petit plat tournait en rond.

Puis, vint le jour où elle se retrouva dans une chambre où, seul, son lit put se loger.

– Tu seras bien ici Maman, la rassura sa fille. Tu as bien mérité de te reposer.

Elle s’abstint de lui dire que les murs se rapprochaient inexorablement et qu’elle se languissait de prendre son envol.

Sylvie dit :

Elle avait voulu y retourner seule, malgré les interdictions, malgré les craintes que les autres nourrissaient pour elle, pour son état. Elle avait voulu y retourner une dernière fois, mais à peine y avait-elle pénétré qu’elle trébucha sur le parquet et perdit connaissance.

Elle revenait peu à peu d’une longue nuit, d’une nuit qui l’avait dépouillée d’une partie d’elle-même, qui l’avait soulagée d’un fardeau. Elle se sentait libre, elle s’imaginait presque pouvoir voler, s’envoler. Elle était seule dans la grande salle, vide, mais elle n’avait pas peur. Rien de sinistre, ni de lugubre. Au contraire, une lumière diaphane diffusait une étonnante sérénité. Qu’avait-on fait des meubles, des commodes, des buffets, des tabourets aux coussins de velours, du clavecin et des tableaux ? Cette salle où elle avait tant et tant joué et dansé. À cet instant… cette sensation… cette impression que les murs, à nu, se rétrécissaient, se rapprochaient d’elle, mais sans l’oppresser. Elle voyait la salle de bal se transformer en un long couloir. Les murs étaient de plus en plus proches. Elle saisissait un souffle, un murmure, comme une invitation. L’atmosphère était douce et apaisante. Elle ne ressentait aucune inquiétude, aucune angoisse. Alors quand les murs l’effleurèrent à nouveau tels des voiles poussés par le vent, elle accepta l’invitation et, dans un éternel frou-frou, se glissa à l’intérieur des fresques, des colonnes, des pierres et des stucs du plafond. Elle revêtit une longue robe blanche, pour la vie, pour sa nouvelle vie, pour danser à jamais. Elle était devenue l’esprit du lieu.

A B dit :

Ce fut d’abord une impression
puis une certitude.
Les murs se rapprochaient,
imperceptiblement.

Jour après jour, ils n’en pouvaient plus, le poids était trop lourd à porter, ils ne savaient plus si la lumière de chaque matin devenait l’arme qui renouvelait leur souffrance plus vive jusqu’à la brûlure. Ils puisaient le peu de vivacité qui était en eux pour essayer de comprendre, mais rien, rien n’était plus compréhensible pour ces deux depuis que les analyses judiciaires levaient le voile.
Il y avait d’abord eu ce premier jour funeste où Chris avait péri dans le crash de l’avion qu’il avait pris. Sa mère se souvenait comme une caresse d’or ses derniers baisers, elle les avait trouvés un peu appuyés certes mais Chris paraissait heureux de ses vacances à Tunis et il s’était fiché la tête contre son épaule si puissamment qu’elle en avait été mal à l’aise, se risquant à une mauvaise pensée et puis s’était ressaisie juste pour conjurer le sort, ne voulant pas torturer son âme de mère. Elle se souvenait même du regard réprobateur de son mari sur elle, désirant rassurer ce fils aimant et sans histoires. La porte s’était refermée sur Chris en attendant son retour et les yeux juste brillants, la mère s’en était retournée à ses occupations ainsi que le père qui avait promis à Chris de repeindre son petit atelier où d’ailleurs il y avait longtemps qu’il n’avait pas mis les pieds, cette petite absence serait propice à remettre de l’ordre.
Le jour recommençait à pointer et à la douleur fulgurante de la perte d’un enfant se dressaient peu à peu ces murs de honte. Petit à petit à travers les larmes il y avait eu et il y avait encore les visites de la police, la fouille de sa chambre, de l’atelier, ce fameux atelier, le père y avait découvert de drôles de livres, il n’y avait prêté au début qu’une attention brève, mais ressenti un froid malsain quand il avait trouvé des fiches explicatives du parfait petit terroriste, il s’était ressaisi et s’était promis d’en parler à Chris, en se mentant à lui-même s’étant persuadé qu’une collection pareille était indigne de figurer dans l’environnement de son garçon chéri mais maintenant que s’était confirmé la culpabilité de ce fils maudit, il devenait fou et cette folie il le savait maintenant était décuplée par les murs de honte et de dégoût qui se construisaient, invisibles autour d’eux mais dont l’épaisseur l’étouffait autant que sa douleur. Cent quatre-vingt personnes avaient péri et les autres, les familles des victimes, comment les regarder ? Comment leur demander pardon ? Tous les deux, la mère comme le père n’avaient rien vu venir, ils avaient engendré un monstre et ce monstre avait monté ses propres murs entre lui et ses parents, ses murs que secrètement il avait tissés comme une toile d’araignée et rendus diaboliques aujourd’hui les avaient touchés viscéralement, irrémédiablement, ils étaient là, impossible à démolir, eux savaient déjà qu’il n’y aurait plus jamais de soleil à regarder, plus de ciel clément à espérer, il n’y aurait que la nuit et qu’un seul mur, celui du désespoir.

bizak dit :

-Plus tôt (et non plutôt) erreur ligne dans mon texte
-Il ne savait pas qu’il était 22 heures( et non qu’il était heures), erreur dans mon texte

Christine Macé dit :

Elle avait mal à la tête, là où il y avait comme un blanc, une zone déserte. Un morceau qu’on aurait retiré sans rien mettre à la place. Du vide. Et cette chambre qui n’était pas la sienne. Elle ferma les yeux. Persuadée qu’en les ouvrant à nouveau, tout serait redevenu normal. Je compte : un, deux, et à trois… mais elle doutait. Dormir alors, pour que tout redevienne léger, facile. Avec de la musique. Des couleurs. Du chaud, du doux. Plus de mur ni de fenêtre grillagée. Plus de peur.
Elle se disait tout ça en guettant chaque bruit. Les bruits du silence. Des pas feutrés ailleurs, une voix, et à nouveau ce blanc. Comme celui des murs fraîchement repeints. Légèrement laqués. Une couleur qui n’existait pas vraiment. Une absence de ton. Un non-sens. Quatre murs sans âme.
Imperceptiblement pourtant, elle le sentait, ils avaient bougé. Et s’étaient rapprochés, de quelques centimètres à peine. Jour après jour, ils gagneraient du terrain et finiraient par l’étouffer. Elle pensa que la porte était fermée à clé. Que jamais elle n’en sortirait. Qu’il valait mieux en finir. Maintenant.
Restait ce blanc, celui de sa tête, la clé peut-être. Et si c’était là-bas qu’il fallait décamper ? Se réfugier dans ce petit bout de cerveau inexploré. Ignoré de tous, et en premier lieu d’elle-même. Une terre vierge à prospecter, à conquérir. Sans murs, avec de l’air, beaucoup d’air. Et du bleu à la place du blanc.
Elle compta : un, deux…

Bon week-end, Christine